Альманах «Литературная Республика» № 2/2019

Литературная республика. №2/2019

Поэзия

Мария Агеева

Москва

Ворона

(Ироническая зарисовка)

Субботнее утро (шесть утра) –золотоевремядля сна.Но так не думает ворона,что поетна вишнеу моегоокна.Сидит и прямо в окно                                       направляетзвук:«Как ты можешь спать?просыпайся же,друг!»Спать становится невозможнопри такойзвуковойатаке.Отмахиваюсь рукой, потом ногой, –ей это всё-всё равно.И я вскакиваю.Бегу спросонья к окну,уговариваю:«Ну,не ори,будь человеком!»Тогда она улетает,заливаясьрадостнымсмехом.Лишь только снова засну,вдруг опятьта жепесня.Проделанная процедуране помогает-орет,хоть ты тресни.И вот я в ночнушкетащусьна балкон,ёжась от холода.И только тогда она улетает,трясясьна летуот хохота.Согревшись, с трудомзасыпаюопять.И тут же мне каркают:«Здорова́ жетыспать!»Побегав у окон,и на балконебельемпомелькав,Бреду я на кухнюилезув шкаф.В ворону я хлебомкидаюуныло.Она улетает,                       мнекрикнув:«Мазила!»Иду я обратно,ноуженедосна.Как утро прекрасно,вотэтовесна!!!

Антонина Белова

Москва

Поэт, автор шести сборников стихов, победитель поэтических турниров и конкурсов; кандидат филологических наук, доцент, автор многих научных статей, посвященных поэтике, член Союза писателей России.

Сонеты

Разъедемся, и, может быть, надолго.Не дотянуться до твоих дверей,Как не найти счастливых козырей,Когда над всем довлеет чувство долга.А жизнь течёт, как в песне старой Волга,Меняя русла, делая добрейТех, кто не знал судьбы поводырей,Средь серых будней – радости осколка.Но будет день, особенный, когдаНичто не сможет уберечь от встречи,Пусть даже смерть сама нам поперечит.И будет тем бессмысленно горда.Я прикоснусь к тебе теплом дыханья –Любовь не знает страха расставанья.

Акростих

В Женеве ночь пронизана дождямиИ пахнет розами, над озером туман.Таинственны пути далёких стран,А их народам повезло с вождями.Легко душе, оставленной страстямиИ недоступной злу, ей чужд обман.Йоркширский след оставит в ней изъян,Когда захочешь радость пить горстями.Уйдёт неважное, забудется обида.Любовь одна лишь не покажет вида,Ей не смутиться от молвы людской.Шепчи люблю, чтоб скрасить боль разлуки,О, этот свет в глазах нежданной муки…Виват, Женева, я в душе с тобой!

«У крымских дней так много перемен…»

У крымских дней так много перемен,Вновь берег Ялты… радостно прекрасен.Твой горизонт безоблачен и ясен,И нет в сердцах предчувствия измен.Что мы дадим любви святой взамен?Ведь равнодушья скользкий путь опасен,Так крик души взывающей ужасен:Он сердце рвёт, как ленточку спортсмен.Блаженны дни, не знающие крови,Воистину вы в судьбоносном зове, –Останьтесь тихой нежностью во мне.Меняя всё: и время, и пространство,Сжигая боль – в невидимом огне –Для вечности седой и постоянства.

«Осенних дней настала череда…»

Осенних дней настала череда,И лист летящий – то её примета,Как холодна в реке судьбы вода –Напрасно ждать желанного ответа.Но я по-прежнему, мой друг, тверда,Надеждою, наивная, согрета,Нет,не зову вас, юные года,Не променяю осени на лето.И в тишине своих тревог-ночей,И в прорицании скупых речейУвижу обещание на встречу.Пусть осень подожгла к тебе пути,Пусть, кажется, вовеки не дойти –Но твёрдо верю, что тебя я встречу.

