Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки

А ты совсем-совсем другой,Загадочный… немного странный,Какой-то свой и не чужой…Нежданный… может быть, спонтанный…Живёшь преданием дворов,Кварталов призрачных и пыльных,Забытых сумрачных домовИ красотою плит могильных.Тебе неважно, в чём одет,Как тот поэт или художник…Вся жизнь твоя – складной мольберт,Цветок любимый – подорожник…Я в скверах, в парках городскихДопью стакан вина сухого,В районах старых заводскихЗаполню время выходного.Плывут по небу облакаВ кварталах каменно-жантильных,И львы красуются с мостаВ толпе прохожих меркантильных.

В преддверии зимы

Я помню: были времена, мы ни о чём не думали,А жизнь струилась как вода и не была угрюмою,Искрился радугой на солнце снег бриллиантовый,И был он раннею весною как фаянсовый.И жизнь казалась в тот момент такою длинною,А песни, спетые тогда… почти старинные.Попутный ветер разогнал все тучи хмурые,И листья кружатся в полёте, словно фурии.А догонять вчерашний день уже не буду я,В глуши лесной святой воды я выпью из ручья,Ловлю мгновения весны в осенних лучиках,Друзей всё меньше, всё одни попутчики…Я посвящу тебе стихи зимой прохладноюИ поделюсь с тобой одной конфетой мятною,Потом бегом пойду на все четыре стороны,А вслед за мной летит сова… и звуки города.

Весёлый человек

Весёлый человек из моих грёз,Фантазий полный и проникновения,Ты василёк из поля мне принёсИ майского тепла прикосновение…Твоя душа свободна и легка,Как летний тополиный пух в июне.Я отыскать её, почувствовать смогла,Как капельку росы на изумруде…С тобою распускаются цветы,А всё вокруг становится забавным,И даже самые забытые мечтыПрожить возможно, как герой отважный…Тебе скажу я нежно о любви,Не зная, что ответишь мне на это…В лесу услышу гулкий крик совы,И вдруг покажется, как будто вечно лето…

В парке у реки

Я в парке летом уток не кормила,Я наблюдала за течением реки,Из мыслей что-то я тогда лепила,А ты держал меня за руку по-мужски…Ты улыбался мне и радовался встрече,Во взгляде я читала доброту,А день мерещился каким-то бесконечным,И говорили мы с тобой начистоту…Таких, как ты, как будто не бывает:С открытой нежностью и силою внутри…И руки твои крепко обнимают,Как будто на соревнованиях гран-при…Ты был тогда какой-то настоящий.Как вся природа в парке у реки,И нет дороже и теплей объятий,Что на всю жизнь мне подарил однажды ты…

Перчатка

Не поднимайте брошенной перчатки,Забудьте путь туда, где вас не ждут.Отсутствует любовь в душе у психопатки,Пусть вместо вас другого предпочтут.Людей исправить просто невозможно,Такая есть особенность у них,И если вам сейчас в душе тревожно,То пусть пройдётся лесом ваш жених.Эксперименты в этом деле плохи,И гений парадоксов нам не друг.Достоинства и чести – нет эпохи,И лучше покурите за углом бамбук.

Любовь Пивник

Любовь Пивник (настоящая фамилия – Мослей) – поэтесса и прозаик, проживает в Атланте, США.

Родилась в Украине, в Хмельницкой области, в большой дружной семье, где царили любовь и доброта.

Там же окончила школу, затем училась в Николаевском кооперативном техникуме, после окончания которого работа бухгалтером и долгие годы главным ревизором Николаевского облпотребсоюза.

После окончания колледжа MLS (Атланта, США) работает агентом по недвижимости в американской компании Coldwell Banker и продолжает творческую деятельность.

Является членом Интернационального Союза писателей и Союза писателей Северной Америки.

