Знаю тебя до слова

Знаю тебя до слова

© Издательство «Четыре», 2026

Роман Абубакер

Родился 31 марта 1972 года. Генеральный директор производственной компании, в прошлом ювелир и огранщик алмазов. В 1989 году был признан лучшим огранщиком в СССР. Служил морским пограничником с 1990 по 1992 год. В 2023 году основал бренд Arekami, занялся производством электроники и онлайн-торговлей. Продвигает бальнеологическую продукцию. Пишет стихи с 2023 года, номинант на премию «Поэт года». Публиковался в альманахах и награждён медалями «Михаил Лермонтов: 210 лет», «Александр Пушкин: 225 лет» и «Александр Блок: 145 лет». Музыкант, автор песен и книг: «Мелодия моей души», «Осень бродит по дорожкам», «Прошу, не говори „прощай“».

Ты мне подари

Ты мне подари удивительный вечерС оранжевым солнцем над морем вдали,На кромке прибрежной чудесные встречиИ в воздухе запах любви раствори.Ты в нём размешай все свои ароматы,Коктейль из оттенков души собери.О, как же прекрасны морские закаты!И так же божественны чувства внутри.Ты мне подари ручеёк слов звенящий,Ладошку подставлю в потоке воды.Я солнечный свет соберу уходящий,Чтоб утренним солнцем наполнить сады.

О, как же мне хочется

О, как же мне хочется нежно обнять,Руками прикрыть обнажённые плечи.За ужином свет в ночниках поменять,Зажечь вместо лампочек образно свечи.В мерцающем свете с улыбкой смотреть,Как он пробежит по забавным ресницам.В мгновение это желая успеть:Твой образ собрать по мельчайшим крупицам.Букет с подоконника бережно взять,К нему подобрать подходящую вазу.Подняться и в музыке всё поменять,Спросив у тебя: «Как относишься к джазу?»Кружиться, волнуясь, куда-то спешить,Накрыть восхитительно сделанный ужинИ телом своим в танце всё ощутить:Ту радость в касаниях, жажду, что нужен.Шептать неразборчиво: «Хочешь остаться?» –Взволнованно так и глотая слова.Как юный мальчишка, немного стесняться,В моменте поняв, как туга тетива.Просить тебя вновь не спешить расставаться,Расслабиться чуточку, выпить вина.Реши для себя здесь сегодня остаться,Себе постелю на софе у окна.Смеюсь, но ведь ты, посидев, согласишься,Попросишь меня дать вечерний халат.И в ванну бесшумно мою удалишься,Пороешься там, свой найдёшь аромат.А я в это время помою посуду,Сложу в холодильник продукты на ночь.И точно с утра вновь уверенный буду,Что всё повторю нам на завтрак точь-в-точь.Меня не брани, будь со мной откровенной,Но только не ройся под хмелем в словах,Я всё сохраню для себя непременно,И ты сохрани всё в укромных местах.

Не думать невозможно

Не думать о тебе мне невозможно,И жизнь моя пустая без тебя.А одиночество – как это сложно,Не веря, не надеясь, не любя.Минуты одиночества, молчаньеМне не заменят слов твоих,Как мимолётное признаниеИ нежность рук твоих родных.Весь мир мой ты, родная, ты!И я в мечтах о самом главномЛюблю дарить тебе цветы,И делать это самому забавно.Ты радость мыслей, что всегда,В любое время окрыляет.Когда мне произносишь: «Да»,Меня блаженство заполняет.И я тебе клянусь, что видел БогВсё то, что дал мне в жизни этой.Что сделал, что я успел и всё, что смог,В любви рождалось, мной воспетой.

Тепло души

Твой голос как ласковый ветерС оттенком щебечущих птиц.Дороже всех ты мне на свете,Одна среди множества лиц.Как свет ранним утром в окошке,Блуждающий луч в темноте.Как лунная в море дорожка,Как облик невесты в фате.Пусть время летит безвозвратно,Ты радость моя, как весна.Осталось вернуть всё обратно,Понизить все в красках тона.Зажмурившись, встретимся взглядом,Ведь солнца луч в каждом из нас.Оставим тепло наше рядом,Пока свет в окне не погас.

