Про Иванова, Швеца и прикладную бесологию #4

К огромному сожалению, ничего подобного в магазинчике не имелось. Предназначенные для продажи полотна все, как одно, блестели пошлым глянцем, были перенасыщены дешёвым пафосом и носили следы полуподвальной мастерской дядюшки Ляо, проживающего в шанхайских трущобах. Криво, косо, не нарисовано – напечатано. У некоторых от долгого висения уже вовсю слезала позолота с рам.

Круто развернувшись на каблуках, Сергей, вне себя от злости, вышел из помещения, отошёл в сторонку, извлёк из кармана персональное средство доступа к сетевому миру и усиленно принялся вбивать критерии поиска в самый известный сайт страны по продаже всего на свете – от навороченных яхт до заношенных сапог.

Поисковик сходу выдал 1304 варианта. Многовато.

Выставил верхнюю планку по цене. Не мелочился.

Осталось 1071.

Набрал «море».

393.

Добавил «авторская работа».

Пугающие цифры сократились до вполне приемлемых 108.

Начал листать вкладку, краем глаза отметив в верхнем правом углу экрана «18.04». Занервничал, однако усилием воли заставил себя успокоиться и сконцентрироваться на объявлениях.

Через пятнадцать минут удалось отобрать четыре варианта. Качество произведений вроде бы соответствовало немаленькой цене, но бесило одно «Но»: оценивать картины через смартфон – неблагодарное занятие. Мелко, детали видно плохо. Как щёлкнули на допотопный Самсунг с залапанной камерой – так и получилось. Приходилось верить описаниям, то есть на слово незнакомым людям.

Не откладывая в долгий ящик, Сергей принялся обзванивать потенциальных продавцов. Первый не ответил, второй оказался не дома. Третий согласился показать картину почти сразу, с важностью начав рассказывать, какой он талантливый художник и где он выставлялся.

Морской пейзаж выбранной работы определённо интриговал даже при небольшом разрешении: лёгкие волны, встающее солнце, разгоняющее своими первыми лучами хмурые, тяжёлые тучи. И никаких традиционных парусников на горизонте. Не Айвазовский, конечно, но весьма и весьма – именно таким складывалось первое впечатление.

– Хорошо. Давайте адрес. Выезжаю! – почти выкрикнул в трубку инспектор.

Продавец назвал. Добираться предстояло в один из спальных районов. Не так чтобы далеко, но и не близко.

До возвращения домой оставалось чуть более полутора часов. Приходилось спешить.

У самого выхода Сергей задержался – снять с деньги с карточки. Вроде бы и быстро получилось – у банкомата стоял перед ним всего один человек, а настроение подпортилось. Кровь бурлила, требуя движения и результата.

Пулей вылетев на улицу, парень прыгнул в первое попавшееся такси и скороговоркой выпалил адрес, молясь в душе не попасть по дороге в пробку.

***

– Етить… И за это – такие деньжищи?

– Знаете ли, молодой человек!.. Я бы попросил!

– Да я тебя сам сейчас попрошу! Ты с головой дружишь?! Или тебя в детстве мольбертом по голове били? Или ты дальтоник?! Или тремор замучил? Не-ет. Диагнозы тут ни при чём. А знаешь, почему?!

– Да я…

– Пасть захлопни! И знай, что ты – козёл по жизни! Причём вонючий! Кидала х…в!

… Серёга орал, не помня себя от ярости. Его оппонент отстаивал свои творческие права как умел.

Получалось у него это плохо.

***

… Пятью минутами ранее Иванов, полный решимости не пожалеть денег для покупки достойного подарка, вошёл в типовую малогабаритку на шестом этаже панельного дома конца восьмидесятых. Обстановка, в которую он попал, прямо с порога обнадёживала – везде стояли незаконченные картины, грудами валялись эскизы, в единственной комнате главенствующее место занимал старый, в несколько слоёв покрытый цветастыми пятнами красок мольберт.

