Цветы от Маяковского

Теперь Лиле Брик стоило беспокоиться по другому поводу. Она поняла, что поэт серьезно влюблен. Писала ему гневные письма, упрекала в предательстве. Маяковский вернулся в Москву. После разговора с Лилей снова уехал в Париж, сделал Татьяне предложение, но та не готова была расстаться со своей свободой и ответа не дала.

Маяковский уехал в Москву, но обещал вернуться в октябре 1929 года. В сентября он подал заявление на визу, но получил неожиданный отказ. Как так? Он столько раз выезжал за границу, был «витриной советской литературы», и вдруг такое недоверие.

Гораздо позже станет известно, что Лиля Брик подключила все свои связи, чтобы поэта не выпускали за границу. В Париже Татьяне сказали, что в Москве Владимир вернулся к Лиле и бороться с нею бесполезно. Ее письма не доходили до адресата. Вскоре Татьяна Яковлева вышла замуж за виконта дю Плесси. О чем Брик не преминула оповестить поэта. Татьяна тяжело пережила расставание, но впереди были рождение дочери и Вторая мировая война, эмиграция в Америку, новый брак, а это совсем другая история…

От этого романа нам осталось прекрасное стихотворение «Письмо Татьяне Яковлевой», где есть строчки: «Я все равно тебя когда-нибудь возьму – одну или вдвоем с Парижем».

Приведем здесь целиком это знаменитое стихотворение Владимира Маяковского -

Письмо Татьяне Яковлевой

В поцелуе рук ли,губ ли,в дрожи телаблизких мнекрасныйцветмоих республиктожедолженпламенеть.Я не люблюпарижскую любовь:любую самочкушелками разукрасьте,потягиваясь, задремлю,сказав —тубо —собакамозверевшей страсти.Ты одна мнеростом вровень,стань же рядомс бровью брови,дайпро этотважный вечеррассказатьпо-человечьи.Пять часов,и с этих порстихлюдейдремучий бор,вымергород заселенный,слышу лишьсвисточный спорпоездов до Барселоны.В черном небемолний поступь,громругнейв небесной драме, —не гроза,а этопросторевность двигает горами.Глупых словне верь сырью,не пугайсяэтой тряски, —я взнуздаю,я смирючувстваотпрысков дворянских.Страсти корьсойдет коростой,но радостьнеиссыхаемая,буду долго,буду просторазговаривать стихами я.Ревность,жены,слезы…ну их! —вспухнут веки,впору Вию.Я не сам,а яревнуюза Советскую Россию.Виделна плечах заплаты,ихчахоткалижет вздохом.Что же,мы не виноваты —ста мильонамбыло плохо.Мытеперьк таким нежны —спортомвыпрямишь не многих, —вы и намв Москве нужны,не хватаетдлинноногих.Не тебе,в снегаи в тифшедшейэтими ногами,здесьна ласкивыдать ихв ужиныс нефтяниками.Ты не думай,щурясь простоиз-под выпрямленных дуг.Иди сюда,иди на перекрестокмоих большихи неуклюжих рук.Не хочешь?Оставайся и зимуй,и этооскорблениена общий счет нанижем.Я все равнотебякогда-нибудь возьму —однуили вдвоем с Парижем.

Игорь Савкин, издатель

Цветы от Маяковского

История Большой Любви…«Я все равно тебя когда-нибудь возьму.Одну или вдвоем с Парижем».

«Письмо Татьяне Яковлевой».

