скачать книгу бесплатно
Ты рад…
Сказка
Сказка, что не требует начала:
Родина с домами на холмах,
Дымки легковесной покрывало,
Золото в сгущённых облаках…
Облако фиалкового лета
С грацией господнего крыла,
Зорька из семейства горицвета —
Родина, не знающая зла…
Росами омытая ромашка,
Поле на прибрежье озерца,
Песнями стреляющая пташка —
Сказка, что не требует конца.
Северный путь
Не оазис и стройные пальмы
Выбираю, а северный путь…
Одолеем с Россией печаль мы,
Остальное неважно ничуть.
Я присяду в попавшийся транспорт
И поеду – как есть – наугад.
А кленовый листочек – мой паспорт,
А заснеженный ветер – мой брат.
Барбадос, Мавритания, Мальта
Пронеслись в голове неспроста,
Но люблю я изгибы асфальта
И Урала холмы – навсегда.
Провинция
Я здесь пьянел от ветра и берёз,
Шагал путями призрачной свободы,
От жалости ронял осколки слёз,
Щенят без дома видя и породы.
Я слушал здесь гитарную струну:
Душещипательную лиру подворотен.
На гипнотически-огромную луну
Я приземлялся, будучи свободен!
Дома провинции, вечерние огни,
Не надоест мне данная картина…
Исчезнет всё, останутся они:
Стихи с акцентом радости и сплина.
Пустая площадь, знак «СССР»
Под крышей зданья мэрии огромной…
И полночь, созерцающая сквер
Глазами саламандры сине-чёрной.
Я здесь шальную молодость прожёг,
Изранился осколками слезинок
И выучил сплетения тропинок
И лиру подворотен назубок.
За родину
За родину сражались на войне,
Ложились под сосновыми крестами.
Она порхает чайкой в вышине
И облаком белеет над холмами.
Она в Байкала зеркало глядит
Июльским зноем, зимнею метелью,
Есенинской берёзкою стоит
И дубом пушкинским, и лермонтовской кельей.
За родину сражались на войне,
Ползли под карабинами ночами.
Она шипит в изысканном вине
И тлеет аккуратными свечами.
Она звучит молебнами в церквах,
Снегами заштриховывает город,
Как плавно опускающийся прах
Того, кто был забыт и очень молод…
Родина
Родина – не там, где небоскрёб,
Там, где живописная картина:
Купола блестит широкий лоб,
Алая качается рябина…
Родина – еловый аромат
На развилках старых лесопилок,
Маковый, нарциссовый закат
И скалы нетесаный затылок…
Родина – ухабы деревень,
Где встают доселе с петухами,
Где весной колышется сирень,
Лепестков расправив оригами.
Родина своими соловьями
Воспевает горный родничок,
Церковь с деревянными главами,
Розовый заката уголёк…
Чайка в небосводе, я свободен!
Веришь, стрекоза на камыше?
Сердце не желает много родин —
Родина единая в душе!
***
Вдалеке дымы столицы.
Не беру на веру ложь,
Ведь Россия – это птицы,
Это облако и рожь…
Ведь Россия – это воля,
Это звёзды над холмом,
Зеленеющее поле,
Деревеньки старый дом.
Ветры в поле разгулялись,
Только нет уже страны,
За которую сражались
Рьяно родины сыны.
Там
Там сияет созвездие Бога
И черёмухой дышит весна,
Деревенская вьётся дорога
И в глаза тебе смотрит страна,
Старина!
Очарованный грёз акварелью,
Там Емеля лежит на печи,
И грачи пролетают над елью,
Обмакнувшие перья в ночи.
Там сирень розовеет у дома
И несётся мелодия сна,
Что с младенчества сердцу знакома,
Словно воздух, Господь, и весна.
Как дым
Как дым, исчезнут годы, дни
И я уйду, сгорев красиво.
Меня, Россия, не вини
За строки грубого пошива.
Я открываю вновь тетрадь,
А не точу бесцельно лясы,
Пишу: «Как буду умирать,
Промолвлю следующие фразы:
Прости, прости, прости, прости
За всё, что делал без любви я…
Пойми меня и отпусти,
Прошу, священная Россия!..»
Соловьиные ноты
Листва зеленеет, шипит водосток,
Плывут облака грозовые.
Итак, полустанок и несколько строк
О солнце, Урале, России…
Я еду туда, где черёмухи цвет
Дыхнёт ароматом свободы,
Где города нет и холода нет —
Одни соловьиные ноты…
Где травы и мхи, навесы ольхи,
Пичуги и гор вереница,
Шальная стремнина, живые стихи
И шитая шёлком зарница.
Где пихты шумят, где запах сосны
Утопит мне сердце в живице,
Где сказке подобны пьянящие сны
И гор вереницы.
Моя строка
Люблю магнолий алых трепет
И колыханье жёлтых лип.
Мои катрены – птичий щебет,
Мои стихи – еловый скрип.
Голубоглазых незабудок
Строфа моя хранит узор,
Закаты, зори летних суток,
Полей ромашковый простор.
Моя строка с глубоким взглядом
Душевной русской старины,
С акцентом ветра, с ароматом
Сиренью веющей весны.
Люблю слова в огне заката
И чары с грациями строк…
Урал, мне большего не надо,
Приятен мне России слог.
***
Жизнь моя – не дольче вита,
