скачать книгу бесплатно
За окном – старик Урал
На меня глядит сердито,
Будто грозный генерал.
За окном моим – Россия,
Своенравный горизонт,
Неба хмурого стихия,
Сырость, дождик, чей-то зонт.
За окном сверкают грозы,
На балконе я стою.
Здесь со стёкол неба слёзы
Смыли молодость мою.
***
Здесь речка, избы на холмах,
Собора купол и свобода…
И луч, застрявший в облаках, —
Клинок архангельского рода.
Здесь полон травами простор,
Пестреет луг во славу Божью,
Синиц поёт церковных хор
И сон идёт по бездорожью.
Здесь нет ни склоки, ни сует,
И в лопуховой колыбели
Роса, в которой – неба свет,
Берёзы, лиственницы, ели…
Здесь соловьи поют навзрыд
В хитросплетениях сирени,
И внятен птичий алфавит
Поэту, лучику и тени.
Весенний день
Я в этот день заходил легковесно,
Предвосхищая дыханье весны,
Пил ароматы, и светлая бездна
Неба пророчила мне полусны.
Ветви сирени горели цветами
На лазуритовой вывеске дня.
Алыми сердца касаясь губами,
Эта весна воскресила меня…
Тучи, как лодки застыли на мысе,
Весь не истлею, весь не уйду,
Видно, оставлю и чувства, и мысли
В изрешечённом лучами саду.
Из поколений
Весною – лёгкие прогулки,
А летом – бдение в саду,
Где соловьёв напевы гулки,
Сирень кудрявится в цвету…
Где полыхающей монетой
За склоны катится закат,
И ночи мятные пропеты
Переговорами цикад…
Грибы по осени, а после
Музей мелованных картин:
Пруды рыбацкие замёрзли,
Кого-то выручил камин.
На стёклах – летопись мороза,
Уста печи отворены:
Горит юродивая проза
И распечатанные сны.
Пишу о шелесте мгновений,
Пока спокойно тает век,
Поскольку я из поколений
Озёр, туманов, горных рек.
Не лёгкая ночка
Облака порхают низко,
Звёзды вбиты в небеса.
Бог сейчас настолько близко,
Что видны его глаза.
Облака за крыши зданий
Вот зацепятся, гляди…
Нелегко мне от познаний,
Лёгших гирей на груди…
Трубы, здания, балконы,
Что сулит мне этот град:
Покаянье у иконы
Или сто ступеней в ад?
От раздумий мало проку:
Хорда круг пересечёт —
Напрямую верю Богу,
Ибо ясен мне исход…
Чернеют облака
Читать Верлена Поля,
Есенина, Барто…
Была бы только воля
Господняя на то…
Смотреть бы в тёплом кресле
В немой экран окна
И выпить водки, если
Лазурь в нём не видна.
Хотелось бы, конечно,
Родная мать-земля,
Бежать душою грешной
Строкою за поля:
Писать о жизни тяжкой
В уральских городах,
Уединившись с пташкой,
Кукующей в часах.
Златой, посеребрённый
Века прошли давно…
И цвета нефти чёрной
В окне идёт кино…
А мне бы так хотелось
Смотреть на светлый мир
И жить, чтоб сердцу пелось,
Рифмуя, как Шекспир…
Цветёт черёмуха
Цветёт черёмуха, цветут
Берёза, тополь, клён,
По небу образы плывут,
Сошедшие с икон…
Туман рисует комильфо:
Над зорькой растеклась
Белесой дымкою – строфой
Узорчатая вязь.
Земля цветёт, поёт в саду,
По кочкам длится гать,
А я по городу иду,
И негде крылья взять…
Хотелось бы…
Хотелось бы мне вечера,
Где Вишеры исток
И выстрела из «Глетчера»
В бутылок ряд разок…
Костра и ночи матовой,
Где шелесты берёз —
Родня стиху Ахматовой
Для радости и слёз…
Хотелось бы мне воздуха,
Безлюдной красоты,
И сердце выжать досуха
На чистые листы…
В тиши уснуть палаточной,
Приснились дабы мне
Созвездья ночи сказочной
И облако в огне.
Вера
Из детских снов я вынес красоту
Мимозы алой, розовой сирени,
Пичугу, что щебечет на лету
Или поёт в тени ольховой сени.
Из детских снов я вынес белизну
Фигурных туч, пронизанных лучами
И грёзами цветущую весну,
Изложенную вечными стихами…
Из детских снов я вынес неба шёлк,
А в нём светила пламенную сферу
И сосен колыхающийся полк,
И веру белокрылую, и меру…
***
Последний выдох гибнущей зимы
В окно ворвётся свежестью окраин…
Мне для стиха лазури бы взаймы,
Но купол неба тучами запаян.
Пустырной вербой душу колыхнёт
Внезапный ветер… холодно и зыбко,
И я смотрю на мир наоборот,
И вот печаль становится улыбкой…
Тучки
Тучи налепят фигурок,
Солнышко их обожжёт…
Вторя биенью мензурок,
Хрустнет подтаявший лёд.
Много ли силы осталось?
Ну… на четыре часа,
Далее – в веках усталость
Мне упадёт на глаза…
В сон заберу я фигуры
Тех золотых облаков,
Горы уральской фактуры,