Сергей Берсенев

Москва

России дальние дороги…

России дальние дороги…Конца с порога не видать…Так было при царе Горохе,так есть, когда в почёте – тать.Находим разные причины –покинуть временно уют:иным положено по чину,иным покоя не даютпути святые пилигрима,первопроходца сильный дух…Желаньем собственным гонимый,я тоже странником иду….И ждут рассветные туманызабытых Богом деревень…Непредсказуемостью манят –как будто избы без дверей:входи, вот – скатерть самобранка,вот – хлеб радушия, вот – соль…Один во мне узнает брата,другой не пустит на постой…Сочтёт надутой, «важной птицей» –с оттенком спеси на лице…– Припёрся, значит, из столицы?В Тмутаракани дать концерт?Да нет… Сгущать не надо тучи…Пусть в заблуждении пока –земля ценить себя научиттого, кто шёл издалека.И ждёт немая осторожностьпровинциальных городов.С мечом ли я?.. Навеки – в ножнах!А слово за слово – готов!Не поучать, а брать урокизубриле-школьнику под стать.России дальние дороги…Конца с порога не видать…

Улыбнулось солнце через силу…

Улыбнулось солнце через силу,чувствуя дыхание зимы.Жди морозов, стойкая Россия!Ну, а больше – радостей земных!Говорят, что пафос неуместен,если речь о самом дорогом –стихотворно или в доброй песне…Но за одой – новая вдогон…Город обустроенный, деревня,человек по имени Родник …Что ещё дороже злата, денег?Что ещё продлит мне жизни дни?Озеро с невытравленной рыбой…Лес, который вырубят вот-вот…Это для души важней, чем прибыль….В новом веке – всё наоборот!Всё – вверх дном, как сами попросили,веруя в химеры перемен…Жди морозов, стойкая Россия!Одолей, чтоб ставили в пример!

Край забытый

Я не терплю большие города………………………………………………Сверчок-флейтист играет о любвиВсё с тем же вдохновением привычным… Марианна БоровковаВ Мегаполисе делать нечегоПаганини лугов, кузнечику,и сверчку-виртуозу с флейтой…Вот такая изнанка лета…Чахнет творчество обесцененным:переходы вдруг стали сценою…Славен тот, кто на трёх аккордахоб исподнем вещает гордо.За симфонией, за скрипичною –прочь из города! Электричкою…Край забытый – романсы листьев,молодая Душа флейтиста…Что мешает покинуть улицы,по которым бредём, сутулимся?!Понимаешь – в поступках скован,а с утра – лабиринты снова…Из пространства глухого, узкогона свет Божий выводит музыка…Не толпой озверевшей, дикой –в одиночестве, тихо-тихо….

Небольшой городок

Небольшой городок, затерявшийсяв центре России…Его имя известно – вам скажет любой проводник.Он стоит и стоит, чем бы годы ему ни грозили…Не упал на колени, седой головой не поник.Небольшой городок, где окраина –та же деревня…Человек человеку то – друг,то – жестокий рентген.И гуляет молва, у которой в попутчиках –ревность,и от зависти чёрной святое не спрятать в реке.Небольшой городок… Скорый поезд в гостях –две минуты….Ну, откуда прольётся на крыши божественныйсвет?Говорят, что в таком и рождаются бунты и смуты…Здесь непризнанный гений однажды оставитсвой след.Небольшой городок… Сколько их по стране –лилипутов!Вековые легенды… История – в каждой главе…Но вторгается ночь, будто жадные щупальцаспрута…Это входит во вкус белокаменный град-Гулливер.