Женитьба болотлена

Глава 1

С небесной утренней зарёйПроснулось солнце над землёй.Зевнув сладенько, прикольно,Улыбнулось ей довольно.Сразу занялось делами:Побежало к ней лучами,Проходило везде смело,Теплом нежно её грело.Но, как только гор коснулось,Задрожало, встрепенулось,Светить ярко пересталоИ лучи с земли убрало.Среди зелёных морских гор,Где рос густой сосновый бор,Где гадюк было немало,Болотлена увидало.Натворив беды на свете,В золотой своей каретеС болотленцами своимиЦарь дорогами леснымиВозвращался в дом-пещеру,Что была большой не в меру.Прибыв к дому дорогому,К богатейшему, родному,Впервые в жизни загрустил:Стал белый свет ему не мил.Напролёт ночами, днямиО Теклюне мысли самиЛезли в голову нежданно:Царь влюбился, как ни странно,Терзался сердцем и страдал,От любви бешеной сгорал.Узнал: царевна есть онаИ дочь Пореева одна.Бьют ей люди все поклоны –Для царя годится в жёны.Будет славною женою,Красотою неземноюСверкать будет на болотеВ серебре и позолоте.Считал, что влюбится она, –Всё потому, что он сполнаИмел разного богатства –В нём тонуло его царство.Купить, он думал, может всехИ что женитьба без помехСостоится очень скоро,Без скандала и разбора,Когда расскажет о своёмБогатстве чудном, неземном.Когда решил жениться он,Ему стал сниться странный сон:Теклюм ветром уносило,Улыбалась она мило,Вдаль смотрела на кого-то –Видно, нравился ей кто-то.Ревнивым стал вдруг Болотлен,И на второй воскресный деньПриступил он тут же к делу –Приказал свою пещеруБолотленцам перестроить:Под жильё благоустроитьВерхний ярус за неделю.Было главной его цельюАпартаменты для жены,Что так значительно важны,На верхнем ярусе разбить,Лучами солнца осветить.Терзался, дольше ждать не мог,От нетерпенья сбился с ног,Всем указания давал.И главным было сделать зал:В нём отдыхать будет с женой,Гостей встречать весной, зимой.Не закончилась суббота –Кипеть начала работа:Убирали переходыИ ненужные проходы.Мышей летучих, комаров,Что жили там спокон веков,Выгоняли на болото –Болотлену для отчётаПисали в списке, сколько ихВ пещере было колдовских.Убирали паутину,Клали всю её в корзину.Изгнали чёрных пауковИ, чистя снизу до верхов,Полировали стены все,Чтобы во всей своей красеИх прожилки золотыеЯрко вспыхнули впервыеИ так же все из серебраСияли с раннего утра.В больших залах, малых сеняхПробивали окна в стенах,Чтоб сталактиты с потолков,Как солнце из-под облаков,Свет из окон отражалиИ по залам разливали.Как только яркой чистотойИ обстановкой дорогойЗаблестела вся пещера,Рыком страшным, как у зверя,Болотлен раздал приказы:Прятать золото, алмазы,Собираться понемногу,Отправляться в путь-дорогу,Бочки грязною водоюНаполнять и брать с собою

Глава 2

Медведей ведьма, своих слуг,Подушкой била – летел пух,После скучного скандалаОна дома тосковала.Полетела к Болотлену,Вдруг учуяла измену,Закричала во всю силу:«Скоро я сойду в могилу!Дома слуги донимают –Тут друзья с метлой встречают.Куда же, милый ты царёк,Собрался ехать? Мол, зверёк,Сопишь, ходишь всё кругами,Словно стали мы врагами.Глаза не пялишь на меня!В мозгах твоих что за дурня?»Не сдержался царь болотный,Лоб рукою вытер потный,Признался ей в своей любви:«Ты, ведьма, тут себе живи,А я еду за царевной,Что здесь станет королевной.Горю я по ней часами,Не сплю днями и ночами.Случись какая тут беда,Но привезу её сюда,Помешать никто не сможет.Кто нагадит – кости сложит!»

