Под крылом книги

Здесь никого никогда не было, кроме меня. Слишком много секретов и тайн хранят эти стены. Поднимаю вверх глаза. На меня с портрета смотрят точно такие же. Холодные и немного безумные. Ледяные, прожигающие насквозь. Именно такими я и запомнил их.

Агеев старший. Мой отец. Демид Агеев. Мой личный кошмар. Призрак, не оставляющий меня в покое столько лет.

Я бы мог сотни раз лично спалить эту никому ненужную семейную реликвию. Как и этот фамильный дом. Но не смог. Пока не время. Момент еще не наступил. Даже после смерти тень отца ходит за мной повсюду.

Есения не одна такая. Не одна, которая слышала голос той, которая ее морально убивала каждый день. Парадокс в том, что те, которые дали нам жизнь, ее и пытались у нас отнять. У нас с Есенией оказалось гораздо больше общего, чем она считает.

Только я избавил ее от одного недуга, но окунул совсем в другой, гораздо более ужасный, чем был до этого. Только вот она совсем не в курсе этого. Пока не в курсе. Есения моя последняя надежда, мое последнее лекарство от моей зависимости. Если не она, то тогда точно никто не подойдет.

И почему внешне я так похож на отца? Почему не взял черты матери, которую почти не помню, которая всплывает только мутным пятном в моих воспоминаниях. И все это тоже его заслуга.

Он не оставил никакого упоминания о ней, уничтожив все ее фотографии и портреты. Только лишь в моих детских воспоминаниях остались призрачные, еле уловимые вспышки прошлого, за которые я всегда с надеждой хватаюсь, пытаясь, как можно сильнее запечатлеть в памяти образ той, которая тридцать лет назад подарила мне жизнь.