Если любил

Если всем сердцем любил человека,Если душа его рядом жила,Будешь тогда до скончания векаВерить в любовь, потому что была.Мой сценарист знает чётко все роли,И разыграла спектакль мне судьба,Не обойдётся без ран и без боли,Даже когда вечно в жизни борьба.Пусть неизбежно придётся расстаться,Если мосты уже все развели.Только я к ней не хочу возвращаться,Вспомню лишь эхо ушедшей любви.

О любви

О любви все много знаем,В ласках безнадёжно таем.В каждом существует вечно,Жаль, проходит быстротечно.Жизнь – игра, игра сюжетов,Пусть на всё в ней нет ответов.Но, врываясь в суть опять,Продолжаем доверять.Очень жизни мы подвластны,Ситуации контрастны.Но с моментами опятьЖдём любовь и будем ждать.

Наталья Бабочкина

Родилась в Грозном. Живёт в Москве. Первая публикация была в 1971 году в журнале «Огонёк». Окончила два факультета МГУ им. М. В. Ломоносова. Особой заслугой считает возрождение имени Вукола Лаврова. Соавтор литературоведческой монографии, девятнадцати православных поэм, нескольких сборников стихов, аудиокниги на «Литрес». Член Союза писателей Москвы, литературного клуба «Творчество и потенциал» (Санкт-Петербург) и «Объединения православных учёных». Номинант и лауреат многочисленных конкурсов, обладатель почётных знаков «Золотое перо русской литературы» и «Литературный Феникс». Первая степень в номинации «Голос Родины» литературной премии «Человек слова» (2024).

Книга любви

Идём неведомой дорожкойв страну несбывшейся любви.Не обмани меня обложкой,а содержаньем удиви,чтобы, перелистав страницы,не разгадав моей души,просил меня тебе присниться,не мог мгновения прожить.Чтоб не искали в оглавленьеподсказок жизненных дорог.Чтоб улыбались в изумленье,пока ведёт по жизни Бог.Ценя мгновения и миги,журавль заменит нам синиц.Чтоб на просторах нашей книгипустынных не было страниц.Покуда счастье будет длиться,пока рябина не горчит……Чтобы последняя страницанас не сумела разлучить…

Любимый

Одарил меня ласковым взглядом.В нём – любовь и тепло очага…Как приятно капризничать рядомс тем, кому ты, как жизнь, дорога́!Годы мчатся вперёд всё смелее…Вот уж вечер лучину зажёг…Как приятно понять, что жалеет,потому что меня бережёт!Ты окликнешь меня: «Дорогая!»Нежность рук вспоминаю твоих…Как приятно, что он помогает,ведь мы делим с ним жизнь на двоих…Ничего, кроме счастья, не надо!Пусть проносятся годы мечтой…Как приятно капризничать рядомс тем, кто дорог тебе, как никто!..

Вместе пройти

Жизнь часто то счастье, то горе несёт,какое порой не приснится!…Любить – это вместе пройти через всё,что может по жизни случиться.Пройти, разделив всё, что выпало вам,с любимым и честно, и смело,не споря, не прячась порой по углам,доверившись жизни всецело.Кто знает, что ждёт нас, покуда года́несутся, как резвые кони?Лишь только бы шли вы по жизни всегда,привычно держась за ладони.Чтоб вместе и радость, и даже беда,чтоб гордо сносить передряги,чтоб, если жара или вдруг холода,взвивались семейные стяги…Возводит нам время преград этажи,расстелет тоску и печали……Любить – это вместе пройти через жизньи так же любить, как в начале…

Пока любуешься ты мной

Зачем грустит, о чём печалитсятот, кто обещан мне судьбой?Я знаю, молодость кончается,но не кончается любовь.Всё, что судьба сулит нам, выдержим,пока мы будем влюблены…О, как светло и неожиданноты по ночам приходишь в сны!И снова, как девчонке, хочетсяглядеть в глаза твои, родной…А знаешь, молодость не кончится,пока любуешься ты мной…