Владимир Владимирович МаяковскийНе понимала грома декламаций,Речей цунами и летящий вал,Когда в дыму, неистовых овацийБрал в плен толпу, вонзив строку-кинжал,Сам Маяковский – Ледокол Мессии,В Парижской, эмигрантской стороне.Она звалась Татьяной из России,Прекрасна, как полёты при луне.И порох вспыхнул от любви, так ярко,Что защемил раскрытые глаза.А для неё – ни холодно, не жарко,Как без зонта Парижская гроза.Весь гонорар отдал Цветочной фирме,Чтоб приносили в дом её цветы.«От Маяковского»… Галантно, словно в фильме.Укором безответной немоты…В войну она букеты продавалаНемецким офицерам за углом.И от дохода, как умела, выживала,Укрытая любовью, как крылом…Услышав эту, как казалось сказку,Нашёл в Париже героиню грёз.Придумал повод, навестил с опаской,И на потом оставил свой вопрос…Мы пили чай, кусали круассаныС российским шоколадным ассорти.А я не мог спросить хозяйку прямо,И такт в душе твердил мне: «Погоди»…Но вдруг звонок короткий, громкий в двери,Посыльный на пороге… и букет…Огромнейшая клумба на курьере,Японских хризантем нежнейший свет…«От Маяковского»… Как выстрел прозвучало.С трудом букет к ногам поставил паж.Как в это время водки не хватало,Перехватило с сердцем горло, аж…И лишь тогда паркетные букетыЗаметил я, стоящие рядком —Прекрасного мгновения сюжеты,О том, как прошлым сказку создаём……Он всё равно забрал тебя с Парижем,Букетами вознёс на небеса…К поэту стала ты с годами ближе…А я поверил снова в чудеса…

Прошу, простить…

Романс

Прошу простить за каждый грех меня,Что вольно иль невольно делал в жизни,Невериям своим, благодаря,И думая, что нет печальной тризны.Но время вихрем пролетело вмиг,Душе добавив в каждый день тревогу.Ах, скольким встречным обещал должник,Греша тропой, без обращений к Богу.Обидев невниманьем прежних жён,Ребёнка, что просил любви немножко.Из прошлого всё время слышен стон,И к пониманью заросла дорожка.Прошу простить за каждый грех меня,Я жил слепой, последствия не зная,Родных и близких обижая зря,И слёзы через годы замечая.В прощеный день услышь молитвы, Бог,И вы услышьте прожитые годы:«Иначе жить в те времена не мог,А мудрость позже преподносит всходы.Я грешный сын, как тысячи других,В грехах бредущий с фонарём при свете.Прошу прощенье даже у глухих,Но и распятый, за Любовь в ответе…»

День влюблённых

Любовь не чувство- состояньеТвоей израненной души.Проткнуто стрелами свиданий,Изменой врезались ножи.Но не сбежать от этих пыток,Кругом горячие угли.Поток спасает, чувств избыток,И вера, мы любить смогли.Не хороню былые чувства.Они помогут строить дом.Любовь-Всевышнего искусствоДруг другу мы преподаём.Приподымаем крылья всуе.Всегда стараемся летать.Из грешной – делаем святую.Порок, дано любя, принять.Твержу сто тысяч раз признанье.Она забывчива во всём.Но помнит первое свиданьеИ от любви всевышней стон.И что цветы завяли в вазе,Что комплименты не сказал.И как нужны графини князю,С мужским достоинством кинжал.Её, конечно, понимаю.А если нет, киваю впрок.В тепле уюта засыпаю,Жду в жизни мудрости урок.И состоянье первоклашек:Учиться мудрости вдвоём.Сначала, с первых промокашекИ с новым в жизни сентябрём.Люблю тебя, моя зазноба,Моя непознанная даль.Таких, как ты, совсем немного.А что нашёл одну, не жаль.Любовь не чувство – состоянье,Богатство, что прислал сам Бог.И радость встречи с ожиданьем,Что продолжается урок…

В гостях у Волошина

«Бездомный долгий путь назначен мне судьбой…Пускай другим он чужд… я не зову с собой.– Я странник и поэт, мечтатель и прохожий».М. ВолошинС любимой были в Коктебеле —В провинциальном городке.Тягучий звук виолончелиВитал с листвой в особняке.Дуэтом прошлое на флейтеВлекло сознанье за собой.Нам слышалось: «И вы сумейте,Как он – поэт, пожить душой…»Взлохмаченный на постаменте,Из бронзы личность в полный рост.Увековеченный в моменте,Когда в историю он вросКартинами, строкой щемящейИ благородством боевым.Израненным, не отказавший,Неважно: красным или злым.Скрывал в боях гражданской бойни,Нет, не соратников… Людей…Пока патрон торчал в обойме,Шепча хозяину: «Убей…»Поэт по краю шёл обрыва,И жизнью рисковал своей.Как мог без броского призыва,Спасая жизни от смертей.Потом окажется в опале:Опасен бунтарей талант.Трудна дорога к звёздной дали,Когда душою музыкантПоющий так, что небо слышит,Читающий строку волне.Одна есть власть, что правит свышеИ твой судья в любой войне.По комнатам с тобой бродили,И нам казалось, рядом он,Чихающий от свежей пыли,Что принесли ветра сторон.Нам слышался весёлый хохот,Что приносили в дом друзья,И восхищённый женский шёпотОт строк без фальши и вранья…

