Измена не худышки. Отпусти меня, босс!

Глава 1. Другая женщина

Утро началось не с кофе. Я стояла у зеркала в прихожей и смотрела на отражение женщины, у которой сегодня день рождения. Тридцать два года.

В зубах -заколка, которую я забыла вытащить перед сном и из-за которой плохо спала и не выспалась, под глазами -мешки, которые не скрывает даже тональный крем. Халат, купленный на распродаже три года назад, висел на мне как палатка, пряча всё, что когда-то нравилось моему мужу.

Руслан уже ушёл. И даже не поздравил меня с Днем рождения!

Забыл.

Обидеться или нет?

Я бы и сама забыла, если бы не мамино поздравление в мессенджере.

Муж всегда уходил рано, целовал меня в щёку сухими губами и говорил: «Лен, не опаздывай». И я не опаздывала. Никогда. Девять лет брака, ни одного скандала, ужины ровно в семь, чистые рубашки, идеально отглаженные брюки. Я была идеальной женой. Скучной. Предсказуемой.

Мобильный завибрировал на тумбочке. Руслан забыл. Как сядет за руль – спохватится и вернётся.

Я потянулась за ним, думая, что это напоминание о встрече, но на экране высветилось имя - «Оля». А под ним сообщение.

Я не хотела читать. Правда. Моя рука замерла над телефоном, и я уже почти отдернула её, когда сообщение развернулось само -предпросмотр на заблокированном экране.

«Сладкий, вчера было божественно. Так соскучилась по твоим рукам. Твоя кошка с ума сходит без тебя. Когда ты уйдешь от этой сучки?».

Я вдохнула. Выдохнула. Прочитала ещё раз. А потом зашла и перечитала все сообщения выше.

Они переписывались полгода.

Полгода, как я носила ему обеды в офис, он спал со своей секретаршей. Маленькой, стройной, с огромными глазами. Я видела её на корпоративах -она всегда смотрела на него так, будто он бог.

Я закрыла телефон. Положила на тумбочку. Открыла снова. Прочитала «Когда ты уйдешь от этой?...» и почувствовала, как внутри разливается что-то холодное.

«От этой сучки!». Не по имени. Не «от Лены». От этой. Безликой. Безразмерной. Ненужной.

Я не плакала. Я, кажется, забыла, как это делается. Я просто стояла у зеркала, сжимая телефон в руке, и смотрела на отражение. На тёмные круги под глазами, на распухшие после сна веки, на волосы, которые я завязывала в пучок каждый день уже семь лет. На тело, которое прятала в балахоны, потому что считала себя слишком большой для красивых платьев.

И вдруг я услышала его голос.

Он сказал это полгода назад, когда я впервые пожаловалась, что мы перестали заниматься сексом. Мы сидели на кухне, я налила ему чай, а он посмотрел на меня -и в его глазах было не раздражение. Была жалость.

«Лен, -сказал он тогда. -Ты просто перестала быть женщиной. Для меня».

Я тогда расплакалась, побежала в ванную, а через час вышла с улыбкой и сказала: «Ты прав. Я исправлюсь. Завтра же запишусь в спортзал и похудею!».

Он лишь кивнул в ответ.

Разговор окончен.

Я записалась на фитнес, купила кучу косметики и даже решила сменить гардероб. Но фитнес не пошел в прок – вены на ногах стали ярче, боль в ногах – невыносима, и я забросила походы в спорт зал уже через месяц.

В итоге снова купила балахон. И ещё один. Потому что проще спрятаться, чем смотреть в глаза людям, которые будут оценивать.

А теперь я стояла с телефоном в руке и чувствовала, что мне плевать. Плевать на его слова. Плевать на жалость. Плевать на то, кто что подумает.

Он мне изменил!!! Он меня предал!

