Эпизоды жизни. Сборник стихотворений

Эпизоды жизни

Сборник стихотворений

Элли Блонде

Иллюстратор Екатерина Дорченкова

© Элли Блонде, 2021

© Екатерина Дорченкова, иллюстрации, 2021

ISBN 978-5-0055-3896-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Настоящее имя Елизавета Ласькова (в девичестве – Котельникова). Родилась в Калуге. Выпускник филологического факультета Калужского государственного университета им. К. Э. Циолковского. Первые пробы пера были в 2008 году. Принимала участие в поэтических конкурсах, форумах, литературных вечерах. Награждена золотой медалью «Владимир Маяковский 125 лет». Некоторое время работала в редакции местной заводской газеты «Вперёд», а также была редактором многих её выпусков. Публикуется на поэтическом сайте «Стихи.ру» с 2014 года под псевдонимом Элли Блонде.

О художнике-иллюстраторе

Екатерина Дорченкова (Юргина) родилась в 1985 году в Калуге, где живёт и работает поныне. Тяга к изобразительному искусству проявилась у неё практически одновременно с умением держать карандаш в руке. Профессиональную жизнь она связала с химией, однако, хобби (рисование) не было забыто, что привело к окончанию вечернего отделения калужской ДШИ №3 (художественной) в 2013 году. Сферу её интересов составляет живопись, графика и декоративно-прикладное искусство. Принимала участие в городской выставке работ художников-любителей, неоднократно участвовала в выставках «Мир рукоделия», организованных в АО «КЭМЗ». В данном сборнике состоялся дебют художника в качестве иллюстратора.

Авторское слово

Время собирать одуванчики!

Здравствуй, уважаемый читатель!

Многие авторы используют предисловие, чтобы объяснить замысел и структуру своей книги. Я отойду от данного занятия, оставляя это тебе, моему вдумчивому другу. Прежде чем ты приступишь к знакомству с этим стихотворным сборником, я хочу немного побеседовать с тобой в прозе.

Вспомни своё детство. То время, когда ты был весёлым и беззаботным, всё казалось тебе по плечу. Ты играл в благородных рыцарей и смелых воинов, защищающих свои родные земли от чужаков или же честь Прекрасной Дамы. Рьяно рубил полчища садовых или дворовых сорняков. К примеру, одуванчиков. А, может, ты был высокородной красавицей, принцессой или отважной чародейкой, сражающейся за правду, знания, любовь и род?!

Представил? Идём дальше! Вот в руке твоей хрупкий одуванчик. Ты только что его сорвал, чтобы сделать венок или же дунуть, чтобы разлетелись парашютики из семян. Легко и воздушно. И мысли вместе с этими белыми перьями улетают куда-то вдаль…

И ты мечтаешь. Мечтаешь об исполнении желаний, о любимом деле, об уютном доме, о замечательном будущем. Там ты полностью счастлив. И тебе всё равно на круговерть серых будней, каждый раз засасывающую в эту бездну событий «Работа-дом-дела-быт». У кого-то вечная суета и спешка. Всё мы разные, но всегда хотим одного – радости бытия. И поэтому боремся за своё место под солнцем, внутри скрывая доброго мальчика или романтичную девочку.

Мне однажды один человек сказал такую фразу: «Кто-то всю жизнь собирает одуванчики, а кого-то каждый день захватывает круговерть событий». Я задумалась над этим высказыванием. Ведь здесь надо понять, к какой категории ты относишься или хочешь относиться. Важно, на мой взгляд, не предавать себя и не совершать подлых поступков. А жизнь, как бы это банально ни звучало, сложная и непредсказуемая штука. Кто знает, может, с годами ты научишься виртуозно изготавливать вино из одуванчиков или же грациозно кружиться в водовороте событий. Одно радует, что никому неизвестно своё будущее, но есть возможность попытаться самому его построить.

Тем интереснее жить!