Хозяин был под стать окружающей творческой среде – пьяненький, важный, снисходительный, с манерами опустившегося барина. Типичный непризнанный гений, которого напропалую угнетают бездарности и завистники. И внешность под стать: типичный синяк с длинными волосами, собранными на затылке в хвост канцелярской резинкой; слезящиеся глаза, недельная небритость, костюм – классические майка-алкоголичка не самой девственной чистоты и пузырящиеся на коленях треники,

Помимо художника в квартире, которую он гордо именовал мастерской, присутствовала ещё и полная, неопрятная девица с распущенными, сальными волосами. Она сидела на продавленном диване перед облезлым, с выщербленным лаком, журнальным столиком; пила портвейн из залапанного бокала, тоскливо глядя на жёлтую от табачного дыма стену и ни во что не встревая, томно курила сигарету за сигаретой, сбивая пепел прямо на хлебные корки с остатками соуса в тарелке перед собой. Муза – не иначе. У такого живописца другой быть и не может. Судя по количеству пустых бутылок под столешницей и в углу комнаты – к вдохновению здесь подходили долго и вдумчиво.

Но не это взбесило покупателя – картина при более близком рассмотрении оказалась полным дерьмом. То есть она изначально была хорошей, классной и полностью соответствовала снимку в объявлении. Однако имела один изъян – вполне приличный рисунок зачем-то покрывали мельчайшие, радужные брызги из тех, которые остаются если смешать все цвета, окунуть в них зубную щётку, а потом, со вкусом проведя по ней указательным пальцем, сделать так: «Бды-ы-ыщ!!!»

И всё испортить.

Аргументов у Иванова не было. Один мат, круто замешанный на эмоциях и понимание того, что его жестоко обманули. А самое странное, для автора пейзажа эти пятна тоже стали откровением. Он даже очки нашёл и долго, внимательно рассматривал весёленькие розовые и голубые пятнышки, преобладающие поверх предутреннего моря, бормоча: «Н-да… Неожиданно…» и делая при этом вид, что так и было задумано изначально.

По-видимому, кто-то из гостей никому не известного таланта подленько пошутил в пьяном угаре, а тот и не заметил, поленившись перед продажей лишний раз осмотреть своё творение.

Вот только легче от этого не становилось. Смартфон безжалостно показывал «19.15», до возвращения домой оставалось каких-то сорок пять минут. И инспектор лютовал, с трудом сдерживая себя, чтобы не засветить халтурщику от искусства прямо между глаз.

***

Прооравшись, Сергей напоследок пожелал всяческих «благ» растерянному созидателю весёленьких пейзажей, вылетел в подъезд и, не дожидаясь лифта, побежал через ступеньку вниз, лихорадочно набирая ранее не ответивших продавцов.

Чуда не случилось. Первые два номера в его списке снова не отозвались, а последний, которого он на радостях от, как показала практика, неудачно найденного варианта, позабыл набрать, при дозвоне усталым мужским голосом отказался от встречи, мотивирую донельзя просто: «Молодой человек, вы на часы смотрели? Мне детей скоро укладывать». На заднем плане действительно слышались вопли младенца и женское агуканье.

Такая новость оказалась сродни добротному удару в морду, из тех, когда вокруг головы летают птички, задорно щебеча, и звёздочки водят стремительный хоровод.

Теперь – край. Он же ничего не успеет!

***

Ожидавший на улице таксист вопросительно посмотрел на взмыленного, поникшего парня и безразлично спросил:

– Куда теперь едем?

Домой не хотелось. Из глубин подсознания наружу пёрло неудержимое желание устроить добрую драку и выпустить в ней всю злость на неудачно подвернувшегося мазилу, на себя, на неумолимое время. Вариант отхватить сдачи парня не пугал. И чёрт с ними, с птичками и звёздочками. Пусть летают. Хотя бы понятно будет – почему.

Мозг снова начало лихорадить. Без конкретики, а так… на нервах. Постоянно крутилось: «Подарок. Нужен подарок», забивая все иные мысли.

– Мужчина! Будем ехать или как? – напомнил о себе таксист.

Сказал – словно кнутом хлестнул.

– Да. Конечно… – печально ответил Серёга и понуро взялся за дверную ручку автомобиля. Суровая реальность и чувство ответственности брали своё. – Поехали.

Домашний адрес называть не стал. Попросил остановиться на проспекте, у цветочного магазина. Не с пустыми же руками возвращаться.

Едва выбрались на дорогу, снова зазвонил смартфон.

Лана.

– Алло…

– Подарок выбрал? – сходу взяла быка за рога букинистка.

– Нет… Не срослось.

– Цветы?

– Сейчас куплю…

– Не нужно. Что ты там купишь? Три розы и две гвоздики? Жди. Я тебе привезу. У подруги оранжерея есть. Будет тебе букет достойней достойного.