Я надела тот самый балахон -серый, мешковатый, с огромным воротом. Натянула его на голову, чувствуя, как ткань скользит по плечам, и застегнула пуговицы до самого верха. Волосы собрала в пучок. Очки -на нос. Косметику я не наносила уже месяц, и сегодня не стало исключением.

Я вышла из дома ровно в 8:15, как всегда. Метро, пересадка, толкучка. Люди смотрели в телефоны, никто не смотрел на меня. Я была невидимкой, и это было даже удобно. Я могла плакать. Я могла кричать. Но я просто стояла, вцепившись в поручень, и смотрела в одну точку.

В офисе пахло кофе и старым ковром. Я почувствовала, как личные проблемы отодвигаются на второй план.

Рабочие дела важнее!

-Ленка, привет! -Ленка, не Лена. Я была для всех Ленкой. Кадровичка, которая всегда на месте, всегда в балахоне, всегда готова заполнить любой бланк. -Слышала новость?

Я подняла голову. Светка из бухгалтерии, вечная сплетница, заговорщицки прищурилась.

-У нас новый директор. Коммерческий. Роман Берестовский. Говорят, красавчик нереальный, из Питера приехал, весь из себя такой… -она закатила глаза. -И жёсткий, говорят. Сразу всё под себя… ну ты поняла.

Я равнодушно кивнула. Мне было плевать. Муж трахает секретаршу, у меня от этой мысли камни в животе, и настроение на уровня плинтуса… Сегодня я хочу просто дожить до конца рабочего дня. Прийти домой, и если Руслан будет дома -сказать ему всё. Или не сказать.

Я не знала.

Я включила компьютер, открыла кадровую базу. Профили, анкеты, больничные, отпуска. Я знала о каждом сотруднике больше, чем они сами. У кого любовница, у кого кредит, кто врет про больничный, а кто просто ненавидит свою работу.

Я видела все измены. Кроме своей.

В 10:00 открылась дверь. Я даже не подняла головы -просто продолжала печатать.

-Доброе утро, дамы и господа.

Голос. Низкий, бархатный, с такой уверенностью, что у меня сами собой поднялись глаза.

В дверях стоял он. Высокий, в идеально сидящем костюме, с лёгкой небритостью и такими глазами, что я забыла, как дышать. Он смотрел на отдел кадров с лёгкой усмешкой, как будто знал, или всех нас прочитал ещё до того, как переступил порог.

-Я Роман Берестовский, -представился он. -Ваш новый директор. Пришёл посмотреть, кто здесь работает и в каком виде.

- А вы уже оформлены? – пикнула Ира с соседнего стола.

- Разумеется… Директор департамента HR не зря получает зарплату, - широко улыбнулся новый директор.

Даже хищно как-то. На месте Ибрагимовой, я бы напряглась.

Его взгляд скользнул по кабинету. Он не стал останавливаться на стройных брюнетках, которые уже вытянули спины. Нет.

Он посмотрел на меня.

В упор.

-А это у нас кто? -спросил он, не сводя с меня взгляда.

-Кадровый отдел, Роман Сергеевич, -пискнула Светка позади него. Еще одна секретарша, которая переходит от одного директора к другому. Ненавижу секретарш!!!. -Это Лена, наш кадровик. Она у нас главная по личным делам…

Мне послышался сарказм или нервы расшалились?!

-Лена, -повторил он, будто пробуя моё имя на вкус. -А скажи мне, Лена… Ты всегда ходишь в этом?

Я моргнула. Он указал пальцем на мой балахон. На серый, мешковатый, безразмерный балахон.

-У нас в компании дресс-код? -спросила я тихо, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Не было же. Все ходили, в чем бог послал. Уж в кадрах – точно!

Ибрагимова даже в фиолетовой песцовой жилетке в своем кабинете заседала. Зимой, когда дует из окон. Но всё же…

-С сегодняшнего дня -да, -сказал он жёстко. -И я не хочу видеть своих сотрудников в одежде, которая похожа на пижаму. Это не дом престарелых, Лена. Это офис. Или ты приводишь себя в порядок, или… ты понимаешь.

