Творчество и потенциал. Выпуск 3/2024

Светлана Иванова

Считает поэзию мелодией души. Отдаёт предпочтение жанрам пейзажной, философской лирики, любовной, иронии и юмора, пишет стихи для детей.

Публиковалась в сборниках издательства «Четыре» (Санкт-Петербург) «Когда часы 12 бьют», «Заколдованный цветок», «Дотянуться до солнца», «Великий Пушкин», «Голоса эпохи», в альманахе «Творчество и потенциал». Вышли в свет авторские сборники «Мелодия души», «Розовые розы».

Светлана Леонидовна – номинант литературных конкурсов «Поэт года», «Русь моя», «Наследие», «Детская литература», участник «Антологии русской поэзии», финалист литературного конкурса «Наследие» (РСП, Москва, 2003).

Что за чудо – бульденеж?

Что за чудо – бульденеж?Будто он весны рубеж.Белый снежный ком в саду —Весь стоит мой куст в цвету!Кто придумал куст калиныПревратить в большой сугроб?В нём цветы без сердцевины —Для изысканных особ?!Кто играл в снежки здесь ночью?Кто прицеливался в куст?Все снежки разбились в клочья,Даже слышу я их хруст!Всю засыпали калинуСнегом, словно бы зимой,Превратив в большую льдину,Хоть давно нет холодов.Чудо! Словно на картине,В ожидании жары,Распустились на калинеЛетом снежные шары!

Любимый цветочек ромашка

Любимый цветочек ромашкуЯ к сердцу скорее прижму,С душою ко всем нараспашкуОна – всё, что скажет, приму!Я летом гадать не устану,Я точно узнать всё хочу,Я верю любви талисману,Ответ от неё получу!«Скажи мне скорей, дорогая,Ты долго меня не томи,А есть ли она-то, земная,Любовь?! – ты меня вразуми.Ведь символом ты выступаешьСемьи и, конечно, любви!Про чувства, ромашка, всё знаешь,Надежду мне в душу верни!»Ромашка смотрела с улыбкой,И к солнцу тянулась она:«Основа любви, чтоб не зыбкой,Сама-то любовь и была!» —Сказала она и завяла,Поникли её лепестки:По полю я долго гуляла,И вторили ей васильки.

А любите вы лето?

А любите вы лето,Как обожаю я?..С утра приход рассвета,Прохладная земля,Несложного сюжетаВ росе из хрусталя,Ромашки для букета,Из пуха тополя!За что люблю я летоСильнее, чем весну?За то, что до рассветаСовсем я не усну.За то, что ночью звёзднойСидим мы у костра,И даже очень поздно,Но спать нам не пора.За то, что в нашем летеЗелёные поля,И я об этом летеНе позабуду дня!

Расплетает косы лето

Расплетает косы лето,Всё вокруг блестит от солнца,Золотится лучик света,На волне он распадётся:Превратится в брызги цветаОчень яркого букета —В каплях нежного рассвета!Ну, на то оно и лето!Летом, кажется, всё можно —Пережить былое горе,Будто жить не так и сложно,Отдохнуть душой в просторе!А в лесу свой счёт кукушкаПрокукует нам раз триста,И у лета есть макушка —Здесь раздолье для туриста!Летом сходятся приметы,Покидает нас ненастье,И идёт, надев штиблеты,По тропинке наше счастье!

Пахнет персиками август

Пахнет персиками август,Сладкой вишней манит куст,Пахнет яблоками, мёдом,Урожайным пряным годом,Спелым сахарным арбузом,Дыней с очень сладким вкусомИ крыжовником, малиной,Черноплодною рябиной,И черёмухой тенистой,И смородиной душистой,Пахнет пряною травой,Свежей речкой голубой,Виноградом пахнет терпко,Земляникой манит крепко,Чуть горчит слегка калиной,С песней льётся соловьиной,Пахнет солнечным деньком —Мысли все о выходном!Пахнет утренней росой —Навевает всем покой!

