Женщина проходит через войну. Лирика военного андеграунда

Теология отчаяния

Мы – нелюбимые дети отца любимого своего.Каждый день, отдавая жизнь, мы ему доказываемСвою преданность, ибо мы – послушный горячий воскВ стальных его пальцах. Мы – свеча его многоразовая.Отец не прощает ошибок, неважно, сколько их было ль,не было.Каждый из нас – сапер, мы ошибаемся только раз.Потом – процесс искупления: небо, далёкое наше небо,Сгорает у нас внутри, освещая отцовский иконостас.Любимые дети – прославлены и от этого – надменныи равнодушны.Что им – наши страдания? Они же отцом – обласканы.Нас унижает толпа, над нами смеются клеветникис кликушами,А мы снова встаём и идём служить с отчаянием скалолазов,Завоевывающих любовь, как таинство звёзд во Спасе.Отец, яви нам свое лицо, мы – на костре за детей твоих, тех,других.Я – один из этих детей, батя, так дай же мне кончитьсяна Донбассе.Пределы боли одолены. Жги, мой хороший, жги.

3 июня 2023 г.

Пятиминутка истории

За вокзалом – Спартак, а за Спартаком – точка и запятая.Километра четыре – и Украина. У нас – хорошее ПВО.Мы пьем здесь кофе из автомата. Сегодня не прилетает.Автомат Некрасова ждёт сигнала от Пушкина своего.Стоит ли воевать за камни? – удивлённо спрашиваетмосквич. —За язык, который всего лишь – средство коммуникации?Земля русская выдыхает речь – речь, браток, а не спич.Спичкой чиркает мёртвый дед из Омска, Полтавы, Каменска.За вокзалом – Рим, за ним – Византия, за Византией —скифы.Столетий пять – и опять Россия, Русь куполов и шахт.Мы пьем мед-пиво. На кости наши летят молодые грифы.Меч Галицкого Данилы ждёт Бодрова из США.Стоит ли воевать за мёртвых? – спрашивает берлинец.За живых, из гари и чёрной пыли, за просфору и нефтьГрязного месива под ногами, от Ужгорода до Липецка?Земля русская выдыхает жизнь – жизнь, комрад,а не смерть.За вокзалом – ты, за тобой – я, за нами – конец Овидия.Километра четыре – и мезозой. Дом и Содом степи.Удивлённый москвич ушёл в ЧВК, – и больше его не видели.Остывает кофе. Прилёт. Ответ. Бойче кури, не спи.

20 июня 2023 г.

Причастие

Когда говорят пушки, думать надо о музе.Иначе, зачем воевать, – не ради ж самой войны?Москвич Кузя идёт по Донецку и попивает смузи.Номера его иномарки каждому здесь видны.Пацанва прикалывается, заправив истертое камуфло:«Щас, – говорят, – поедем во глубину инферно».Кузя послушно кивает, заводит, но смузи пьет, как на зло, —Маленькими глотками, упрямо и равномерно.Ему говорят: да ты кто такой, мы здесь тебе не рады.Он обижается, но опять возвращается, как пришитый.И несёт свой смешной напиток в самую гущу ада,Где над главой Иоанна Предтечи танцует Шива.А, когда обстрелы, москвич не бежит никуда, не прячется,Но перекладывает манатки, будто он – в магазине.И розы стоят тихо, в красных и белых платьицах,И девочка в Киевском исполняет Грига на клавесине.И официант во фраке посыпает малиной кашицу,Подавая британский завтрак, как последнюю истину…Конечно, воюем мы не за смузи, но почему-то кажется,Что это – не смузи, а кровь Христа, – такая вот Евхаристия.

21 июня 2023 г.

Молитва о русском единстве

Люди Царёвы и люди Разина,Помиритесь, милые, перед боем.Враг наш общий – ни в коем разеНе чините битвы промеж собою.Враг торжествует от нашей свары:Так было издревле на Руси.Упаси нас, Господи, от угара,От пожара внутреннего спаси.Когда наступает новый тевтонецНа град Курск да на град Белгород,Пацаны, пейте гуртом джин-тоник,Но лишь друг друга не бейте.Это – Отчизны мамкины вопли,Это – Закона батины бицепсы.Люди запрета и люди воли,Помирите правила и амбиции.Чтобы сильным более – не делиться,Чтобы слабым более – не метаться.Молюсь за ваши честные лица,За ваши сны и радиостанции.Ибо крепка, будто смерть, любовь,И другого не надо допинга.Ибо знает здесь, на Руси, любой,Как вы мне, парни, дороги.

