Une Course Contre La Montre

"Salut, Cole. Oui, la place de Teako San est avec nous."

Les deux hommes se sont étreints, un moment maladroit, avant de se séparer. Jon avait l'air négligé, il n'était pas aussi soigné qu'à l'accoutumée, il dégageait même une légère odeur âcre, si différente de celle de son ami. Cole respire profondément, il la reconnaît. La peur. Oh, mon Dieu.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda-t-il, tous ses sens en alerte. Il se frotta la nuque pour tenter d'apaiser la tension.

"Rien."

"Ne me donne pas ça. C'est à moi que tu parles. Je te connais trop bien. Quelque chose ne va pas et ce n'est pas seulement le fait que tu travailles trop dur. Tu as toujours fait ça. Je te préviens, je ne partirai pas d'ici avant que tu ne me dises ce que c'est."

Jon passa une main tremblante dans ses cheveux qui étaient devenus gris presque toute la nuit, repoussant les épaisses vagues de son visage, puis pinçant la peau de sa gorge, rapprochant ses sourcils sombres. Il ne regarda pas Cole dans les yeux, mais promena son regard dans la pièce, comme s'il cherchait quelque chose. Les tripes de Cole se sont serrées. Il n'avait jamais vu son ami aussi distrait. A Yale, Jon avait été le gars qu'il aurait voté pour ne jamais perdre son calme, ou son sens de l'humour. De nombreuses soirées ont été passées à jouer au poker, à boire de la bière et à plaisanter, en essayant de surpasser les remarques scandaleuses de l'autre. Ils étaient peut-être studieux, mais pas les moines.

"Entrez. Nous pouvons parler à l'intérieur."

Cole laissa tomber son sac sur le sol en marbre noir et blanc à motifs d'échecs du foyer et se retourna pour suivre Jon, qui lui faisait signe dans le couloir.

"Je ne veux pas que Rose soit dérangée. Elle se repose, elle ne se sent pas bien ", dit-il en guise d'explication en précédant Cole dans le bureau, se dirigeant directement vers le bar installé près de son bureau. Son ordinateur portable était ouvert sur le bureau, au milieu d'un fouillis de papiers, et un cendrier à moitié rempli de mégots de cigarettes complétait le tableau. Jon n'était peut-être pas le type le plus ordonné du monde, mais sa femme n'aurait jamais approuvé cela. Si elle s'était couchée, ça avait du sens, au moins. Peut-être que Jon était inquiet pour sa santé ?

"Je suis désolé que Rose ne se sente pas bien. S'il vous plaît, présentez-lui mes condoléances."

"Merci. Tu veux un verre ?" Jon se servit un whisky bien raide dans la série de carafes en cristal disposées sur le chariot et dont le couvercle fantaisiste en forme de globe était retourné pour exposer le contenu. Son ami avait toujours eu beaucoup de goût, préférant acheter quelque chose une seule fois et de la meilleure qualité, même à l'université. Cole appliquait la même philosophie à ses acquisitions technologiques, mais pas tellement à sa vie privée, du moins plus maintenant. Il ne se souvenait pas de la dernière fois où il avait acheté quelque chose de nouveau, quelque chose qui lui avait donné plus d'une seconde de satisfaction, à l'exception des outils de son métier.

"Le même poison et ajoutez un peu d'eau, merci." Il se retint de faire une remarque sur l'heure de la journée et se contenta d'accepter le verre qu'on lui tendait, observant pour la centième fois l'excellente restitution de La Persistance de la mémoire, de Salvador Dali, sur le mur. Jon lui avait dit un jour qu'il l'avait acheté non pas à cause de l'investissement - c'était le seul tableau de sa maison qui n'était pas une œuvre originale et que sa femme avait banni dans son propre espace dans toutes les maisons qu'ils avaient occupées - mais parce qu'il lui parlait à un autre niveau.

Le concept du temps et la façon dont il pouvait être manipulé et géré fascinait son ami. Et Cole devait admettre que cela l'intriguait également, bien que l'artiste ait toujours insisté sur le fait qu'il ne l'avait pas peint en pensant à la théorie de la relativité d'Einstein, mais plutôt à l'idée d'un camembert fondant au soleil. Chaque fois qu'il regardait le célèbre tableau, Cole se trouvait fasciné par la même pensée : le temps se révélerait-il un jour véritablement malléable par les humains ? Même aujourd'hui, alors que de sombres inquiétudes se pressent de toutes parts, il ressent son énergie.