Знойный август

Вновь вернулось к нам знойное летоИ не хочет от нас уходить.Вновь не спится всю ночь до рассвета.Мне не может оно угодить!Хоть и жарко ещё, но заметноЗапестрело убранство лесов.Август зной нагоняет, но тщетно!Сколько править осталось часов?Из дали вижу, что приодетаВ золотую одежду листва,Запрягается где-то карета,Чтобы осень примчалась сюда!Золотистая, яркая осеньБесшабашно закружит листву,И пиджак вновь достанет свой ясень,Что раскрасил к сему торжеству.Вдруг характер изменит свой осень,Станет мокрой она, затяжной.Сбросит яркий наряд сразу ясень,Что сиял разноцветной листвой.А пока ещё зной не сдаётся,Превращая траву в сухоцвет,И непросто нам всем достаётсяАфриканского лета привет!

Покатилось наше лето

Наливаясь вкусом, зрело,Поспевало до поры —Покатилось, полетелоЛето яблочком с горы.Отзвенело росным утром,Отплясало мотыльком,Прожило в краю премудром,Растворяясь день за днём.И в предутреннем туманеВ травы ссыпалось росой,Заблестело на шафранеКаплей нежно-голубой.Августовскою прохладойРазливаясь средь цветов,Тут же ярким звездопадомВглубь скатилось городов.Растревожив город душный,Разогнав с цветов пыльцу,С ветром дерзким, непослушным,Лето близится к концу!

Уходит август

Прохладой утро шелестит,И месяц прячется в рассвете,Ночами звёздными грешитНаш уходящий август в лете.Хотя ещё он весь в цветуИ осень вроде бы нескоро,Выводит август по холстуКартины звёздного простора.Играют звёзды в чехардуНа тёмном небе яркой стаей,Опять с собой я не в ладуИ ночью жизнь свою листаю.Один, два, три, четыре, пять…Как листья годы улетают,Мне силой их не удержать,Про время снова намекают.Что утром осень вновь украдкойСыграет, листьями шурша,Для всех опять будет загадкой:«Зачем так рано ты пришла?»

Анна Попова

Родилась в 1985 году в селе Тишково Астраханской области РФ.

В 2007 году окончила Астраханский государственный университет. По первому высшему образованию экономист, по второму – педагог. Кроме того, счастливая мама, супруга и дочь. Живёт в Астрахани.

Стихи начала писать ещё в детском возрасте. В школьные годы печаталась в районных газетах, принимала участие в конкурсах авторов. Многое, что писала, шло «в стол».

С рождением сына стала сочинять детские стихи, басни и сказки. Не так давно возникло желание и появилась возможность показать своё творчество более широкому кругу читателей. В настоящее время активно сотрудничает с издательствами.

Почему у Луны нет платья?

(Стихи по мотивам сербской сказки «Почему у месяца нет платья?»)

Получил портной такой заказ:Сшить Луне красивейшее платье.«Сшей мне, мастер, это мой указ, —Буду ярко по небу гулять я».И портной, сняв мерки, в тот же часПринялся с усердием работать,Раскроил шикарнейший атлас,Наметал. Осталось обработать.В гости он позвал к себе Луну.«Приходи, Луна, наряды свои мерить.Что такое? Не подходит? Не пойму.Не могу глазам своим поверить.Во дела! Луна-то подросла!»Снова начал наш портной трудиться:Разметал, сметал, расшил края.«Ну, Луна, иди опять рядиться».На примерку раза в два крупнейВыплывает барыня такая.И портной разгневался сильней:«Что с тобой мне делать, дорогая?»Заново работать принялся,Не сидел портной недели две без дела,И наряд на славу удался,А Луна обратно похудела.Так остался наш портной без сил,А Луна без платьица осталась.Чтоб наряд её собою свет затмил —От затеи этой отказалась.