Песни

как много втихомолку перепето…

Галия ГалиПесня, прозвучавшая с эстрады…Мощный голос важного певца…Отчего такое мне не в радость?Почему не хочется плясать?О любви соседи ладным хоромголосят за праздничным столом…Жму плечами, молча, не в укор им:мне бы – тишины со всех сторон.Мне бы – ночь со звёздами в подарок,чтобы рядом – ни одной души,на минуту смолкла чтоб гитарау костра весёлого в глуши.Чувствуя себя усталым волком,потерявшим к стае интерес,буду петь и петь я втихомолку,прославляя милый сердцу лес,до креста оставшиеся годы,человечность волчьего лица,выдуманный мной мираж свободы,мелочи, которым нет конца…

Наталья Буканова

Москва

Причудница зима

Зима, причудница жестокая,Всё заморозив, снегом заваливПути и к сердцу тропки,Вдруг подобрела на исходе, подаривДенёк волшебный, как из сказки,Поставила спектакль как истый мастер.Костюмы, декорации и свет –Так бесподобны, слов здесь нет.Деревья убраны нарядом подвенечным,Шелка и бисер, жемчуг, бриллиант,Сверкают под юпитером небесным,Прекрасны ночью, во сто кратИзысканней, пленительнее днём.Качая ветками, танцует хоровод.Великих мастеров картина та достойна.И выходки зиме прощаем непристойные.

Москва

Над Москвою плывут облака,Розовеет рассветом город.Просыпаются купола,Золотом рассеивая холод.Скаты крыш омывает свет,Ночной соскребая сумрак.Меняется улиц цветСотни раз, убегая в проулок.Вечером тыщи огнейРазводят другой костёр.Скорее меня согрей!Руки ко всем простёр,Чтобы обнять крепче,Милое нашептать,Утешить и поразвлечь,Представить себя, показать,Что, в принципе, невозможно –Меняется ежесекундно.О столице поведать сложно,Закончить рассказ трудно.Начало уже изменилось,Пока говорили долго,Что-то ушло, растворилось,Много явилось нового.Реки, как две артерии,Опоясывают пространство.Это её критерииОтносительного постоянстваСо скользящим по зеркалу водСветящимся домом плавучим.Пышные с берега проводыПопавшим в него везучим.Город-призрак, кому мечта,Бывает и злым, и добрым,Старых улочек красотаИ на расправу скорым.Сполох огней ослепляет,Заставляя забыть печали.Всюду тебя догоняют,Необозримые дали.

Анатолий Бушуев

Жуковский

Римме Ивановой,

Санитарке, совершившей свой подвиг в Первую мировую войну, подняв воинов в атаку.

Если б кто спросил её когда-то:«Кем ты хочешь, Римма, быть?»,То услышал: «Быть хочу солдатом,Чтобы верно Родине служить».Год четырнадцатый, трудный для России,Когда ринулась немецкая орда,И снаряды строй людей косили,Тех, кто встал на защиту от врага.Римма Иванова тоже всталаВ строй – сестрою в медсанбат служить.Жуть войны её не испугала:Что своею жизнью дорожить?Но в очередном бою жестокомБыл убит снарядом офицер.Встала Римма смело из окопа,Показав всем воинам пример.Ранена смертельной пулей Римма,И узнала замертво она:Смерть сестры в бою невосполнима,Так была отважна, так была юна!Царь отметил подвиг девушки крестом.Этот крест она не получила.В трауре тогда был Риммин дом,И иссякла молодости сила.Минет век, пройдут десятилетья,Подвиг Риммы будут вспоминать,Памятник поставят – в знак бессмертья.Среди нас герои есть? Как знать?

Воинам-афганцам

Солдаты, павшие в АфганеИ не пришедшие с войны,Вы в ней себя не потеряли,В девчонок были влюблены.Вам жизнью – нет, не насладитьсяПостроить новую семью,Вы посланы с врагами биться,Теряя молодость свою.Вам было двадцать лет                                 отпущено судьбою,От матерей сумели отлучить,И что вы сделали с собою,Вам предстояло только жить.Не заживут на теле раны,Не спустится ангел с небес.Вы – наши воины Афгана,Всегда к вам будет интерес.Вы – наши молодые братья,Мы часто вспоминаем вас,На чужой земле вам выпало сражаться –Тогда всё это волновало нас.Те, кто домой не возвратилсяИ кто погиб на той войне,Звездою яркой засветился –Той, что в дороге светит мне.

