Contra Viento Y Marea

—Entra. Podemos hablar dentro.

Cole dejó caer su bolso en el suelo de mármol blanco y negro con motivos de ajedrez del vestíbulo y se giró para seguir a Jon, que le hacía señas para que pasara por el pasillo.

—No quiero que se moleste a Rose. Está descansando, no se encuentra bien,—dijo a modo de explicación mientras precedía a Cole hacia el estudio, dirigiéndose directamente a la barra dispuesta cerca de su escritorio. Su laptop estaba abierto sobre el escritorio, en medio de un desorden de papeles, y un cenicero medio lleno de colillas completaba el extraño cuadro. Tal vez Jon no fuera el tipo más ordenado del mundo, pero su mujer nunca habría aprobado esto. Si ella se había acostado en su cama, tenía algún sentido, al menos. ¿Tal vez Jon estaba preocupado por su salud?

—Siento que Rose no se sienta bien. Por favor, entrégale mis condolencias.

—Gracias. ¿Quieres un trago? Jon se sirvió un whisky fuerte de la serie de decantadores de cristal colocados en el carro con su elegante tapa en forma de globo enrollada para exponer el contenido. Su amigo siempre había tenido muy buen gusto y prefería comprar algo sólo una vez y de la mejor calidad, incluso en la universidad. La misma filosofía que Cole aplicaba a sus adquisiciones tecnológicas, pero no tanto en su vida privada, al menos ya no. No recordaba la última vez que había comprado algo nuevo, algo que le diera más de un segundo de satisfacción, salvo las herramientas de su oficio.

—El mismo veneno y añade un poco de agua, gracias. Se guardó de comentar la hora del día y se limitó a aceptar el vaso que le entregaban, observando por enésima vez la excelente representación de La Persistencia de la Memoria, de Salvador Dalí, en la pared. Jon le había dicho una vez que la había comprado no por la inversión (era la única en su casa que no era una obra original y desterrada por su mujer a su propio espacio en cualquier casa que hubieran ocupado) sino porque le hablaba a otro nivel.

El concepto de tiempo y de cómo podía manipularse y manejarse fascinaba a su amigo. Y Cole tenía que admitir que a él también le intrigaba, aunque el artista siempre había insistido en que no lo había pintado pensando en la teoría de la relatividad de Einstein, sino en la idea de un camembert derritiéndose al sol. Cada vez que veía el famoso cuadro, Cole se encontraba fascinado por el mismo pensamiento: ¿podría el tiempo ser realmente manipulable por los humanos? Incluso hoy, con las oscuras preocupaciones presionando por todos lados, sentía su energía.

—Debería darte ese cuadro, —dijo Jon. “Rose lo odia. Dice que le falta continuidad y que va en contra de la tradición china del arte. Yo creo que es porque no lo compramos juntos”.

Cole se encogió de hombros, no acostumbrado a que Jon criticara a su mujer, que había pronunciado sus votos matrimoniales afirmando que el sol y las estrellas salían y se ponían sobre ella, y, hasta ahora, nada en sus actos refutaba la verdad de sus palabras. “Me agrada porque me hace pensar fuera desde otras perspectivas”.

Jon gruñó y dio otro gran trago a su whisky, apartándose de la impresión y dejándose caer en su silla de oficina.

—Siéntate. Jon señaló otra silla a su lado.

—No sabía que habías vuelto a fumar. Cole mantuvo su voz sin compromiso mientras se sentaba. Jon había dejado el vicio en la universidad cuando conoció a Rose.

—Rose no lo sabe, pero nunca he podido dejarlo del todo. Anoche se me fue de las manos, supongo. Será mejor que tire de la cadena antes de que lo vea. Jon miró a su alrededor como si viera el desorden del escritorio por primera vez.

Las tripas de Cole se apretaron aún más, su boca se secó. “Entonces, escúpelo”. Cole dio un trago a su bebida, dio un ligero respingo por la fuerza del whisky que carecía de suficiente agua y la dejó entre dos pilas de papeles. Necesitaba mantener la cordura, con o sin sed.

Jon respiró profundamente, con los ojos concentrados en la pantalla de la computadora. “No quería compartir esto, especialmente contigo; Dios sabe que no está bien, teniendo en cuenta todo lo que has pasado. Es malo, Cole, y me preocupa que sea mejor mantenerte al margen. No es justo para ti. No debería haberte llamado. No quiero causarte más dolor”.

—Carajo. Sólo muéstrame. No me iré de aquí hasta que lo hagas, de todos modos, —amenazó Cole. Nada era peor que no saber.

—De acuerdo. Pero tienes que prepararte. Toma, léelo. Giró la laptop para facilitarle la tarea a Cole, con su recelo claro en el rostro.