Конкурс

Все в округе собралисьНа соседней крыше.Важный конкурс здесь идёт,Остальные – ТИШЕ!Даже я сюда пришёлС лучшими стихами,Очередь уже занял:«Здрасте! Я за вами».Ну и вот, всё началось,Вы готовьте уши.Настроенье задалось,Открывайте души.Васька звонко голосит,Мимо нот проехал.Барсик жалобно гнусит…На весь двор потеха.Мурку дедушка ведётС мокрыми глазами,Знает он всё наперёдВы смотрите сами.До чего же хорошаВнучка у дедули —Та подкралась не спеша,Сбросила ходули.Танцевала невпопадБальные движенья,Ну а дед-то очень рад.Деду – загляденье.Дальше вышли малыши,Пели что есть мочи,До чего же хорошиМартовские ночи…Вслед такое понеслось!Вышли хор с оркестром.Сердце в пятки улеглось.Кончилось всё квестом.Да, скажу вам, не тая,Было очень жарко.Стих я свой всем рассказалГрамотно и ярко.Вот и конкурс пролетел,Раздают медали.Как же так? Я проглядел?Что?.. А мне не дали?Свой вопрос задал судье,Посмотрел он строгоИ сказал серьёзно мне:«Всё у вас убого».Но позвольте ещё взгляд —Слог мой не корявый,Я же не везде подрядГромко ставлю «МЯУ».Вскользь сказал другой судья:«Ишь, ему не дали.Я же здесь не просто такОтдаю медали!Васька мимо нот поёт,Но цепляет душу.Его мама нас зовётВ гости суши кушать.С Барсиком пришёл сам дедС длинными усами,В перерыве на обедУгостил мышами.Мурка, доченька моя,Солнышко родное,Вдохновеньем вся в меня,Есть талант, не скрою.Вас не знаем мы совсем,Молодой повеса! —И добавил с холодцой:Вы идите лесом».«Это что за беспредел? —Закричал мой папа. —Разгоню я ваш отдел!» —Пригрозил им лапой.«Нам скандалы не нужны, —Так сказал директор. —Все нам мнения важны,Видим – вы инспектор.Сразу чувствуется стиль,Стержень есть, харизма…»Изменился шторм на штильВ век бюрократизма.Секретарь несёт диплом,Взятый нашей силой,И печать стоит на нём.До чего красивый!Что сказать хочу, друзья,Этими стихами?На поверхности всё здесь.Вы смотрите сами.

Дом на курьих ножках

Я строю дом на курьих ножках.Вообще, я знатный архитектор.Ума я приложу немножко,Масштаб работ намечу вектор.Итак, что нужно мне для дома?Всего лишь пара ног куриных,Бревно, окно и куча лома.Конечно, ещё сил звериных.Ну, я заряжен на работу.Где мой верстак, рубанок, гвозди?Ух, разогрелся я до пота!Так скоро звать соседей в гости.Вот мыслям есть где развернуться.Да как же сильно я устал!И не успел я отвернуться,Как домик быстро убежал.

Басня о рыбаке и рыбке

Пришёл на озеро рыбакПогожим летним днём.И с виду кажется всё так,И удочка при нём.Закинув в рот конфет дуэтомИ фантик пнув ногой,«Вот это грязь!» – сказал при этом,Качая головой.Меж пятен нефти точно бросилС приманками крючок…Наверно, я не зря матросил,Ныряет поплавок.Одной подсечкой, да какую! —Что и не мог мечтать,Поймал он рыбку золотую,Желанье думал загадать.Но отвечала рыбка смело:«Такая вот беда —Вокруг природа заболела,От силы нет следа.Кругом живое погибаетОт мусора, смотри.И пятна нефти проплывают,Как в море корабли.Исполнить я твои желаньяНе в силах, не могу!»Услышал я твои страданья.Я смелый, помогу.И принялся рыбак так лихоВесь мусор собирать!Но рыбка прошептала тихо:«Пусти, я погибать…Что так не может продолжаться,Нам нужно всем понять,Тогда и буду я, как прежде,Желанья исполнять».Мораль сей басни такова:Спасать природу нужно!Она нам очень всем нужна,Но только взявшись дружно.