Василий Попов

Василий Попов пишет мистические произведения около десятка лет. Герои его книг – порою обычные люди, сталкивающиеся в реальной жизни с представителями потустороннего. Это ангелы и демоны…

Вампиры, черти, ведьмы, каннибалы и прочая нечисть вторгаются в повседневность сюжетов. Неприкаянные души, призраки становятся неотъемлемой частью жизни героев, часть из которых, по замыслу автора, переходит за грань потустороннего и человеческого, очень часто не теряя своей сущности и души или, наоборот, легко расставаясь со своими бесценными частицами человеческого бытия.

Демон любви

Кто знает, любил ли дьяволИли был любим когда-нибудь.Кто знает, как он мог любить,И если был любим, то как,Насколько, да и кем вообще?..Для этого и приговорён –Быть ненавидим всеми,Вызывать страх, ужас и отвращение.Вот смысл отречения –Парить в низах и править там же,Не смея голову поднять…Наделён предназначеньем –Жить вечно не с пламенной любовью в сердце,А в адском пламени терпеть мучения.* * *Быть чьим-то ангелом, спасать и охранять,На путь разумный наставлять,Подопечного своего лелеять и любить,Душу ту неокрепшую хранить…Чего же не хватало Утренней звезде?Плохого так не нарекут,А может, как раз её и не хватало?Чувства, из-за которого рожают,Ради которого умирают,Которого и из-за которогоГодами, жизнями… веками ждут.Может, не хватало материнской,Сестринской и братской, а главное, отцовской,Ведь если б был любим, то был бы и прощён…Но, к сожалению, был приговорён…Что искал в падении ангел,Может быть, её – любовь?Или, поднявшись после падения,Ввысь устремиться вновь?Ведь «кто не падал, тот не поднимался»,Гласит народная молва,А кто в небесах осталсяИ падения не испытал,Не смогут подтвердить и опровергнуть те слова…Может, тем он и уникален,Что предпринял этот шаг,Но подняться ведь не дали,Даря вечность на низах…* * *Кто теперь его полюбит?Только неприязнь к нему,Может, только тот, кто обречёнНа такую ж нелюбовь?Ты?! Ты такая с виду – ангел, взором и лицом,Дышишь морфием и коньяком…Без изъянов: что одета, что нагая,Но дика нравом, дерзка и злая языком…Вызываешь лишь желанье,Не воспалив любви ни в ком.Может, ты его полюбишь?!За смелость и за силу,За непослушание, за бунт,За близость и противоположность Богу…За неординарность,За вседозволенность во всём…За несметную коллекцию пороков и грехов,За прикосновение к запретному,За легитимный душ отъём?..* * *Ты его полюбишь дьявольской любовью,Вспыхнув в чувстве так, как пылает ад,Познаешь неизведанное,Тактильно ощутишь касание призрачных теней,Осознанно побудешь в запредельном,При жизни поймёшь безжизненное и возращение к ней,Побудешь душой вне тела и телом без неё,Перейдёшь все грани, коснёшься точек невозврата,Расширишь горизонты в понятиях порока и разврата…Познаешь мир, пугая цербера, ногою распахнув ворота ада.* * *Может, только в любви с тобойПоднявшись, дьявол вновь коснётся неба,Пусть грозового, тёмного, без звёзд, луныИ остальных планет,Пусть созданного тобою, но все же – неба,Без ангелов и остальных, почувствует себя недолго богомИ, разочаровавшись снова, уже с тобой сорвётся вниз.Как две звезды, горящие в любви, падёте вы,Падением своим очаруете поэтов,Музыкантов, живописцев, гениев и мастеров…При виде вас смертные свои желанья загадают,Те, кто не дождался милости богов…Падение сквозь неба черноту, разряды молний,Под триумфальный марш и грозовой раскат,Сверху – с мнимых, адом созданных небес,По закону равновесия и дуализма,Вас приведёт не в пламя ада, а к земле,Так, словно злой дух ангелом воскрес.Любовью пылкой и невинной вы задребезжитеВ переборах струн арф и мандолины,Проводите закаты, встретите рассветы,В томных дыханиях и поцелуях будете согреты,Познаете все прелести любви…Возможно…* * *Но будет всё скорее иначе –В падении воспылав чувством, не изведанным ещё,Вы отдадитесь ему до полного распада,Дойдёте от скромного греха до крайнего разврата,И это отклонение ускорит ваше тление,Сгорите в этой атмосфере до пепла, до праха,Осыпаясь во чрево ада, где не спасётНи исповедь, ни покаяние и ни плаха…В любви сгореть до пепла – вот участь дьяволицы,Коей тебя за связь, за близость нарекут,Твой образ будут видеть в сполохах зарницы,Твоим именем штормы, цунами иль тайфуны назовутЗа силу, за страсть, за дьявольский огоньВашей необычной, но случившейся любви…* * *Или, может, ты, коснувшись запределья,Всё увидев, осознав –Что есть (?) любовь на самом деле, –Есть добро и милосердие кроме всех причастий зла,Ты изменишь то падение: павших звёзд, свечей сотлевших,Двух чёрных душ…В новобрачном нетерпеньеТы услышишь: «Ты – жена мне, я – твой муж».По-обычному, земному тебя полюбит Он в ответ,Укроет ангельской заботой, пухом белого крыла,Вместе быть до гроба в апогее страсти даст обетИ прошепчет в просьбе тихо, дабы никто не слышал,Чтоб ты сына родила…Будет так или иначе?Не узнать нам той любви конец,Но ведь так и у всех простых, у смертных.Просто сделай шаг судьбе навстречу,Может, он есть самый прочный –Из кругов ада скованный венец…* * *Кто знает, любил ли дьяволИ будет ли вообще любим?Кто захочет с ним бок о бок тот путь пройти?Кроткий или бесконечный, вероятно, обречённый –В огне любви сгореть до праха.Без романтики, без слов признаний,Без уз брака и традиционного обряда,Просто полюбить, чтобы в итоге осознанно стать частью ада…Ты готова?Если да, то ты нам всё расскажешь, став лишь демоном любви…