– Да я…

– Нет. Это не днище, – словно прочла вертящееся на языке у Иванова женщина. – Дна в своём моральном падении ты ещё не достиг. Надеюсь. Это дружеская помощь. Без обязательств. Всё. Хватит болтать. Ровно в восемь под подъездом. Да. Я знаю, где ты живёшь.

Из динамика послышались короткие гудки – разговор закончился.

Даже со стыда сгореть не получалось…

Остановка… Вечерние огни города… Подземный переход на другую сторону проспекта… За ним, во дворах – дом…

19.45

***

…Кицунэ плакала, обняв Серёгину шею. Навзрыд, прижавшись к нему всем телом. Глупая картина получалась. Маша стоит на табуретке, у раскрытого балконного окна и ревёт не переставая. То ли от горя, то ли от счастья… Уже вся рубашка мокрая.

Иванов не был знатоком женской души и плохо понимал, что происходит. Неуверенно, успокаивающе обнял за плечи. Не помогло. Поток слёз только усилился, однако сквозь всхлипы удалось разобрать: «Спасибо…»

***

… Позади остался и врученный строго в восемь гигантский, воздушный букет из неизвестных, огромных экзотических цветов; и растерянное Машкино: «Ой, это мне?»; и косноязычное, зато от чистого сердца, поздравление; и маленький, грустный тортик с единственной свечкой, с трепетом принесённый домовой из своих комнат…

***

Поцелуй в щёку. Нежный, ласковый, сестринский.

– Где ты его нашёл?

– В переходе, – честно признался инспектор. – Он там сидел, унылый такой… Уходить собирался… Я и подумал…

Его лицо снова покрыли поцелуи.

– Я никогда… никогда… Маленькой была – человеческим детям завидовала. У них Дни Рождения праздновали, а у нас – нет. Не принято. Дурь какая, старорежимная… Спасибо, мой ты хороший…

– Да ладно… – смущённо пробубнил Иванов. – Мелочи какие…

Он и сам чувствовал притянутость, неловкость своих слов, однако необъяснимый паралич сковал рот. А хотелось сказать так много! Про Машкину нужность, про её таланты, про борщ, будь он неладен, но очень вкусный, про то, что без неё – никак. Однако, вместо тысяч таких необходимых звуков, из которых более или менее грамотный человек может сложить красивую, связную, правильную речь, способную выплеснуть всё бурлящие эмоции наружу, поделиться ими – вырвалось убогое:

– Предлагаю сегодня не спать. И ты мне расскажешь о себе всё-всё. От и до. Пожалуйста… А завтра Тоху с Розой позовём и куда-нибудь выберемся! В караоке там или куда сама захочешь! Начинаем догуливать твои пропущенные Дни Рождения!

***

… Лана никуда не уехала. Сидела в машине, положив руки на руль, упёршись подбородком на тыльные стороны ладоней, смотрела вперёд и, вслушиваясь, улыбалась каким-то своим мыслям…

***

Злющая бабка Васильевна с комфортом, основательно расположилась на принесённом из кухни табурете, тихонько приоткрыла окно и изредка, украдкой, выглядывала на улицу. Не для поскандалить, а так… убедиться, что ничего не закончилось…

***

Немногочисленные прохожие останавливались и с изумлением, молча взирали на невиданное доселе в их обыденном дворе зрелище…

***

Старенький, небогато одетый дедушка с аккордеоном, сидя перед подъездом на стянутом Серёгой с задворок овощного магазина ящике, наслаждаясь всеобщим вниманием и почти позабыв про полученную заранее плату, самозабвенно выводил, чем-то неуловимо напоминая своим тембром Шарля Азнавура, бессмертное «Под небом Парижа». А клавиши старенького инструмента переливчато, нежно ему подпевали:

Sous le ciel de Paris

S’envole une chanson

Hum hum

Elle est née d’aujourd’hui

Dans le cœur d’un garçon

Sous le ciel de Paris

Marchent des amoureux

Hum hum

Leur bonheur se construit

Sur un air fait pour eux

История третья. Могильщики и кости

– Ух! Хорошо… – Антон допил пиво, от избытка чувств смял жестяную банку и метко закинул её в урну. – Теперь и поработать можно.

– Где у нас случилось? – сходу, едва друг расправился с пенным напитком, поинтересовался Иванов.

Он только что подошёл к супермаркету, ставшему негласным местом встречи инспекторов в случаях, когда требовалось переговорить без любопытных ушек кицунэ.

– Могильщиками идём работать. Перепрофилируемся.