Я смотрела на него. На его идеальные скулы. На его насмешливые глаза. И вдруг я почувствовала, как внутри поднимается что-то тёплое, а затем -обжигающе-холодное.

Какое право он имеет мне указывать?!!

…Муж сказал, что я перестала быть женщиной. Муж спит с другой. Его любовница считает меня «этой».

…А красивый, наглый, самоуверенный директор только что сказал мне, что я позорю фирму.

И я поняла. Я поняла, что мне больше нечего терять.

-Хорошо, Роман Сергеевич, -сказала я, и в моём голосе зазвенел металл. Он еще поймет, с кем связался! Я ему… отомщу за унижение перед всем отделом!.. -Я поняла.

Он прищурился. Что-то в моём тоне его зацепило -я видела это по лёгкому напряжению, которое пробежало по его плечам.

-Надеюсь, что поняла, -коротко бросил он и вышел из кабинета.

Я сидела за столом и смотрела в закрывшуюся дверь. Пальцы дрожали. Сердце колотилось так, что я слышала его в ушах.

Я перевела взгляд на телефон. Вспомнила сообщение от «Оли». Муж за телефоном вернулся, но я к тому времени уже ушла. Он даже не знает, что я знаю!..

А потом я улыбнулась. Впервые за полгода я улыбнулась не натянуто, не через силу, а по-настоящему.

Я знала, что делать.

План был простым, идиотским и отчаянным.

Изменить мужу. С кем? Неважно. Главное, чтобы он узнал.

Соблазнить босса. Этого наглого красавчика, который только что унизил меня при всех.

Уволиться к чёртовой матери.

И плевать, что я толстая. И плевать, что мне тридцать два. И плевать, что у меня нет ни косметики, ни нормальных платьев, ни уверенности в себе.

Я всё равно уволюсь. Я всё равно уйду от мужа.

А значит -я могу делать всё, что захочу.

Я закрыла кадровую базу, открыла браузер и в поисковой строке набрала: «Как соблазнить мужчину, если ты полная и неуверенная?»

И в этот момент в мою дверь снова постучали.

-Лена, -раздался голос Романа. Он открыл дверь, не дожидаясь ответа. -Я забыл сказать. Ты проходишь испытательный срок. Если через неделю я не увижу изменений -ты уволена.

Он посмотрел на меня сверху вниз, и в его взгляде не было жалости. Был вызов.

А я, глядя ему в глаза, впервые в жизни сказала то, что никогда не говорила ни одному начальнику:

-Не волнуйтесь, Роман Сергеевич. Я уволюсь сама. Раньше, чем вы успеете меня уволить.

Он удивлённо поднял бровь. И вышел, хлопнув дверью.

Я выдохнула.

Начало положено. Осталось только найти платье.

Глава 2. Платье

Я вышла из офиса в половине восьмого. Обычно я уходила ровно в шесть, чтобы успеть к ужину -Руслан не любил, когда еда остывала. Сегодня я специально задержалась. Перебирала бумаги, которые можно было сделать завтра, пила остывший чай, смотрела в одну точку.

Новый директор так и стоял перед глазами. Роман Берестовский. Высокий, широкий в плечах, с дорогими часами на запястье и таким взглядом, будто он видел тебя насквозь. Когда он говорил со мной про дресс-код, я чувствовала себя нашкодившей школьницей. И в то же время где-то внутри ёкнуло -от его голоса, от того, как он на меня смотрел.

Но я отогнала это. Я не имею права думать о другом мужчине, когда у меня муж, который...

Я сжала телефон в кармане. Смс-ки от Оли стояли перед глазами. Каждое слово словно врезалось в память. Как она ласково ему писала!.. «Любимый, жду тебя сегодня, как договорились. Целую, твоя О.» И его ответ: «Буду». Без смайликов, без нежностей. Просто «буду». Так он отвечал мне, когда я просила купить хлеб.