24 июня 2023 г.

Личность Бога

Нам, рождённым из финифти и нефти,Нам, сделанным на молоке и пуле,Нам, выращенным на любви и смерти,Нам, сложенным из ломок и загогулин,Нам ли бояться вражеского снаряда,Вышедшим из Адама и австралопитека?Нам, зависшим между раем и адомНа стальном канате Железного Дровосека?Мы, пред лицом которых сияет ангел,Мы, за спиной которых чернеет полночь,Поднимаем души на космической штангеИ, надорвавшись, шлём нафиг скорую помощь.Мы, лишние в этом мире систем и правил,Мы, которые уже умерли (иначе зачем всё это?),Убиваем себя, как убивал в себе Савла Павел,И верим не в свет,А в Лицо Того, кто стоит над светом.

19 июля 2023 г.

Космос

Каменный крест. Городище Труворово.На столбе – зарубы, на пне – руны.В высях – колокол. В топях – змеи.Земля Русская всё умеет.Ляг в неё. И пущай тебя покусают.Старуха с косою, трава косая.ЛУга скошена, луг некошен.Меж пальцев – столетий крошево.Смерти – Альфа. Жизни – Омега.Конь убил своего Олега.Ты – лошадь и ты же – полоз:Земли Русской молчун-голос.От викингов Рюрика – до Лунь Юя:Теперь ты понял, за что воюем?Серафим крылом задевает сервер:Юг. Запад. Восток. Север.А над их крестом – купола да БПЛА.Храни тебя свет, хорони – мгла.Каменный крест. Городище Труворово.Конец и начало – Земля Русская.

24–25 июля, Изборск.

Похороны Псковича

По алой земле, синий, иду я:Не от выпивки, а от неба – синий.Надо мною в огненной колеснице,Ливнем падая на ресницы,Летит Илья.А вслед за Ильею – и вся Россия.Я – одинокий путник,Никем не понятый странник.Летний дождь надо мною пляшетТёплой тыквенной кашей.Грибом заморским растёт дудник:Не то борщевик, а не то пряник.Мирожка-речка, царица женщин,Мироносица трав и купель ужей,Ведёт меня до обители.Россия творительных падежей,Россия сосенок и ежей,Творит меня в именительном.Отец Василий зовёт паствуИз дивизии Псковской – отпеть бойца.Не забыть его только никак:Во гробе ласкового лицаНе ходи по Илье купаться —Найдешь утопленника.По белу свету, ночному мороку,По свежей крови речной травы,Еду я в огненной колеснице,Вечный мне сон про Отчизну снится…Господи, сделай меня, мёртвого,Как этот, в гробу, – живым.

1 августа 2023 г.

Негероическое

У дяди Жени на трассе «Дон» —Ночью дурной сон.Сутками телек гоняет кадры:Фронт, Киркоров и чупакабра.У дяди Жени на трассе «Дон» —Кефира пустой бидон.На клеенке – вброс окурков с печеньком.Мимо проносятся ополченцы.У дяди Жени на трассе «Дон» —Свой на земле закон.Он опасается иноземного племени(Ходят, мол, по Руси гады)И даже на наших из интербригадыСмотрит с неодобрением.У дяди Жени на трассе «Дон»Жизнь расписана от и до.Время впадает во ртуть и песокВечности из пчелиных сот.Дядя Женя за труд берётНе более пятисот.Если не понял ты ещё —В Москве это – три тысячи.По трассе «Дон» тащится день,Как эвакуатор.От жары под сорок столбы пошатывает.Степь – раскалённый кратер.Россию латают в сервисах дядей Жень,По дороге из пекла до Новошахтинска

07 июля 2023 г.

Фронтовая колыбельная

Здесь – райская тишина.Её нарушает лишь липкий шелестМотыльковых крыльев веретена:Логосы Шеллинга, ритмы Шелли.Такое безмолвие, – хоть кричи:Аж лопаются артерии.Оркестровую яму роют в ночиХлопки ихней и нашенской артиллерии.Выходы – ближе к ночи.Прилеты – ближе к утру.А я люблю её, очень-очень,Боевую свою нору.Важно прижаться к земле сельдьюИ кричать о любви, как можно быстрее.Мы – дети, воспитанные на смерти,На пульсе вражеской батареи.На чём-то ещё, что миряне зовут «Богом».Бог – Отец и Сын тишины…Я сплю, уткнувшись щенячьим бокомВ теплый живот Страны.