Убежала молодость

Как преодолеть испуг?Молодость прошла…Почему-то старить вдругстали зеркала…Что же тут поделаешь?У всего свой срок…Убежала молодостьна другой порог…Подойду я к зеркалу,улыбнусь ему.Позабыв про мелкое,радостно вздохну.И мне молодость в ответскажет: «Не грусти…Никакой обиды нет.Ухожу. Прости…Что же тут поделаешь?Много впереди.Ты о прежней юностиречь не заводи…»…Не ломаю рученьки,глядя в зеркала,ведь она ко внученькеот меня ушла…

Не потому…

А мы с тобою вместе много лет.И это счастье в жизни как отрадане потому, что клином белый свет,а потому, что нам других не надо…Всё так же ярок неба синий шёлк,обидеть недоверием не смеемне потому, что вместе хорошо,а оттого, что врозь мы не умеем…Над головой проносятся века.А мы с тобой глядим на них беспечноне потому, что жизнь так коротка,а оттого, что счастье быстротечно…Деля невзгоды и тепло побед,храним любовь и гоним прочь досадуне потому, что клином белый свет,а потому, что нам других не надо…

Вечная молодость

Вечная жизнь не обещанацифрами календарей…Вечная молодость женщины –в счастье её дочерей.Улицы нашего городапухом полны тополей…Вечная женская молодость –в счастье её сыновей.Ссоры обидные трещиныв дом никогда не зови…Вечная молодость женщины –в мужа надёжной любви.Стынут ладошки от холода.Снова слезится твой взгляд…Вечную женскую молодостьвнуков улыбки хранят.Так уж судьбою завещано,что для всего свой черёд…Вечную молодость женщиныв правнуках жизнь сбережёт.Будь же счастливою, женщина!Ласки родным не жалей…Вечная жизнь не обещанацифрами календарей…

Андрей Белоконь-Борщук

Родился 16 мая 1990 г. в Краснодарском крае, в станице Нововеличковской. В 1998 году поступил в коррекционную школу-интернат для детей-сирот. Окончив девять классов в интернате, он узнал ценность семьи. Пошёл работать в колхоз ООО СПК «Колос», затем стал работать на частников, меняя рабочие места в поиске хорошего заработка. Родители работали в колхозе: отец – столяром, мать – уборщицей в Доме культуры. Писать Андрей начал в 16 лет, но после бросил и занялся спортом – паркуром и стрит-воркаутом, посвятив этому 20 лет. В 2016 году женился. На данный момент является отцом двух дочерей. После смерти матери, чтобы справиться с депрессией, стал слушать аудиокниги и коллекционировать произведения понравившихся авторов современной литературы. В 2025 году попал в сообщество «Шторм», где и начал свою карьеру автора.

Поэт и нищий

– Я тут, – кричал поэт. – Вы, люди, мне не лгите, прошу!

Душа поэта требует дуэта. И тут раздался крик из зала:

– Да что за чушь ты говоришь? Ты целый час бред несёшь! А в твоих стихах лишь запятые, и точки, и этот восклицательный знак, и постскриптум. Прочти внимательно, дурак! А где же в стихах слова?

– Простите, сударь, я оскорблён! Прошу, вы назовитесь и на сцену эту подымитесь. Хочу сказать, что вызываю вас на поэтическую дуэль! Смотрите, люди, что за оборванец! На нём порванная рубаха и дырявые штаны, а на голове пыльная папаха. И это и есть поэт? Вот это, люди, настоящий бред! И этот оборванец стихи мои назвал полным бредом? И этот человек называет себя поэтом!