Чем старше, тем мудрее мы

Чем старше, тем мудрее мыСтановимся с годами.Должно быть, это свыше в насЗаложено богами.Мы учимся прощать врагов,Что нас судили строго,Осознаём всю тяжесть слов —Их сказано так много…Так часто, воротясь назад,В те дни воспоминаний,Не раз мы думаем о том,Что было раньше с нами.Как дружба дорогá была,Когда мы в ней нуждались.Мы друга звали по ночамИ с этим просыпались.Богам молились в трудный час,О помощи взывали.Такими были мы не раз,Всю горечь слёз познали.Смотря со стороны на боль,Которая минула,Какой вопрос задать себе,Покуда жизнь не ускользнула?Достойно ль мы её прожили,Чтоб умереть спокойно?Не посрамили ль честь отцов,Не будет ли им больно?И жизнь идёт к концу,А ведь так хочется пожить,Хоть малость, хоть ещё немного!Но вскоре надо уходить,Нас ждёт такая долгая дорога…

Счастье – это важно

Счастье – это важно. Счастье – это простоУтром чашка кофе, парочка конфет.Тёплый лучик солнца, жить до девяноста,Нежный взгляд напротив, доброе «привет».Счастье – это рядом два родных и близких,Весело идущих под руку вдвоём.Им в дороге жизни не нужны расписки.Вместе им надёжней, беды нипочём.Счастье – это также лёгкость, вдохновенье.В ритме танца кружат светлые мечтыИ попутный ветер, чуточку везенья,Белый снег в ладонях, первые цветы.Симпатичный вечер, море и закаты,Милые улыбки, храбрые сердца.Это просто счастье, вот что в жизни надо —В этой атмосфере вместе, до конца.

Босиком по Млечному Пути

Босиком по Млечному ПутиСквозь пространство, время и пределы,Открывая новые в душе отделы,В ожидании: что там, впереди?Босиком по Млечному ПутиМимо миллионов воплощений,Вне каких-то чувств, любви, лишенийМы идём, чтоб жизни смысл найти.Босиком по Млечному Пути,Наблюдая миллиарды звёзд сиянийИ бывая во всех видах состоянийВо Всемирной жизненной сети.Босиком по Млечному Пути,Заглянув сознаньем в бесконечность,Видя сущность, пустоту и вечность…Чтобы не было соблазна нам сойти.Босиком по Млечному Пути,Через километры расстояний,Чтоб понять, принять свой путь познаний,Мы приходим в мир наш во плоти.Босиком по Млечному Пути.

В моей голове

В моей голове ничего никогдаНе будет лежать по полочкам,И знатный портной не сошьёт мне кафтан,Чтобы в нём я одет был с иголочки.Мои скакуны мыслям путают строй,Что в щепки мечты разлетаются.Стою в темноте с оголённой душой,И пусть все враги улыбаются.И пусть впопыхах к чёрту катится мир —Я силы достану глубинные,Я воин во тьме, внеземной эликсир,Спасаю я души невинные.Живое нутро остро чувствует боль,А сердце моё отзывается,И в омут на зов я лечу с головойЗа тем, что меня не касается.Где кажется – всё, нет просвета, тупик,Где руки уже опускаются.Пробью эту стену, пройду напрямик,Хоть крылья горят и ломаются.Лихой барабанщик победу трубит,Но твёрдый кулак не сгибается.И враг, как всегда, предлагает гамбит.Мой внутренний зверь огрызается.И я удалой машу шашкой сплечаИ прыгаю в пекло уверенно.Была не была! – моя жизнь горяча,Давно уже кем-то отмерена.Мне в схватке со злом не нужны тормоза,Иначе я жить не могу.И страх за себя не затмит мне глаза —Я справлюсь, спасу, помогу.За веру, свободу, за жизни людей,Благое и правое дело,Любовь, правосудие, радость детей…Я верю в победу всецело.

«Как трудно жить и знать, что скоро ты умрёшь…»

Как трудно жить и знать, что скоро ты умрёшь.Мечтать, надеяться и понимать, что это ложь,По улицам идя, прохожих взгляд ловитьИ просто думать: «Как прекрасно жить!»Как больно воздухом дышать, будто в последний раз,И разговаривать с друзьями, ловя обрывки фраз.И плакать по ночам: «А вдруг сегодня – всё?»И Бога тщетно умолять: «Дай мне пожить ещё.Ещё увидеть раз зарю и встретить утренний рассвет,Последний раз сказать люблю, понять, что лучше дома нет,Испить воды, сорвать цветы, услышать шелест ветерка…»Пусть эти сбудутся мечты и по щеке течёт слеза.И дождь прошёл – благая весть.Готов он горечь мою смыть.Как же прекрасно, что «Я ЕСТЬ».Так вот что значит слово «ЖИТЬ».