Я свернула в торговый центр на проспекте. Подошла к витрине с платьями. Яркие, шелковые, с глубокими вырезами. Такие носят женщины, на которых смотрят. Такие носят Оли.

-Вам помочь? -ко мне подошла продавщица, совсем юная, с идеальной фигурой.

-Я просто посмотрю, -сказала я.

Но она уже сняла с манекена красное платье с запахом.

-Это ваш размер, попробуйте.

Я взяла его в примерочную. Стояла перед зеркалом в белье и смотрела на себя. Пышные бёдра, мягкий живот, грудь, которая давно просила хорошего бюстгальтера. Я натянула платье. Оно село, но не так, как я хотела. Бюстгалтер нужен с плотной вставкой, чтобы грудь держалась.

Красный цвет делал меня ещё больше, ещё заметнее. Я повернулась боком -живот выдавался вперед. Я втянула его, задержала дыхание. Так лучше, но дышать невозможно.

Я представила, как вхожу в этом платье домой. Руслан посмотрит и скажет: «Ты что, собираешься на карнавал?» Или вообще промолчит, уткнувшись в телефон. Я представила, как Оля носит такие платья. У неё тонкая талия, длинные ноги. Она -секретарша, стройная, блондинка с карими глазами. Я видела её на корпоративе. Она смотрела на Руслана так, будто он был её личной наградой.

Я сняла платье, повесила обратно. Вышла из примерочной, извинилась перед продавщицей. Она улыбнулась, но в улыбке было то же, что я видела везде: «Ну, с вашей фигурой трудновато».

Я вышла из магазина. В голове шумело. Хотелось плакать, но слёз не было -только тупая тяжесть в груди. Я побрела домой, даже не заходя в метро, прошла пешком несколько остановок. Холодный ветер обдувал лицо, но мне было всё равно.

Домой я вошла в десятом часу. Руслан сидел на кухне за ноутбуком, перед ним тарелка с остатками пасты -он поужинал без меня. На плите стояла кастрюля, накрытая крышкой.

-Где ты была? -спросил он, даже не обернувшись. -Ужин остыл.

-Задержалась на работе, -сказала я. -Новый директор, бумаги.

-Ага, -он кивнул, не поднимая глаз. -Я поел. Разогрей, если хочешь.

Я смотрела на его затылок, на его плечи, которые я когда-то обнимала по ночам. Мне хотелось крикнуть: «Я знаю про Олю! Я видела твою переписку!» Но слова застряли где-то в горле.

-Я не голодна, -тихо ответила я. -Я в магазине была. Хотела платье купить.

Он поднял голову. Посмотрел на меня с лёгким удивлением.

-Платье? Ты же не носишь платья.

-Ну, решила попробовать, -я выдавила улыбку. -Ничего не подошло.

Он пожал плечами и снова уставился в экран.

-Может, в следующий раз, -равнодушно бросил он.

В следующий раз. Я смотрела на его безразличное лицо и думала: «Как я могла не замечать этого годами?» Он не спросил, почему я задержалась, не спросил, какое платье я хотела, не заметил, что я выгляжу так, будто умерла внутри.

Я прошла в спальню, закрыла дверь. Легла на кровать, глядя в потолок. Перед глазами стояло красное платье, которое мне не подошло. И лицо Романа Берестовского -его наглый, насмешливый взгляд, его слова: «Ты позоришь фирму».

Я сжала кулаки.

Завтра я приду в офис. И я начну свой план. Я не знаю как, но я заставлю их всех увидеть меня. Руслана -чтобы он пожалел. Олю -чтобы она завидовала. И этого красивого директора -чтобы он понял, что я не просто «кадровичка в балахоне».

Я отомщу. А потом уволюсь.

Но сейчас я просто лежала в темноте и слушала, как муж на кухне переписывается с кем-то в телефоне. Я знала, с кем. И я ничего не сказала.

