История одной жизни: Ксандр

Александр Романенко

История одной жизни: Ксандр

ИСТОРИЯ ОДНОЙ ЖИЗНИ:

КСАНДР.

ГЛАВА 1. В ПОГОНЕ ЗА МЕЧТОЙ.

ЧАСТЬ 1. ЗОВ МЕЧТЫ.

В крохотной деревушке, затерянной между холмов, где по утрам стелился туман, пахнущий сырой землёй и копчёной смолой, жил мальчик по имени Ксандр. Деревня была похожа на маленький мирок, где каждый знал друг друга, где жизнь текла медленно, как река, укрытая подо льдом.

Здесь пахло железом, костром и травами. Вдоль единственной мощёной улицы стояли кривые дома с соломенными крышами. По утрам кузница отца нашего героя разрывала тишину звоном молота. На краю деревни, ближе к лесу, мать Ксандра сушила травы, варила зелья и принимала странных, усталых людей, пришедших за исцелением не только тела, а и сердца.

Рядом с колодцем ˗ небольшой рынок. Старик торговал вяленой рыбой и солёными грибами. Пожилая ткачиха продавала шерстяные платки, пахнущие дымом и овчиной. Иногда появлялись проезжие ˗ купцы, охотники, даже один раз бродячий актёр, который показывал кукольное представление о короле, проглотившем странное существо с большими ушами. Люди смеялись до слёз.

Но по вечерам жизнь замирала. И тогда, на деревенской площади, под одиноким фонарём собирались взрослые и дети. Там ждал их седой старец с глазами, сверкающими, как вечерняя звезда. Он был вроде странника, вроде мудреца, и никто не знал точно ˗ сколько ему лет. Он рассказывал истории. И это были не просто сказки ˗ это были словно порталы в сказочные миры.

˗ …И тогда рыцарь, облачённый в кирасу свободы, ударил мечом о землю ˗ и та вздрогнула, ˗ говорил старец. ˗ А когда его касался страх, щит воли сиял синим светом, отражая тьму и проводя его через любые сложности.

Ксандр сидел у самого костра. Словно зачарованный. Иногда он помогал старику носить его тяжёлый мешок с вещами. А однажды старик показал ему старую, проржавевшую, но красивую рукоять меча.

˗ Это был клинок мечника. Я нашёл его у развалин замка… и с тех пор берегу. Хочешь подержать?

Ксандр дрожащими руками коснулся металла. В голове зазвучало эхо далёких голосов.

С тех пор он мечтал. Видел себя в сияющих доспехах, кующим мечи, которые защищают. Щиты, в которых живёт не только металл, но и свет, освещающий путь.

Отец Ксандра не верил в это.

˗ Оставь чушь, ˗ хрипел он, опуская молот. ˗ Жизнь ˗ вот она. Железо, гвозди, лошадиные подковы. Всё остальное ˗ дым.

Ксандр молча кивал. А ночью, лёжа в комнате под одеялом, слушал шорох деревьев и представлял ˗ как он уходит. Навстречу своей судьбе.

Однажды он сел за стол, дрожащей рукой взял перо и начал писать:

"Папа, мама. Простите. Я люблю вас, но должен идти. Я не знаю, что меня ждёт. Но знаю точно ˗ моё сердце не здесь. Ваш Ксандр."

Сложив письмо, он долго смотрел в окно. Потом встал, переоделся, взял мешок с инструментами, небольшую суму с монетами ˗ и вышел.

У пристани ˗ в соседнем городке, куда он добрался пешком к утру, стоял корабль. Капитан ˗ коренастый мужчина с бородой цвета соли ˗ что-то проверял на палубе.

˗ Я… извините, ˗ голос Ксандра дрожал. ˗ Я хочу плыть с вами. Готов работать. За еду. Я умею обращаться с инструментом. Кузнечное дело.

Капитан бросил взгляд ˗ пристальный, жёсткий, но не злой.

˗ Слишком молод. Но честность вижу. Юнга нужен. Ступишь на борт ˗ пойдёшь до конца. Не заплачешь в шторм? Подумай.