Александр Ветров

Клин

Из разговора с любителем ходьбы

Вечер. Месяц. Вскоре тучиПоявились над рекой.Сильный ветер снег колючийГонит вдаль передо мной.Лес за полем исчезает.Быстро гаснет лунный свет.На дороге заметаетВ полумраке санный след.Круговерть. Всё небо мутно.Ни машин нет, ни людей.Согласись, что неуютноБыть в пургу среди полей.Повернул назад – и ходу.Дома дал себе зарок:Всё! В такую непогодуЯ отныне не ходок.Наступил конец недели.Снова тучи вдалеке.Что сидеть?! Под свист метелиЯ опять пошёл к реке.

«Вечерняя луна. Тихонько ветер веет…»

Вечерняя луна. Тихонько ветер веет.Туман меж двух холмов, за рощицей, белеет.Уж первая звезда повисла над рекой.В полях – безмолвие. Иcкрящейся росойВ низине, за селом, трава уже покрылась.Зажёгся Млечный Путь. Река засеребрилась.В прудах, над гладью вод, застыли камыши.Пусты все улицы. Ни звука, ни души.

«Июльский дождь стучит в оконное стекло…»

Июльский дождь стучит в оконное стекло.Стремительно бегут по улице потоки.Собравшись у сосны, пугливые сороки,Треща, умчались вмиг куда-то за село.А дождь всё льёт и льёт. Прошло уже полдня.Наверно, к вечеру начнётся наводненье.Вдруг ливень кончился. Вслед – солнце,проясненье.Минуты – и везде толпится ребятня.Почти у всех в руках модели кораблей.Склонившись над водой, их в плаванье пускают.Зачем потом идут, за ними наблюдают?Чтоб не уплыли в даль затопленных полей.

«Светлеет небо на востоке…»

Светлеет небо на востоке.Открылась даль. Роса блестит.В реке, точней, в её протоке,Покрытый мхом валун лежит.Вблизи него деревьев листьяСкользят по зеркалу воды.Рябин развесистые кистиЗаполонили все сады.Бежит тропинка вдоль забора,Потом спускается в овраг,Летит на холм и с косогораУходит в голый березняк.Над тихой рощей солнце всходит.Светлее стало вмиг кругом.Проснувшись, ветер в поле бродит,Бурьян качая за селом.В садах листву сгребает в кучи.Вдруг – громкий свист, протяжный вой.А через час из тёмной тучиСнежок посыпал над рекой.

Элла Кириллова

Москва

Женщина

Гляжу я на фото:– Ах, кто эта женщина?.. –Стремленье к полёту,Движение встречное…В глазах – отрешённость,Во вздохе – таинственность,И жесты наполненыЗнанием истины…Что видит онаИз того, что неведомо?Что знает? КогдаПолучает ответ она? –Лишь только спросить соберусь –На бумаге он!..Лишь к ней обернусь –Снова встретимся взглядами……О, тайна из тайн!За далёкими далями…Как можно познать,Разгадать? –Не разгадана:Себя узнаю каждый день,Как впервые, я!..Войти в свою теньНевозможно…О, женщина!..

Аве!

Светило солнце.Мир – играл:то пели птицы,и звучалоневероятное сопраносредь дивных гор –и тот вокал«Аве Марию» возносилк верхушкам снежным,поднебесным…И мне казалось,ты – любил –меня…И пением чудеснымв моей душезвучал рефренлюбви твоей:Аве Мария!Я, пением озарена,тебя, как ангела,любила.Аве Мария!Аве, милый!

Рисунок

Я рисую тебя на песке:Капюшон и вихрастый затылок.И – улыбка.И к каждой руке –По крылу.Но… стерев…ОднокрылымЯ рисуюТебяНа песке.