Людмила Руйе

Людмила Руйе родилась в рабочем посёлке Кубринске, что расположен на границе Ярославской и Московской областей, вблизи Троице-Сергиевой лавры.

Публиковалась в альманахах: «Родники», «Юность», «Спутник», «Российский колокол», «Современникъ», сборниках: «Бессмертный полк», «Современники и классики».

Изданные книги: «Всё не так» (1996), «Луч звезды» (2015), «Москва – Париж» (2018), «Душа поэта» (2020).

Дипломы конкурсов: Московского, Лондонского, Астраханского, имени Ивана Бунина, имени Александра Блока, имени Михаила Лермонтова.

Награды: медали имени В. В. Хлебникова, А. С Пушкина и С А. Есенина.

Добро должно быть с любовью

Беззащитная душа мужская

Я, с пуританским воспитанием,Сторонилась с презреньем мужчин,Их избегать с негодованиемНаходила тысячу причин.С ними говорить казалось стыдно,Выучено было, как урок:Их вниманье к девушке обидно,Так как ими движет лишь порок.Но однажды в середине лета,Как-то, томик Бунина открыв,У окна читала до рассвета,Обо всём на свете позабыв.И тут увидела, какаяОт любви страдающая чувств,Беззащитная душа мужская,И мой мир без них уже был пуст.Во мне открылось сострадание,Не могла сплеча теперь рубить.Так изменилось мироздание,Что способность обрела любить.

Я видела, на что любовь похожа

Я видела, на что любовь похожа –На яркий свет, сияющий из глаз.Что чувствуешь при этом, знаю тоже, –Как будто в воду входишь первый раз.Пьянящий страх от сил своих незнаньяВолной накроет или поплывёшь,А также знаю, что в момент признаньяВдруг кажется, что вот сейчас умрёшь.И воскресаешь лишь от поцелуяВ желанье страстном в небо воспаритьИ всем богам запеть гимн «Аллилуйя»,Сумевшим это чудо сотворить.