Максимилиан

«Святая Русь»

«Поддалась лихому подговору,Отдалась разбойнику и вору,Подожгла посады и хлеба,Разорила древнее жилищеИ пошла поруганной и нищейИ рабой последнего раба.Я ль в тебя посмею бросить камень?Осужу ль страстной и буйный пламень?В грязь лицом тебе ль не поклонюсь,След босой ноги благословляя, —Ты – бездомная, гулящая, хмельная,Во Христе юродивая Русь!»М. ВолошинЯ давно с потерями не плачу,Силой духа сердце берегу.И не верю в сказки и удачу,В фаворитный финиш на бегу.Отрицаю дождики по крыше,Не приемлю грубость и фокстрот.Коктебелец – друг на книжной нише,Сам Волошин круглый год живёт.Он стрелялся как-то с Гумелёвым.И на Чёрной Речке граф ТолстойПредлагал считать обиду плёвой,Жизнь продажной, не простой игрой.Все они – великие Титаны,Гении российской маяты.Жизнь добавит пулевые раныИ расстрел чекистский без вины.Не Дантес в кровавых эполетах.А великий в будущем поэтВоздух расстрелял, вздохнув при этом:«Пусть поймёт, что правды в смерти нет…

Они стрелялись возле Черной речки на пистолетах пушкинского времени.

Гумилев промахнулся, пистолет Волошина дал осечку. Гумилев предложил Волошину стрелять еще раз. Тот выстрелил, боясь при этом попасть в Гумилева.

Он совсем не умел стрелять.

В 1921 Николай Гумилев был обвинен в причастности к заговору против советской власти и расстрелян 25 августа 1921. Чекисты, расстреливавшие его, рассказывали, что их потрясло его самообладание.

Имя Максимилиан произошло от древнеримского Максим. С латинского “maxima” оно переводится как “наибольший”, “наивысший”, “самый крупный”, “потомок великого”. Позаимствовано из византийской культуры в момент ее расцвета. Максимилиан отличается сильным характером, обладает острым умом и деловой хваткой. Почитает родителей и свою семью.

Он был артистом по натуре

Сергею Есенину

Он был артистом по натуре,Имел чтеца всевышний дар.В его сценической фигуреВсегда блуждал поэзий жар.А зритель – слушатель сидящийВнимал с гипнозом сладкий сон,Конфетный, сладостью бурлящийИ чистый, как грозы озон.Он слыл Рязанским полубогом —Простой Московский хулиган.Единственным, в стране убогойИ драчуном, коль в стельку пьян.Читал в тюрьме для женщин строчкиИ феерично, как всегда.Держали возле глаз платочки,Вздыхая тяжко, без стыда.И лишь одна рыдала громко,Почти в истерике слепой.Казалось, шла в сознанье ломка,В душе проснувшейся живой.Есенин обратился к другу:«Впервые слушали вот так…Мне этот вопль напомнил муку.Я рад, что в чтение мастак…Узнай, как имя незнакомки,Ей можно было бы помочь.Какой восторг и голос звонкий,Сопрано славное точь-в-точь…»Товарищ возвратился вскореКакой-то шаловливый взгляд:«Глухонемая, с детства хвори…А за концерт – благодарят…»Есенин спрятал взгляд смущённый,Гулял с друзьями до утра,Собой и славой поглощённый,Театром жизни, где играГлухонемым вливала свышеРекой невидимый талант…Молчат вчерашние афишиПро наш Рязанский бриллиант…

Вечерний ангел

Вечерний ангел крыльями закатаЛегко коснулся голубой волны.Вернулась в порт сбежавшая регата,За вольность, не признав своей вины.Канат-охранник свяжет ненадолго.Но красоту, кто сможет удержать?Рванёт подельник-парус силой шёлка,Чтоб неземную встретить благодатьС солёным ветром, брызгами простора,С дельфиновым каскадом над водой.Псалмы, расслышав ангельского хора,Воскресшей и проснувшейся душой…Вечерний ангел крыльями закатаЗаставит парус возвратиться в порт,Где за побег ждёт каждого расплатаИ теснота земная борт о борт…