– Чего?..

– Ничего. Приказ шефа. Два с хвостиком часа назад в трубном коллекторе нежить бездомного сожрала, пока тот спал. В Очереди об этом дежурный узнал, опросил. Выяснилось, что некая хрень, больше всего похожая на чёрно-зелёное облако, напала на живого человека и упупила невезучего до смерти.

У Сергея в голове немного не вязались описываемые события.

– Погоди. Так он спал или бодрствовал?

– Спал, водочки откушав. Когда его хомячить начали – проснулся. Что смог – разглядел перед смертью. Немного, надо признать… Туда сразу наши друзья-триарии во главе с каким-то деятелем из Спецотдела рванули. Шеф их сразу вызвал… Насилу успели. Из того перепуганного бомжика пока вытряхнули точные координаты его обиталища – времени много потеряли. Внятных адресов же у этого контингента нет. Максимум – третий люк по улице Ленина, а потом направо, налево, направо, ой… не помню. Могу пальцем показать. Короче, по прибытии на место облако мужика уже дожевало, одни кости остались. Теперь наша задача там прибрать.

– В смысле?

Швец тяжело вздохнул и всерьёз задумался, а не взять ли ещё баночку холодненького пивка, пока далеко от торговой точки не ушли. После долгих колебаний решил, что не стоит.

– В прямом. Надо купить пару хозяйственных мешков, перчатки медицинские, лопатку небольшую, садовую и похоронить останки по-человечески. Заодно осмотреть место происшествия на предмет возможного прорыва бесов. Только последнее так, для галочки. Основная задача – от жмура избавиться.

Слушая напарника, Иванов усиленно чесал в затылке.

– Может, полиции стукануть? – брякнул он, чувствуя, что говорит вроде бы и правильные, но тупые вещи.

– Можно, – согласился призрак. – Анонимно сообщим, что там-то и там-то лежат косточки неизвестного, сожранного нежитью почти заживо. Подарим бывшим коллегам висяк. Территориальные опера и участковый получат по шапке, напишут гору бумаги, утолщат дело старыми объясниловками без дат из тех, что специально для проверяющих из одного ОПД в другое кочуют: «Не был, не видел, не знаю… О случившемся преступлении узнал от сотрудников полиции». Пойди кофейка выпей, Серёжа. У тебя ум ещё не проснулся.

– Да иди ты… – беззлобно огрызнулся инспектор. – Просто получается, мы преступление укрываем. За такое по головке не погладят. И, к тому же, как ты предлагаешь от покойного избавляться? На кладбище – придётся к бесам обращаться, чтобы по-тихому… В мусорный бак – сам понимаешь… Да и шляться с такой ношей по городу я лично не хочу.

Разумные доводы Иванова разбились о снисходительную улыбку Швеца.

– Мы не укрываем преступление, а озадачиваемся захоронением усопшего. Он же по нашему ведомству проходит, при чём тут обычные силовики? Мы в их дела без нужды не лезем, им о наших тоже всего знать не нужно. Найдём местечко поукромнее, где раньше часовенка стояла или кладбище имелось – там и прикопаем косточки. Есть пара мест… На такси отвезём, не обеднеем. Придётся, конечно, обойтись без священника, ну да ничего страшного. Официоз покойному уже до лампочки. Если тебя напрягает моральная сторона – не парься. Никто от нас не требует тащить гроб с венками. Я специально у Карповича уточнил. Положим головой на запад, ногами на восток, молитву прочтём, свечку в церкви потом поставим – и хватит. Можно ещё панихиду заказать. Тут дело не в ритуале, а в принципе. Не бросили человека, как мусор, валяться…

Произнеся последние слова, Антон лихо выщелкнул из пачки сигарету и предложил угоститься другу. С появлением собственных денег он не заважничал и всегда помнил о тех временах, когда получал материальные удовольствия исключительно за Серёгин счёт.

Щёлкнули зажигалки.

– Кости одни, говоришь? – выпуская сизое колечко, тут же развеянное порывом весеннего ветра, задумчиво протянул парень. – Тогда почему граждане триарии от них не избавились? Брезгуют?

– Они? П-фе!.. – Антон даже закашлялся, поперхнувшись дымом от такой наивности. – Да им по барабану. Попроси мы их заранее – убрали бы, ребята не гордые. Думаю, было так: поймали пожирателя, надавали ему по соплям, а потом их спецотдельский куратор торопить начал. Знаешь, как они любят: «Бегом! Бегом!»…

– Угу, – согласился с другом инспектор.

