Несуществующие стихи

Исповедь. 30-е годы

Что ж, послушай, если хочешь.Становились дни короче.Всё длиннее были ночи,Да и днём светло не оченьБыло…О себе совсем забыла.Так тоскливо и унылоНа душе, и почка ныла,Сын болел, и дочка ныла,Тосковала…По отцу. Зима сковалаРеки льдом. Я успевалаСбегать за ночь, низко пала,До амбара-сеновала.Прокормить…Ладно я, но детям жить,Им расти. Пыталась шитьПлатье дочери, ох, нитьВдеть в иглу, не обронитьВ полутьме…Платье – радость голытьбе.В их изломанной судьбеМного горя, и тебе,Вижу, что не по себе.Извини…Только ты не осуждай, меня пойми.Мы остались на миру совсем одни.Как забрали мужа, я считала дни.И с другими – забесплатно чтоб – ни-ни!Вот и всё.А следы к амбару вьюга занесёт.А мужик знакомый в город отвезёт.Там работа есть, и может, повезёт.Я пойду. Амбар закроешь. Бог спасёт.

От винта!

Вот и всё. Цветочки увядают.Дело к осени, и можно погрустить.Я, мои любимые, не знаю,К вам когда приеду погостить.И дорога вроде бы известна,И цена не так уж высока.И приехать мог бы, если честно,Даже без письма и без звонка.Но опутали меня заботы,Бесконечных будней суета.Ну и что, казалось бы? Всего-тоНужно встать и крикнуть: «От винта!»И поплыть, помчаться вам навстречу,Рассекая волны-облака!Только как? Не знаю. Не отвечу.Видно, не получится пока.Может быть, весною или летом,В час, когда утихнет маята…Может быть. Да что ж такое это?!Всё – к чертям! Я еду! От винта!

Крошки

На полу валялись крошки,Хлеб крошился у Алёшки.Мать Алёшку тряпкой билаВ воспитательном экстазе,Чтобы он не рос дебилом,Чтоб не шкодил, не проказил.Чтобы вырос человеком,Бестолковая детина,Чтоб не сделался чучмеком,Чтоб жидом не стал, скотина.Чтобы на уроках в школеНе хамил своей училке.Чтоб соседу, дяде Коле,В борщ не подсыпал опилки,Если тот придёт обедать,Если даже заночует.От Алёшки – только беды.Непутёвый – сердце чует.Уронила на пол тряпку…Эх, отец бы ему всыпал.Но убили немцы папку.Ну да ладно. Снег вон выпал.Как-нибудь… Другим не легче.Тёплый дом, и хлеб, и крошки…Обняла Алёшку крепче.Села около Алёшки.

Несуществующая смерть

Смерть – это часть жизни.

Заключительная. И очень важная.

Пока человек живёт, его образ остаётся незаконченным.

И только когда умирает, живущие могут определить, кем для них был умерший. Точнее, кем стал.

Картина, книга, симфония – произведения искусства, они завершены, их можно оценивать.

Так и человек – закончил свой жизненный путь – его можно оценивать. И кто-то своей жизнью достигает уровня произведения искусства, важного для человечества. Чей-то образ скромнее. Но каждый ушедший занимает своё точное место в истории, дойдя до этой важной части своей жизни, которая называется – смерть.

Резюме

Талант по младости растратив,Я тело по земле влачу.Я это тело взял в прокате,И я вернуть его хочу.Я даже эти восемь строчекУже не в силах написать.Всё зачеркнул, порвал листочек,Лёг на диване угасать.