"Je devrais te donner ce tableau", a dit Jon. "Rose le déteste. Elle dit que ça manque de continuité et que ça va à l'encontre de la tradition artistique chinoise. Je pense que c'est parce qu'on ne l'a pas acheté ensemble."

Cole haussa les épaules, peu habitué à ce que Jon critique sa femme, lui qui avait prononcé ses vœux de mariage en déclarant que le soleil et les étoiles se levaient et se couchaient sur elle, et, jusqu'à présent, rien dans ses actes ne démentait la véracité de ses paroles. "J'aime ça parce que ça me fait sortir des sentiers battus."

Jon grogna et prit une autre grande gorgée de son whisky, se détournant de l'impression et s'affalant dans sa chaise de bureau.

"Asseyez-vous." Jon a fait un geste vers une autre chaise à ses côtés.

"Je ne savais pas que tu t'étais remis à fumer." Cole a gardé sa voix sans engagement alors qu'il était assis. Jon avait abandonné le vice à l'université quand il avait rencontré Rose.

"Rose ne le sait pas, mais je n'ai jamais été capable d'y renoncer complètement. J'ai un peu perdu le contrôle hier soir, je suppose. Je ferais mieux de jeter les mégots avant qu'elle ne le voie." Jon regarde autour de lui comme s'il voyait le désordre sur le bureau pour la première fois.

Les tripes de Cole se sont resserrées davantage, sa bouche est devenue sèche. "Alors, crache le morceau." Cole avala une gorgée de son verre, grimaça légèrement à cause de la force du whisky qui manquait d'eau et le posa entre deux piles de papiers. Il devait garder son sang- froid, qu'il ait soif ou non.

Jon prit une profonde inspiration, les yeux fixés sur l'écran de l'ordinateur. "Je ne voulais pas partager ça, surtout avec toi - Dieu sait que ce n'est pas bien, vu tout ce que tu as traversé. C'est mauvais, Cole, et j'ai peur qu'il soit préférable de te tenir à l'écart de tout ça. Ce n'est pas juste pour toi. Je n'aurais pas dû t'appeler. Je ne veux pas te faire souffrir davantage."

"Putain. Montre-moi juste. Je ne partirai pas d'ici tant que tu ne l'auras pas fait, de toute façon", menaça Cole. Rien n'était pire que de ne pas savoir.

"Ok. Mais tu dois te préparer. Tiens, lis-le." Il a tourné l'ordinateur portable pour le rendre plus facile pour Cole, ses doutes étant clairs sur son visage.

Les poils courts à l'arrière de la nuque de Cole se mirent en action quand il lut le message laconique. Et son estomac tomba au sol, rempli du lourd poids de la peur que seul un homme qui avait vécu ce qu'il avait vécu pouvait connaître ou comprendre.

Appelez ce numéro à sept heures du matin exactement.

Un numéro de téléphone suit et une photo de Sara, la fille de Jon, est jointe. Sa robe blanche de bal de fin d'année est souillée et déchirée et ses cheveux noirs sont ébouriffés. Elle a l'air effrayé, les yeux écarquillés et fixant celui qui a pris la photo. L'arrière-plan était flou, ne donnant aucune indication sur le lieu.

"C'est quoi ce bordel ? Quand est-ce que c'est arrivé ? Que faisait-elle la nuit dernière ?" "La nuit dernière, après minuit, elle était allée à son bal de promo. Je pensais qu'elle était

en sécurité - elle y est allée avec son groupe d'amis habituel. Je pensais qu'elle était trop jeune, mais Rose a insisté sur le fait que ce serait bien d'y aller avec un groupe d'amis, plutôt qu'avec un rendez-vous. Mais vous connaissez les enfants, ils en parlent en ligne. Tout le monde était au courant de l'événement. Elle était si belle quand elle est partie dans sa robe, comme un ange. Mon Dieu, que va-t-il lui arriver ?" Le visage de Jon est redevenu horrifié. Cole devait le garder concentré. Obtenir chaque détail de lui.

"Vous avez localisé la source ? Et appelé le numéro ? Vous avez fait venir quelqu'un d'autre ? Les autorités de toute sorte ?" Cole a répondu aux questions. Ne pensez à rien d'autre. Concentrez- vous. Obtenez les réponses.