˗ Нет.

˗ Тогда шагай.

Ксандр зашёл на борт. Вскоре корабль отчалил. Ксандр долго смотрел на свою родину, пока море не спрятало остров в своей глади.

Капитан по вечерам заваривал крепкий травяной чай с каким-то редким пряным корнем и раскладывал перед собой свёртки.

˗ Это не просто вещи, ˗ говорил он Ксандру. ˗ Это легенды.

Он показал маленький осколок щита.

˗ Щит воли. Его носил древний паладин. Он мог стоять под стрелами трое суток. Щит питался силой духа его владельца.

Достал перчатку с гравировкой.

˗ Это Перчатка Скорости. Она давала мастеру в бою способность двигаться в два раза быстрее. Но только если он не думал о себе.

А вот ˗ кираса с потускневшими кристаллами:

˗ Кираса Свободы. Легенда говорит: если ты носишь её, но служишь лжи ˗ она треснет и обратится в прах.

Ксандр слушал, затаив дыхание. Мечтал создать нечто подобное. Не просто оружие ˗ смысл, форму, символ.

За время плаваний происходило много всего, что оставило свой след.

Шторм. Трое суток судно трепало волнами, как игрушку. Канаты рвались, один матрос погиб. Ксандр был весь в крови, но не своей. Даже во время шторма он чинил обшивку, как учил отец. За каждым штормом наступает тишина и покой.

Пиратская атака. Ксандр не воин, но он облил палубу маслом, как отвлекающий манёвр, и в это время капитан с арбалета подбил вражеский парус. Они вырвались.

Остров, скрытый в тумане. Там он впервые увидел живых магов ˗ странных, молчаливых людей, чьи глаза светились изнутри. Один из них тронул его плечо и прошептал:

˗ У тебя будет выбор. Не потеряй свою суть, даже если весь мир окажется против тебя.

Однажды, в одной шумной таверне в каком-то прибрежном городе, пахнущей копчёным мясом и пролитым элем, Ксандр сидел за столом, слушая байки.

˗ Ты про Мюриэля слышал? ˗ хрипло сказал бородатый странник, стуча по столу кружкой. ˗ Старый, как горы. Но кует так, что клинки поют.

˗ Где он живёт? ˗ резко спросил Ксандр.

˗ В Лунных холмах. Ведёт затворнический образ жизни.

˗ А ты сам его видел?

˗ Нет. Но у меня есть нож, выкованный им. Смотри.

И он достал узкий клинок, идеально сбалансированный, будто его создали не руки, а сама идея.

Наступил рассвет ˗ ясный, безветренный, с лёгкой пеленой утренней прохлады. Корабль стоял в бухте у каменистого берега. Солнце только начало пробиваться сквозь туман, словно давало последнее прощание.

Ксандр стоял у трапа с узелком за спиной. Его ладони были натёрты, плечи ˗ крепкие от труда, а взгляд стал уже не мальчишеским. Рядом ˗ капитан, в потёртом кафтане, с глазами, в которых отражались шторма и сражения.

˗ Думаешь, найдёшь этого кузнеца? ˗ спросил капитан, прищурившись.

˗ Думаю. Но больше ˗ чувствую, ˗ ответил Ксандр, и это было правдой.

Капитан кивнул, протянул ему старый компас с выгравированным символом пылающего молота.

˗ Возьми. В нужный момент он напомнит тебе, где твоё пламя.

Ксандр сжал компас в руке.

˗ Спасибо за всё. И за истории тоже. Они стали частью меня.

˗ А ты ˗ частью команды, юнга. Возвращайся, если решишь, что твоя кузница ˗ на воде.

Прощальные объятия были короткими, но крепкими. Ксандр спустился по трапу. За спиной хлопали паруса, кричали чайки. Он больше не был тем мальчиком, что бежал от судьбы ˗ он шёл ей навстречу.

ЧАСТЬ 2. ПУТЬ ЧЕРЕЗ СНЕГ И ПЕСОК.

Дорога в земли Мюриэля была далека от привычных карт. Один старик в таверне указывал в сторону безымянного плато.