Не по-английски

И вот приходит пятница,Я открываю виски…Неправда, я не пьяница,Уйду не по-английски —Со всеми попрощаюсь я,И выпью я со многими.Сосуды сообщаютсяМеж богом и убогими,Он даст мне знать заранее,Когда пора отваливать.Пусть будет утро раннее,Вину не буду сваливатьС себя на обстоятельства,Я выпью на прощание,Потом – по обстоятельствам.Составлю завещание,Налью за жизнь, за праведность,За смерть и за любимую.Всё в этом мире правильно,Все недостатки мнимые.Всё в этом мире грамотноРазложено по полочкам.Медаль вручу и грамотуВсевышнему. С иголочкиОденусь, как на свадьбу, яИ попрошу детейНа будущие свадьбыНе звать мильён гостей.Широкое весельеСкрывает нелюбовьИ разрушает семьи…Потом насуплю бровьИ попрошу настойчивоЛюбви не предавать,Жить завистеустойчиво,Привет передаватьИх детям, моим внукам,Которых мне не знать…Нет, братцы, это скука —Наутро умирать.Пиджак сниму, покудаЗа мною не пришли.Сирень цветёт повсюду.А может, не нашлиАрхангелы-лентяиМеня? А бог их спросит:Мол, где этот слюнтяй и…И где вас черти носят?!И будут извиняться,Потупив взор пред богом:Мол, он не мог подняться,Поскольку выпил много.Как только протрезвеет,Доставим сей же час!Налью бокал полнее.Трезветь? Ага, сейчас!Куда мне торопиться?Тот свет – не закрывают.Я предпочту напиться,Покуда наливают!

Плато

С коронавирусом в грудиЯ твёрдо выхожу на пла́то,Вздувая лёгкие в заплатах,Я знаю: счастье впереди.Кипит в моих сосудах кровьС температурой тридцать девять…Мне предстоит так много сделать,Когда здоровым стану вновь.Я посажу деревьев сад,Детей полсотни нарожаю(Пелёнки, сопли – обожаю),Я поведу их в детский сад.Построю дом под облака,И мимо стаи самолётовПод управлением пилотовПомчатся в даль. Ну а покаЯ выползаю на плато́.Я на вершине пандемии.В моих глазах мольбы немые:Скажите, граждане, за что?И, поглощая кислород,Что подают мне через трубки,Из пандемийной мясорубкиХочу спастись. Но поворотВ судьбе всегда не тот, что хочешь.И вроде пик преодолён.И я, признаюсь, удивлён,Что всех подвёл и помер ночью.

Война

Война не спрашивает нас: «А можно ли войти?»Она, прищурив чёрный глаз, приходит по пути,Ломая дверь и табурет. Бьёт окна сквозняком.Роняет со стола обед и разоряет дом.Война не спрашивает нас:⠀⠀«Как жизнь?» и «Как дела?»В её часах – лишь смертный час.      Надгробья и телаСчитают стрелки тех часов. Пружина взведена.И всем подряд, без адресов,      открытки шлёт война.

Предвоенное

Ну вот и нам пришла пора,Друзья, на фро́нты собираться.Кому из нас за правду драться,Кому за ложь, кто за вчера,А кто в бою падёт за завтра —У каждого своя стезя —Предположить сейчас нельзя,У этой пьесы подлый автор.Что взять с собою в этот бой?В свой первый бой и в бой последний?Лишь этот день чудесный летний,И небо с дымкой голубой,Свой дворик, голоса родныхИ чистых улиц мирный запах.Всё то, что скоро в грязных лапахВойны исчезнет. Нет иныхВеликих ценностей в походе,Чем жизнь, которую любил…Был бой. Закат. И ты убил.Тебя убили на восходе.

Когда вернёмся мы с войны

Когда вернемся мы с войны,Нас будут звать фронтовиками,Медали теребить рукамиНам будут внуки и сыны.Когда придём мы в край родной,С больной израненной душою,Пройдя сражение большое,Мы выпьем молча по одной.Когда закончатся бои,Когда орудия остынут,Я обниму жену и сынаИ слёзы не сдержу свои…С такими мыслями бредуВторые сутки по болоту.Вернуться всё-таки охота.Жаль, что с войны я не приду…

Фото на стене

Люди встречаются, люди влюбляются, женятся.Видимо, даже не зная о том, что их ждёт.Станет невеста женой и, конечно, роженицей.Ну а жених по призыву     на фронт безвозвратно уйдёт.Скоро родится сынок, и отца не узнает он,Школу закончит и влюбится наверняка.Женятся, сына родят. Фронт. И папа со знаменемДа с автоматом в руках – на стене на века.

