скачать книгу бесплатно
Пока ещё, но этот счёт
Не нищета и не почет…
И вновь молчу и не молчу
Как будто бедную свечу
Своим не зрением свечу,
А под сердечьем палачу
Необезвременьем плачу,
Ведь время мне не по плечу,
На голос «облно» не рычу,
Не потому, что не хочу
И не терпение точу,
А сам себя скорей лечу,
Когда в себя же и мечу
Что размышленьем корочу
Для не себя…
Иной ли счёт
Растянет жизнь на не сейчас,
Когда сверхзолотистый мёд
Прольется на пчелиный пляс,
Когда необнаженность губ
Сорвет с цветка гудящий хмель,
И ерихонских звучных труб
Заглушит гулом тучный шмель.
Когда падет на лист рука,
Зелёный разметая шум,
И все прошедшие века
Затмит испепеленный ум,
Когда скользнет не в облаках
Весь мир любовью донных глаз,
И на раскинутых руках
Вновь оживёт раз битый час.
Под-апрелье
Мне приснилась любовь, без неё как без рук,
Сладких нежностей полуистома,
Удивительный вкус удивительных мук,
И не где-то в раю, прямо дома.
Ну за что наказанье, за что мазохизм
Лицезренья ночного блаженства,
А затем не поэзия, а поэтизм
Полусказочного полуженства.
Ну-ка, ну-ка, наяды, богини мои,
Я приду к вам, оборванный слухом,
Прекращу на мгновенья земные бои,
Притворившись невинным не пухом.
Я присяду у вашего у камелька,
Помолчу безъязык и безгласен,
Чтоб уже от любовного не уголька
Был не образен и не образен.
Что с того, что я знаю и некогда знал
Путеводных скрижалей рулады,
Что как жерло вулкана был огненно ал,
Изливая кипенья баллады.
Что лекарство богинь, поцелуй не за грош,
Ветра след на щеке обгорелой,
Или сна не весна разрезающий нож
По бесчувственной коже дебелой.
Что смеётесь, подружки, и мне ведь смешно,
Ну-ка, ближе давайте, я грешен,
Человек, ведь, без чудный, без временный, но
Под-апрельем как котик утешен.
Весна на оборот
Чем не Весна восходит на престол,
Оставленный (надеждами) храненный,
Не ей как Савской поднимать подол
И быть царями ль нищими пленённой.
Со прикоснуться словом вопреки,
Не возжелать изжитого, иного,
У Гераклитовой не обрести реки
Навеки то, что протекает снова.
И праздника божественную новь
Не расцвести в полях не лугоцветных,
Где те же, тоже навсегда и вновь
Ни вылюбленных ждут ни беззаветных.
Судьба на оборот, Весна красна
Стыдом первоначального привета,
Но ей ли отрекаться ото сна,
Похожим на желания навета.
Её ли голос, звонкий и прямой,
Таит небесподобия чреватость,
И ей ли, девице, красавице самой
Знакома душ дурная угловатость.
Не примитивна вёсен круговерть,
Нанизанная на пустой избыток,
Зимы замученной истаявшая смерть
Лишь жалкий жанр ненастоящих пыток.
В них жизнь горит, умершая предать
И поцелуй холодный расставанья,
И чувств безмолвие, сумевших не страдать,
Когда уже ни слёз ни упованья.
Умеют ли кричать слова
Умеют ли кричать слова,
Шептать и мелководить,
Им бесполезность не нова,
Им сонное не гробить.
Струна натянутых разлук,
Верёвка бельевая,
Невычитаемости мук,
Слезинка перьевая.
Где громкость слов, где их надрыв,
Ведь голыши с рожденья,
А поэтический порыв
Болезни наважденья.
Пузырики не спящих чувств,
В замыленных одежках,
То в опьянённости до буйств,
То на куриных ножках.
Умеют ли не быть слова
Пустыми не напрасно,
И их дурная полова
Ни нужна ни опасна.
Какая грусть, какая боль
Высвечивает сердце,
И их божественная роль
Сильнее вольт и герца.
Каким бесчувственным умам
Даны пре ро га ти вы,
А словосилосным кормам
Великие мотивы.
Кто выдувает Дух Земли,
А кто при о ри те ты,
Мели, земелюшка, мели,
Из Логоса галеты.
Вначале было волшебство,
Тусклее нет занудства
Как олимпийское родство
Словесить пирром блудства.
Искать доступности, хватать
Невинности звучанья,
Как впрочем и бросать в кровать
Их редкие венчанья.
В них столько нежности, любви,
Но крепость их прозрачна,
Ты видишь, их сердца в крови,
И искренность невзрачна.
Но не пробьешь ты то стекло
Без Веры и Надежды,
Оно давно уж истекло
Безвременьем одежды.
Оно давно уже само
Венец духотворенья,
Кому-то звучное дерьмо,
Кому миро творенье.
Прирученный стих
Я открою не смыслы, куда мне до них,
Я почувствую словом израненный стих.
А иной мне не нужен не без хвастовства,
Ведь не так поэтичен рай без озорства.
И капели напели апрельские трели,
Потому что напеть о беде не сумели.
Потому что живая из мертвых вода
Смывает кладбищенские города.
Живое к живому так ластится, жмется,
Да что же о горюшке песнь не поется.
Да что же унылая прелая весень
Как яркая буйная сытная плесень.
Чреватость словесья из рыхлистой думки
Оценят безвременные недоумки.
А боли не любят прирученный стих,
Который на миг в изумленьи затих.
Ну ладно, бедняга, придет твой черед,
И новая рифма как льдина попрет.
Согретая тающим режущим чувством,
Да, пусть назовется каким-то искусством.
Терпсихора
Нет тепла… это чувство непреодолимо,
Этот странный не детский изыск,
Надоевший беременный писк,
Разродившийся склабиной мима.