˗ За скалами, где воздух звенит от холода, и трава ломается, как стекло… Там живёт он. Не жди уюта. Мюриэль ˗ отшельник. Но если примет ˗ станет тебе и отцом, и молотом и наковальней.

Ксандр шёл долго. Через покрытые инеем равнины, через тёмные сосновые леса.

Он шёл по долине, где даже ветер казался мёртвым. Ни птицы. Ни следа. Только туман, ползущий по земле.

Ксандр чувствовал, что здесь что-то не так. Шаг ˗ и почва дрогнула. Второй ˗ и земля рассыпалась под ногами, как сгоревшая бумага.

Он начал тонуть.

Сначала по щиколотки. Потом по колено. Вскинул руки ˗ не за помощью, а по инерции. Зыбучий песок охватывал, втягивал его, как древнее чудище.

Он пытался дышать, но грудь стягивало болью и страхом. Не было паники ˗ была ясность. Ужасающая, тихая ясность: это конец. Без грома, без славы, без свидетелей.

В эти секунды, когда лицо уже накрыло зернистой массой, он подумал о матери. О том, как она гладила его волосы, когда он болел. О том, как отец впервые дал ему в руки молот. О деревне. О запахе металла.

Но что-то внутри него не хотело умирать.

Внезапно ˗ как вспышка ˗ пришло воспоминание.

Белый снег. Ярко-красная калина. Капли, словно кровь, падали с ветки. И было ощущение, что сама луна плачет…

Он видел это ˗ так ясно, будто снова был там. Стоял босиком в сугробе, лицо обдувал морозный ветер. Он чувствовал эту картину. Она звала его назад. Но куда?

Он хотел вернуться.

И именно в этот миг кто-то схватил его за руку.

˗ Хватайся, парень! ˗ услышал он голос, резкий, как удар бубна. ˗ Ну же! Ты не пыль, чтоб исчезать! Соберись!

Он вынырнул, кашляя, дрожа, цепляясь за каждый вдох.

Когда его вытащили, он не мог пошевелиться. Слёзы сами ползли по лицу. Но не от страха. От осознания что он спасся.

Это был торговец. Старый, с глазами, как янтарь в дыму. Он молча подал ему флягу с водой и сел рядом.

˗ Все мы тонем. Но не все вспоминают, ради чего стоит вынырнуть. Ты, выходит, вспомнил. ˗ похлопал Ксандра по плечу.

Они шли вместе пару дней. Торговец ˗ весёлый, вечно жующий ˗ знал все окрестности, угощал сухофруктами и показывал карты на ткани. Ксандр запомнил его доброту.

На третий день пути их дороги разошлись. Ксандр пошёл вглубь заснеженного плато ˗ к скалам.

День близился к вечеру, и лес, через который он шёл, был странно тих. Каждая ветка казалась настороженной. Снег лежал плотный, без следов. И вот ˗ между деревьями ˗ движение.

Белый волк.

Старый. Массивный. Шрам через глаз. Шерсть с седыми прожилками. Он стоял прямо на тропе, и его взгляд был каким-то не звериным.

Он смотрел на Ксандра, как смотрят судьи. Не враг. Не хищник. Как судьба, как вершитель.

Ксандр остановился. Снял капюшон. Сделал шаг вперёд. И застыл.

Глаза волка ˗ глубже, чем ночь. И в этих глазах ˗ бездна. Молчаливая, тревожная, как сны мёртвых. Но он не отвёл взгляда. Не дрогнул. Пусть судит. Пусть видит всё.

Секунды стали вечностью. Мир сжался до этих глаз.

И вдруг… волк опустил голову. Сделал шаг вбок. И исчез в лесу.

Ксандр стоял в тишине. Сердце билось глухо, как кузнечный молот по наковальне. Он понимал: он прошёл что-то. Не бой ˗ скорее исповедь.

Дальше лес снова стал обычным.

Но внутри него словно поселилась тень волка ˗ как напоминание: путь требует не только силы рук, но и силы духа. Умения не отводить взгляд, даже когда страшно.