В голове крутилась только одна мысль:

«Ты ещё узнаешь, какую цену платят за измену, Руслан. И ты, Оля, тоже».

Я закрыла глаза, и первая слеза всё-таки выкатилась -обжигающая, злая, солёная. Я её не вытерла. Пусть. Это последняя слеза по нему. Завтра я стану другой.

***

Утром я стояла перед открытым шкафом и смотрела на свой гардероб. Серые, черные, бежевые балахоны. Мешковатые кардиганы. Юбки до колена, которые делали меня похожей на учительницу начальных классов. Я ненавидела каждую вещь.

Руслан уже ушел -поцеловал меня в лоб, как ребенка, сказал: «Не опаздывай», и хлопнул дверью. Даже не заметил, что я спала на самом краю кровати, поджав колени к груди. Мне казалось, если я прикоснусь к нему, я закричу.

Я выбрала самый уродливый балахон -темно-серый, с высоким горлом и длинными рукавами. Специально. Чтобы никто не смотрел. Чтобы я могла спрятаться в нем, как в коконе. Ну и что, что дресс-код. Посмотрим, что он мне сделает. Уволит? Пожалуйста. У меня уже есть план.

В офисе я сидела за своим столом и смотрела в монитор. Передо мной лежали личные дела новых сотрудников, но я не могла сосредоточиться. В голове прокручивался вчерашний разговор с Русланом. Его равнодушное плечо. Его «может, в следующий раз». И его переписка с Олей, которую он, конечно, удалил, но я уже знала.

Дверь кабинета распахнулась слишком резко.

-Лена, привет! -впорхнула Ира, моя коллега.

Ира была худенькой, бойкой, вечно с новой стрижкой и яркой помадой. Мы дружили ровно настолько, чтобы говорить о скидках и обсуждать коллег.

-Привет, -я выдавила улыбку.

-Ты чего такая кислая? Слушай, что думаешь насчет нового директора? -она подсела к моему столу и заговорщицки понизила голос. -Боже, это просто пушка! Все девочки с первого этажа уже в обмороке. Говорят, он разведен. Или никогда не был женат. Или был, но это была тайная свадьба с супермоделью...

-Ира, мне плевать!.. -перебила я и сама ужаснулась своей грубости. -Он вчера мне устроил разнос из-за моего вида. Забыла?!

-Ой, -она окинула меня взглядом. -Ну... он прав, если честно. Ты выглядишь так, будто собираешься на похороны. Свои.

Я хотела обидеться, но она сказала это с такой искренней теплотой, что я только вздохнула.

-Я не умею одеваться, -призналась я. -Вчера ходила в магазин, ничего не подошло. На меня ничего не лезет.

-Глупости, -отмахнулась Ира. -Ты просто не знаешь своих фишечек. У тебя грудь отличная и талия есть. Надо просто подчеркнуть. Слушай, есть один фасон -платье с запахом. Оно тебе сделает талию, скроет живот, и грудь будет выглядеть шикарно. Запах вообще магия -оно на всех сидит идеально.

Я с сомнением посмотрела на неё.

-Платье с запахом? Это же на пуговицах?

-Нет, оно просто запахивается и завязывается на поясе. Форма делает фигуру песочные часы. Даже если у тебя пышные формы -оно подчеркнет только достоинства. Вот, давай я тебе покажу.

Она достала телефон и открыла интернет-магазин. Мы начали листать. Я неуверенно тыкала пальцем в экран, а Ира комментировала:

-Это бери. Цвет -винный, под твои глаза. Нет, это слишком коротко, тебе не надо. Смотри, вот это -классика, темно-синий, с запахом, длина до колена. И рукав три четверти, чтобы руки не прятать.

-Я не могу носить такое, -прошептала я. -Я толстая. Я даже в школе такое не носила, когда была пятидесятого размера!

-Лена, -она взяла меня за руку, -ты не толстая. Ты -женщина с фигурой. А Руслан твой вообще, кажется, ослеп. Если ты не чувствуешь себя красивой, то как другие должны тебя видеть?

