В джазе только демоны. Верлибры / черновики

когда их осознаешь.

шкаф, стол, компьютер, комод.

а она, жаворонок, уже приготовила завтрак,

овсянка, яичница. новый день

новый шаг в синюю бесконечность.

и паркет под нами дрожит, упруг

будто доска-трамплин на вышке бассейна:

как же здорово соскальзывать

в горизонтальную пропасть нового дня,

вдвоем, взявшись за руки.

лягушонком прыгает свет на подоконнике.

первые часы сознания,

несколько минут

настоящего дня

рождения.

любовь к жизни – зеленоглазая девочка-ведьма,

и у нее вся сказка впереди.

сегодня ее не изнасилуют и не сожгут.

в шкуре льва

нет, он не умер. не выписался.

не спился.

просто уехал в потустороннюю Канаду,

устроился лесником в Огарко.

это неуемное дикое желание забыться, измениться,

сбежать и снова найти себя.

одни мускулы и медленная ярость. и хвойные леса.

темно-зеленые иглистые драконы стоят стоймя

со сросшимися – перепонки воздуха – треугольными крыльями.

не пройти, не прорваться.

а по краю развязной от грязи дороги бродят лоси —

чуткие существа цвета грецкого ореха.

губастые, глазастые – брезгливо, сердито смотрят на него

и идут дальше —

живые пятна роршаха-леса.

а за спиной – ниже, вдоль клинка рассеченной реки —

разматывается присосками утыканная пнями вырубка —

его прожитая жизнь.

все, что осталось от четвертованных дней,

распиленных поперек времени.

свежее белое горло стволов.

а цепная пила, ручная пиранья, поет: эй, подтяни меня,

напои из масленки.

тяжелый физический труд

выгоняет всю трусость и накипь невыработанного таланта

вместе с потом.

он чувствует себя Львом Толстым,

только без написанной войны и мира.

ночью, сломанный бессонницей, как спичка,

он выходит в лунное поле…

смолистый аромат. его можно вымять из воздуха,

как пыльцу пчелиного воска.

и куртка цвета хаки покрылась смолой —

сваленные сосны шепчут шелкопрядами ветвей:

ты такой же, как мы,

тебе некуда больше расти.

тебе не спрятаться за бородой.

вселенная найдет тебя и здесь и спросит —

почему не рос?

взыщет

за каждый бездарно прожитый день и час.

годы-единороги, которые ты застрелил

ради драгоценной кости, прихоти.

она выдавит тебя,

как гюрзу, из грозы —

дергающаяся белая палка-молния,

точно канат в школьном спортзале – давай полезай.

и ты пьешь кофе из термоса и слушаешь, как

черный дрозд в ветвях продирает горло, поет, резко елозит

наканифоленным смычком

по синему пенопласту воздуха.

как же здесь хорошо… и нечто – ребенок-ленивец внутри —

упирается

маленькими ступнями в потолок,

как письмо в бутылке – в горлышко.

но не выдавить эту пробку, эту хвойную тишину.

дальше некуда расти – ты в море застывшего бетона.

а корабль сгнил.

неужели это так?

***

когда она уходила – перевернула его

как пепельницу с окурками

на пластиковую скатерть.

недоварила борщ, недостирала белье.

но спустя недели, месяцы, годы

она все еще была с ним.

он чувствовал ампутированную часть души.

так чувствуешь строки поэтов серебряного с прочернью века

засевшие в памяти намертво:

живые осы в янтаре.

или матрешки-паразиты – матерные частушки:

мимо тещиного дома я без шуток не хожу.

заноза разлуки

в его сердце проросла.

саженцы вишневого дерева – здесь будет сад.

но фантомная жизнь

живет своей жизнью.

живет моей жизнью, жует мою жизнь.

нет, ты перескочил с ЛГ на себя как блоха.

ну и что? а ты съела темную ягоду.

одну, вторую, третью. теперь ты —

самка леопарда.

у тебя вкусный клитор и твои волосы после душа

пахнут весной, дорогим шампунем, и кожа звенит

лаком новорожденной виолончели.

и мой (censored) радуется и поет как Синатра.

сейчас мы – иероглифы-жуки – сцепились.