Ещё день. Будто сквозь сон.

Камни под ногами были шероховатыми и холодными, будто сами века затаились в них. Ксандр шёл медленно.

Он вышел на плато, где росли деревья с серебристыми листьями. Каждое движение ветра создавало шорох, похожий на дыхание старой книги. Солнце клонилось к закату. Оранжево-красный свет ложился на плечи Ксандра, словно бархатная мантия.

Перед ним стоял дом.

Небольшой. Но не бедный. Сложенный из темного камня и старого дерева, местами поросший мхом, как будто природа давно признала его своим. Крыша ˗ с прогибом, но крепкая. Окна ˗ тусклые, будто смотрели в себя, а не наружу. У порога ˗ кресло, выточенное вручную. Рядом ˗ в землю вбита старая кованая подставка для мечей. Но пустая.

Дверь была приоткрыта. Изнутри тянуло ароматом железа, древесины и… чем-то древним. Словно временем.

Ксандр остановился. Почувствовал, как внутри всё замерло. Не от страха. От глубокой тишины перед чем-то важным. Как перед рождением. Или смертью.

Он посмотрел на свои ладони. Стертые, с мелкими ожогами. Потом ˗ на небо. Там, между облаками, уже появилась первая звезда. И она мигнула.

Он выдохнул и сделал шаг.

Первый шаг к мастеру, которого не знал. К судьбе, которую выбрал сам. К тому, кем хотел стать.

ЧАСТЬ 3. МЮРИЭЛЬ.

Ксандр шагнул вперёд и трижды стукнул в дверь.

Она открылась сразу ˗ тихо, без скрипа, будто отозвалась на зов.

На пороге стоял невысокий старик в странной, почти детской одежде: широкие штаны, яркий жилет с латками, лёгкий колпак, будто позаимствованный у скомороха. Но было в нём что-то неподвластное времени ˗ не возраст, а глубина. Его лицо пронизывали тонкие морщины, словно корни старого дерева, а глаза… глаза были серебряные. Без зрачков. Как затянутые туманом горные озёра, в которых прятались молнии.

Он молчал.

˗ Я… ˗ Ксандр сбился, дыхание застряло в груди. ˗ Я Ксандр, сын кузнеца… Я пришёл, чтобы стать учеником.

Старик медленно развернулся и ушёл вглубь дома, не произнеся ни слова. Через несколько шагов остановился и бросил через плечо:

˗ Если вошёл ˗ дороги назад не будет. Не всегда кузнец делает оружие. Иногда оружие делает кузнеца.

Дом был полон запахов. Смесь масла, сушёных трав, железа и чего-то медного, почти кровяного. Потолок уходил вверх, как купол храма. На стенах висели клинки и реликвии: обломки щитов, древние символы, засохшие растения. Один меч был из чистой кости. Другой ˗ облит ртутным серебром. А третий… был без лезвия. Только рукоять, и в ней ˗ пустота, будто вырезанная чёрная дыра, поглощающая взгляд.

˗ Думаешь, ты готов? ˗ тихо спросил Мюриэль, когда Ксандр остановился у той самой пустой рукояти.

˗ Нет, ˗ честно сказал он. ˗ Но я готов стать готовым.

Старик коротко хмыкнул и, не оборачиваясь, ушёл в другую часть дома.

˗ Тогда начнём с угля. Во дворе куча сырых брёвен. Разожги печь. До восхода. Не справишься ˗ уходи обратно. У меня нет времени на любопытных мальчишек. А я пойду спать.

Во дворе было сыро и холодно. Ветер нёс лёгкий дождь, тяжёлые дрова уже хлюпали влагой, как губки. Масла не было. Щепы ˗ промокли. Печь ˗ будто пасть чудовища, чернеющая в полумраке, голодная. Но Ксандр знал: огонь не вымаливают, его уговаривают. Отец учил: «Пламя ˗ это воля. Ему нельзя приказывать, можно лишь стать с ним единым». Мать говорила: «У каждого костра есть сердце, но чтобы оно забилось, ты должен сначала отдать тепло из своего».