– Да что ты знаешь о потере и душевной боли? Я, чтоб прийти сюда, и днём и ночью работал в поле, чтоб посмотреть на вас. Вы этот бред называете стихами и так громко разбрасываетесь словами. Вам вид мой не угодил? Поэта не красит разноцветная одёжка. Это лишь книги хорошая обложка, а каково её содержание? Ведь в ней может быть полно гнили, так и человеческая душа прогнить может, если занять царское ложе.

Вы, словно вороны, глазами меня съедаете и, словно шакалы, набросились на поэта. Вы крови моей возжелали, ждёте, пока я прочту стихи, чтобы я услышать мог ваши мнения. А честно оно будет? Ведь в глазах вижу ваших лишь презрение. Вы смотрите на меня снизу вверх, а когда-то и я смотрел на вас этим взглядом.

Вот вы, сударь, разве не помните меня? Я у церкви просил подаяние, а взамен ботинком в нос вы мне дали. Нет чтобы извиниться, так ваша дама плюнула мне в лицо, а вы, мужчина в синем пиджаке, вы наступили мне на руку, когда я подымал жалкие гроши.

И вы все ждёте, пока я прочту стихи о любви, боли и страдании? А есть у вас в душе хоть немного чувств, этих пониманий? Ведь вы давно утонули в кошельках и ради любви купаетесь в деньгах.

Плевать я хотел на ваше мнение, и не нужны мне ваши сожаления. Лишь мать до последних дней любовью меня согревала и по ночам стихи читала. Я мечтал стихи матери на этой сцене прочитать, своё творчество я тоже жаждал прочитать. Но вам давно на меня плевать, ведь правду говорила мать, что общество давно прогнило и про простой народ забыло.

Поэт должен писать стихи для души, так, чтобы от слов сердце разрывало и душа ещё и ещё желала, чтобы от каждой строчки замирали люди. А стихи о любви должны рождать желания и мечты. Прости, поэт, ты не поймёшь, ты среди этих роз лишь навоз. Ты словами моими оскорблён, так попрошу меня простить и со сцены этой отпустить. Пока честь ещё при мне и не очутился я в тюрьме, по вашей, сударь, ведь вине, лишь Бог для бедняка судья. В сей час сцену покидаю я.

Слепой мальчик

Слепой мальчик в церковь ходил,Бога о чём-то с тоской просил.Бог ему не отвечал, но мальчик в иконуВсё громче кричал:«Мой милый отец! Ты маму спаси!Душу её у себя сбереги,И боль её ты забери! Пусть спитРодная моя, мама болела оченьДавно. Боже, прошу, услышь ты меня!»Маленький мальчик у церкви сидел,Пустым взглядом он в небо глядел.Он долгие годы в церковь ходил,Бога всё громче о чём-то просил.Услышав ответ, глубоко он вдохнул,Хотел закричать, но сил больше нет.Но Богу он тоже дал свой ответ:«Спасибо, отец! Спасибо тебе! Я тожеСегодня отправлюсь к тебе». СлёзыПролились холодным дождём.Умер мальчишка, его больше ведь нет.Богу он дал свой последний ответ.

Жестокость

Мир подобен мраку, умылся кровью людской.Парень стоял у оврага с чёрной как смоль душой.Мир умирал.Парень знал, что люди всему виной.Погубят люди планету проклятой этой войной.И крик раздался из подъезда:«Мама, вернись домой!»Но мать лежит у оврага с пробитой своей головой.Парень стоял у оврага с чёрной как смоль душой.Он мать свою убил у оврага за то, что его родила!И парень прыгнул в овраг, чтобы смерть его забрала.Мир подобен мраку, он парня кровь испил.И мать лежит у оврага, парень её погубил.В мире живёт жестокость, и люди всему виной.

Слёзы

Слёзы прольются осенним дождём,Гром громыхает, и ставни стучат,А я листаю в интернете чат.Там люди о чём-то громко кричат.И слёзы льются, обидно ведь мне,Крики людей шли о войне.Плачет мальчик: умер отец, дядяИ даже старший брат.Оборону прорвали и дальше пошли,Сёла, деревни за собой они жгли.Враг опасен, нет жалости в нём,К нам на границу пришёл он с огнём.Ночью услышу я матери плач,Громко рыдает, сжимая отцовский портрет!Война забирает жизни людей,Среди них много погибших детей.