на кровати. переплелись смыслами. запахами. ДНК.

все смешалось в доме верлибра,

в спальне из песка и тумана. я пью муаровую

лань, мерцающую лень.

очей твоих очарование пью.

ловец жемчужин.

когда ты кончаешь – смотри мне в глаза.

смотри.

плыви ко мне на паруснике для двоих.

а теперь мы просто дышим.

просто лежим в спальне попами на боку – ммм —

как же это правильно сказать по-русски?

нет. с него хватит. срывает лицо.

и видит жизнь со стороны —

блюдце инопланетян рухнуло в джунгли,

а он барабанит в титан – где выход?

есть кто живой?

но никто не отзывается. только

город зимний утренний, еще темный

и беспомощный, как жук в миске с манной кашей,

барахтается лапами. лудит.

вздрагивает от шума снегоуборочных машин.

и он ощущает нутром:

ангел энтропии

выкручивает отросшие волосы

на дурной голове.

на стыдно молвить где.

как постиранное белье.

делает из черного —

серое, стальное.

***

тощая костлявая красавица

с чуть рыбьим лицом – намек на прабабушку-русалку,

прозрачные голубые глаза.

тот случай, когда красота на грани провала,

обаятельного уродства, и в этом вся прелесть женщины —

дикий виноградник на краю пропасти,

корни, пробив грунт, торчат в воздухе, как ястребиные лапы,

и хочется сорвать эти ягоды

между небом и обрывом.

призрак синей лисицы. ягоды, прозрачные от солнца.

и ее прохладные глаза,

как плитка в бассейне у входа в женскую душевую.

смотришь ей в глаза – приложил раскаленный утюг

к зеркалу. вот этот звук.

вот она,

сила странной красоты.

кристаллы лопаются, как капилляры.

и ты

выделяешь наглость, адреналин, гормон

глупости. идешь вперед.

ломишься, как полено в костер Жаныд'Арк,

а потом наступает она – горизонтальная

пропасть женщины – мягкая и болючая.

и поцелуи – как хрящи

русалочьих пальцев,

которые обсасываешь в китайском ресторане —

босиком сидишь на корточках у самой кромки

цунами, остановившегося, как локомотив.

это любовь, детка.

это любовь без любви.

это жуки судьбы проползли

сотни метров по трассе под бешеным ливнем.

и нашли друг друга.

***

иногда мы счастливы.

это длится как приступ зубной боли,

только со знаком плюс.

и только для двоих.

потом кто-то первым оттаивает от наркоза.

и соскальзывает

в реальность.

я лежу в траве

под деревом. смотрю на небо

сквозь ветки яблони – это похоже на картину:

свора гончих несется по голубому, глубокому снегу,

солнечный раненый вепрь.

а вот появляется и она.

босоножки, лодыжки, блестит паутина,

как стеклянный парусник в зеленом море с залысинами,

а волны вертикальны

и растут сами по себе будто скалы,

ее ноги. она садится на корточки,

сжимает колени крепко как тиски.

она

точно выдра

свои волосы заправила за уши,

и в этом чудо, и в этом сквозит

нечто простое и сексуальное.

и откровенное – ушки как маленькие ложные вагины,

а она выставляет их напоказ.

и нет сережек, нет.

она

касается моего лба рукой:

ничего не говори. просто смотри

мне в глаза, а я буду смотреть на небо сквозь тебя

и ветки. но она осторожно

перешагивает через тишину,

как через проволоку – растяжки, где мое сердце – граната.

«Дима, пойдем в дом».

а город подвешен вниз головой,

я только это замечаю, лежа на земле и запрокинув лицо,

переломив его, как ружье: балконы,

бетонные паруса.

и солнце плавит окна – кхалское золото

для глупого короля.

***

тихо шипит бокал с шампанским —

залив змей

с апельсиновыми ядовитыми водами…

***

весенний день

в легком обтягивающем платье из акульей кожи.

пальцы математички цепки как укус гуся,

перепачканы мелом. формулы и числа

сыплются из ее рукава, как из рога изобилия.

вот оно будущее – семена, которые мы не заметили.

и я пишу стихи в тетради, предчувствуя,

что эта битва проиграна – еще до её начала.