Jon a hoché la tête, reprenant le contrôle alors qu'il relatait les faits. "Oui. J'ai enregistré l'appel téléphonique. Un téléphone jetable a été utilisé. Impossible à tracer. Je n'ai pas encore localisé l'emplacement de l'email - il a été renvoyé partout. Et je n'ai pas appelé les autorités - pas encore, en tout cas. Que vont-ils faire ? Ils ne peuvent pas écrire ce foutu code."

"Quel code ?" Cole a demandé.

Jon a tapé quelques touches sur l'ordinateur portable et une voix étrange a commencé à parler avec un léger accent asiatique, son ton était professionnel et sérieux. Il prononçait les mots avec une énonciation parfaite, le discours étant soit écrit, soit mémorisé.

"Je pense que vous pouvez voir par la pièce jointe que nous sommes engagés dans une entreprise très sérieuse. Nous avons une proposition commerciale pour vous et votre entreprise qui sera très rentable pour nous tous à long terme. Nous vous demandons d'écrire un logiciel indétectable qui drainera les bitcoins de tous les portefeuilles de toutes les entreprises du monde et les transférera sur un compte qui vous sera fourni. Vous avez cinq jours si vous souhaitez revoir votre fille vivante. Sara est en sécurité pour le moment dans un endroit étranger où il est - je vous le promets - impossible de la retrouver. Même si vous aviez des mois d'avance, vous ne pourriez pas espérer le faire. Je suggère qu'il serait bien mieux de dépenser votre énergie à faire ce que nous demandons plutôt que d'essayer de trouver l'aiguille dans la botte de foin. Soyez avertis. Nous vous surveillons, vous et votre maison, et nous savons tout ce qui se dit. N'allez pas voir les autorités si vous voulez revoir votre fille. Vous avez cinq jours. L'horloge fait tic-tac. Utilisez ce temps à bon escient. Sinon, ce qui arrive à Sara sera hors de notre contrôle. Nous resterons en contact."

"C'est impossible..." La voix de Jon a commencé à parler au téléphone, mais on a entendu un clic sonore sur l'enregistrement alors que la personne raccrochait.

"Bon sang, quel merdier." Cole se pinça les lèvres, plissa les yeux en réfléchissant, se sentant comme s'il avait reçu un coup de poing dans l'estomac par un tueur de géants. Il devait garder son calme pour le bien de son ami, mais la situation le rendait malade et pouvait le renvoyer au plus profond de l'enfer s'il le laissait faire. Il ne connaissait que trop bien cet endroit. La douleur acide qui fouette et brûle une âme avec un tourment sans fin jusqu'à ce que le temps devienne une bataille de seconde en seconde juste pour rester en vie. Pour respirer un peu plus. Il le savait parce qu'il y avait passé des mois sans fin. Dans un enfer vivant. Non. Il devait s'accrocher, croire qu'il pouvait aider d'une manière ou d'une autre. "Laissez-moi jeter un coup d'oeil à ça. Avez-vous découvert la source ?"

"Christ !" Jon se frotta le front, son agitation était claire. "J'ai été tellement occupé à travailler sur la solution bitcoin, que j'ai négligé la putain d'évidence."

Jon poussa l'ordinateur plus près de lui, ses yeux sombres d'une angoisse sans fond. Cole commença à fouiller le système d'exploitation pour suivre les miettes de pain laissées par l'email, s'obligeant à se concentrer uniquement sur ce qui pouvait être fait dans l'instant et non sur le sombre passé. Rien n'était caché. Pas quand il savait où regarder. Pas même sur le dark web, le réseau clandestin illégal qui menaçait de voler des vies et des âmes.

"Aha, nous y voilà." Cole fronça les sourcils devant l'écran noir et blanc rempli de chaînes de code source défilant, ce qui l'obligea à se concentrer. "Cette fichue chose provient d'une adresse IP à Vancouver. Tu peux le croire ? Je m'y rends maintenant."

Cole se tourne vers son ami. "Peux-tu faire cette chose qu'on te demande ? Tu as les ressources ? Les programmeurs pour pirater soit le programme original, soit l'une des sociétés fournissant le service ?"

" Je ne vois pas comment cela peut être fait, pourtant, c'est tout ce sur quoi j'ai travaillé, même avec ma banque de superordinateurs. Le programme original est presque sans faille. Il n'a été trafiqué qu'une seule fois. Le 11 août 2013, lorsqu'un bug dans un générateur de nombres pseudo-aléatoires du système d'exploitation Android a été exploité pour voler les portefeuilles générés par les applications. Il a été corrigé dans les quarante-huit heures. Il est beaucoup, beaucoup plus facile de pirater un fournisseur de services. Cela a déjà été fait de nombreuses fois. Mais ce n'est pas ce que le gars demande. Il veut une fuite sur le système original, pas un piratage qui peut être découvert. Il voit plus grand et à plus long terme que ça, mais putain, cinq jours, ce n'est pas possible le moins du monde."