Он трудился всю ночь. Руки ˗ в ссадинах, ногти ˗ в грязи, губы потрескались. Пламя вспыхивало, затихало. Умирал надеждой и заново рождался ˗ злость, смирение. И только на рассвете, в тишине первых лучей, пламя пошло вверх. Жар ˗ настоящий, густой, как жизнь.

Мюриэль подошёл молча. В руках у него был плоский камень. Он бросил его в печь ˗ и тот не треснул, не обуглился. Он засветился. Изнутри.

˗ Ты сделал первый шаг, ˗ наконец сказал он. ˗ Добро пожаловать в кузню.

Они сидели за грубым деревянным столом. На тарелке ˗ густая похлёбка с сушёным мясом и лесными грибами. Тёплый хлеб, ароматный, с хрустящей коркой, и чаши с настоями ˗ кислый, бодрящий вкус с привкусом можжевельника.

˗ Я думал, ты старше, ˗ усмехнулся Ксандр, прихлёбывая похлёбку.

˗ Я тоже, ˗ отозвался Мюриэль, и в этом ответе звучала ирония.

Они говорили долго. Ксандр с горящими глазами рассказывал, как его впервые укачало в шторм, и как матросы насмешливо, но тепло называли его «болтанкой». Как на одном острове они встретили мага, который мог управлять сном ˗ заставлял ворон плясать. Как капитан хранил клинок, играющий музыку во сне. А на закате в штиль читали стихи мёртвому ветру.

Мюриэль слушал, кивая, иногда задавая неожиданные вопросы. О себе он говорил скупо, но каждое слово будто отбрасывало тень. Казалось, он жил сотни лет ˗ в снежных горах, на юге, в пустыне. Говорил о железе, как о живом существе, и о том, как важно не сломать его волю, а направить.

˗ Ты не человек? ˗ однажды осторожно спросил Ксандр.

Мюриэль лишь усмехнулся и кивнул на луну:

˗ Она тоже не человек. Но разве она меньше влияет на мир?

Ночью Ксандр спал крепко ˗ впервые за долгое время. Тело болело, но в этом было что-то правильное. Как будто боль ˗ доказательство, что он на своём месте.

Утром его разбудил голос:

˗ Вставай, пора. Завтрак на столе. Будем тебя испытывать и мучить, ˗ сказал Мюриэль с ленивым сарказмом.

Ксандр сел, потянулся. На столе был горячий хлеб, немного кислого молока и холодная вода. Всё просто ˗ но на фоне прошедшей ночи казалось пиром.

Он вышел во двор. И почувствовал: сегодня всё начнётся по-настоящему.

ЧАСТЬ 4. ИСПЫТАНИЯ СТАРОГО КУЗНЕЦА.

Двор всё ещё дышал сыростью, но теперь в нём было тепло. Печь гудела ровно, спокойно, будто зверь, наконец, насытившийся дровами. На земле лежали разложенные предметы: куски руды, обломки старых клинков, глиняные кувшины, зола, свернувшаяся в меловые змейки.

Мюриэль стоял у наковальни, в руках ˗ металлическая полоса, покрытая пеплом.

˗ Есть вещи, которые нельзя выковать сразу. Их можно только пробудить, ˗ начал он, не поднимая взгляда. ˗ А есть такие, что не терпят ни промедления, ни ошибок. Сегодня мы посмотрим, что за металл внутри тебя.

Он бросил Ксандру заготовку: грубый прут, похожий на обломок якоря.

˗ Сначала вытащи из него гвоздь. Ровный. С точной шляпкой. Без трещин. У тебя два часа. И ни слова больше.

Первое испытание оказалось не трудным ˗ нудным. Железо было старым, упрямым, словно хранило в себе обиду за все удары молота, что когда-либо падали на него. Каждый раз, когда Ксандр почти придавал форму, металл трескался, словно насмехаясь.

Он вспоминал отца. Тот всегда говорил: «Металл слушает только тех, кто не орёт на него. А если хочешь кулаками ˗ куй себе подковы, а не мечи».