лев и ягненок должны передать

власть и сласть Цифре,

укротительнице тигров и акров Львов Толстых.

вот он – крысиный король математики

выводок цифр, сросшихся хвостами, мордами, пастями.

клацает желтыми зубами,

бешенные злобные бусинки глаз.

но это – просто голограмма.

Цифра не может понимать нас,

как мы к этому привыкли.

она разговаривает с тобой, как сотрудник офиса

с облаком

в окне.

но Слово еще рядом,

еще с тобой.

бьется древнее сердце – один удар в год —

живой камень в груди.

и разум плывет следом, как шаровая молния:

безжалостная нянька, твой боевой

ангел хранитель/разрушитель.

***

темный февраль хрипло

и протяжно кричал электричками, как отравленная слониха.

и в окне тарабанился дождь.

и звезды «мяяяяыуу» сквозь тьму —

шершавые сиамские кошки трутся о колени вселенной.

«кто я?

кем создан?

смысл жизни? когда и куда

уйду…»

пробирает до костей эта философская дрянь

теплой мерзкой зимы.

и дождь как прозрачный жираф

пляшет за окном

между сырыми фисташковыми березами…

***

внутри собора голоса наши

взмывали ввысь —

раненные соколы лица.

и еще долго кружили,

стукаясь крыльями о фрески,

и свечи горели – восковые девушки намыливали волосы

огненным шампунем и

грех крепко сидел во мне, как сирота.

как гвоздь вбитый в яблоню.

***

бывают дни

фосфоресцирующие удачей, как лапы терьера

бегущего по ночному берегу, когда

цветут водоросли ночного океана,

и парочка влюбленных по пояс в волнах,

будто в живом граните

искрятся

и переливаются – пунктирные неоновые видимки,

зеленые смеющие точки.

бывают дни, когда ты живешь

на сто процентов. творец включает тебя

не как бензопилу или насос, но —

бегущий ученик по волнам с терьером,

демон на алых парусах,

и не нужно бороться с убийственными днями,

словно серфенгисту с каменными волнами

глыбами падающими сверху и со стороны.

дни, когда ты главный герой романа,

импровизации вселенной, пера,

наперсток, песочница, перископ.

***

дым костра извивался —

раковина моллюска

еще в процессе окальцевания

еще мягкая как родничок младенца

вот и настала осень Господа

сентябри бело-рыжие черви

каждый размеров с локомотив

переползают город

разрыхляют воздух проспектов…

***

берега держат реку в клещах —

одномерную змею,

змея все не может вывернуться и ужалить

ртутным блеском

сильные, беспощадные руки заводов

в полуразрушенных элеваторах.

и мрачные накренившиеся плиты стен

вместо квадратных ногтей —

повиты ржавой колючей проволокой —

терновый венец

растягивали как жвачку,

но не нашли достойных святых.

одни воры и негодяи. разворовали рай —

так говорит старуха шпаклевки

с лицом как высушенный кайман.

и правда ее на вкус:

половая кислая тряпка из школьной столовой.

***

не нужно больше тратить сил, искать тебя.

мы друг в друге навсегда.

навсегда – кобура для ворона.

между нами, нашими мирами

гулкие мраморные колокола, бульдозеры, переходы

метрополитена – они. огни.

соединяют станции – твоя Лосось, моя – Есенин.

магазинчики – аквариумы небольшие. главное,

чтобы поместился продавец.

часто путаю наши глаза по утрам.

и смотрю на город с балкона

твоими глазами, а ты хнычешь отдай!

даже не верится, что можно оставаться самим собой

став кем-то еще.

а ты бродишь по двору – птица Тициана —

недовольна- базилик полон мелких жучков.

ты по птичьи негодуешь – щелк щелк.

смотри, корни грецкого ореха поднимают над землей

куски плитки как шоколад.

сороки устраивают беготню.

уже не важно прославлюсь я или нет.

пролетели сквозь друг друга мы,

как дважды два

облака бабочек породы Брэдбери

без огнеметов. перемешались

и нет границ у тебя, у меня —

размыты как загородные огороды атома

из окна электрички нейрона.

эй, смотри сюда.

***

это ее рояль

темно-коричневый, как рысь.