8 августа 2023 г.

Сухие глаза

Донецкое море – фабрика жизни,Потому что нет никого живееТех, что мертвы. Никто не безукоризнен,Но каждый свят. Третий Рим инока ФилофеяСоставляет единое целое с коммунизмом.Донецкое море – мост меж верхом и низомПространства Джордано Бруно.Давай, поздоровайся с вечно юнымВселенским чудом.Так, с неимоверным чувством,В Лаврах, берут ладошки мощей,Прилипая к стеклу «Богородицей, Девой, радуйся».Так грешники получают прощениеИз божественнейшего ранца,Будто школьники, наказанные за приколы,У директора человечьей школы.Донецкое море на полпланеты растянуто.Я подарила Вохе зажигалку Седьмого.В Донецком море водятся мамонтята —Кроткие, как Евангелие от Матвея,Как то же от Иоанна – не имеющие предела.От суховея до суховея,От обстрела и до обстрелаИх кормит Слово.Земля пахнет пылью и мёдом.Небо пахнет землёй и мумиями.Противник не может стрелять по мёртвым,Потому что они не умерли:Словно в спектакле, когда поднимают занавес,Каждый день они погибают заново.Их расстреливают, как мирныхКиевского района,И они источают миро,Светят из глаз иконы.Перед Донецким морем тускнеют планы,Теряют вкус искушений лакомства.Ты же хотел, чтобы я, наконец, заплакала?Вот, я и заплакала.

10 августа 2023 г.

Соловьи

Что ни стряслось бы с нами,Мы всегда останемся живы,Как ребёнок в цветной панаме,Как растений тонкие жилы.На нас объявили охоту,Аж холодок под кожей.Но такая у нас работа:Бояться никто не может.Отсутствие страха есть патология.Смысл: преодолевать.Христос окунает в купель Локи.Земля нам – гроб, небеса – кровать.Что ни стряслось бы с нами,Я всегда останусь с тобой,Мое последнее знамя,Мой русский бой.Моя Родина, выбранная не по Гегелю,А выкупленная кровью.Смерть входит без смазки гелевойВ соловьиный кров мой.Нас не учили, как убивать,Но пришлось научиться этому.Никто из нас не умрет в кровати,Говорю я тебе, поэтому,Что ни стряслось бы с нами,Я даже убитою не уйду.Как ни верти, мы – в храме.Мы – в храме,Хотя —В аду.И я буду петь тебе песнь своюДо конца, дорогой солдат.Христос и Локи – в одном строю —Победили ад.

14 августа 2023 г.

Стенографист

Запомни всё.Облеки в словоТо, что не схватит камера.Кто-то скажет: «Пиар», —Но знай, что это – История.Ничего на земле не ново:От Байдена и до Каина.Дождь, превратившись в пар,Взошел над Азовским морем.Ради Христа, одно засеки, поэт.Ты – на своей войне.Не обращай вниманияНа клевету истериков.Ты жив сегодня, а завтра – нет.Ты – на дне, через миг – вовне.Это – не смертомания:Это – закат и восход Империи.Так получилось, что ты – геройЗлой летописной ткани.Ничего не бойся, ты – рядовой:Дальше взвода не отошлют.Против мира восстав горой,Россия надмирно ранена,Но растёт из почвы её живойТвой ополченский блюз.Слушай больную жадную дрожь,К ней подбирай метафоры.С первого раза не всё зайдёт:Не смерть ужасна, но пелена её.История знает, что ты не врёшь,Не шлифуешься «смертью автора»,Но от альфа к омеге идешь вперёд,Запоминая,Запоминая.

27 сентября 2023 г.