«День. Что-то необычное есть всё же в этом дне…»

День. Что-то необычное есть всё же в этом дне.А может, это просто заключено во мне?Моя душа стремится куда-то улететь.И что же заставляет мои глаза смотреть?Всё хмуро и уныло, и дождик моросит.И сердце что-то плачет, оно опять грустит.И тело дрожь покрыла, оно всегда одно.И я смотрю с печалью в промокшее окно.Я лиц не замечаю, всё мимо нас проходит.Моя душа такая приюта не находит.Мои глаза печальны, и воздух влаги полон.И мой кусочек жизни как бы от всех отколот.И сердце одиноко, оно так ждёт кого-то…Зачем?.. А может, просто устало от бойкота?Оно всё плачет, просит чуть-чуть тепла, любви,А всё вокруг мне говорит: «Желание, умри!»Вновь ветер обнимает, ведь это мог быть ты.На свете стало мало любви и чистоты.Я не прошу пощады и не прошу покоя…Мне лучше без награды, что ж сердце за такое?..Чего ищу, не знаю, и что хочу от жизни?Так почему страдаю? Была ли здесь я лишней?Маршрутка подъезжает, и я иду домой.Так вот что означает то чувство быть одной…

«У меня одно богатство – все мои стихи…»

У меня одно богатство – все мои стихи.Это то, что отойдёт со мною к Богу.Средь людей не ждут они хвалы,Покажу другую им дорогу.Я не чтец, читать не мой удел,И явно Пушкина не переплюнуть.Будет мыслям ли моим предел?Вдохновенье есть, а написать – раз плюнуть.Дар бесценный я с собой возьму,Пусть умрёт он вместе с моим телом.Я живу, я всё ещё живу,А душа бы птицей в небо улетела.У меня одно богатство – это жизнь.А стихи? – Они совсем другое.Как избавиться от них хочу,Так как мысли не дают покоя.Каждый стих в себе переживу,Плачу, снова жизни проживая.Я своею жизнью жить хочу,Что-то держит, нить не отпуская.Значит, вот она, судьба моя!С ужасом реальность понимаю:Они в землю не ложатся без меня,Просто смотрят, как я умираю.

«Как душно!..»

Как душно!И ты не видишь ничего из этой слепоты.Кругом один тупик.Ты смотришь в пустоту вновь гаснущей звезды.Быть может, жизнь твоя угаснет так же.Ты не нашёл пристанища себе,И честь твоя в грязи погрязла.Дождь, этот звучный шум,Он вновь приведёт тебя в сознанье.Страх, боль и чувство фальши…Ты отвергаешь все земные притязанья.Как нелегко отнять чужую жизнь!И ты унижен и вновь предан.Холодный, жуткий скрип в душе,И смысл жизни не изведан.Душа твоя блуждает средь дорог,Не пройденных людьми ни разу.В твоих руках оружие, но сердце ведь не лёд,Оно способно и любить,Но это незаметно лишь простому глазу.Твоё призвание убивать,Но можно ли убить любовьИ причинить такую боль живому сердцу?А можно ли предать те годы долгого трудаИ просто так закрыть глухую дверцу?И можно ли предать того, кто сильно любит?Но он предан.И нет важнее ничего, чем выполнить приказ.А смысл его уже поведан.Да кто же ты такой теперь?..Лишь мелкая ничтожность,Способная любить и убивать,Но это лишь порок.Ты тварь, измученная жизнью,Быть может, это лишь предлог?Вновь ливень перебил ночные размышленья,Что так мучительно терзали сердце в пустоте.Твои глаза, залитые слезами,Вновь углубились в туч сгущенье.Пусть даже ты один и без друзей,Ты заслужил давно прощенье.Да, больше нет того, в кого ты верилИ кому ты поклонялся.Вокруг темно, и слёз река.Да, ты теперь один остался.Отчаянный порыв страстей утих,Ты выбился из сил,И лучше нет награды,Чем умереть под этот сильный дождь.И больше ничего не надо.Закрыть глаза и на минуту улететьОт всех невзгод и размышлений.Прикинуться лишь мелкой тенью грёз,Запутанной между ночных сомнений.И дождь смывает все следыС израненного сердца…И нету в мире чистоты,И никуда не деться.