Jon secoua la tête, son expression étant plus sombre que jamais. Il leva une main tremblante pour pincer la peau de sa gorge. "Je ne suis même pas certain que cela soit possible. Leur cryptographie à double clé publique et privée et leurs mathématiques avancées ont été conçues spécifiquement pour l'empêcher."

Cole a tenu sa langue. Devait-il partager ce qu'il savait ? Ou est-ce que ça ne lui donnerait que de faux espoirs s'il n'y arrivait pas ? Non. Je peux le faire, bon sang. D'une manière ou d'une autre. Aucun autre enfant ne mourra sous ma surveillance.

"Je connais peut-être quelqu'un", commença-t-il, ignorant la cloche qui sonnait au fond de son esprit, lui disant qu'il s'aventurait en territoire difficile. Un territoire inconnu qui pourrait lui retomber dessus en se souvenant de la véhémence de 'Satoshi' à ne plus jamais être contraint, pour quelque raison que ce soit, à s'impliquer dans les politiques de merde du réseau clandestin, se rappelant les mots exacts qu'il avait utilisés lors de sa dernière visite, qui semblait remonter à une éternité. Mais son ami criait à l'aide, aussi minime soit-elle, il devait offrir de l'espoir.

"Qui ? Putain. Crache le morceau. N'importe quoi. Si tu connais quelqu'un qui peut aider, s'il te plaît, dis-le, pour l'amour de Dieu. J'ai besoin d'aide, Cole."

"Le fantôme derrière le programme original qui s'est lavé les mains de toute l'opération il y a quelques années. Il avait l'impression que sa vision était exploitée par les institutions dont il avait construit le programme pour les tenir à l'écart. Ce type est obsédé par l'idéologie selon laquelle l'équilibre des pouvoirs entre les entreprises et les gouvernements d'une part, et les individus d'autre part, est essentiel au maintien d'une société libre. Un pur et dur qui veut que les grandes entreprises n'aient plus rien à voir avec le processus de collecte et de vente d'informations sur les individus. Trop idéaliste pour ce monde, bien que j'admire sa tentative de créer une société utopique."

"M. Satoshi Nakamoto ? Vous savez qui c'est ?" Jon se redressa sur sa chaise en comprenant l'ampleur de l'information. Personne dans le monde libre n'était connu pour connaître l'identité de l'homme responsable des bitcoins. Les journalistes avaient longtemps spéculé sur son identité et même sur son pays d'origine.

"C'est strictement confidentiel, mais oui, on se connaît depuis longtemps." "Oh, mon Dieu, c'est... Je ne sais pas quoi dire. ”

"Je ne peux rien vous promettre, mais je vais essayer, vous avez ma parole."

"S'il vous plaît, n'importe quoi, dites-lui que tout ce que j'ai est à lui s'il aide ma petite fille ! Elle est si innocente, je n'ai jamais pensé que quelque chose comme ça pouvait arriver." Les yeux de Jon se remplirent de larmes non versées et il se détourna, les épaules tremblantes alors qu'il luttait pour garder le contrôle de ses émotions.

Cole s'est éclairci la gorge. "En attendant, quelque chose d'autre est en préparation. On m'a proposé un partenariat à Vancouver avec un homme qui lance une nouvelle société, le TETRAD Group, et je pense qu'aider Sara est quelque chose qu'ils vont vouloir faire. Leur mandat est d'aider ceux qui ne peuvent pas aller voir les autorités. Et si ça ne compte pas, je ne sais pas ce qui compte."

Jon s'est levé et s'est dirigé vers le bar pour se servir un verre d'eau dans une carafe en cristal, l'air pensif.

"J'en voudrais un aussi", dit Cole.

"Oui, bien sûr. Ou peut-être un café ?"

"Je pensais que tu ne demanderais jamais", a-t-il dit.

"Tu devrais parler. A l'université, vous pourriez boire le meilleur d'entre nous sous la table."