Жадный кот

Чёрный кот по кличке Василий на кухне сметану из миски лакал. Хозяин Василия очень любил и ему побольше сметаны клал. Василий был ленивым котом! Сметану из миски он быстро ел, с грустью потом в миску глядел: всё ещё есть он сильно хотел.

От жадности Васька совсем растолстел. Ленивой походкой он с кухни пошёл, зашёл в беседку чуть полежать. Там солнце живот ему пригревало, и муха над ухом тихо жужжала. Ленивый Василий мух не гонял, во сне он свой обед охранял, ведь кушать Василий очень любил.

Услышал он шум, скрипнула дверь, и мчится Василий, сшибая всех с ног, и пузом цепляет дверной он порог. Мчится на кухню и к миске бежит, а в миске сметаны совсем не лежит. С печалью Василий на миску глядит, он её уже сторожит. Хозяин Василия очень любил, сметану тотчас ему положил.

Светлана Браун

Поэт, чьё творчество родилось на стыке точных наук и любви к прекрасному. Уроженка Барнаула, выпускница физико-математической школы и математического факультета АлтГТУ, она долгое время преподавала, но позже посвятила себя работе с цветами и творчеству.

Писать стихи Светлана начала в детстве. Главной музой для неё стала природа: великая река Волга и позже просторы Алтайского края, дарящие «подлинный поэтический восторг». В своём творчестве автор стремится к чистоте и честности, веря, что хорошая поэзия способна изменить человека, открыть самые закрытые сердца и привести к гармонии внутреннего и внешнего. Сегодня она чувствует себя готовой поделиться с читателями своим миром стихов и цветов.

И всякий миг – находка!

О, плавность лета!.. Спелая округлостьРумяной плотью нежится на ветке,Позлащена густым смолистым солнцем.Извлечены из бледности квартирной,Краснеют пылко лепестки герани,Влекомой статью крепких георгинов.Ещё дожди – приятны и желанны –Танцуют в лужах с лёгким нетерпеньемИ на цветах блаженно отдыхают.Все в жемчугах, торжественные снегом,В глубокий сад гортензии вплывают,Едва касаясь влажного паркета.И ни о чём печалиться не надо:Беспечный день июлем поцелован.Ничто пока не предвещает скуки.Но всё и вся не чуждо перемены:Веселье свадеб сменится покоем,Вернутся в ульи золотые пчёлы.Вовек сохранны в памяти крылатойУлыбки лета, шумные забавы…И да пребудет радость невредима,Ведь в мирозданье всякий миг – находка!У вечных истин не найти изъяна –Себе в подарок выпрошу и осень,Где вся земля, весь мир – мои родные!Я говорю с последними цветамиИ собираю в тёплые букеты…Душа моя не скряжница скупая –Кто любит жизнь, тот в той любви огромен!Что не скажу, то пропою стихами…

С любовью к России

Я воспою и сердцем, и словамиМою любовь, что свято берегу,К России с её дерзкими ветрами,Морозным хмелем, соснами в снегу!К её полям, что без конца и края,К её лесам и грациям берёз,Чьи ветви солнце вешнее вплетаютВ зелёный шёлк распущенных волос…Люблю смотреть, как шалый вихрь с разбегаВздымает стаи огненной листвы,И ощущать пленительную негу,И видеть даль… в осколках синевы…

Памяти поэта

Вдохновителями С. Есенина были только Россия,

простой народ, русский язык да его собственное —

видящее, слышащее, осязающее сердце и вечно

бессонная мысль. Он неповторим…

Есенин в моём сердце словно данность,Подарок свыше… Безыскусственный, живой,Что божьей милостью криницей[1] ключевойВливается в меня так первозданноОсенней акварелью, солнцем вешним,Дыханьем ветра и капелями дождей,Слезою горькой терпеливых матерей,Любовью к родине – и страстной, и безгрешной…