«Люблю гулять я лунными ночами…»

Люблю гулять я лунными ночамиПо тихим улицам посёлка моего.Люблю я слушать тишину печалиЛучистого, как свет, живого сердца моего.Люблю заглядывать в глаза свои —Они как призрачное время уходящего столетья,Я знаю, что нет чище ихНа этой прóклятой планете.Мой голос унесёт меня в далёкую страну,Которой нет красивей и прекрасней,И я пойму, что снова жить хочу!Надежда воссияет и погаснет.Я также умереть хочу,В загробном мире побывать немного.Туда, я знаю, предстоитМне очень долгая дорога.И ненавижу я себя поройЗа всю беспомощность мою,Корю себя и ненавижу,Но в глубине души люблю.Я ненавижу смех детей —Такой жестокий и коварный,Он может душу ранить мне,Как рук прикосновение к могиле давней.Душа моя расколота, а из неё сочится кровь —Такая алая, как роза…Порой мне кажется, что всёВ судьбе моей – всего лишь проза.

«Роза – нежности слиянье…»

Роза – нежности слиянье,Жизни и любви,Равнодушное прощаньеТрепетной тоски.В свете чистом и прозрачномКапельки росы.Всё прекрасней и печальнейСтройные цветы.Капля крови на ладони —Жизни колесо.Мне прелестней этой розыМилое лицо.Гордый взгляд, прямые плечи,Локоны волос…Где всё это? Это простоПамяти донос?

Наталья Самошкина

Родилась на Дальнем Востоке, в городе, носящем красивое мужское имя – Артём.

С 1988 года живёт в Санкт-Петербурге. Писатель и поэт, художник и энергопрактик. Ведьма из клана Огненного Дракона. Ведьмовское имя – Найра. Пишет стихи и прозу в самых разных стилях, вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетений.

Несколько раз становилась номинантом национальной литературной премии «Поэт года» и «Писатель года». В 2023 году произведения Натальи были опубликованы в «Антологии русской прозы», выпущенной Российским союзом писателей.

С 2022 года сотрудничает с петербургским издательством «Четыре», где были изданы романы автора «Ловец заблудших душ» и «Тиур – вестник Рарога», сборник прозы и стихотворений «Признание в любви и абрикосовая косточка», сборник хокку и танка «Книга гаданий Найры. Как жизнь длинна…».

Участвовала в создании тридцати пяти коллективных сборников. Обладатель наград от Российского союза писателей и издательства «Четыре».

Сосной приморской дышит тело…

Сосной приморской дышит тело,Бросая тени на песок.Как этой ночью я звенела,Не видя в небе потолок!Ловила кожей запах моряС искринкой жёлтой янтаря,Текла смолой, прабабкам вторя,И, как они, чуть-чуть дуря.Снимала шаль с пушистой кроны,Чтоб взять взволнованность зонта.«Сквозняк» присущ счастливым жёнам,Забывшим слово «маета».

Пойдём под дождь…

Пойдём под дождь: творить судьбу и книги,Ронять из душ хохлатых голубей,Искать в витринах бисер и ковригиИ не играть заезженных ролей.Пойдём под дождь: в свеченье фейерверка,В условность дат и твёрдость мостовых,В нагую жизнь – без швов и без примеркиИ без оценки критиков-портных.Пойдём под дождь: с зонтом из Андромеды,С урчаньем Псов на поводке небес,С лимонной долькой – лунной – и с беседойО том, что вовсе не имеет вес.

Прикосновение тюльпана

Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК тонким пальцам своим – без захвата колец.Терпкий запах любви обрастает туманом,Где Орфей просто муж, а не вечный певец.Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК приоткрытым губам, как к святилищу жриц.Как забавно их будит нашествие Пана,Не познавшего власть боевых колесниц!Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК быстроногой воде первозданных морей,Чтоб в ночи выкликать: «Нежной Гее – осанна,Одарившей влеченьем своих дочерей!»

