Жаркий круиз

— А фотки будут?

— Был у меня один турок…

— Бразильянка очень понравилась…

Я улыбнулась, тщательно продумала каждый ответ на сообщение подписчика. Особенно мне понравился короткий рассказ одного из немногих мужчин в моем блоге.

Он с другом ездил в прошлом году в Бразилию на карнавал.

Полуголые женщины в ярких костюмах произвели на него такое впечатление, что он застрял в мотеле с одной из танцовщиц на три дня.

«На то, что она со мной вытворяла, не способна ни одна русская девчонка», — писал он. Тут я бы, конечно, поспорила.

Но просто написала ему приятный ответ и закрыла ноутбук.

Кулинарная студия в «La Mer» была заполнена почти полностью, преимущественно женщинами. В центре, за большой мраморной столешницей, стоял он.

Карло. Высокий, в белоснежном кителе шефа, под которым угадывались спортивные плечи. Тёмные, почти чёрные вьющиеся волосы, сбегавшие на лоб.

Большие, невероятно выразительные карие глаза, которые, казалось, смеялись даже тогда, когда лицо было серьёзным.

Он что-то бодро объяснял на английском с чарующим итальянским акцентом, размахивая руками.

— И самое главное, друзья мои, — его голос густой и бархатный, — паста — это не просто макароны. Это любовь. Вы должны чувствовать тесто, как чувствуете… ну, например, плечи красивой женщины. Нежно и уверенно!

Все засмеялись. Его взгляд скользил по залу и на секунду задержался на мне. Не оценивающий, как у того мужчины в баре.

А заинтересованный, игривый.

Мы разбились по рабочим станциям. Мне досталось место прямо перед ним. Когда он объяснял, как правильно замешивать тесто из муки и яиц, он подошёл ко мне.

— Но-но-но, — засмеялся он на итальянском, увидев мои неуклюжие движения, и снова перешел на английский. — Вы слишком напряжены. Расслабьте кисть. Вот так.

Его красивые пальцы легли поверх моих, поправляя движение. От него пахло оливковым маслом, чесноком и чем-то мужским.