Цветы любимым

Не забывайте для любимых розы,Дарите каждый божий день цветы.Букеты иссушают чувством слёзы,Без шума тушат ревности костры.Неважна икебаны увертюра.Дарите без листков календаря.В душе у милой есть клавиатура.На них играй, как Моцарт, жизнь, любя.Вдвоём парите рядом над музЫкой,Без пауз длинных, нотной высотой.Полёт без крыльев прозовут ВеликимИ совершенной прозовут четой.Не забывайте для любимых розы,Дарите каждый божий день цветы.Секрет открою: исчезают грозыОт вечной и всесильной Красоты…

Купание красного коня

Мы с тобой заслужили дорогу,По которой сегодня бредём.Обращаемся в сложностях к БогуИ не любим, гулять под дождём.Мы похожи, но мысли не схожи.Обжигаясь на долгом пути,Червь сомнений, как яблоко, гложет,И не знаем, что ждёт впереди.Отмечая с друзьями рожденье,Мы не ведаем год свой и час,Когда жизни прервутся в мгновенье,И всё будет цвести не про нас.Мир богатства останется тленом,Обветшает родительский дом.И забудут тебя постепенно.Лишь помянут, друзья за столом.Я не знаю, кто вспомнит поэта,Может быть, когда станут читать.Только лучшие строчки при этомВдруг помогут о вечном узнать.И не только о странностях доли,Жизнь свою проживал не во сне.Доставались мне разные роли,Не всегда был на белом коне.Но купая коней на рассвете,Видел красных картинных коней.Гнали в воды их голые дети,Погоняя хлыстами ветвей.Видел то, что и многие знали,Прикасался к таким же вещам.Только в строчках – всевышние далиПовелители были штормам.И гроза, как собака рычала,И дожди отбивали канкан.Жизнь была, как осиное жало,И дурманил вином нежный стан.В прозе жизни – живите стихами,Поклоняйтесь в душе красоте.И купайте коней вечерамиВ первозданной своей наготе.

Прощёное воскресенье

Я друга потерял. Ему сказал, что думал.О чём, не помню я? Но вырвалось, сказал.Слова похлещи пуль, прицелил в сердце дуло,Ушёл, мой друг, ушёл. И не достал кинжал…Всю ночь во мне лишь гнев вонзал пчелою жало,Я бога прогневил, товарища хуля.Ума на дне с вином во фляге не хваталоИ мудрости святой, как оказалось – зря.Проснулся с чувством я, что растерял напрасно,И с горечью во рту, я понял жизнь – горька.А в гневе осуждать, да и в суде опасно.Порою льдинка чувств над полыньёй тонка.Нежданно прозвучал звонок сильнее взрыва,Товарищ мой пришёл, и кофе мне принёс.Он не сказал в упрёк о том, что с нами было,Не принял наш разлад ни в шутку, ни всерьёз.Блины пожарил я, поставил угощенье:Сметану с ложкой ввысь, густеющий продукт.Весна приходит в дом с прощеным воскресеньем.А кто прощает нас, поверьте, Бог и друг!..

Умирал красавец знойный август

Умирал красавец знойный августНа листве пожухлого ковра…Где-то в море раздувался парус,Что летал бессмысленно с утра.Чайки проносились с диким шумом,Требуя внимания зевак.Рыбаки кефаль ловили с буны,Сердце билось с поплавком не в такт.Оставалось всё, как раньше было.Только август тихо умирал.Меньше становилось в небе пыла,И на пляжах поредел «централ».Разъезжались гости подгоревши,Сосчитав остатки в кошельках…И «плацкартом» прикрывали бреши,И три дня считались в бедняках.За обедом дружного вагонаПоминали август за окном,Под гитару юного пижона,Кто был больше всех в себя влюблён.Кто не видел осени летящейВ стаях журавлиных в вышине…Август был любимым, настоящим…И с ночным купаньем при луне…