– Вот они и ускакали, позабыв про всё на свете. А спецотдельский – тот да. Тот, на что хочешь могу поспорить, умышленно не отдал приказ. Чтобы нам указать на наше место. В воспитательных целях и ради профилактики гордыни. А потом Карповичу сообщил. Тому деваться некуда – пришлось нас припрягать.

– Козёл полупид… полунехороший.

В последнее верилось легко. Инспекторы не раз убеждались в надменности и снисходительном презрении параллельной структуры, всячески подчёркивающей по поводу и без, что они-то настоящим делом занимаются, о котором и говорить нельзя ввиду секретности, а Сергей с Антоном – выше мелочёвки не поднимутся никогда. Исключение из всей этой братии с праведно-постными мордами составлял лишь македонец Александрос – серьёзный, неоднократно проверенный в деле, но крайне нудный мужик.

– С покойным понятно, – уныло пробормотал Иванов. – Данные есть?

– Калиниченко. Пётр Сергеевич. Сам из Казахстана родом. Алкаш и размазня по характеру.

– Сожрал его кто – установили?

– Я же говорил, – призрак зажмурился, давя в себе очередной порыв сбегать в магазин за новой банкой. – Нежить.

– Да я не о том… Взялась она откуда? Мы же ни сном, ни духом…

– Из старых труб, наверное… Я до конца не понял – шефу некогда было. По месту определимся.

***

… Искали последнее прибежище бездомного долго. Как всякий опытный в бродяжничестве человек, он умело прятал своё жилище от посторонних глаз. Если бы не Швец с его всепроникающими возможностями – в жизни бы не догадались посмотреть за кустом у загаженного, наполовину разрушенного гаража-самостроя. Там оказалась маленькая, похожая на люк дверца в тесное подземное помещение с проржавевшими трубами, закисшими вентилями, между которых лежала пропитанная зеленоватой, воняющей разложившимся трупом, слизью куча замызганного тряпья, служившего обитателю лежанкой.

Брезгливо порывшись подобранной на улице деревяшкой в чавкающей жиже, кое-как растащили рванину в стороны. Осмотрели открывшийся после расчистки пол, на котором ночевал Калиниченко при жизни. Ни пентаграмм, ни прочих хитрых амулетов. Бетон как бетон, самый обычный, только грязный.

Перешли к груде разнообразного хлама, сваленного в дальнем от входа углу, и призрак почти сразу палкой вытащил оттуда небольшую, рыжеватую шкурку с белыми пятнами.

– Кошку сожрал? – предположил Серёга.

– Собаку, – подойдя к открытой дверце и рассмотрев добычу в подробностях, ответил напарник. – Совсем опустился.

Дальнейший осмотр много времени не занял: грязные пакеты из-под просроченных сосисок, засохшие корки, помойно-бытовой мусор, сбоку – пластиковые бутылки с водой и чем-то жёлтым (открывать не стали), на небольшом уступе – немудрёные пожитки в виде расчёски, истрёпанной книжки без начальных страниц, стареньких очков с треснувшими линзами. Какие-либо документы отсутствовали.

Перешли непосредственно к восстановлению картины происшествия. Просветили Печатями трубы, появляющиеся из стены одной стороны и уходящие в чёрный провал лотка в другой. Человеку не пролезть. Антон, дематериализовавшись, сунулся было, однако быстро выскочил оттуда как ошпаренный, заявив:

– Делать там нечего. Темно, сыро, тесно – разве что крысе пролезть, и грибок на стенах неприятный.

Немного удивившись такой брезгливости, Сергей, нахмурившись, пробурчал:

– Ясно. Кости где?

– Без понятия…

Этот вопрос занимал и Швеца. Инспекторы снова честно всё облазили, подсвечивая себе Печатями. Останков не было.

– Ничего не понимаю, – озадачено бубнил себе под нос Антон. – Здесь человека слопали, а следов с гулькин хрен. Одна лужа протухшая. Так не бывает…

Иванов не спорил.

Решив, что в третьем осмотре нет никакого смысла, друзья выбрались на свежий воздух.

– Костей нет, – глубокомысленно резюмировал призрак. – Ни одной.

– Я заметил. Спёрли?