Горловка. Ночной обстрел

Небо глядит на землю, будто бы хочет съесть.С неба падают грады, числом не счесть.Враг просыпается вместе с тобою в шесть.На той стороне фронта – режим такой же, как твой:Враг просыпается вместе с тобой, засыпает вместе с тобой.В этих местах шутят: когда же он – баю-бай?Засыпай, враг, бьющий по школам, смертный мой, засыпай.Небо смотрит на Китеж-град, на полуночный райЛарьков, веселящихся кока-колой, школ и библиотек,Под небом идёт с собакой крохотный человек.Комендантский час крадётся за ним, крадётся.От сотрудника безопасности дозор получает в дёсна:Вахта без документов приравнена к криминалу.Героический город – Донбасская Калевала —Зачем тебя Богородица в землю поцеловала?В двадцать три затихает скрежет зубов во рту у Ваала.Спят все, кому спать не лень: все, окромя врага.Враг сегодня ложится позже. Бабушка с улицы: «Шо?»и «Га?» —Малороссийских фонем глухой, подкрадываюшийся звук.Город спит в колыбели рэпа, драйва, Господних рукИ ещё чего-то великого, не боящегося ничего:Это над градом смерти – города торжество.Небо глядит на землю: свинья не выдаст, снаряд не съест.Звёзды Распятого из степей выструниваются в крест.Снаряд попадает в почту: вчера телефон мы в ней заряжали…Донбасская Тора – счастливый случай – каменные скрижали.Погиб только дед один, при пожаре,Дед с пятого этажа, блин, – жаль его.Небо глядит на землю, земля, всматриваясь в ответ,Исторгает из глотки пса злой комендантский вой:Вот она, летопись века страшного моего.Вот он, эпохи мужества, неизгладимый след.Вот я, курящая на балконе с тобой под бабахи Баха:Прилёт – выход – прилёт – выход – разбуженная собака…Какими мы стали циничными, брат, однако.Земля и небо глядят друг в друга, играя блюз.Шприцы во дворах соревнуются с лепестками.Если бы сердце моё превратилось в камень!Камень – пауза, камень – воздух, взгляд меж двух визави…Не знаю, о чём на войне писать, если не о любви.

27 сентября 2023 г.

На берегу Стикса

Сорок первый

Статуи в Летнем саде, аки во аде,От ноябрьского ветра укрыты в будкиНаподобие деревенских сортиров.Двое убивают любовь, разменивая на оладьиЕё боевые погудки,Её священные лиры.Статуи в Летнем саде закопаны в землю:На дворе сорок первый, начало блокады.Двое прощаются накануне фронта.Любовь сопротивляется и приемлет,Любовь знает рай, но не знает ада,Любовь спасается: от горизонтаДо горизонта.Современники, видимо, измельчали:Боятся чуда, шарахаются от печали.Мы перестали закапывать в землю статуи,Думаем о циничном, глаголем матами,Созерцая рождение АфродитыСквозь стенки биотуалета, и в нём – закрыто.А в Москве – золотые колокола,В Москве – ни блокады, ни декадантства.В Москве – лишь святость и тишь.Любовь на грани добра и злаНикак не желает сдаться.Сорок первый, Катюша знает, где ты стоишь.

Москва, 12 ноября 2023 г.

Котики

Могла бы, заслонила б телом.Нет, я не «избранная», чтобыМеня одну беречь от гроба.Могла бы – сразу б прилетелаТуда, где дрон летит в котенкаС крестом нательным,с жилкой тонкойНа вытянутой детской шее…Могла, могу, люблю, умею.И прилечу, и приползу я.Ночь, ощетиниваясь зубром,Таращит рот свой чернозубый.Спасенья нет.Короткий зуммер.Спасенье есть. Оно всегда есть.Любовь несёт свой крестсквозь дальностьТак, на дистанции прицелаЯ нежность заслоняю телом.Хоть так, хоть так…От праха к потуИдёт российская пехота:Вот ангелы, вот штурмовые,Живые котики, живые.

13 ноября 2023 г.

Голгофа

Здесь мы перестаем быть нами.Становимся нашими именами.Чем больше мы мясо, тем меньше плоти…Как вы там не живёте?Мы выпадаем из биографий и грифов.Превращаемся в мифы.Над нами – высокое Божье небо.Мифы – реальней, чем что бы то не было.Больше нет – уголовного прошлого.Нет плохого и нет хорошего.Только – Россия, только – первооснова.Трудно любить живого?Любить мифы гораздо проще.Мы станем деревьями в этой роще.Бесконечность. Преодоление всех отсеков.Я не буду любить в тебе человека.Новый Шекспир. Роковая повесть.Никотин прожёг ротовую полость.Лонгин в рай вошёл за Христом…И только любовь – потом.

14 ноября 2023 г.

Военный сон

А над городом – бомбят и бомбят.Небо сжимается в ожидании гибели.А в моих глазах неподвижно пруды стоят.И ничего не страшно: как будто выбили.Я закрываю глаза: мне снова семнадцать лет.Жизнь проживается заново… Зимний сад.И двое бегут, в один попадая след.Не шелохнувшись, воды озёр стоят.Нет людей, и нет лебедей, и блядей нет.Статуи в землю зарыты: для безопасности.И над всем этим поднимается вечный свет,Как будто это не бомбы, а лик Спаса.От Петербурга до самого ЛенинградаИдёт история, в Донбассе на нас кончаясь.Донецкое море становится Летним садом…Прости меня, я нечаянно.