Los pelos de la nuca de Cole se pusieron en marcha al leer el escueto mensaje. Y el estómago se desplomó, llenándose del pesado peso del miedo que sólo un hombre que había pasado por lo que él había pasado podía conocer o entender.

Llama a este número exactamente a las siete de la mañana.

A continuación, apareció un número de teléfono y una foto de la hija de Jon, Sara. Con su vestido blanco de graduación sucio y roto y su pelo oscuro despeinado, parecía asustada, con los ojos muy abiertos y mirando fijamente a quien estaba tomando la foto. El fondo era borroso y no revelaba nada sobre el lugar.

—¿Qué demonios? ¿Cuándo llegó esto? ¿Qué estaba haciendo anoche?

—Anoche. Después de la medianoche. Ella había ido a su baile de graduación. Pensé que estaba a salvo: fue con su grupo habitual de amigos. Pensé que era demasiado joven, pero Rose insistió en que estaría bien ir con un grupo de amigos, en lugar de una cita. Pero ya conoces a los chicos, hablando por internet. Todo el mundo se enteró del evento. Estaba tan guapa cuando se fue con su vestido, como un ángel. Dios mío, ¿qué le va a pasar? La cara de Jon se volvió a horrorizar. Cole tenía que mantenerlo concentrado. Sacarle todos los detalles.

—¿Has localizado la fuente? ¿Y llamado al número? ¿Trajiste a alguien más? ¿Autoridades de algún tipo? Cole disparó las preguntas. No pienses en nada más. Sólo concéntrate. Consigue las respuestas.

Jon asintió, recuperando el control al relatar los hechos. “Sí. Grabé la llamada telefónica. Se utilizó el teléfono de la grabadora. Imposible de rastrear. Todavía no he localizado la ubicación del correo electrónico: ha sido rebotado por todo el maldito lugar. Y no he llamado a las autoridades, todavía no. ¿Qué van a hacer? No pueden escribir el maldito código”.

—¿Cuál es el código? —preguntó Cole.

Jon pulsó un par de veces el portátil y una extraña voz empezó a hablar con un ligero acento asiático, con un tono serio y de negocios. Pronunció las palabras con una enunciación perfecta, el discurso o bien escrito o bien memorizado.

—Creo que puede ver por el anexo que estamos involucrados en una empresa muy seria. Tenemos una propuesta de negocio para usted y su empresa que será muy rentable para todos nosotros a largo plazo. Requerimos que escriba un programa de software que sea indetectable y que saque los bitcoins de todas las carteras de todas las empresas del mundo y los reubique en una cuenta que se le proporcionará. Tienes cinco días si quieres volver a ver a tu hija con vida. Sara está a salvo por ahora en un lugar extranjero donde es -aseguro- imposible encontrarla. Ni siquiera si tuvieras meses de antelación podrías esperar hacerlo. Le sugiero que sería mucho mejor gastar sus energías en hacer lo que le pedimos que en tratar de encontrar la aguja en el pajar. Queda advertido. Te estamos vigilando a ti, a tu casa, y sabemos todo lo que se dice. No acuda a las autoridades si quiere volver a ver a su hija. Tiene cinco días. El reloj está corriendo. Utilice el tiempo sabiamente. De lo contrario, lo que le ocurra a Sara estará fuera de nuestro control. Estaremos en contacto.

—Eso es imposible... La voz de Jon empezó a hablar por teléfono, pero se oyó un fuerte chasquido por encima de la grabación cuando la persona colgó.

—Dios, qué lío. Cole frunció los labios, entrecerrando los ojos en señal de reflexión, sintiéndose como si un titán le hubiera dado un puñetazo en el estómago. Sin embargo, tenía que mantener la compostura por el bien de su amigo, ya que la situación le repugnaba hasta la médula y podía devolverlo al pozo más profundo del infierno si se lo permitía. Conocía demasiado bien ese lugar. El dolor ácido que azotaba y quemaba un alma con un tormento interminable hasta que el tiempo se convertía en una batalla segundo a segundo sólo para seguir vivo. Para respirar una vez más. Lo conocía porque había pasado meses interminables allí. En un infierno viviente. No. Tenía que aguantar, creer que podía ayudar de alguna manera. “Déjame ver esto. ¿Has descubierto la fuente?”

—¡Por Dios! Jon se frotó la frente, con evidente agitación. “He estado tan ocupado trabajando en la solución del bitcoin que he descuidado lo jodidamente obvio”.

Jon acercó la computadora a él, con los ojos oscuros de una angustia sin fondo. Cole empezó a buscar en el sistema operativo para seguir las migas de pan que había dejado el correo electrónico, obligándose a concentrarse sólo en lo que se podía hacer en el momento y no en el oscuro pasado. Nada estaba oculto. No cuando sabía dónde buscar. Ni siquiera en la red oscura, la red clandestina ilegal que amenazaba con robar vidas y almas.