– Думаю, да. Но не представляю, кому они понадобились. Наткнись на них детишки – тут бы уже погоны были, протокол писали, мелких успокаивали… Другие бомжи? – народ тёртый, пальцем бы не притронулись, убежали… А больше и грешить не на кого. Крысам уволочь тот же череп не под силу, прочее зверьё сюда не попадёт – дверь прикрыта.

Понимая правильность выводов друга, Сергей не преминул осмотреться по сторонам – стандартная, от всего далёкая рабочая окраина, почти выселки. Ждущие капремонта пятиэтажки, разрисованная всякими непотребствами детская площадка с переполненными урнами, небольшие, укатанные паркуемыми на ночь автомобилями пустыри между домами. Вдалеке какой-то дебил выставил на подоконник колонки и делится с миром гениальными рифмами под три аккорда: «Конвой… седой… бухой… судьбой». Людей у подъездов почти нет – день, на работе все.

– Ты знаешь, куда эти трубы могут вести? – рассеянно спросил он у напарника.

– На фабрику. Туда, – палец друга указал на ближайший дом. – Раньше там швейка была. Спецодежду всякую шили. Теперь – не знаю. Скорее всего – сплошь арендаторы обосновались. Им централизованные коммуникации без надобности – экономят. Есть вода со светом – и хватит. Потому и проржавело всё. А ты для чего спросил?

– Пытаюсь понять, на кой этот бункер построили.

– Да ничего сложного, – отмахнулся Антон, добавив старую шутку. – Следы прошлой высокоразвитой цивилизации. Раньше при каждом предприятии имелась своя котельная, зачастую не одна. Помимо собственных нужд, они ещё и всякие подшефные заведения отапливали. Детские сады, дома пионеров или школы. И по ходу строили такие вот технические помещения, для обслуживания. Бетон при Союзе никто не считал, делали не стесняясь. Вон он, кстати, – кивок головы указал на большой, старый тополь на углу одного из домов.

– Кто? Где?

– Да вон же! Павильончики за забором.

Приглядевшись, инспектор в указанной стороне рассмотрел кусочек забора, за которым виднелись разукрашенные яркими цветами павильончики упомянутого детского сада.

А призрак продолжал:

– Сейчас, как я понимаю, источник отопления у них другой. Фабрики нет, по доброте душевной жертвовать теплокалории никто не будет. Но коммуникации остались.

Прикинув, Сергей согласился. Вполне такое могло случиться, вполне…

Для порядка обошли прилегающую территорию, сунулись в гаражные развалины, однако кроме битого стекла, окурков, пыльных шприцов и лепёшек мумифицированного дерьма не нашли ничего.

Наконец Антон решился, озвучил давно вертящуюся на языке версию:

– Колдуны?

– Или колдуньи, – подхватил напарник, размышлявший о том же самом. – Я в этом деле не слишком силён. Куда могут пойти кости заживо сожранного человека?

Достав пачку сигарет, призрак озадаченно покрутил её в руках, пару раз подбросил в воздух. Спрятал в карман.

– Не знаю. Уточню. Думаешь, по чьей-то указке нежить счавкала человека?

Настала очередь Иванова шевелить мозгами.

– Почему нет? И скольких она уже сожрала – большой вопрос. Нам известен лишь один, случайно проснувшийся. А не проснись он – никто бы ничего и не узнал. Помер, да и помер. Со всяким случиться может.

Швец насупился.

– Ты мне вероятности не плоди! Пока известен только один случай! А ты тут чуть ли не целую теорию выдумать пытаешься! Вдруг это и никакие не колдуны. Вдруг это… – призрак замялся, пытаясь на ходу придумать логичное объяснение исчезновению останков.

Но Сергей не обратил никакого внимания на недовольство друга. Словно не слыша его, он добавил:

– И ещё интересно, каких же размеров было облако, способное проглотить бомжа и где оно раньше пряталось?

– Эх… шефу звони.

Согласно угукнув, Иванов извлёк из кармана смартфон, нашёл в телефонной книге абонента «Руководство» и без колебаний нажал вызов.

Фрол Карпович ответил сразу, по привычке не здороваясь:

– Чего тебе?

Не обижаясь на такие манеры начальства, парень спокойно доложил:

– Останков нет. Куда делись – не знаем. Следы колдовства не обнаружены.

В динамике скрежетнуло. Прекрасно зная, что связь с шефом всегда идеальная, оставался только один источник помех – крепко сжатые зубы. Водилась за ним такая привычка – в особенно поганых ситуациях успокаиваться таким нетривиальным способом.