Канун

Рыжие полосы леса среди полей:Словно подарок, земля упакована в ленты.Вновь озарится сиянием ВифлеемВ ночь, предваряет которую звёздный сочельник.Тёмная зелень хвои и белый мох.Мерно качаются крупные гроздья рябины.Пост завершится Филиппов – и в РождествоЯ загадаю нам вечной любви, любимый!

Преображение

Рассвета ждёт раскидистая ель.И лапы пышные её клонятся долу.…Об этом утре – медленно и томно –Когда-нибудь споёт виолончель…Придёт пора – и струны зазвучат.Ну а пока, росой умыты, иглы,Роскошны и дурманяще-душисты,На солнце нежатся и чинно так молчат.Когда-нибудь душа моя споётОб этом утре с запахом сирени,Об этой предрассветной сладкой лениИ о тебе, скрипач и звездочёт…О том, как дождь за окнами шуршит,Сливаясь в аккомпанемент весенний,О чуде вечного перерожденья,О таинстве чарующей тиши.Альтом изящным ели стать дано –Ответьте мне, ну это ли не чудо?!И если ели зазвучать нетрудно –То мне певуньей стать предрешено:Я стану петь, а ты, скрипач, играй!И пусть любовь смягчает диссонансы…И новые рождает пусть романсы.…И ели пробуждаются пускай.

Владимир Коблов

Краснозаводск Сергиево-Посадского района Московской области

«Скамейка. Пруд. И лебедь в белом…»

Скамейка. Пруд. И лебедь в беломС подругой шествуют по глади.Их мысли строчками в тетрадиЛегли наипервейшим делом.Нет в мыслях суетности бренной,Престижа нет и алкоголя.Там небо есть. Вода и воля.Вот нам бы так, чтоб непременноС подругой плыть вдвоём по жизни…Бок о бок и плечом к плечу…Об остальном я промолчу,Как лебедь, мыслями подвижный…

«Ворона сказала «кар!..»…»

Ворона сказала «кар!..»Ранним воскресным утром.Это на птичьем – «мудрый».Знать, у вороны – дар…Лёжа принять с почтеньем?Ну не вставать же в рань.Кстати, полить герань…Есть ли у мудрости рвение?..Ворона сказала «кар-р-р!..»Да слышу я, не глухой же!..Вот заладила тоже…Надеюсь, что не пожар.Всё-таки, пять утра.Спят, понимаешь, люди.Им сейчас не до чуди…Выспаться бы пора…Ворона сказала «ка-а-ар-р-р!..»Слушай, убью не глядя!..Мало ли что в тетради,Ночью сидя, кропал!..С совестью не знакома?..Конечно, с такой высотыМожно сказать, что тыСестра у летнего грома…Ворона сказала «кар!..»Ровно в пять этим утром.О чём-то, наверно, мудро…Знать, у вороны – дар…

«Сегодня вновь спустился я в метро…»

Сегодня вновь спустился я в метро.Москва, туннели, станции и цифры.Нагляден современности синдром.А дома со шпатлёвкою ведроХранит в себе тихонько строк мотивы.Оно, возможно, вызовет вопрос,Который высоко технологичен.Ответ в наивности довольно прост:Вон на «зелёный» переходит пёс.Видать, что правила ему привычны.Недоуменье встанет на лице:Где связь ремонта с уличной собакой?Ответ всегда у курицы в яйце,Но Боже упаси искать пинцетКак инструмент в поэзии, однако…Картинки дня смиренно уложил.Мне эта стопка позже пригодится.Рука моя в предчувствии дрожит.Сегодня день добрался до межи.Картинам новым ночь поможет сниться.На них не будет моего метро…В ночных сюжетах – линии и шифры,В которых – со шпатлёвкою ведро,И на окне – бутылочка «ситро»…В объятьях тихих спящей рядом нимфы…