Я любить разучилась по-русски

Я любить разучилась по-русски,Всё мне слышится нежно: «Je t’aime»,Но падучей звезды всполох узкийЗачеркнул наш с тобою Эдем.Ты – моя невзлетевшая птица,Всё в России хотел побывать.Это ж надо французом родиться,Чтобы так о Руси тосковать.Теперь видишь из выси небесной,Как по Москве иду я, скорбя,Средь веселья кажусь неуместнойИ живу, никого не любя.Ночью к яркой звезде обращаюсь,Чтоб найти на вопросы ответ,Словно с душою твоей общаюсь,Шлёшь из дальних галактик привет.Вносишь покой в мою ты обитель,Пред грядущим не страшно ничуть,Если звёздным лучом небожительНа планете освещает мне путь.

Доброта

Концерт на площади РеспубликиЛетом в Париже ночном идёт,При свечах горящих публикиЮный артист Сопрано поёт.Парень пел, что лицо – это маска,За которой не видим мы слёз,Ровно в полночь смывается краска –И кончается мир его грёз.А мне вспомнился вдруг Арлекино,Что печаль свою прятал за смех,Франция, Россия, Аргентина –Чувства одинаковы у всех.Пугачёва и француз СопраноПросят нас друг к другу быть добрей,Библии ученья и КоранаИз состраданья идут корней.Говорил писатель Достоевский:«Мир спасёт от краха красота»,Только эти песни – довод веский,Что спасать нас будет доброта.

Я пойду Марией Магдалиной

Гордый профиль склонён к фортепьяно,Звуки-волны несут в водопад,Мне и томно, и страшно, и пьяно,Но нельзя возвратиться назад.Поднимаюсь на гребне эмоцийИ парю в высоте неземной.Там вдруг мальчик крылатый и босыйПопадает мне в сердце стрелой.После Шуберта, Баха и Листа,Опускаясь на землю с небес,Утонула в глазах пианиста:То ли бог для меня он, то ль бес.Стою, замерев в умилении,Не готова к общенью пока,На него я смотрю в изумлении,Так печаль его глаз велика.Я пойду Марией МагдалинойЗа тобой, любовь моя, мой бог!Станет жизнь легендой и былиной,А когда устанешь от дорог,Я омою ноги, как в Писанье,Мне простишь невольные грехи,И прочту я на одном дыханьеПосвящённые тебе стихи.

Ольга Соколова

Ольга Соколова – литературный псевдоним Ольга Снежинская. Автор книг «Кошка Матрёшка», «Брусники рубиновой бисер» и других. Награждена медалью Всероссийского литературного фестиваля фестивалей «ЛиФФт» (Тюмень), а также медалью «Владимир Маяковский – 125 лет», медалью имени Велимира Хлебникова, Благодарностью Государственной Думы РФ за активное участие в литературном процессе России, множественными общественными наградами ИСП, медалью «Сергей Есенин – 125 лет», вручаемой за вклад в развитие русской литературы.

Член ИСП, Российского союза писателей, Союза писателей Республики Крым.

Твоя любовь, похожая на лето

Твоя любовь, похожая на лето,То жаркая, как зной,То так прохладна,Словно дождь июньский проливнойПрошёл, отмеченный грозой.Ты напугал меня, но извинился.Фиалки с новой силой зацвели,Ты в этот день влюбился.«Помнишь, с поляны травной мы унеслиНе всю нашу любовь,Оставили кому-то собранный букет цветов»,Твоя любовь, похожая на лето.И зимним вечером,Когда тебя со мною нет,Я собираю час за часиком,Как те цветы в букет.

Парила пашня, умытая на счастье

В бору нас дождь застал грибной.Светило солнце, а он стенойВстал между нами третьим лишним.Хотела дотянуться до любимого рукой –Блеснула молния, и громыхнул Всевышний.До нитки дождь нас промочил назло,Столкнул в траву грибов ведро.Вдруг стихло всё, как в сказке страшной.Парила пашня, умытая на счастье.