На Патриаршем пруду

Плавали утки и крякали громко,Лебеди рядом молчком.А на скамеечке парочка робкоЖалась под старым зонтом.Детки ещё пионерского вида,Оба в раскосых очках.Саша и Маша, а может быть РитаВ мыслях о принцах, конях.Девочки часто стареют с мечтами,Внучкам «обоз» передав.Заняты в жизни иными делами,Детскую сказку, прервав.Пусть у вас сбудется, что пожелается,И берегите мечту.Сказка, поверьте, однажды рождаетсяНа Патриаршем пруду…Тучи сгущаются, грозы неистовоМолнией рвутся во мрак.Время летит, не меняется истинаИ Маргарита никак.Душу за Мастера, Жизнь за Любимого,Вечность вдвоём в вышине.И возвращённая рукопись, зримая,Что не сгорает в огне…Плавают утки, под дождиком крякают,Лебеди скрылись молчком.Слышишь?!.. Копыта несутся с гулякамиВ звёздах в заоблачный дом…

Лепит Бог в песочнице людей

Подарок в День Рождения

Росане Кирпичниковой 04.05.18 г.

Лепит Бог в песочнице людей,Создаёт по контуру подобье.И в раствор кладёт порок страстей,Женщинам с грехами, богомолье.Больше, меньше, просто на глазок,Даже не попробовав ни разу.Вот и получился паренёк,Что от женщин потеряет разум.Это всё игрушки наша жизнь.Человечки из песка, по сути.Хочешь стать бетонным, помолись,А не хочешь, будь как все, как люди.Но бывает исключенья миг:Радугу добавят в чан замеса.Не заметит происка старикИ при родах отклоненье веса.Эти люди вроде бы, как мы.Но душа и в полночи сияет.Вслед кивают на полях цветы,На цепи при встрече пёс не лает.Знаю я, что радугу в пирогМожно замесить в свой день рожденье.И поверить, сам Господь помогНа года улучшить настроенье.Так сияйте радугой всегда.Не считайте, как песок, минуты.Жизнь прекрасна верой, господа.Очень важно, что вы не зануды…Лепит Бог в песочнице людей,Создаёт песчаные созданья…С радугой любимая – нежнейПомнит это первое свиданье.

Не задуйте сквозняками свечи

Моей любимой на день рождения 16 мая

Песня переведена на украинский язык

https://www.youtube.com/watch?v=aZgSDthoeCU

– 1-Мы с тобою голубей кормили,Раскрошили хлебные куски.Мы в годах о времени забыли,Словно дети будням вопреки.Мы с тобою рассмотрели звезды,По дорожке лунной корабли,Радуясь, как возвращались вёсны,В гнёзда возвращались журавли.

Припев:

Не задуйте сквозняками свечи,Не дайте светлым душам потемнеть,Врасплох чтоб сумрак не застал под вечер,Чтоб не погасла на иконах медь….Не задуйте сквозняками свечи,Чтоб не погасла на иконах медь.– 2-Не нужны нам громкие признанья,Говорит душа всегда за нас.Взгляд запомнил первое свиданьеИ букет, что за спиной припас.Нежность не проходит, если любят,Чувства счастья берегут наш дом.А любовь прощает и не судит,Прячет в дождь влюблённых под зонтом.– 3-Всё пройдёт, и канет речка в Лету,Догорит вечерняя заря.Скажем всем: «Спасибо за планету,Что прожили, светлый мир, любя…»Мы кормили голубей с тобою,Подарил букеты васильков.Я назвал тебя своей женою,В новой жизни вновь найти готов…

Кот-Бегемот[5]*

«Единственное, что может спасти смертельно раненного кота, – это глоток бензина…»

«Мастер и Маргарита»

Михаил Афанасьевич БулкаковЗа окном январским минус,Кружат вальсами снега.Разожгу помятый примус,Что достался от Кота.«Бегемотом» звали в свите,Веселил собой народ.Был представлен к МаргаритеЗа кошачий изворот.Для неё лил спирт чистейший,Неразбавленный водой.Шут для Воланда – мудрейший,Да к тому же – заводной.Помнят все, ЧК-а в придачуБой и выстрелов угар.Задержаний неудачуИ от примуса пожар.Редкий случай, растворились«Криминальные» в дыму.А по-русски – разом «смылись»,Цирк, устроив, кутерьму.Я-то знаю: под личинойВ том шуте скрывался бес.Примус разжигал лучиной,Возле ног сидел невест.Я смотрю в окошко, пламяУкрощённое чадит.Жаль, влюблённые не с нами,Путь в бессмертие лежит.Но в окне узор морозныйПовторяет чей-то бал.И рисует скрупулёзноЖенских форм нагой овал.Во главе над тростью Воланд,Рядом Мастер, сбоку Кот.И пожар рисует холодТам, где рукопись живёт…