Я хотела ответить, но в этот момент дверь кабинета снова открылась. Без стука, как и вчера.

-Доброе утро, дамы.

Это был Роман Берестовский. В сером костюме, с идеальным узлом галстука и той самой насмешливой улыбкой на губах. Он стоял в дверях, скрестив руки на груди, и смотрел прямо на меня.

-Опять без стука? -вырвалось у меня.

-Это мой офис, -спокойно ответил он. -Я могу ходить, где хочу. Ира, у вас все в порядке? Вы не заняты работой?

Ира мгновенно вскочила, спрятала телефон в карман.

-Конечно-конечно, Роман Сергеевич, я уже всё… Просто мы с Леной обсуждали...

-Платье, -закончил за неё Берестовский. -Я слышал. Там, кажется, синий фасон с запахом.

Я покраснела до корней волос. Это было унизительно.

-Вы подслушивали, -сказала я.

- Не синий. Бордовый! – зачем-то поправила его Ира, и, сконфузившись, села за свой стол.

-Я проходил мимо, -он пожал плечами. -Двери тонкие, дамы. И кстати, правильный выбор. Синий цвет идет брюнеткам. Красный – блондинкам. А запах -он действительно визуально вытягивает фигуру.

Я смотрела на него, раскрыв рот. Он что, только что одобрил платье? Для меня? Он вообще разбирается в женской одежде?

-Хотя, -он сделал паузу и прищурился, разглядывая меня. -Я бы посоветовал не просто синий, а с принтом. Мелкий горошек или что-то в этом роде. И туфли на невысоком каблуке -чтобы ты не выглядела как школьница на выпускном.

-Я не просила советов, -выдавила я.

-А я и не даю их бесплатно, -усмехнулся он. -Я даю их потому, что мне надоело смотреть на серый балахон, в котором ты прячешься. Ты хорошенькая. Не знаю, почему ты этого не видишь.

Он развернулся и вышел, даже не закрыв за собой дверь.

Я сидела, глядя в пустой проем, и сердце колотилось где-то в горле. Ира испуганно смотрела на меня.

-Он... -прошептала она. -Он только что сказал, что ты хорошенькая?

-Он пошутил, -сказала я, хотя внутри всё дрожало. -Он просто издевается. Вчера он сказал, что я позорю фирму.

-А сегодня сказал, что ты хорошенькая, -медленно повторила Ира. -И предложил выбрать платье с горошком. И каблук. Лена, это не издевательство. Он флиртует.

Я взяла телефон и посмотрела на красное платье, потом перещелкнула на синее платье с запахом, которое мы выбрали.

Горошек. Где найти такое же, но с горошком?

Я не знала, что делать. Муж изменяет. Босс флиртует. Коллега считает, что я могу быть красивой.

В голове зазвучал голос Романа: «Ты хорошенькая».

Я сжала телефон и тихо сказала:

-Ир, давай закажем это платье. Прямо сейчас. Нет. Лучше поищем с горошком. И туфли.

-А муж? -осторожно спросила Ира.

-А муж, -ответила я, -пусть катится к своей Оле.

И я нервно нажала на кнопку «Заказать».

… Начну с бордового!

Глава 3. Караоке

Вечером я вернулась домой в половине восьмого. Руслан сидел на кухне с чашкой чая и ноутбуком. Я заметила, что у стола уже стоял его чемодан -большой, черный, на колесиках. Сердце пропустило удар.

-Привет, -сказала я, ставя сумку на пол.

-Привет, -он даже не поднял головы. -Я улетаю сегодня ночью. В Таиланд. Командировка на неделю. Срочный контакт, нужно проконтролировать….

Я замерла. Таиланд. Реально?!! Не помню, чтобы у его фирмы по производству труб были связи с Тайландом. Он бы упомянул.

Неужели… врёт?!