А тебе, мой дорогой читатель, я желаю приятного путешествия по стихотворным строкам, выливающимся в эпизоды жизни. Моей. Твоей. Нашей общей. Настало время собирать одуванчики!

Милости прошу к моему тёплому костру.

С уважением,Элли Блонде

Эпизод первый.

Штрихи поэта

Живой

И, улыбаясь,

Мне ломали крылья,

Мой хрип порой

Похожим был на вой,

И я немел

От боли и бессилья,

И лишь шептал:

«Спасибо, что живой».

В. С. Высоцкий

Я не хочу напрасно сквернословить:

Хулить судьбу и слёзы горько лить.

Достаточно претензий и условий —

Желаю просто жить, писать, любить.

И лёгкой птицей с перьями седыми

Под облака взмывать, чтоб воздух пить.

И вспоминать, как были молодыми,

И ощущать надежды светлой нить.

Я так хочу в свободном выраженье

Словами твёрдыми нести посыл.

Искать покой в мгновенности движений

И ликовать, что с теми рядом был.

И даже если душу рвут на части

Лихая круговерть, водоворот,

Руками крепко схватываю счастье,

Перехожу я вóды бедствий вброд.

Бывают дни, когда внутри всё воет,

Клокочет сердце, прыгает в груди.

Но с новым очищающим прибоем

Даются силы, чтоб вперёд идти.

Мы все уйдём под тихий стон и шелест:

Настанет час кончины роковой.

Дышу пока, вбирая мира прелесть,

И повторяю: «Благо, что живой»!

27.07.2021

Ангел с серыми крыльями

Father once spoke of an angel

I used to dream he’d appear…

Now as I sing, I can sense him…

And I know he’s here…1

Отрывок из песни «Angel of music» (рок-опера «Призрак Оперы»)

Ангел с серыми мягкими крыльями,

Ты мне часто являлся во снах.

И руками могучими, сильными

Отгонял от души дикий страх.

Не дитя ты Небесного Царствия

И не сын сатаны, что во тьме.

Ты у Бога не принял причастия,

Оставаясь в своей глубине.

Но под ночь, что своим нежным бархатом

Накрывает родной городок,

Присыпая заснеженным сахаром

Одиноко скрипящий порог,

Прилетаешь ты, серое облако,

К моему смотровому окну2.

И своим тихим ласковым шёпотом

Помогаешь спокойно уснуть.

Ты моё вдохновение чистое!

И внутри перемешано так!

Наполняешь стихи мои смыслами,

Совмещая в строках свет и мрак.

Ангел с серыми мягкими крыльями,

Ты хранитель моих детских грёз.

Мы миры с тобой, друже, открыли бы

По мерцанию гаснущих звёзд.

Переплыли моря-океаны бы,

Но причалить, увы, нам пришлось:

Повзрослели мечты и желания,

Раскрутилась житейская ось.

Мой дружище! Теперь мелким почерком

Мы строчим новой эры стихи,

Принимая своё одиночество,

Обнажая мирские грехи.

20—25.02.2021

Что скрыто внутри

Не надо убивать в себе чувства. Достаточно убить в себе ненависть.

Анджей Сапковский «Кровь эльфов»

Вечер скроет от лишних глаз

То, что заперто в клетке, внутри.

Чистоту и прилипшую грязь.

Что сгорает и что болит.

Дум сердечных мохнатый рой

Поселился пятном в голове.

Кто сегодня бесстрашный герой?

Примири́т ли он Тьму и Свет?

Много ждёт преград и дорог

На пути, что мы жизнью зовём.

Но настанет и час, и срок

И наш выбор зажжётся огнём.

Где осознанность бытия

Станет нормой для меры людской.

Не боясь ничего потерять,

Обретём долгожданный покой.

Погружаясь в ночной полумрак,

Где теней страстный танец кипит,

Забываешь про собственный страх,

Выпуская, что скрыто внутри.

17.02.2021

Современность

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как жёлтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда

Анна Ахматова

Душевных не пишется песен

(И пары не сложится слов).