Волнуется память

Мне сегодня о прошломНенадолго взгрустнулось.А метель-кружевницаСтелет белыми звёздами шаль.Я в беспечное детство,Будто в сказку, вернулась,И волнуется память,Уплывая в заветную даль…Вспоминаю о нежнойИ пленяющей душуГрустной песне, что пелаМама милая в спящей тиши.Я слезами, как прежде,Сон её не нарушу,Беспокоить не стану.Лишь метель мою грусть закружит…

Мама, милая мама

В этот день не по-зимнему раноПотянулся спросонья рассвет.С фотографии юная мамаРассмеялась задорно в ответ.И отец, с белозубой улыбкой,С волосами как спелая рожь…Может, в дату закралась ошибка?!Только время с лица не сотрёшь…Но не властно оно над сердцами,Где глубокий немеркнущий свет.И лишь стайка морщин под глазамиМне подскажет правдивый ответ.И по-прежнему полон любовьюВзгляд доверчивых маминых глаз.Как и прежде, она к изголовьюНенароком подсядет подчас,Тронет волосы нежно рукою,Колыбельную песню споёт.Полноводной неспешной рекоюМамин голос в ночи поплывёт.И печали поводья отпустят,И душа возродится от слёз.Полон светлой целительной грустиЭтот голос… из детства и грёз…

Лучший из мужчин

Моему дорогому отцу посвящается…

Я теплом любви твоей хранима,И осеннею листвой летят года.Но душа по-прежнему ранима,И непрошено порой придёт беда.Нет сильнее в мире притяженья,Чем приветливого сердца робкий стук,Нежных слов и ласки в утешеньеИ заботливой поддержки добрых рук.Сколько слёз ты вытер терпеливо,Утоляя мою горькую печаль!..Не щадил себя. И горделивоНа серебряных висках грустит февраль…Мой родной, и любящий, и верный,Самый лучший из мужчин в моей судьбе!Сердцем я твоим благословеннаИ душой навеки предана тебе…

Волга-Волженька

…А помнишь – как давно то было!..Тебя я Волженькой звала,С тобой росла, с тобой любила,И песни пела, и грустила,И в косы девичьи вплелаВолны тугой льняные нити…Да, я б могла о том забыть –В заботах жизненной планиды[2],В добре, на выдохе обиды, –Но мне вовек не иссушитьВодой ниспосланные строкиИ брызг на раненых крылах.Хоть не витии[3], не пророки,Не вседержительные боги –Щедры мы памятью в сердцах,Что лист бумаги плодороднойВзлелеет перлами стихаО величавой, полноводной,Неторопливой и свободной…Подобно матушке, рекаВ волнах заботливо качала,Нерасторжимая со мной.Я с ней жила, я с ней мечтала!Душа душе без слов внимала –Живой, приветливой, родной……А нынче вольно-одинокоБрожу по дальним берегамСтрокой с печальной подоплёкой[4]В попутчицах луны высокой,Поддавшись чувственным ветрам…

Школьное окно

Моей любимой школе № 42 посвящается…

Какими дорогими стали лицаЗа эти десять долгих школьных лет…Мне с каждым днём всё чаще школа снится,Её звонков призывное «Привет!».Гуляю в школьном парке вечерамиИ вижу в окнах мягкий, тёплый свет.Стоят берёзки стройными рядами,С любовью тихо машут мне вослед.Задумчиво по лестничным пролётамИду одна, считая этажи.Во всём видны вниманье и забота!Сменили вновь цветные витражи.И стёкла вновь сверкают чистотою,И двери лаком весело блестят!Посажены умелою рукою,Растут цветы… Но мой с грустинкой взгляд…Дорогу в детство мы не позабудем,Хотя седыми стали все давно.В часы невзгод и средь привычных буденНам ярко светит школьное окно…