Лебедь белая

Взгляд праведный, лукавыйПоймала на себеИ, словно лебедь белая,Купалась в той беде.И сколько в этой осениПраздников, смертей –Лист, бережно оторванный,Валяется в воде.Увы, поэт, увы,Нужна любовь тебе –С разлуками безумными,Что мраморный ледник,То как пожар рябиновый,При встрече вся горишь –С упрёками жестокими,Страшней небесных сил –Но как я позабудуВ его глазах огонь,Что сердцу так он мил…

Ласковый меня согреет май

Когда вы близко, я – далеко,Всё кажется случайно, невзначай –Всё на бегу, да и пускай.Хочу сказать, да вот молчу,То смех уносит в высоту.Ласковый меня согреет майИ напугает первый гром.«Друг мой», ну а потомПройдёт, наверное, сто лет,А я такой же робкою останусь.Наговорю всё плохо про себя.Читающий стихи поселится поэт –На странице моего листа.А он поэт, до неприличия слова.Я не такая, нет,Его не знаю, это ж Интернет,Бог с ним – так охраняет мой покой.Да, кто-то скажет: «Хороша»,Что я такая же, как он.Я не расстроюсь, улыбнусь.Я солнцу руку протянуИ в май далёкий убегу.Там нет ни фальши, ни обмана,Там яд не подают в бокале,Там птицы вольные поют,Не окольцованные грустью.

У джиннов сердца не бывает

Устала ждать, уже не жду.В холодном мраке тишинаНас разделила пополам,Тебя оставила другим.Остался, оставайся там один,Храни себя, как джинн.У джиннов сердца не бывает,Всегда об этом забываю,В любых мирах они живут и привыкают.Привычка – это дело наживное,И поздним вечером пороюЯ снова подхожу к окнуИ долго-долго тебя жду.Наверно, дочь тебе поведает о том,Как перед сномШла дверь открыть с крючка,Потом лениво шла,Смиряя гнев,В объятья свежие постели,И лишь сорочка кружевнаяНервно билась о мои колени.

А мы не тратили свечи

Гасили в доме свет,А мы не тратили свечи,Слушала влюблённых голосаЗа окошком тихая река.Гасили в доме свет,А мы не тратили свечи,Но это вовсе не беда,Но это вовсе не нужда,Это так судьбою велено,От смелого добраФиалка под окномНочная расцвела.Скрипнула ставенка старая,Это так судьбой велено,Народившаяся яркая звездаВдруг осветила отчий дом –Крепкий сон – отчий дом,Счастье в нём не кончается.Счастье – отчий дом –С каждым днём продолжается.

Тёплый ветер

Петух, от весны очумелый,По ночам будит нас хриплым пением,И ветер гуляет по крыше,Ставней в окошко стучится чуть слышно.А утром двери порывом открыл настежь,Не хотела, да сказала: «Здравствуй!»Сквозняком промчался по дому,Успел в прихожей отклеить обоиИ раскинул веером лёгкие шторы.С крыльца упал, да вотПрозрачных сосулек столкнул хоровод,Приутих у железных ворот.

Хуторок

Родины начало –Хутор, хуторок.И два домаОкнами напротивСмотрят в огород,Там сирень кругомИ крапива зеленеетМолодым кустом.Тишина, и милееНет той тишины.Слышно, как ручейГоворит со мной.Он берёт началоИз земли сырой.Здесь его прозвалиКлючиком, ключом.Не закрыты ставни,Не закрыт и дом.Кто же здесь хозяин?Так оставил дом.Словно сказка воротилась,Миру – мир нужней.Вот с таким концом.

Март

Уж март вернулся снова!Волшебный мир снеговПоспешно снял корону,И, полон грусти, ветер стих,Услышав голос ручейка.Радостью моя наполнилась душа,Вернулся март – пришла весна,И старый бор помолоделИ пуще прежнего зазеленел!