Немало продавлено кресел,

Достаточно бито голов.

И чтобы стихи подытожить,

Чтоб творчества – дикий полёт,

Осталось задумки лишь множить

По принципу: «может, сойдёт».

Осталось, осталось, осталось…

А там круговерть бытия

Затянет по самую «малость».

А дальше – размыты края.

И так занесёт разудало:

Опомнишься – груда из букв.

Бумага ведь много видала.

Подумаешь! Плохо – сожгут.

Но вот почему-то так грустно:

Искусство продав с молотка,

Выносит поэтов, как мусор,

Всесильная чья-то рука.

09.02.2021

Мой город детства

Я уже не вернусь в город детства – билет не достать.

Невозможно в одну реку дважды войти за всю жизнь.

Вот поэтому хочется птицею белой летать

И над памятью светлой прозрачным виденьем

кружить.

Не доехать попуткой – дорогу размыли года.

Пешеходные трóпы давно заросли муравой.

Но в ночных размышлениях и́скрой блеснут иногда

Безмятежный зелёный простор и волшебный покой.

Нет возврата в мой край – время вспять

не пойдёт же, увы!

Город детства, родимый, прости меня. Знаю —

поймёшь.

Крылья сброшены и не найти той зелёной тропы́:

С головой окунулась в житейскую взрослую ложь.

25.04.2019

Лист

У каждого из нас на свете есть места,

Куда приходим мы от всех отъединиться,

Где память, как строка почтового листа,

Нам сердце исцелит, когда оно томится.

«Чистые пруды» —Песня Давида Тухманова, слова Леонида Фадеева, исполнял Игорь Тальков.

Я оторванный с веточки лист —

Потерялся в течении3 будней.

И кружит меня бренная жизнь

По бульварам и улицам судеб.

В круговерти отчаянных дней

Истрепался, замёрз, обессилел.

Но несёт меня ветер сильней

В уголки отдалённой России.

Избы старые спят мирным сном —

Здесь, наверное, замерло время.

Я лечу пожелтевшим листом

По-над лесом, где шепчут деревья.

Принимай меня, матушка-Русь!

Хоть потрёпан я жизнью исправно.

С ветром шалым к тебе устремлюсь,

И прибуду я утром туманным.

И к хрустальной воде родника

Я прильну тонким краешком рваным.

Затеряюсь в твоих уголках.

Так встречай же, бескрайняя мама!

23.03.2018

Лейтмотив

Всё кружит в голове моей

Лейтмотив отчаянных дней,

Где мелодией прожитых чувств

Организм мой измученный пуст.

И ни склеить теперь, ни слепить —

Мы порвали последнюю нить.

Догорает разрушенный мост,

Отправляя любовь на погост.

Почему ж получилось так:

Воцарился в душе бардак?

Лейтмотив отчаянных дней

Всё кружит в голове моей.

20.11.2017

Грусть

Я разберу по нотам свою грусть:

Она слегка наивна и тонкá.

И в музыку, как в омут, окунусь —

Услышу дуновенье ветерка.

Её мотив протяжен, лёгок, чист —

Он словно бархат посреди шипов.

Моя тоска – единый белый лист,

Где много пыли от седых веков.

Где сквозь года в потоке суеты

Мелодией из жизненных страниц

Шуршит и, плавно перейдя на «ты»,

Скрывается за тенью верениц

Моя печаль… Я помню наизусть

Всю музыку расплавленной мечты.

Я разберу по нотам свою грусть,

Чтоб записать на чистые листы.

29.09.2017

Стихи

Моих стихов размеренная грусть

Растает в строках музыкой нетленной.

В неё, как в воду, снова окунусь

И растворюсь потоком во Вселенной.

Единый мир предстанет предо мной

В своих чертах суровых и прекрасных.

Я буду наслаждаться красотой,

И понимать – всё это не напрасно.

В ажурном вальсе в комнате пустой

Я закружусь листочком золотистым.