со светлой крошкой лак рояля

будто застоявшаяся вода пруда живая,

впитавшая сновидения кувшинок, пугливость тритонов

густые тени прибрежных деревьев,

а клавиши – белые зубы —

ласково кусает за пальцы белый спаниель,

даже если ты не музыкант – осязаешь

голод музыки, чистый и тяжелый, как лед,

мраморное молоко.

а дантист тишины стоит в стороне,

улыбается бархатной пылью в косых лучах —

вспыхивает как порох.

на этом рояле однажды мы трахались.

было интересно, но неудобно.

однажды я разложил ноты Шопена, как паруса,

на крышке рояля. добавил серебряные ножи

и вырезку свежей говядины —

заумная композиция для фото.

и где эта фотография? и где этот рояль?

когда незахожу в ней гости —

раз в год – на чай ностальгии с коровьеглазой глубиной,

все забываю спросить

где

все

стробоскопические

живые фрагменты

танцующих личностей?

наших глупостей, творческих порывов

рывков, отрывов?

а сейчас это коллекция выбитых зубов

ловца за жемчугом —

странные стремные бусы

на черной нитке вокруг шеи

памяти.

память – остров, принявший очертания женщины с веслом,

медленно уходит

под маслянистые воды хаоса,

и я с недоверием становлюсь на крышку рояля —

выдержат ли слова, изрекавшие нас?

выдержит ли вес скалы

эта настенная живопись?

выделяю стоицизм.

так мраморные статуи в саду выделяют слизней

и улиток дождливым сырым утром.

«все будет хорошо» —

фраза, как незаряженное ружье…

а на меня несется, точно поезд,

тигр будущего,

вытянутый в прыжке,

в сиянии кварцевой лампы…

***

джаз музыка

странная запутанная —

израненная чайка в мотке проволоки.

Сол пучит серебристый рог саксофона,

как морской лев. а ты

туго замотанная в эластичные бинты

мужских вожделений

колышешь бедрами точно аквариумом с зеленым спиртом.

и в глазах твоих – сладострастные огоньки,

свечи на курьих ножках.

граница слова «б л я д ь» размыта размазана

как помада на наволочке.

мне не нравится этот джаз

этот блюз – виртуозная запутанность.

где выход у этой музыки? где эпилог?

вставная челюсть рассвета

в пыльных лучах

кусает меня за ухо – уходи дурачок.

Боже как же приятно ломать.

гитары снеговиков.

отношения с тобой.

***

о

эти завитки когда ты лежишь на спине

накрываешь свое лицо вьющимися волосами —

тонкие медянки в чашах с глазами,

пиявки на мраморной статуе Венеры

на бельмах на устах

на плечах и грудях

улыбаешься сквозь.

и меня бьет дрожь.

элетрошокер мгновений.

магия.

от сильных впечатлений остаются рубцы.

проколы света

в рубероидной тьме дней.

созвездия

шрамы зодиака и тень руки

виноградная лоза и змея в ней.

виноград поцелуев

зеленая лисица

платья смеющийся меч

с вертикальными фиолетовыми

лезвиями.

***

антимузыка, ток-шоу, сериалы.

жабы в синих лосинах, скандалы.

дорогая, выключи.

выключи.

весь этот инфояд затекает мне в глаза и уши.

все это мешает мне думать.

глушит динамитом вертикальные озера души —

с водопадами, лунными большеглазыми драконами,

и дохлые сизые рыбины

всплывают на поверхность сознания

(так прибой океана

задыхается в пластиковом мусоре).

яркие звуки и фразы – отполированные ягодицы,

мощи и немощи кощеев.

а мне нужен час тишины или я рассвирепею.

а ты боишься тишины

как жительница райского прибрежья —

затяжного недыхания цунами,

и птицы сходят с ума,

истеричными черными тряпками бьются о невидимый барьер,

а для меня тишина – уссурийский дрессированный тигр,

и я добровольно кладу голову ему в пасть.

за моей спиной

должно быть молчание творца —

вогнутая тарелка космической обсерватории.

ловец инопланетных молитв,

межзвездного шепота.

тишина… замедленный смерч, вихрь дверей,

облако глаз, а ты в нем – как маяк, как дерево ресниц,