Замерзают дожди в декабре

Было это позавчераИли, может, вечером в среду.Если годы считать за дни,То, пожалуй, во дне вчерашнем.Странно как-то текла зима,Отказавшись идти вначале.Снег опаздывал у неё,Но зато к ней стучался дождь.Как впустить, если тот, другойВдруг окажется у порога?Но пока его всё же нет –Хоть какой-то мужчина в доме.И открыла, и он вошёл.Думать нам никогда не поздно.Он к кому в объятья попал?Да к тому же, всё было наспех…В общем, сразу тот дождь замёрз.И товарищи следом тоже.Это ж надо – шляться к зиме?!.Не хватало своих как будто.А затем опоздавший снегНаводил здесь свои порядки.Он под шубу упрятал лёд.А зима про дождь… промолчала.

Наталия Колотилина

Москва

Образование высшее педагогическое.

Член МГО Союза Писателей России, член РСП. Выпустила 9 поэтических Сборников. Печаталась в «Литературной газете», журналах: «Литературная столица», «Союз писателей», в сборниках: «Поэты России», «Автограф», в альманахах: «Российский колокол», «Фавор», «Наследие», в «Альманахе русской поэзии», а также в коллективных сборниках проекта «Библиотека современной поэзии», «Литературная республика», Энциклопедия «Большая литературная карта Росси» и др. Включена в «Каталог современной литературы», в «Антологию русской поэзии» и в «Антологию подмосковной поэзии».

Награждена звездой «Наследие», медалью В. Маяковского 125 лет и медалью А. Пушкина 220 лет.

Начало зимы

Зима подошла незаметно.Какие тут, к чёрту, приметы!Ни ветра, ни льдинки, ни снега…И даже уже не до смеха.Земля напиталась дождями,Разбухла, как хлеба краюшка.И стали болотцами ямы,И съёжилась как-то избушка.Промокшие чёрные сучьяОзябли, как голые ручки.Вот медленно в серые кучиНа небе сползаются тучки.На утро возможны осадкиИз инея, насморка, кашля.Давно завершились посадки:Озимыми стелется пашня.Но вечером! Вечером всё жеВнезапно запахнет зимою.Студёный мороз так и гложет.Мертвеют леса под луною.Спешит запоздалый прохожийНа свет дорогого окошка,Собак задремавших встревожатШаги на застывшей дорожке.Конечно, зима ещё станет,Своей красотой околдует,Все реки покроет мостами,Седыми снегами задует.«Утёночек» лебедем будет,Как в сказке чудесной у Ганса;Но детство своё не забудет,И грязь, и луну из фаянса.

В темноте утонула деревня

В темноте утонула деревня.В низких окнах не видно огней.Даже светлого лунного гребняНе сыскать в свистопляске теней,Ветер треплет обрывками небаИ гоняет клубящийся мрак.А к утру, притомясь, хляби снегаМокрой кашей наполнят овраг.Всё во власти метущихся круглиц –Мокрых, острых осколочков льдов.В дремоте обезлюдевших улицНочь стирает цепочки следов.Ну и пусть непогода гуляет,Торжествует ненастье опять.Ведь природа, конечно же, знает,Что зиме всё равно не бывать!

Творцы

Талантливых людей на свете очень много.Из года в год их множатся ряды.Но светоч гения даётся лишь от БогаКрупицами из вороха руды.Я думаю о них, кто «поцелован Богом»,Чей гений, как звезда, горит в веках.О тех, кто наши души обжигают словом,Чьи мысли возвращают к родникам.Какая сила жизни жжёт творца при этом,Кто водит по холсту его рукой?Кто по ночам диктует текст поэту,А формулы – учёному строкой?Как композитору послышались мотивы?Всегда в работе, часто без еды,Перелопатив творчества массивы,Шедевр рождался платой за труды.И, опалив огнём ликующее сердце,Они сгорали в страстной жажде жить,Всю душу разорвав, открыв потомкам… дверцей,Чтоб к Истине дорогу проложить.Жизнь гениев всегда подобна солнцу.Её девиз – гореть… сквозь мрак… в борьбе.Порой непризнанным… Но всё ж им воздаётсяБессмертием в твореньях и в судьбе.