—Ajá, aquí vamos. Cole frunció el ceño ante la pantalla en blanco y negro llena de cadenas de código fuente que se desplazaban, obligándole a concentrarse. “La maldita cosa se originó desde una dirección IP en Vancouver. ¿Puedes creerlo? Me dirijo hacia allí ahora”.

Cole se volvió hacia su amigo. “¿Puedes hacer esto que te piden? ¿Tienes los recursos? ¿Los programadores para hackear el programa original o alguna de las empresas que prestan el servicio?”

—No veo cómo se puede hacer, sin embargo, eso es todo lo que he estado trabajando, incluso con mi banco de supercomputadoras. El programa original es casi impecable. Sólo ha sido manipulado una vez. El 11 de agosto de 2013, cuando se aprovechó un fallo en un generador de números pseudoaleatorios dentro del sistema operativo Android para robar de los monederos generados por las aplicaciones. Fue parcheado en cuarenta y ocho horas. Es mucho, mucho más fácil hackear un proveedor de servicios. Ya se ha hecho en numerosas ocasiones. Pero eso no es lo que el tipo está pidiendo. Quiere una fuga del sistema original, no un hackeo que pueda ser descubierto. Está pensando en algo más grande y a más largo plazo, pero mierda, cinco días... no es posible en lo más mínimo.

Jon negó con la cabeza, con una expresión más sombría si cabe. Levantó una mano temblorosa para pellizcarse la piel de la garganta. “Ni siquiera estoy seguro de que pueda hacerse. Su doble criptografía de clave pública y privada y sus avanzadas matemáticas fueron diseñadas específicamente para impedirlo”.

Cole se mordió la lengua. ¿Debía compartir lo que sabía? ¿O sólo ofrecería falsas esperanzas si no podía lograrlo? No. Puedo hacerlo, maldita sea. De alguna manera. Ningún otro niño muere en mi guardia.

“Puede que conozca a alguien,” comenzó, ignorando la campana que sonaba en el fondo de su mente, diciéndole que se estaba aventurando en territorio difícil. Territorio desconocido que podría volver a morderle el culo recordando lo vehemente que era “Satoshi” en cuanto a no dejarse coaccionar por ningún motivo, nunca más, para involucrarse en la política de mierda y en las políticas de la red clandestina, recordando las palabras exactas que había utilizado en su última visita, que parecía haber sido hace toda una vida. Pero su amigo estaba pidiendo ayuda a gritos, por muy escasa que fuera, tenía que ofrecerle esperanza.

—¿Quién? Mierda. Dígalo. Lo que sea. Si conoces a alguien que pueda ayudar, por favor, por el amor de Dios. Necesito ayuda, Cole.

—El fantasma detrás del programa original que se lavó las manos de toda la operación hace unos años. Sintió que su visión estaba siendo explotada por las instituciones para las que había construido el programa. El tipo está obsesionado con la ideología de cómo el equilibrio de poder entre las corporaciones y los gobiernos por un lado y el individuo por otro es esencial para mantener una sociedad libre. Un estricto partidario de la línea dura que quiere que las grandes empresas estén fuera del proceso de recopilación y venta de información sobre el individuo. Demasiado idealista para este mundo, aunque admiro su intento de sociedad utópica.

—¿Sr. Satoshi Nakamoto? ¿Sabes quién es? Jon se incorporó en su silla al comprender la magnitud de la información. No se sabía que nadie en el mundo libre tuviera la identidad del responsable de los bitcoins. Los periodistas llevaban mucho tiempo especulando sobre su identidad e incluso el país de origen.

—Esto es en la más estricta confidencialidad, pero sí, nos remontamos muy atrás.

—Dios mío, eso es... no sé qué decir.

—No puedo prometerle nada, pero lo intentaré, tiene mi palabra.

—¡Por favor, cualquier cosa, dígale que todo lo que tengo es suyo si ayuda a mi pequeña! Es tan inocente, nunca pensé que algo así pudiera pasar. Los ojos de Jon se llenaron de lágrimas no derramadas y se dio la vuelta, con los hombros temblando mientras luchaba por mantener sus emociones bajo control.

Cole se aclaró la garganta. “Mientras tanto, se está preparando algo más fortuito. Un hombre que está creando una nueva empresa, el Grupo de Los Cuatro, me ha ofrecido ser socio en Vancouver, y creo que van a querer ayudar a Sara. Su mandato es ayudar a los que no pueden acudir a las autoridades. Y si esto no cuenta, no sé qué lo hace”.

Jon se levantó, se acercó a la barra y se sirvió un vaso de agua de una jarra de cristal, con expresión pensativa.