Мне не забыть…

Я помню, друг мой милый, зимний вечер,Карминно-розовые[5] гроздья, все в снегу.Ты шалью мне укрыл несмело плечи.Её с тех пор я, как святыню, берегу…Ты с детства был мне другом, старшим братом,И если вдруг тебя просила: «Помоги!» –Летела, на крылах беды распята,Душа родная пригубить моей тоски.И всё рвались из замкнутого круга,Боясь признаться, что давно мы не друзья!В тот вечер молчаливо друг за другаСвою судьбу благодарили ты и я…На миг мне показалось, будто сердцеЗажглось, как пламя хрупкой, тоненькой свечи.Забилось вдруг, шальное, в ритме скерцо[6],И в такт ему стучали ходики в ночи.Со страстью исступлённо мы сжималиДо хруста пальцы… и вздыхали в унисон…Как горько сознавать, что не сказалиМы о любви… и с губ срывался только стон.Расстались безнадёжно, виновато,И след шагов твоих засыпала метель.А ветер, словно бес, играл кантату[7].Душа пустела, как разбитая купель…Не знали мы, прощаясь, что за дверьюСтояла Смерть в тот самый страшный, жуткий час…Надрывно я кричала: «Нет, не верю!»Стал чёрным снег… Могильный крест…Ненужность фраз… В последний раз…И верю, что душа твоя, взлетаяК небесной выси, в исступлении любви,Преграды между нами сокрушая,Моей коснётся и на жизнь благословит!..…Я помню, друг любимый, зимний вечер,Карминно-розовые гроздья, все в снегу.Ты шалью мне укрыл несмело плечи.Её с тех пор я, как святыню, берегу…

Выйду утром ранним

Выйду утром ранним,улицы пусты.Горбятся под снегомзябкие кусты.Манит и тревожитпасмурная даль.В роще над погостомсетует февраль.Горестные вздохиспутанных ветвейВ чутком ожиданьередкостных гостей[8].Виснут дни перкалью[9]в чёрных проводах.Стынет скорбной прядьюиней на крестах –Бренность жизни… хрупкийфлюгерный[10] декор…Лишь бессмертен тризны[11]памятный костёр…

Отрадный мир

Наш старый дом… Так мило, так отрадноМоей душе в святилище безмолвном.Средь запустенья маленького садаБрожу бесцельно… Дышится свободноВ благословенной мудростью глубокойИ вечно юной свежестью осеннейТиши безлюдной – томно-одинокоПленяюсь светом нежных откровений,Что нахожу в земных и тёплых красках.Подобно ранним утренним туманам,Плыву навстречу тихим поздним ласкам…И в мире том нет боли и обмана…

Время не спешит

И снова осень, уж в который раз…Таинственно-родное воскрешенье,Мечтательно-счастливые мгновеньяВ мирских заботах. Скромно. Без прикрас.Коринка[12] тает меж привядших лоз –Утешное медовое одонье[13].Под тяжестью сутулятся в поклонеКусты роскошных тёмно-красных роз.Румяных яблок зрелые плодыКармином расплескались на лужайке.Средь чёрных горок вскопанной грядыЩебечут воробьишки-попрошайки.В траве присела крепкая айва,А воздух переполнен терпкой хвоей.Шуршит в деревьях пёстрая листва.Как обруч, солнце катится сквозное.Приветный мир… В святилище душиЗаветное вершится причащенье.Часы бегут, но время не спешит:Осенний свет, покой и обновленье…

Обитель вечности

Светло и кротко в августовской вышине.Под тёплым солнцем тает первая седмица[14].Невольных слёз жизнь перед смертью не стыдится.Обитель вечности в смиренной глубине.Лишь шёпот листьев в непробудной тишине…Они ушли… А я стою… Как постарелВ потоке лет лощёный мрамор бессердечный!А солнце брызжет на заброшенный скворечник…И он в свой срок осиротел и опустел.Следы страданий на берёзовой коре…Букетик скромный из застенчивых цветовСвоим дыханьем хладный камень обогреет.А небо льёт теплынь и синь в густые ели,И слышит вечность повесть сердца моего…