Dieu merci. Son ami était de retour. Maintenant, il devait prier pour que cette chose puisse se faire. Cinq jours. Putain. Ça lui semblait presque impossible à lui aussi, mais il ne le ferait jamais savoir à Jon et n'abandonnerait jamais. Sara allait rentrer à la maison, quoi qu'il en coûte. Il se mettrait à quatre pattes et supplierait Satoshi s'il le fallait.

* * * *

"Tu es un rat ?" demanda l'oncle Chang, un livre bien rodé ouvert, un index marquant son emplacement sur la page. Il a levé les yeux de son livre pour fixer le jeune homme assis en face de lui.

La tête de Tommy pivote à moitié sur son cou maigre, ses yeux sombres s'élargissent lorsque l'homme plus âgé le regarde fixement. Le regard vide constant de l'oncle ne laissait rien transparaître. Au fond du café qui portait le nom de son oncle, toute l'attention de Tommy s'était concentrée sur la nouvelle serveuse qui se glissait entre le petit groupe de tables, faisant de cette question inattendue un choc qui le projetait loin de sa zone de confort. Il a dégluti, durement, l'action étant visible dans sa pomme d'Adam en mouvement et dans ses quelques moustaches au menton. C'était quand même très satisfaisant que ses moustaches soient noires, vu comment celles de l'oncle étaient devenues grises l'année dernière, bien que ses cheveux soient toujours noirs, peignés en arrière de son front haut et de ses pommettes pointues. On avance, vieil homme.

"Quoi ? Moi ? Un rat ?" La sueur coulait de ses aisselles, trempant son T-shirt noir. Il porte toujours du noir. En tant que membre du BTK, abréviation de Born to Kill, ça semblait être un choix judicieux. Le noir cache les taches de sang.

"Ouais, vous êtes né en 1996, non ? L'année du Rat de Feu Yang. Ça vous rend ambitieux,

travailleur et économe, avec une très bonne intuition. C'est ton année, si tu ne la fous pas en l'air. Phttttt-" L'oncle secoue lentement la tête devant la grande tragédie. "Les jeunes d'aujourd'hui. Gaspillés. Ils pensent que tous ces gadgets fantaisistes font d'eux quelque chose.

Ils pensent qu'on peut acheter les réponses. Ça fait de vous un idiot si vous laissez tout le monde connaître vos affaires."

L'estomac de Tommy a fait un tour et s'est stabilisé. L'oncle ne laissait rien paraître, mais Tommy soupçonnait que l'homme ne savait que trop bien ce qu'il faisait. Il oublia la serveuse et accorda toute son attention à son oncle. Son oncle était peut-être coincé dans le passé, avec ses activités de blanchiment d'argent et de commerce de la peau et son dégoût insensé pour tout ce qui était technologique. Il insistait même pour que toutes les affaires se fassent encore en face à face ! Mais le nom de l'oncle avait beaucoup de poids à Chinatown et sans le lien familial, Tommy comprenait qu'il serait exclu de l'affaire. Oui, il devait garder l'oncle à bord, il devait démontrer sa propre bonne volonté maintenant plus que jamais, en s'efforçant d'empêcher l'excitation de se lire sur son visage alors qu'il se rappelait le récent appel téléphonique qui pouvait changer sa vie. Ça pourrait être mon ticket d'or. On verra alors à quel point la technologie est nulle. Fais de moi un lion, pas un rat, vieil homme.

L'homme au téléphone voulait des idées plus jeunes, plus récentes, disant à Tommy qu'il avait entendu dire qu'il était l'étoile la plus brillante de l'organisation de son oncle. Oui, il avait beaucoup de grandes idées, pensant au nombre de fois où il avait été bloqué par son oncle coincé dans le passé, ses idées rejetées avant même qu'il ait pu s'exprimer. Pas bien. L'homme au téléphone avait été si plein d'encouragements, aussi, disant à Tommy qu'il pouvait aller loin, aussi loin qu'il le voulait avec son soutien. Son estomac s'est agité d'excitation. Un jour, peut-être bientôt, Tommy serait le grand homme de Chinatown. Celui que tout le monde viendrait voir, la tête baissée avec respect. En attendant, il devait être prudent, comme le type l'avait conseillé. Il devait être vu en train de faire ce que l'oncle voulait. Déjouer Confucius. Même si ça craignait.

"J'ai un travail important pour un rat de feu qui sait se débrouiller." L'oncle referma la couverture de son livre, le mit de côté et prit une gorgée de son thé vert dans la fragile tasse en porcelaine, ses mains griffues se resserrant autour d'elle.

Tommy a hoché la tête, ne se sentant pas capable de parler.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.