И поднимусь за яркою звездой,

Ловя моменты жизни, словно и́скры.

Ища покой, я снова обрету

Надежду, Веру и Любовь Святую.

Сквозь ложь и боль, мирску́ю суету

Воссяду Истины я одесну́ю4.

Сольётся ритм в единый чистый смысл

И потревожит спёртый старый воздух.

В моих стихах струится светом жизнь

И тихо в небе зажигает звёзды.

23.07.2017

Я хочу написать свою жизнь…

Я хочу написать свою жизнь

Ярким светом на блёклой стене.

Рядом слово добавить «держись» —

Маяком верным станет во тьме.

Пусть палитра моя негуста,

Кисти тонкие мирно лежат, —

Одного мне довольно листа,

Где оттенком играет душа.

Я хочу написать свою жизнь,

Словно маслом на старом холсте.

Мне достаточно слова «борись»

В этой вязкой прокуренной мгле!

Утро. 20.07.2017

Моё отдохновение

Минувших дней спокойное начало

Забудется с течением времён.

И опустеет мой родимый дом,

Где музыка приятная звучала.

Сотрутся вмиг картины бытия,

Как замки из песка, уйдя с волною.

И нерв натянутой (в предел) струною

Вдруг затрепещет на исходе дня.

Да я о многом не прошу теперь:

Лишь встретить тихо вековую старость.

Для мира это всё – такая малость,

Из ряда пролетающих недель.

Я сберегу по строчкам все слова,

Которые хранят стихотворенья.

Настанет и моё отдохновенье —

В свои объятья примут Небеса.

И птицей став, я вознесусь над миром,

Паря в пространстве белых облаков.

Сквозь пелену из прожитых веков

Я чистой возрожусь навеки лирой.

03.07.2017

Босоногая рифма

Где же ты, босоногая рифма?

За тобою гонюсь каждый день.

Карандашный я старенький грифель

Поломала под гнётом идей.

Ускользаешь под утро неслышно:

Ни следа, ни письма – ни строки́.

Только чувствую: всё ещё дышат

Одинокие фразы-стихи.

Это лишь безымянные мысли,

Что заточены в беленький лист.

Они узники скрытого смысла.

Звук их лёгок, прозрачен и чист.

Только ночь приоткроет завесу —

На бумагу узором витым,

Отслужив полуночную мессу,

Стихотворные лягут черты.

И бессонница вещею птицей

Вновь к поэту ворвётся в тот миг.

И страница, стремглав, за страницей

Под рукою творца явит лик.

Это ты, босоногая рифма?

Я ждала тебя цéлую жизнь.

Но теперь карандашный мой грифель

Поистёрся о беленький лист.

23.11.2016

Все мы немножко лошади…

Деточка,

все мы немножко лошади,

каждый из нас по-своему

лошадь…

В. В. Маяковский «Хорошее отношение к лошадям»Все мы немножко лошади —кто-то – в душе,кто – снаружи.Все мы немножко лошади.Лучше ль от этого?Хуже?Все мы немножко лошади:жизнь свою стрелкамимерим.Все мы немножко лошади.Скачем в погонеза временем.Все мы немножко лошадис грустными           серыми                лицами.Все мы немножко лошади,что так хотят – вперёд               с птицамив высь улететь синеокую.В ней раствориться облаком.Все мы немножко лошадис раной на сердце глубокою…17.10.2016

Я горю

Я горю.Душа объята пламенем.Его жар остынет «до шести».                Я горю.И под небесным знаменемя хочу свободу пронести.                Я горюс сердечным стуком праведным,что под кожей чувствуется впредь.                Я горю.И с дымкою отравленнойсуждено увидеть свою смерть.                Я горю,агонией измученный,и могу лучиной долго тлеть.                Я горю.Возможно, будет лучше мне.И теперь осталось – догореть!Сентябрь 2016

