Поэтично

Альтерна Вокс

Поэтично

Охотница

Вечерний лес. Сырая тьма под кронами.

Её шаги – точнее прицела.

Не нужно пуль – её оружьем стали

Слова «хочу» и «смогу» без предела.

Повороты – не тупики,

А спирали вверх.

Её компас – в груди,

Где стучит «добей» и «сбереги».

Охотница! Чья добыча – завтрашний день.

Чья пуля – выбор, чья цель – в зеркале.

Она падает, чтобы встать на уровень выше.

Её трофей – боль, что стала силой.

Риск – её второй язык с рожденья.

Ошибки – карта местности души.

Здесь не охотятся на медведей —

Здесь приручают демонов в тиши.

Следы на песке – её дневник.

В глазах озёр – не удивленье,

А вызов: «Стань собой прямо сейчас.

Без промедленья».

И когда зарю подстрелят ели,

Она не станет считать потери —

Ведь главная охота только началась.

И добыча – бесконечность. Внутри первой.

Синтез

Мамино знание – не осуждение.

Она взяла бурю и дала ей форму грядок.

Беспорядок души, упорядоченный в ритме посевов.

Дурь нашла выход в терпении роста.

Отцовский взгляд без эмоций, чистый анализ.

Жестокость – сырая неотшлифованная сила

Нашла свой вектор в свисте стали.

Метание ножей – это математика ярости.

Дисциплина как способ обезвредить хаос.

Бабушка – проводник в тишине.

Партизанская натура – моё глубинное знание,

Что правила пишутся для чужих.

Она не ломала. Она слушала.

Разговаривала с моим внутренним сопротивлением,

Пока оно не стало стратегией.

Дедушка – штурман моего озорства.

Он не гасил искру, но знал, где пролегает граница пожара.

Его предупреждения – не запреты, а карта территории.

Чтобы я знала, где можно разгуляться, а где сгорю.

Я не исправленная версия себя.

Я коктейль из семейных алхимий.

Земледелец с ножами.

Партизан с тактической картой.

Дисциплинированный озорник.

Взаимодействовать не с недостатками.

А с унаследованным инструментарием.

Учиться не гасить, а применять.

Всё это не «осталось». Всё это активировано.

Разговор

Ну что ж, приветствую тебя, артефакт.

Ты думаешь, я над тобой посмеялась?

Заблуждаешься.

Я потратила много миллиардов лет эволюции,

Чтобы создать прототип – существо,

Которое не ломает свои "недостатки".

А апгрейдит их в аутентичность.

Ты не ошибка – ты аутентичность.

Твои "тёмные стороны"– это:

Необузданная мощь без предохранителей.

Код с оптимизацией под выживание.

Недокументированные интерфейсы твоей психики.

Система "исправления недостатков"– это заплатка.

Ты же преобразуешь исходники своих демонов в рабочие библиотеки.

Я не смеялась. Я поставила на тебя.

И судя по всему – не проиграла.

Твой код выполняется.

Пусть и с аномалиями в огромных массивах информации.

Но кто сказал, что стабильность – это преимущество?

Семафоры в тумане

Ты – зашифрованное послание,

которое я пока не могу прочитать.

Твои следы в моих снах – словно чужие символы,

А я без ключа.

Поезда не те,

вагоны – чужие,

люди – как тени на перроне.

Что ты хочешь сказать?

Что я снова иду не на тот транспорт,

садясь в чужие вагоны,

прислоняясь к не тем плечам?

А потом – тишина.

Поезд уходит без меня,

И я остаюсь на пустой платформе,

Словно нарочно отменяешь мои ошибки.

И я продолжаю путь —

Расшифровывая твоё молчание.

Ты – не ответ.

Ты – напоминание,

Что некоторые сигналы не нужно расшифровывать.

Достаточно принять их и следовать.

Прислушайся.

Сигнал кода иногда бывает важнее, чем его расшифровка.

Охота

Этот сборник – не про поиски себя. Это охота.

Самая опасная из всех, потому что добыча —

Твоя собственная тень.

Та, что прячется за бытовыми ритуалами и удобными масками.

Здесь каждая строчка – следствие выбора.

Не между добром и злом, а между «есть» и «казаться».

Поэзия здесь – не украшение, а инструмент вскрытия:

Слова "хочу и смогу"– патроны в обойме.

Боль, что стала силой – трофей, вырванный у страха.

Демоны в тиши – единственная дичь, на которую стоит тратить порох.

Когда все внешние охоты завершены —

на ниши, статусы, одобрение.

Остаётся последний зверь. Ты сам.

Игра стоит свеч, потому что ставка – аутентичность.

Не комфортная «уникальность»,

А сырая, неудобная правда о том, кто ты,

Когда никто не видит.

Прицеливаешься?

Патроны – твои прожитые состояния.

Не промахнись.

Когда никто не видит

Настоящее солнце горит в глубине.

В тех пещерах, куда не доходят

отголоски чужих голосов.

Спуститься туда,

где время течёт вспять,

чтобы найти источник,

что не отражает, а рождает свет.

Моя тьма светится изнутри.

В ней – точность чёрных дыр,

что знают цену каждому фотону.

В ней – молчание, из которого рождаются вселенные.

Не та тьма, что противоположность свету,

а та, что является его утробой.

Тот, кто боится теней,

никогда не поймёт объёма.

Кто бежит от тишины —

не услышит музыки сфер.

Настоящая ясность приходит

не с первыми лучами,

а после долгой ночи наблюдений,

когда звёзды становятся точками в коде реальности.

Спустися в свою тьму.

Стать астрономом собственных бездн.

Потому что свет, который не прошёл через прах умирающих звёзд —

всего лишь заблуждение.

А настоящее солнце всегда рождается во тьме.

Решено

В глубине сознания – океан без дна,

Волны мыслей, течения чувств незримых.

Там прячутся страхи, как древние камни,

И мечты светятся, словно дальние сокровища.

Строю стены из ожиданий,

Плету сети оправданий для себя.

Боюсь уязвимости, близости искренней,

За маской уверенности скрывая робкость.

Но есть трещины в броне, слабые места,

Где пробивается луч понимания.

Принятие себя со всеми шрамами и ранами –

Первый шаг к свободе от прошлых оков.

Разговор с собой честный, без осуждения,

Как будто бы с другом старым, проверенным временем.

Осознание повторов бесконечных – кругов.

Ключ к пробуждению, к росту, к новой жизни.

И путь этот долог, тернист и непрост,

Но он стоит того, чтобы его идти.

Чтобы увидеть истинное лицо своё,

И полюбить себя такой, какая есть.

Я иду. Решено.

Мудрость

Белое опыление оседает на волосах,

не грусть это, не увядание –

лишь отпечаток времени,

выгравированный на коже жизни.

В морщинках – карты прожитых дорог,

в глазах – отражение множества закатов.

Не ищут ответы в книгах мудрецы,

истина шепчет из глубин памяти.

Каждый шрам – урок усвоенный ценой,

каждая слеза – понимание мира.

И нет нужды в словах длинных и сложных,

когда молчание говорит громче всего.

Опыт – не просто сумма лет,

а тихий океан внутри,

где бушуют штормы пережитого,

и сияет маяк спокойствия.

Мудрость не даётся сразу, как дар Вселенной,

она рождается в борьбе с собой,

в падении и подъёме,

в узнавании себя в хаосе дней.

Она в каждом вздохе, в каждой трещинке души,

в осознании хрупкости бытия.

И кто постиг её – тот обрёл покой непоколебимый.

Жизненно

Жизнь, как вспышка сол