Девятая жизнь

Когда смотришь в себя миллионами глаз:Прихотливых, неловких, дарящих,То находишь там дом, где мгновенье за час,Где встречают всегда настоящих.Когда слышишь себя миллионом сердец:Неприкаянных, ломких, горящих,Сознаёшь, что зима – это сказки конец,Но начало для нас, говорящих.Когда песню поёшь о себе и в себе:О причёсанной, сонной и смятой,Просто чувством живёшь, вверх летишь по «трубе»,Словно кошкиной жизнью – девятой.

Мы будем…

Мы будем бежать по веснушчатым нотам,Записанным ветром на хлопотах листьев,Влипать терпким мёдом – собою – на сотахИ жизнь создавать тёплой краской и кистью.Мы будем сидеть воробьями на ветке,Спешащими мир познавать по крупинке,И видеть – для нас – приоткрытые меткиНа солнце, на лицах, в уютной ложбинке.Мы будем считать по одной сине-звёзды,И ставнями хлопать в пиратских тавернах,И знать, что для нас нет запретного «поздно»И нет невозможного слова «наверно».

Близость

Мы считываем близость со страницы,Написанной волшебником безвестным,Меняем веер чудный на ресницы,Летящие стрижом над взором честным.Касаемся дыханья осторожно,Как берега, подмытого водою,И верим, что не так уж в жизни сложноНайти того, кто хочет быть с тобою.И отпускаем мысли и желанья —Лозой, держащей гроздья на ладони,Чтоб в солнечном пахучем дарованьеУслышать песню лишь в знакомом тоне.

Соль на лице слезы

Чтобы море в себе познать,Соль найди на лице слезы.Чтоб с приливной волной сплясать,Отопри три замка грозы.Обопрись всей душой о дождь,Чтоб промокнуть до входа в рай,Не гляди, что он телом тощ,Отогретый любовью Кай.В закулисье бросай трико,Чтоб суфлёров свести с ума.Тишиною сказать легко,Не имея меж глаз «клейма».

У моря цвет неспелой дикой сливы…

У моря цвет неспелой дикой сливы,Лиловый сквозь завесу облаков.Сижу спиной, поскольку от заливаМне слышен голос тонущих песков.А море ждёт, касаясь взглядом кожи,Кусая ветер остротой резцов.Какая мука – чувствовать до дрожи,Не отвечая на могучий зов!И не сбежать! Отброшены сомненья.Заклятие владеет мной сполна.Тону в тебе, ища благословенья,Влюблённая, солёная волна.

Обнажённая

Я вслепую брела, натыкаясь на скалы,Где в провалы земные врастала нога.За спиной – подворотней – стонали шакалы,Не добыв с обнажённой кусок пирога.Я ломала песок на стекло и на глину,Отпирая замок на казне крепостей.А душа оттирала болотную тину,Не страшась и не алча прохожих вестей.Я ловила жасмин и сандал водопада,Обливаясь любовью из чистых ковшей,Прорастала не в бочке, а в сумерках сада,Разбросав среди яблонь три горсти грошей.Не спешила рождаться залогом и долей,Отплывала пером от солдатских мечей,Чтоб браслетом звенеть и дождями на воле,Жечь костры, а не тени оплывших свечей.Расшивала себя черемшой и тюльпаном,Черепахой, лисой и осиным гнездом,Кобылицей, Мадонной, клинком и туманом,Чтоб носить всю себя – на костях крепкий дом.Окормляла живот, как гранатом, мужчинойИ свивала блаженство алтарно, меж строк,Чтобы петь в полнолунье – призывно, волчино,Обходя, усмехаясь, капкан и силок.

Галина Трохова

Родилась в 1966 году в подмосковном городе Химки, живёт в Москве. Окончила Московский институт управления по специальности «экономист-кибернетик». Работает экономистом. Имеет взрослую дочь. Увлекается игрой на этнических музыкальных инструментах.