Древесные птицы

«Цветы в снегу…»

Цветы в снегу.Тепло в душе.Стих улиц гул.Горит торшер.Звучит рояль.Горчит коктейль.Светла печаль.Тепла метель.

Влюбилась в меня зима

Вот ведь какая беда:Влюбилась в меня зима —Ходит за мной по пятам,Хочет меня обнимать,Ластится, льнёт ко мне,В щёки целует, в лоб,Делая мне лишь больней,Вгоняя меня в озноб,Гладит мои глаза,Жаждет мной обладать…Как же мне ей сказать,Что я не люблю холода?Мне бы её прогнать,Мне б отвести беду,Но упрямо шепчет она:«Я снова к тебе приду…»

Голоса

Зову слова

Зову к себе. Хриплю. Позвал.Мои помощники словаЯвляются на зов не сразу,Не вяжутся в синтагму, фразу.Полна настолько пустота,Что не раскрыть мне даже рта.В мою тупую немоту,Словно расплата за мечту,Дырою чёрной смотрит дуло.За все растраченные сдуруВелеречивые словаМеня незримый лёд сковал.Слова и фразы, как назло,Не откликаются на зов.Где ж вы, мои секретари?Нет ни снаружи, ни внутри.Словам являться неохота.Дождусь ли снова слов прихода?Мне кажется – они в пути.Лишь только стоит им прийти,Как всё вернётся моментально,От чар освобожусь я тайных,И смоет сажу негативаМой водопад из слов красивых.

Небыль по имени Любовь

Мы были нищими. Не смахивал на принца я.Ни горностая не дарил тебе, ни соболя.Не обещал наследства римского патриция.Но на меня ты всё ж смотрела по-особому.Что нам с того, что обстановка депрессивная?Мы щебетали ни о чём. Нам было весело.Не передать, какая ты была красивая!Как выводила ты меня из равновесия!Нам было холодно. Но вьюга пухом с перьямиКазалась нам среди зимы незабываемой.Мы были глупыми. Но мы друг другу верили!Мы жили небылью, любовью называемой.

В парке фиолетового бамбука

Парк. Скамейка. Касанье рук.В пальцах нежность, в глазах – испуг…Жизнь промчалась, замкнулся круг.Я опять в бамбуковой роще.Ствол могучий высок, упруг.Вот и ты, мой старинный друг!Обнимаю и слышу звук:Это ветер листву полощет.Снова осень царит вокруг.Затевает со мной игру.Скрип стволов и остывший прудРазрывают мне сердце в клочья.Я, как раньше, с ним встречи жду.Сорок лет на своём посту,Прячет бережно сердца стукФиолетовый мой бамбук.

Дуэт

«It's a mystery to me…»Mark Knopfler«Private Investigations»Дуэт, которыйКолдует вслух.Мир двух историйИ судеб двух.У инструментовДвух диалог.КонтраргументовВысокий слог.Друг другу вторят —Не спорят, нет!В них есть и горечь,Но есть и свет.Один устанетОт эскапад.Другой подтянет,И фразу вставит,И засияетКаскад лампад.Их звуки – жалоУкусов давнихИ слёзы жалобИсповедальных.И обертоныУ саксофона,И вздох печалиВ груди рояля,И ноты, ноты…Не плачь, ну что ты?Уйди, тревога!Исчезни, зло!Саднит немного,А всё ж – светло!

Предлоги и приставки

И теперь, с новым смыслом и цельюЯ, как птица, гнездо своё вью…Александр ВертинскийПод подушкой, в спальне детской,В тишине, за занавескойДремлют сны.Без бесчинств и треволнений,По постели ходит теньюСвет луны.У уютного зимовьяСотворив из изголовьяУголок,От отца устав и мамы,В тёплом гнёздышке кимаритАнгелок.

«Вдоль канала Грибоедова…»

Вдоль канала ГрибоедоваВ одиночестве я следовал.Шёл и сам с собой беседовал,И душою обмирал,И картина мне мерещится:Тот же мостик, та же лестница,И Фонтанка так же плещется,И в отставке адмирал…Промелькнуло два столетия,Но осталось благолепие:Тень от зданий, утро летнее,С речки тянет ветерком…Голубей у парапета гвалт,Что ни реплика, то «фетва» —Им не привыкать заведоватьЭтим маленьким мирком…Вдоль канала ГрибоедоваПоутру в двуколке еду к Вам.У N.N. вчера обедая,Я в альбоме написалСтих ей о любви поэтовой.Не сердитесь из-за этого!Написал – и больше нет его,Растворился в небесах.Вдоль канала ГрибоедоваИз какой дали, неведомо,Скачет треуголка дедова,Плавно движется плюмаж,Драматург в берете фетровом,Франт в цилиндре фиолетовом,Шляпка рядом с эполетами…В Лету канувший пейзаж.У канала ГрибоедоваМог и клирик проповедовать,И чиновник честный сетовать,И студенты спор вести,Клятву, может, здесь себе давалТот, кого жандарм преследовал.Расходились с места этогоИх незримые пути…Вдоль канала ГрибоедоваНа такси сквозь полночь еду я,Тайно тени исповедуяИ пытаясь их понять —Жизнь героя, грех побед его,Жизнь изгоя, подвиг бед его,Не копаться, не исследовать,А утешить и обнять.В тишине ночной ли, в шуме лиЯ о нынешней грущу мелиО людской. Грущу, что умерли,Все, кто раньше здесь гулял,Что поэты и влюблённые,Принцы, честью окрылённые,Барды, музой ослеплённые,Декабрист и дуэлянтМучились, страдали, бедные,Пусть короткие, но светлые,Судьбы выбирали смелые…(Кто-то спросит – на фига?)Улетучились, не ведая,Что их души неприметныеУ канала ГрибоедоваЗадержались на века.

Парфюмерный архив

Я знаю этот запах,Но вспомнить не могу,Чью щедрость пил я залпомИ чьих касался губ.И этим ароматомБывал я опьянён,Когда в году лохматомТонул, как в море, в нём.Кто у щеки дыханьемТак властно соблазнял,Как детектив, духами