15 ноября 2023 г.

Кастель

Сырая общага, черная ночь в прифронтовом городе…Обстановка, наиболее подходящая для ноябрьских прерий.Я не знаю, сколько мне лет при такой погоде.Может быть, двадцать семь, как тебе, может быть,семьдесят, как Кастелю.Я – поколение между вами: стариками и юношами войны.Я – девушка, я – бабуля: мне нынче нисколько лет.Мы запомним эту ноябрьскую ночь, в которую влюблены,Потому что все мы сквозь дождь и тьму на смерть идёми на свет.Постарайся курить в форточку. Делай это красиво, сынок,как я.Не проси много: денег всегда не хватает на термобельё.А у Кастеля нету руки, и ему не надо уже белья.Но ты же простудишься в этих топях, горе луковое моё.Общага тихой была до нас, но мы дивизия дикая.Обкурили кухню, в сортир залили капельку коньяка…Где-то в следующей жизни ты даришь мне розовые гвоздики:Совсем, как тупой бабище… Ну, а пока, пока…

19 ноября 2023 г.

Безумие

Гопника амнистировали за Бахмут: не важно, за что судим ты.Майдановка бывшая в камуфле русском в казармесфоткалась с автоматом.Принцесса сбежала из дома, полюбила бандита.Стенька Разин княжну утопил, чтобы не обижались ребята.Профессор, который читает Дугина, получил наградуот либералов: куда девать?Сосед спасается от мобилизации и с женой продавливаеткровать.Водила Кузя сказал, что вагнеровцы – авантюристыи бесноватые.Сказал – и погнал под обстрел аккурат под Ясиноватую.Девочка-русофобка, певица по имени Земфира,Все равно написала лучшие песни о том, как любитьпо-русски.Жена послушала мужа, выскочила из квартирыИ ушла в алкоголь, путем бессмертным и узким.Разбойник вошёл в рай за Христом.Анна Каренина переписала последний том.Двое стояли в арке, курили, разговаривали не о том,А потом его привезли в цинке, и суп с котом.Я ни к чему вас не призываю, я не милитаристка.И не толстовка, чтобы стерильной смердеть моралью.Я не знаю страны красивее этой, где жить без рискаОзначает не жить вовсе, а жить со швальюОзначает то же почти самое, что умирать с апостолами.Не бывает роддомно в этой стране, если в ней не погостово.Вытеснять это бесполезно: вернётся самость и смертьютвоей аукнется…Если не хочешь в мою Россию, не выходи на улицу.

1 декабря 2023 г.

Чёрная Роза

Капитан Чёрная Роза, обычно пьян, —Замечательный капитан.Он пишет мне по ночам, ну, а я – ему:Надо же как-то выдержать космическую зиму,Когда совсем не осталось сил.И я говорю ему: «Жив, Кирилл?»А он отвечает: «Да. Ну, куда я денусь».Действительно, никуда: Россия и в жопе – детство.Он говорит мне: «Девочка, ты же не из принцесс.Зачем ты купила снайперу ПБС?Дармовая покупка, – так, мол, и запишите,Ибо мощность винтовки значительно ослабляетглушитель».Мощность. Винтовки. Ослабляет. Глушитель.Конечно, убить врага – важнее, чем личный спасти живот.Но надо же как-то выдержать солнцестояния поворот.Капитан настаивает: «Мол, тише стреляет, если не с пятисот,А, минимум, с восьмисот», – у меня же нету этих трёхсот.У меня вообще ничего нет, кроме чёрных розИ чёрного ватника. Я – монашка. Одина победил Христос.Капитан Чёрная Роза бегал за ноль без броника:Господа Бога языческая аэробика.Капитан, капитан, милый мой капитан.Наш поезд – эпоха диких – уходит в седой туман.Мы выйдем с тобою без броников, если хочешь,В самое пекло вселенской ночи.А этим, которым нет ещё тридцати, —Заводить жён и детей растить.Строить семьи, строить дома…Капитан, я схожу с ума.Пусть же на них будут самые лучшие, дорогие бронежилеты.И пусть их винтовки стреляют хуже, зато глуше.И пусть за зимой космическое наступает лето,Где нас не будет. Мы давно уже – души.А они – пока что тела. Не надо сейчас о Шиве.Мощность винтовки ослабляет глушитель.Возвращаются мальчики к матерям и девушкам из саванны.Чёрная Роза, я становлюсь космическим капитаном.