Ксандр сбавил напор. Он начал дышать в ритме с молотом. Не как мастер, а как кто-то, кто разговаривает ˗ пусть не словами, но честно. Словно каждый удар ˗ это вопрос, а форма, которую принимает металл, ˗ ответ.

К концу второго часа гвоздь был готов. Мюриэль взял его, долго вертел в руках. Потом… отложил в сторону и ничего не сказал.

˗ Ты знаешь, зачем мы это делаем? ˗ вдруг спросил он.

˗ Чтобы понять, слышит ли нас железо?

˗ Нет. Чтобы ты понял, слышишь ли ты себя. Металл ˗ это просто зеркало. Дальше будет труднее.

Следующее задание показалось безумием.

˗ Сделай клинок из воды, ˗ сказал Мюриэль и кивнул на ведро, полное родниковой влаги.

˗ Это невозможно, ˗ выдохнул Ксандр, уже готовый к подвоху.

˗ Возможно, ˗ отозвался старик. ˗ Но не для всех. У тебя сутки. Ищи, думай, пытайся. Только не проси у меня ответов. Я ˗ не твой фонарь, я ˗ твоя тень.

Сутки прошли в догадках, в злости, в замёрзших пальцах, в попытках испарить, охладить, смешать воду с пеплом, с ртутью из старого амулета. Он пробовал и пить её, и выливать, и молиться. В голове путались легенды, обрывки разговоров, алхимия, старые байки.

А потом он понял: вода ведь не форма. Но она помнит форму.

Он вылепил из глины форму клинка, наполнил её водой, оставил замерзать на ветру, прикрыл пеплом и соломой. Через несколько часов в нём застыло что-то похожее на лёд. Он осторожно достал его ˗ и тот треснул. Но трещина шла точно по линии лезвия. Как будто сам воздух вырезал ему урок.

Мюриэль снова молчал. Только взял осколок и приложил к своему лбу.

˗ Учишься, ˗ пробормотал он. ˗ Это хуже всего.

˗ Почему?

˗ Потому что теперь тебя уже не отпустит.

Ксандр улыбнулся.

На третий день он дал ему меч.

Старый. Потускневший. С тем самым отсутствующим лезвием. Рукоять ˗ холодная, словно в ней спрятана зима. Ксандр взял её ˗ и в голове, будто вспышкой, пронёсся голос. Не слова. Но чувство. Зов. Печаль, такая густая, что от неё сводило сердце.

˗ Ты должен пройти Аллею забытых клинков, ˗ сказал Мюриэль. ˗ И вернуть этому мечу его имя. Если он тебя примет ˗ ты останешься. Если нет… Он сам покажет, что будет.

˗ Что за аллея?

˗ Старая тропа. Там лежат мечи, которые не были добиты, не были поняты, не были завершены. Каждый из них ˗ недосказанная судьба. Пройти по ней ˗ значит услышать тех, кого молчание убило.

Ксандр сжал рукоять и кивнул. Без слов.

˗ Не забудь, ˗ напоследок сказал Мюриэль. ˗ Ты ищешь не совсем металл. Иногда то, что ищешь, может не захотеть, чтобы его нашли.

ЧАСТЬ 5. АЛЛЕЯ ЗАБЫТЫХ КЛИНКОВ.

Туман сыпался с небес, будто кто-то рвал тонкую ткань облаков. Мюриэль молча указал на тропу, что шла за домом, между чёрных скал, заросших мхом и папоротниками.

˗ Иди один. С мечом. Не зови меня, даже если будет страшно. Там не убивают ˗ но не все возвращаются.

Ксандр молча кивнул, закинул за спину мешок с хлебом и водой, взял меч ˗ тот самый, с пустой рукоятью ˗ и шагнул на тропу.

Земля под ногами была усыпана каким-то странным пеплом. И каждый десяток шагов в землю был вонзён клинок. Некоторые ˗ сломанные, другие ˗ потемневшие от времени. Были мечи с трещинами, с пустыми рунами, с обломанными рукоятями. Они стояли, будто могильные кресты, и молчали. Но в этом молчании было больше слов, чем в любом крике.