-Командировка? -переспросила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. -Я думала, ты на следующей неделе едешь в Питер.

-Поменялось, -он пожал плечами. -Срочно. Сегодня в полночь самолет. Прямо отсюда поеду в аэропорт.

-С кем? -спросила я. Вопрос вырвался сам собой.

Он наконец поднял голову и посмотрел на меня с легким раздражением:

-С коллегами. Какая разница? Работа.

Я знала. Я знала, что Оля тоже куда-то уезжает на этой неделе.

Зачем я просматриваю их – сама не пойму!

И ведь у меня уже сто лет вбит в телефонную книжку ее номер. На всякий случай…

И сегодня по дороге домой я видела ее сторис -она выкладывала фото чемодана с подписью «Теплые страны, я лечу!». Я не спрашивала. Зачем? Он все равно соврал бы.

-Хорошо, -сказала я. -Удачной поездки.

Руслан удивленно поднял бровь. Обычно я начинала расспрашивать, нервничать, собирать ему аптечку и просить писать каждый день. Сегодня я была спокойна. Слишком спокойна.

-Ты какая-то странная, -заметил он.

-Просто устала, -ответила я. -Новый директор, много работы.

Он кивнул и снова уткнулся в ноутбук. Ни одного вопроса. Ни одного «как ты себя чувствуешь». Ему было все равно.

Через час он собрался, поцеловал меня в щеку, как будто уезжал в магазин за хлебом, и вышел. Дверь захлопнулась. Я осталась одна в пустой квартире.

Я постояла в коридоре несколько минут, слушая тишину. Потом медленно прошла на кухню, открыла холодильник -там был его ужин, нетронутый. Я посмотрела на телефон. Конечно, Оля уже выложила сторис из самолета: «Летим! Кто угадает, куда?» Я могла бы прокомментировать, но не стала. Не сейчас.

Вместо этого я набрала номер Иры.

-Привет, -сказала я. -Руслан улетел в Таиланд. С Олей. Я знаю.

-Лена... -она растерялась.

Мы не были настолько близки, чтобы я делилась личными драмами. Но… что-то в последнее время своим настоящим подругам звонить – не поднималась рука. Они же завидовали мне все: девять лет брака, Руслан сделал крутую карьеру, за два года от ведущего менеджера по продажам вырос до начальника отдела с личной секретаршей…

Как им сказать, что муж предал меня?!!

-Прости, что навешиваю всё это на тебя! Не будем о личном… Просто… Я хочу куда-нибудь пойти, -перебила я. -Не могу сидеть здесь. Слышишь, я просто сойду с ума!

-Но завтра рабочий день!

- Всё равно! – резко обрываю я.

- Есть одно место, -тихо сказала Ира. -Караоке-бар. Я там часто бываю, скину тебе адрес. Публика приличная, тихо, можно просто посидеть. Выкричаться на песнях…

-Я еду, -сказала я. -Скинь адрес. Присоединишься?..

- Да. Думаю, мне тоже надо отвлечься… Племянники всю душу вытрепали.

Я не знала, зачем я это делала. Во мне закипала злость, смешанная с обидой. Мне хотелось что-то сделать. Крикнуть, разбить тарелку, выбежать на улицу. Но я просто надела черные джинсы, свитер и вышла.

Караоке оказалось уютным местом -полумрак, мягкий свет, небольшой зал с диванами и сценой. Я прошла в общий зал, отказавшись от аренды кабинок. Ира ждала меня за столиком, и я заметила, что она выбрала место подальше от сцены.

-Я не буду петь, -сразу предупредила я, - Кричать и выть – это не мое.

-Конечно, -улыбнулась она. -Мы просто посидим… Я спою пару своих любимых из репертуара императриц!...

Но когда заиграла медленная композиция, и пьяный мужчина с микрофоном затянул что-то про любовь, меня прорвало. Я вдруг поняла, что хочу петь. Хочу кричать. Я хочу, чтобы все услышали.