—Yo también quiero uno, —dijo Cole.

—Sí, por supuesto. ¿O tal vez un café?

—Pensé que nunca lo pedirías, —dijo.

—Deberías hablar. En la universidad, podrías beber lo mejor de nosotros bajo la mesa.

Gracias a Dios. Su amigo había vuelto. Ahora, tenía que rezar para que esto se pudiera hacer. Cinco días. Mierda. A él también le parecía casi imposible, pero nunca se lo haría saber a Jon ni se rendiría. Sara iba a volver a casa costara lo que costara. Se pondría de rodillas y le rogaría a 'Satoshi' si fuera necesario.

* * * *

—¿Eres una rata? —preguntó el tío Chang, con un libro bien empastado abierto y un dedo índice marcando su lugar en la página. Dejó de estudiarlo para clavar su mirada en el joven sentado frente a él.

La cabeza de Tommy giró a medio camino sobre su escaso cuello, sus ojos oscuros se abrieron de par en par cuando el hombre mayor lo miró. La constante mirada inexpresiva del tío no delataba nada. En la parte de atrás del café que llevaba el nombre de su tío, la atención de Tommy se había centrado en la nueva camarera que se deslizaba entre el pequeño grupo de mesas, por lo que la inesperada pregunta fue una sacudida que lo sacó de su zona de confort. Tragó, con fuerza, la acción visible en su manzana de Adán oscilante mientras se tiraba de sus pocos bigotes de la barbilla. Sin embargo, era muy satisfactorio que sus bigotes fueran negros, viendo lo grises que se habían vuelto los del tío en el último año, aunque su pelo seguía siendo negro, peinado hacia atrás desde su alta frente y sus afilados pómulos. Vamos, viejo.

—¿Qué? ¿Yo? ¿Una rata? El sudor le caía por las axilas, empapando su camiseta negra. Siempre vestía de negro. Como miembro del NPM, abreviatura de Nacidos Para Matar, parecía una elección acertada. El negro oculta las manchas de sangre.

—Sí, naciste en 1996, ¿verdad? Año de la Rata de Fuego Yang. Te hace ambicioso, trabajador y ahorrador, con muy buena intuición. Este es tu año... si no lo arruinas. Acto seguido le hizo un gesto sacando la lengua… El tío sacudió lentamente la cabeza ante la gran tragedia. “Los jóvenes de hoy. Desperdiciados. Piensan que todos esos artilugios elegantes los convierten en algo. Creen que pueden comprar las respuestas. Te hace idiota si dejas que todo el mundo conozca tus asuntos”.

El estómago de Tommy se revolvió una vez y se tranquilizó. El Tío no dio nada, aunque Tommy sospechó que el hombre sabía muy bien lo que estaba haciendo. Se olvidó de la camarera, y en su lugar prestó toda su atención a su tío. Su tío podía estar anclado en el pasado, con su blanqueo de dinero y su comercio de pieles y su tonta aversión a todo lo tecnológico. Incluso insistía en seguir haciendo todos los negocios cara a cara. Pero el nombre del tío tenía mucho peso en Chinatown y, sin la conexión familiar, Tommy comprendía que se quedaría fuera del negocio. Sí, tenía que mantener al tío a bordo, tenía que demostrar su propia buena voluntad ahora más que nunca, trabajando para que no se le notara la emoción en la cara al recordar la reciente llamada telefónica con su potencial para cambiar su vida. Podría ser mi boleto de oro. Entonces veremos cuánto apesta la tecnología. Hazme un león, no una rata, viejo.

El hombre del teléfono quería ideas más jóvenes y nuevas, y le dijo a Tommy que había oído que era la estrella más brillante de la organización de su tío. Sí, tenía muchas grandes ideas, y pensó en la frecuencia con la que su tío, anquilosado en el pasado, le había puesto trabas a sus ideas antes de que pudiera opinar. No está bien. El hombre del teléfono también le había animado mucho, diciéndole a Tommy que podía llegar lejos, todo lo lejos que quisiera con su apoyo. El estómago se le revolvió de emoción. Un día, quizá pronto, Tommy sería el gran hombre de Chinatown. Al que todo el mundo acudía, con las cabezas inclinadas con respeto. Mientras tanto, tenía que tener cuidado, tal como el tío le había advertido. Tenía que ser visto para hacer lo que el tío quería. Ser más inteligente que Confucio. Incluso si apestaba.

“Tengo un trabajo importante para una rata de fuego que sabe manejarse”. El tío cerró la tapa de su libro, lo dejó a un lado y tomó un sorbo de su té verde de la frágil taza de porcelana, sus manos en forma de garra se apretaron alrededor de ésta.

Tommy asintió con la cabeza, sin confiarse a la hora de hablar.

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