На третьем повороте Ксандр почувствовал: его меч начал тяжелеть. Рукоять пульсировала, будто в ней билась чужая кровь. Он остановился ˗ и услышал голос. Внутри. Не слово, не имя. Обрывок ˗ помни меня…

Он шёл дальше. Шаг. Меч. Шаг. Меч. В голове рождались чужие образы ˗ мальчик, бегущий по пшеничному полю с деревянным мечом. Девушка в доспехах, плачущая у костра. Старик, закопавший клинок в землю и посеяв над ним травы. Каждый клинок был не просто железом ˗ он был историей, не завершённой, кем-то не понятой.

Ксандр начал терять счёт времени. День? Два? Он ел мало, почти не спал. Лишь шёл ˗ и каждый меч будто отзывался в нём, поднимая то тоску, то гнев, то беспричинный страх.

А потом он дошёл до последнего.

Клинок стоял посреди круглой поляны. Не ржавый, не старый. Он сиял, но странным непонятным светом. Как угли, что не гаснут, но не разжигаются. И возле него ˗ чёрная тень. Без тела. Без лица. Только тень, из которой шёл хриплый голос:

˗ Это мой меч.

Ксандр встал напротив, сжал рукоять своего меча без клинка. Она теперь звенела в руке, будто знала, что скоро что-то решится.

˗ Кто ты? ˗ спросил он.

˗ Тот, кто потерял. Тот, кто бросил. Я был героем. Ты хочешь взять мой меч ˗ но ты не знаешь, что он несёт.

˗ Я не за твоим мечом пришёл, ˗ тихо ответил Ксандр.

Тень вздрогнула. Земля под ней треснула. Клинок задрожал, будто от ветра. И в этот миг рукоять в руке Ксандра вспыхнула ˗ не огнём, не светом, а будто всем сразу. Имя. Оно появилось у него в разуме, как если бы кто-то прошептал прямо в сердце:

«Вестендер» ˗ меч, что никогда не был закончен.

Тень замерла. Некоторое время между ними было только молчание. А потом она произнесла:

˗ Ты не захотел взять, ты захотел понять.

˗ Я не мог иначе, ˗ пожал плечами Ксандр. ˗ Я сам слишком много не понимаю.

Тень отступила на шаг.

˗ Многие приходили, чтобы забрать. Чтобы доказать. Или победить, или украсть. А ты пришёл ˗ чтобы услышать.

Она наклонилась к мечу.

˗ Значит, он не мой. Больше ˗ не мой.

И исчезла. Без звука. Как растворившийся страх, которому больше некуда возвращаться.

Ксандр приложил пустую рукоять к мечу. Лезвие, как вода, перетекло в неё, заполнило пустоту, засияло. Просто ˗ стало целым.

И всё стихло.

Поляна растворилась в тумане. А Ксандр стоял, держа в руках клинок ˗ теперь живой, тёплый. Меч был лёгок и тяжёл одновременно.

Он обернулся и пошёл обратно.

Мюриэль ждал на пороге. Он ничего не сказал. Только посмотрел на Ксандра, на меч, и тихо кивнул:

˗ Ну вот, теперь ты и правда кузнец.

ЧАСТЬ 6. ПРОЩАНИЕ.

Время прошло, словно один длинный миг, наполненный тяжёлым трудом и мудростью. Дни переплетались с ночами. Ксандр ковал, учился, ошибался, падал, поднимался. Он начал понимать, что сила меча ˗ не в металле, а в том, кто его держит. И с каждым днём Мюриэль становился всё тише. Словно уходил в себя, как старое дерево, сбрасывающее листву перед последней зимой.

А однажды утром, когда за окном тихо шёл снег ˗ хотя был ещё осенний месяц ˗ Ксандр вошёл в дом и сразу понял: сегодня всё изменится.

Мюриэль лежал на кровати у открытого окна. Его серебряные глаза были прикрыты, лицо ˗ светлое, без страха. Рядом на табурете стояла пустая чашка. Он не позвал ученика ˗ будто знал, что тот сам придёт.