Алексей Хазанский

Алексей Хазанский живет в г. Туле.

Финалист национальных литературных премий: «Поэт года – 2015», «Наследие-2019» в номинации «Поэзия», «Писатель года – 2019», организованных Российским союзом писателей. В 2019 г. стал лауреатом Первого международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина, организованного Интернациональным Союзом писателей. Финалист Московской литературной премии – 2019 в номинации «Поэзия». В 2020 г. – лауреат Международного литературного конкурса им. А. А. Грина в номинации «Поэзия».

С 2014 г. член Российского союза писателей, с 2020 г. – член Интернационального Союза писателей.

Твои прикосновения

Как много было долгих зим и весен,Тобой однажды преданных забвенью.Сегодня за окном рыдает осень,В день памяти Твоих прикосновений.А я себя теряю между снами,Тревога – вечный спутник пробужденья.Душа под звук дождя саднит словами –Сюжетом о Твоих прикосновеньях.В нем истина осеннею тоскою,Порывом ветра и листвы круженьем:Прошло «сто» лет, но болен я Тобою –Храню ожог Твоих прикосновений.

Эпицентр

Разодраны в кровь посиневшие пальцы,Но силы все меньше держать тетиву.Один только миг – и безумным скитальцемУмчится стрела мстить за злую молву.Душа на разрыв, лишь мгновенье до цели,А там, за чертою, отчаянья плен.Опять в эпицентре нелепой дуэли,В которой финал не сулит перемен.Натянуты нервы тугой тетивою,Пусть разум признал пораженье в борьбе.Взрывается сердце летящей стрелою,И точка поставлена в чьей-то судьбе.

Мне нравится смотреть в твои глаза

Мне нравится смотреть в твои глазаЗа миг до шага в пропасть дня земного.Любви испить живительный бальзам,Что лечит от ранения любого.Рутина дней бессильна пред тобой,Тебе покорны бурь моих терзанья.Где ты, там только радость и покойС налетом легким новых расставаний.В безумном мире грез моих и сновТы – миг любви, подаренный однажды.Неважно, сколько нам их суждено,Но благодарен Небу я за каждый.

Время

Плетет мгновений кружеваНеутомимый мастер – Время.Сюжеты крошатся в слова,Слагая прошлого поэмы.В них ожиданий чьи-то сны,Тревогой – тени расставаний,Полет в предчувствии весныИ бунт несбывшихся желаний.У Времени поблажек нет –Возврат к истокам невозможен.Чем дольше тянется сюжет,Тем для кого-то он дороже.

Листая грустные страницы

Как неизбежность Перекресток,Душа тревогою полна.Счастливой быть в пути непросто,А потому – всегда одна.Нет средства от душевной боли,Иссяк терпения родник.Нельзя играть чужие роли,Себя теряя каждый миг.Привычкой писаны картиныУнылых дней, фальшивых фраз.В них поиск призрачной причины,Что нелюбовь – в последний раз.Но все же теплится надеждаЗа перекрестком встретить Свет,Найти потерянную НежностьИ возродиться ей в ответ.

Он не был ни рабом, ни бунтарем

Он не был ни рабом, ни бунтарем,Свободы вкус деля с любовью к миру.Он эту жизнь читал со словаремИ точно знал пути ориентиры.А годы шли, слагая свой роман,В теченье дней вплетая неудачи.И множились его судьбы тома,Не делая ни лучше, ни богаче.История, подобная другим,В ней всякого хватало, как у многих.Надежд былых давно растаял дым,Оставив только тяжесть от дороги.

Бываю несносен порою

Бываю несносен пороюВ финале безумного дня.Но знаю: ты двери откроешьИ примешь любого меня.Потрепан в боях за идею,С расшатанной верой в людей,Я даже представить не смею,Как жить без заботы твоей.Неважно, покой или буря,Мы вместе встречаем зарю.Готов я на битву любую,Чтоб только услышать «люблю».