Зингер

Швейная машинка «Зингер» —Лучшего не стоит и желать!Я могу в трусы зашить резинку,Прострочить простынки белой гладь!Звук её работы слух лелеет.Что ж, не зря я с фронта вёз трофей!«Да она не шьёт, а словно клеит», —говорил мой шурин Тимофей.Сапоги солдатские разлезлись,Выбросить рука не поднялась,Покрутил: а может быть… а если…Загудел мой «Зингер»! Понеслась!Тапки вышли – просто загляденье!Аж четыре пары из сапог.Просидел на рынке целый день яИ продал их все за сколько смог.Ну и на полученную прибыльВзял платок супруге и ноль пять,К вечеру домой, конечно. прибыл.Встретила жена: «Ну что, опятьНалакался, инвалид безногий?!»(Только я и на одной – ходок.)Зря она таращит взгляд свой строгий,Достаю из пазухи платок.А она кричит уже в запале:«Ах ты гад, бесстыдник, потаскун!Чей платок? От Мани, Тани, Вали?!»Отрывает от платка лоскут,А потом берет машинку «Зингер»И швыряет об пол что есть сил!Падает буфет, летят корзинки,Примус, на пол льется керосин…В «Зингере» сломалась только ножка,Та, в которой крепится иголка,Я вот без ноги хожу немножко,А машинка шьёт с ногою только.Лёг я на сундук в углу кладовкиК сломанной машинке головой,Плакать только на́ людях неловко,А когда один – лежи да вой!Воин-победитель одноногий,Я, в обнимку с «Зингером» лежал.Утром нас нашли, калек убогих.Но ни я, ни немец не дышал.

Спектаклик

Если отвлекают, ты не отвлекайся.Если окликают, то не откликайся.Жми своей дорогой, не мельчи, не мешкай.И упрёшься рогом в кладбище, конечно.Можно по-другому – не спешить к финалу.Заводить знакомых, быть хорошим малым.И не лезть из кожи. Грезить дни и ночи.Но итог такой же будет, между прочим.Это всем известно, это всем понятно.В жизни интересно думать о приятном:Как, достигнув цели, стать счастливым сразу.Кто – мгновенья ценит, кто – боится сглазу,Кто, штаны задравши, за удачей мчится,Кто, кусок урвавши, на миру кичится.Жизни наш спектаклик тем и интересен:Ты – герой, не так-ли? А финал известен…

Пока поют птички

Птички поютВсюду.В доме уют —Чудо.Запах цветов лёгкийВ ноздри идёт, к лёгким.Если на двор выйдешь,Лес за рекой видишь.Слушаю их звуки,Ставлю к ушам руки.Речка журчит, плещет.Лес шелестит, хлещет,Будто веником банщик —Это ветер-обманщик!Но чьих-то зубов скрежетСлух мне порой режет.Может быть, волк в чаще?Скрежет всё злей, чаще.И запах уже не цветочный…Какой-то кровавый. Точно.Думаю слишком долго:Как же убить волка?Может, с ружьём выйти?Только, если не выйдет,Промах – и волк злее!И, никого не жалея,Перегрызёт полмира.А мы ведь желаем мира.Вернуться. В доме закрыться.В ворохе книг зарыться.Читать баллады и сагиО рыцарях, полных отваги.Кто-то в лесу стонет.Полмира в крови тонет.Не перейдёт рекуВолк, он в реке утонет.(Казалось так человеку.)Но реку волк перепрыгнул.Спину свою выгнул.Клыки заточил остро.И дом раздавил просто.Книг разбросал ворох —Ему человек дорог…Придвинул меня поближе.«Видишь?» – спросил. «Вижу».«Вот и пришёл за тобой я.Ты же хотел без боя?Ты же мечтал о мире,Сидя в тепле в сортире?А так не пройдёт с волками».И впился в меня клыками…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.