Театр

Немая сцена – ключ к разгадке.И смысл рвётся здесь по стрóкам.Но вот финал – конец загадкиБез срока.Антракт минутный не поможет,Чтоб насладиться тишиною.Другому гению он служит,Хромой.Театр. Вешалка. Буфетик,Где люди рвутся наугад,Протягивая свой билетикНазад.Я был здесь мигом проходимымИ словом резким. Громким словом.Из зала зритель корчил миныС укором.Вновь на подмостках ищут кадр.Немая сцена рвётся в душу.А жизнь, пожалуй, лишь театрСнаружи.18.09.2016

Дорога из жёлтого камня

Мы в город Изумрудный

Идём дорогой трудной,

Идём дорогой трудной —

Дорогой непрямой.

Ирина Токмакова

По мощёной дороге из жёлтого гладкого камня

Убегает вперёд босоногое детство моё.

Ты прости меня, мама, что я повзрослела так рано.

Видишь ли, всё ж поймала не то от Судьбы остриё.

Ураганом могучим заброшен фургончик столетний

Далеко-далеко, в Изумрудную «чудо-страну».

Я вбежала когда-то в вагон, уходящий, последний.

Но вернуться обратно, увы, я теперь не могу.

Не меня ждёт Тотошка – надёжный и верный

приятель.

И Страшила зачем-то мозги на солому сменил.

Дорогая мамуля, я бедный уставший писатель,

Что в тетрадь свою строчит слова, выбиваясь из сил.

Мой сердечный знакомый давно лес не рубит

с размахом.

Он железо своё разменял за углом на «пятак».

Смелый Лев по пути упивается въедливым страхом,

Но сжимает, как прежде, звериную волю в кулак.

Мне сегодня не больно. И ведьмы устали глумиться:

Один день перемирия выпросить лишь удалось.

Если стать мне большой белокрылою резвою птицей —

Улетела б от них, вмиг прорезав пространство

насквозь.

Здесь цена волшебства прозябает в смиренности

плена,

И костёр не горит, маяком полыхая в ночи.

Этого ль я так долго, упорно и страстно хотела?

Где же Вы, беззаботности милой стальные ключи?

Вновь и вновь убегает вперёд босоногое детство.

Помню, ты говорила мне, мама, что время назад

не вернёшь.

Обрету ли я здесь, то целебное верное средство?

Понимаю: дорога из жёлтого камня – сладкая ложь.

09.08.2016

Моя поэзия

Моя поэзия хрома, больна, слепа.

Лекарства вдохновенья не заменят.

Она, как бабочка, на лучик огонька

Стремится ввысь, к великой общей цели.

В ней строки звучные отчаяньем полны,

Где все слова разобраны по нотам.

Средь нитей фраз закованной строфы

Едва уловишь смысл жизни хода.

Из мелочей житейской суеты

Вновь возникают яркие мотивы.

И по следам несбывшейся мечты

Пробьются резкие и страстные напевы.

Моя поэзия свой изживает век.

Она под гнётом правящей цензуры

Всё убыстряет рифмами свой бег,

Но в этом нет спасительной микстуры.

12.06.2016

Галатея

Ушла с другим ты, Галатея,

Растаяв в дымке городской.

А я, мечту свою лелея,

Искал тебя среди миров.

Вновь по крупицам создавая,

Идею чистой красоты.

Но ты ушла с другим, не зная,

Что он сожжёт гранит любви.

О, ты, прекрасное создание!

Услышь творца протяжный стон.

Вовнутрь мрамора сознание

Вложил из самых чистых слов.

Своим творением любуясь,

Я руки к Небу простирал.

Молился, чтоб Оно, даруя,

В мою скульптуру жизнь внесло.

Мои душевные стенания

Вдруг вознеслись под облака.

Нашёл в тебе моё призвание,

Но потерял себя в веках.

Твоё лицо хранит улыбку,

Лукавый взор к себе мани́т.

Я понял горькую ошибку!

Я погубил любви гранит!

Ты ожила. Немым укором

Был полон чистый ясный лик.