Детства городок

Провинциальный городокПочти ничуть не изменился.Души моей тут островок,Ведь я когда-то здесь родился.Прошли года. Уж дома нет,Лишь старый сад. Здесь всё мне мило!Я помню всё: как ждал рассветС тобой, и что ты говорила.Вон там – заброшенный хлевок.Вон колокольня! Так красиво!А там, в крапиве, ручеёк,Где детвора в песке возилась.Все улочки, как встарь, в цвету,Как с гобеленовых дорожек,Сплошь пастораль лубка и ложек!Но вот какой сюжет в быту:С телегой лошадь на жаре,Старухи-лужи у продмага,А в пыльных окнах в мишуреС зимы меж рамами бумага.Отель мой, латанный «Приют»Дельцы считают почти звёздным!Зайдём в проулок. Что же тут?Купцы скупают чьи-то «гнёзда».Конечно, есть дома на снос.Средств на дороги не хватает.Но русское «сойдёт, авось»Всегда на дядю уповает!Но, с грустью думаю порой,Что современная застройкаЛишает прелести былой,Штампуя клоны-новостройки.Провинциальный городок…Здесь всё моё промчалось детство.Ты – счастья моего глоток,Души великое блаженство.

О вере

Когда нам в жизни хорошо,Тогда мы счастливы, здоровы.Нам кажется, так быть должно!Зачем нам тягостей оковы?Вдруг выпало одно звеноИз всей большой цепочки жизни,И всё разрушило оно!Не починить судьбы капризы.Одно звено, такая малость!Куда направить нам шаги,Как поступить, забыв про жалость?Где выход? Боже, помоги!А вот и добрались до сути.И вспомнили теперь того.Кто от «истока» был до «устья»Незримо с нами заодно!Мы Господа благодаритьВ счастливой жизни забываем.Но вот – беда! И мы проститьГрехи у Бога вымогаем:«Господи помилуй! Господи помилуй!Господи помилуй нас!»

Анатолий Коротков

Пущино

Библиотекарь

Никто не расскажет, как                              в прошлом всё было,Но Родина – мать ничего                              не забыла.Она сохранила                              былины и сказки,Предания, притчи и                              просто подсказки.Письмена содержатся                              в библиотеке,Там точно расписано                              всё в картотеке.За этим сотрудники                              строго следят,Для всех раритетов                              потребен догляд.Сотрудникам этим                              доверено правоДругим прививать                              культуру и нравы,Чтоб ими умело                              привитый росток,Стремился на Запад ,                              и Юг и Восток.А Север культуру                              чтоб вновь возродилИ Силой могучей                              Страну наградил.Я славлю сегодня                              сотрудников этих,Чтоб были в труде их                              и целях успехи!Ведь каждый из них                              идеолог и лекарь,А значится просто –                              БИБЛИОТЕКАРЬ.29.05.2019

Возмездие

Бушуют ветры в небе над планетой,Тем сотворяя вихрь иль ураган,Чтоб неуёмную обрушить силу этуНа род людской, в отместку за обман.«Разумный», в войнах за своё господство,Творения Природы разрушал,Земную красоту он превратил в уродство,Исправить что-либо совсем не поспешал.Наоборот, рвёт атомы безмерно,В земных глубинах, даже в небесах.Закончиться всё это может скверно,Спасти нас могут только чудеса.Но чудеса встречаются не часто,По воле неизвестных нам причин.А ждать их можно долго безучастно,Тем отдаляя созидательный почин.Пора властям и лидерам народовУсвоить главное – Земля наш общий дом.Её нужно беречь, живущим всем в угодуИ верой в Бога убедить всех в том.Тогда, возможно, общей силой волиГлумленье над природой прекратить,Нанесенное вылечить без болиИ красоту земную возродить21 октября 2019 г.