Мир П.Л.М.С. Скелет в чужой шкуре

— Ярий, здесь есть трясины?

— Справа, — мальчик кивнул в сторону. — Там, за теми кустами, начинается гиблое место. Никто туда не ходит.

— Тогда и мы не пойдём.

Мы двинулись вдоль опушки. Солнце поднялось, но не согрело. Серый свет пробивался сквозь кроны, делал лес похожим на гравюру — черно-белую, без полутонов. Я снова подумал о Лене. Она любила яркие цвета. Платья, занавески, даже кастрюли — всё выбирала в цвете. «Серость убивает, — говорила она. — Мы живём в городе, где полгода снег. Нужно окружать себя радостью».

"Радость", — повторил я про себя и чуть не споткнулся о корень.

Ярий подхватил меня под локоть. Мгновенно. Без слов.

— Спасибо, — буркнул я.

— Зачем вы идете так быстро? — спросил он. — Вы же сами учили: тише едешь — дальше будешь.