Но разделил нас шумный город,

Оставив на прощанье миг.

30.05.2016

Штрихи поэта

И что в строке скрывается поэта —

Понять лишь сможет чистая душа,

Что наделит весь мир лучистым светом

В проявленных штрихах карандаша.

Вечер 03.05.2016

Поэт

Всем поэтам посвящается…

В нашу честь не пишут дивно оды,

Не слагают гимны величаво.

Я простой любитель из народа.

Я живой. А разве это мало?

Организм мой изрешечен горем

От безденежья, болезней и лишений.

Мои слёзы отольются морем,

Превратившись в плач мирских сражений.

Никогда не стану я великим.

Памятник мне даже не поставят.

Но в поэзии своей я не двуликий,

Хоть и строки вечно кто-то правит…

Октябрь 2015

Слово

Язык – наша сила великая.

Наследие памяти предков.

О, фраза, из уст многоликая,

Ты бьёшь очень колко и метко.

О, слово, ты чудо природы.

Ты создано Богом по праву.

Ты держишь могучие своды.

Хранишь ты для звука оправу.

Напевно звучание речи.

Свободно великое слово.

Оно так бездонно и вечно

С божественным ликом святого.

01.08.2015

Гений и злодейство

Он же гений,

Как ты да я. А гений и злодейство —

Две вещи несовместные. Не правда ль?

А. С. Пушкин «Моцарт и Сальери»

Возможно, злодейство и гений —

Понятия несовместимые.

Но я так устала от прений,

Что рыщут внутри с жадной силой.

Что движет творцами шедевров?

Быть может, порыв дивной славы?

И хватит на всё это нервов,

Чтоб выдержать шумные лавры?

О, гении! Кто вами правит?

Господь или тёмные лица.

Каких вы сторонники правил?

И что же в дальнейшем случится?

Скажите, так вы не злодеи,

Что мысли скрывают дурные?

Несут ли опасность идеи

Всех ваших работ золотые?

Быть может, злодейство и гений —

Полярные в жизни понятия.

Но вновь мы встаём на колени

Пред силой таланта проклятия.

25.01.2015

Эпизод второй. Зима

Декабрь

Твоё море

Всем парам, расставшимся внезапно и безмолвно, посвящается…

Там, за горами хандры и горя, ты моё море…

Лолита «Ты моё море»

Солёный ветер пробирает душу,

И накрывают во́лны в одночасье.

Ты выбрал своё море, я же – сушу

В попытках жалких обретения счастья.

Все сказки списаны с сюжетов тривиальных,

Где нет конца: хорошего, плохого,

А просто жизнь, как это ни банально,

А просто миг, в котором звук и слово.

Мы всё сказали (хоть бы и молчаньем)!

В нём столько информации и смысла.

Ты где-то там весну встречаешь чаем,

Я где-то здесь – по следу важных истин.

Когда рассудок с духом крепко спорят,

Когда потерян ориентир событий,

Прошепчешь тихо-тихо: «моё море».

И это будет прочное укрытие.

Я отзовусь с причала бренной суши

И полечу вдаль быстрой белой чайкой.

Солёный ветер пробирает душу

И выдувает липкие печали.

07.12.2020

Мы встретимся

Мы обязательно встретимся,

Слышишь меня? Прости.

Там, куда я ухожу… весна…

Я знаю, ты сможешь меня найти…

Не оставайся одна…

Группа «Дельфин» песня «Весна»

Мы встретимся.

Мы обязательно встретимся.

Сквозь мелодию дней,

Сквозь пространство и время.

Опять.

Опять?

Опять…

Мы проносимся мимо.

Мы падаем, но всё-таки держимся.

Среди тысяч событий от правды до лжи.

Вопреки, а не вспять.

Лучше вспять!

Нет, только не вспять…

Мы из разных времён,

Круга лиц и, пожалуй, стихий.

Жизнь порой иронична:

Ты знаешь, как любит игру!

Без конкретных имён

И без слов. Только строчки,