6 декабря 2023 г.

Оберег

Четвертые сутки не появляется человек.А здесь, в Петербурге, – ёлки, девы едят безе.У меня человек ещё не вернулся с б/з.Ну, какой там, Слав, оберег, какой оберег?Единственный оберег – купол из антидрона.Над Ленинградом – Ксении ласковая икона.Я ношу ее в амулете, молюсь на ходу, курю.Господи, сколько лет вот этому декабрю?Поэтому мой ответ будет тебе таков:Я уеду к братикам далеко, я умру далеко.И Христос воскреснет, смерти поправ тлю.Я и есть живой оберег, я. Ибо я люблю.

25 декабря 2023 г.

Миф

Искупалися красны девицы во речке да во Гнилуше,И стала каждая – чёрна смертушка, да златые косы.И встало над ними солнце переспелою горькой грушей:Тёмное солнце смерти, изнанка космоса.И плакали чёрны девицы, голосилиО своих женихах, солнечных васильках.И вместе с ними плакала вся РоссияС молодою луной в руках.И серп над нивою плыл, как нерпа по водам.И во сердцах девичьих встречалися два светила:Луна и солнце, гибель и жизнь, терпение и свобода, —И ни одно не теряло силы.Так бы и длился их нескончаемый поединок,То разрушая мир наш, то созидая,Если бы мать-земля не родила Сына,Если б не эта любовь большая.

30 декабря 2023 г.

Вместо тебя

Смотри. Мы можем с тобою договориться.Например, я не увижу тебя до конца времён.Дружба – не булочка же с корицей.Можно не съесть. Считать, что дурной сон.Мало ли, кто с кем дружит и расстается.Мало ли, для кого из фольги солнце.Главное (и я не выеживаюсь по кривой),Чтобы ты остался живой.Ты.Остался.Живой.Всё остальное можно перенести.Мало ли, кто заблудился в своём лесу.Мало ли, кто потерял от себя ключи.Только живой. Остальное – перенесу.Перенесу тебя через ноль обратно,На руках, как маленького ребёнка.Стану незаметной и безвозвратной.Стану песней, пустой и звонкой.Буду звучать над лесами и над полями.Залечу в уши невесте твоей и маме.Кто-то всплакнёт: «Умерла она навсегда».Вместо тебя – да.Вместо тебя – да.

31 декабря 2023 г.

Ева

Когда-то здесь жил дед. Но «деда убили хохлы».Так говорит надпись на стенке ободранной.Остался обстрелянный дом посреди мглы.На полке – мишка из плюша, гордый и бодрый.Мишкой играла внучка, шалила, ябедничала…На руины Седьмой привозит горячий чай.И кругом – яблоки… Гнилые, алые яблоки.И стул на крыльце, брошенный невзначай.На нём дед, наверное, грелся на солнце…Ночевавший здесь тяжело смеётся.Но, пока у меня есть силы, я жду Седьмого.Я же – мама, а мамы берут эту смерть измором.Да, Седьмой приезжает, привозит горячий чай.Греемся спиртом под семьдесят, кто скорей.В разрушенной комнате – возле Христа свеча…Засада, что не выходит из-под нуля Андрей.А так, в принципе, ничего. В принципе – ничего.Дед охраняет Седьмого, Андрюшеньку и меня.Это я – его внучка, любви вечное торжество,Добываю яблоки из огня.

2 января 2024 г.

Разговорники в строю

Русский язык, Богом во мне отмеченный,За который и умираем, безымянно и славно мы,На ходу теряя всё своё красноречие,Беспомощно спотыкается перед главным.Русский язык, – так точно, один из самых великих(Иначе становится непонятно, зачем всё это) —Смущается, запинается, краснеет ребячьим ликом,Щурясь в самое днище тьмы, в самые выси света.И, глядя на эти обугленные, обглоданные развалины,На эти руки, что копошатся в открытках и сигаретах,Мы так смертельно молчим далеко-далёко от КППв Изварино,Что с нами молчит Вселенная, помешанная от бреда.Сухой закон есть сухой закон. Запрещена поросячья таска,Способная Нестору развязать слова в Шекспирову повесть.Девять классов образования и две докторских диссертацииСтановятся ровно одним и тем же (ничем, то есть).И перед этим Ничем, которое есть Всё, словно мощь