Эмигрант

В часах желтея с каждым днём дубраваС прореженной и радужной листвой.Горит всё ярче клён в дыму пожара,Что жжёт кострами дворник «дымовой».Уж сколько раз пугливые соседиГрозили участковым «за разбой».А он не русский. Не силён в «вендетте».И обожает ритуал с листвой.Охапками швыряет мусор в пламя,Потом садится, закурив «Казбек».Запрета нет дословного в Коране.К тому ж он в иммиграции – Узбек.Где Родина? Где он?.. И где обычай?Бухарский плов в чугунном казане…Для всех гостей, кто просто симпатичен,Кто в дом пришёл пешком, не на коне.Никто не знает облика Аллаха,И принимает без имён друзей.С огромной верой в Бога, не со страха.Поверивший, что к щедрым – мир добрей.В Российских городах в богатстве храмы.Но плова нет однажды и на всех.От грязных матов души вечно в шрамах,А нелюбовь – великий божий грех.Листва сгорит… Пройдёт однажды злоба.Он приготовит по-бухарски плов:«Вы не гоните от порога Бога.Распятого Христа спасла Любовь…»

Советский коммунар Нестор Махно…

В чистом поле ветры дуют,Гнут к земле ковыль степной.Сам Махно три дня лютует,Пьёт три дня за упокой.Самогона батьке хватит,Да и сала есть шмоток.Шашкой рубит, шарма ради,Коммунист с ним пьёт – браток.Из матросов – в комиссары,По заданью Ильича.Пропаганды – эмиссары,Чтоб не в спину сгоряча.Батька это понимает:Думку думает три дня.Самогонку подливает,Кормит красных салом – зря.Да и с белыми не вышло,Пить полковник не умел.Всем бы в зад им вставить дышло,На земле так много дел.Что крестьянину Советы?До мандатов дела нет.Хлеб отыщет все ответы,И зажжёт для жизни свет.Батька пил и озлоблялся,Шашкой сало обрубал.А потом опохмелялся,Как положено, решал:«Ну, их к чёрту коммунистов,Да и к белым не к чему.Погуляем в поле чистом,Побываем и в Крыму.Ставьте в брички пулемёты,И секите всех подряд.Есть одна на всех забота,Чтобы стал батрак – богат…»Я историю листаю.И коммуну у МахноВ Украине отмечаюЧестно, правильно, умно.А Будённый – спёр тачанки,Без бинокля подсмотрел.В дни Гражданской, словно – танки.Убиенных сколько тел…Спит давно в земле пуховойАнархист и бузотёр,Не принявший власти новой,Расстрелявшая в упорВсех Махновцев после Крыма,Подравняв неровный строй…Не стрелял по целям мимоВ чёрных кожанках конвой…На погосте Пер-ЛашезаПохороненный давно:Коммунар с Советским срезом —Анархист, бунтарь – Махно…

Нестор Махно (26.10.1888–25.07.1934) – анархист. Человек-легенда времен Гражданской войны. Прославился ездой на необычном, но стильном транспортном средстве «тачанка» и весёлым похуй, пляшем относительно и красных, и белых. В этой стране «махновщина» стала синонимом анархии. За рейд на Мариуполь 27 марта 1919 года, замедливший наступление белых на Москву, комбриг Махно, по некоторым сведениям, был награждён орденом Красного Знамени за номером 4. Это высшая награда того времени. Сталин имел такую же награду, но с далёким номером. Взял себе номер 3 после расстрела комбрига Миронова.

На чужбине во Франции Махно сам работать не мог – он тяжело болел. Умер Нестор Махно от старых ран во Франции в 1934 г. и похоронен на парижском кладбище Пер-Лашез. На скромном памятнике написано, как он и просил: «Советский коммунар Нестор Махно».

Стихи Нестора Махно

1. Проклинайте меняПроклинайте меня, проклинайте,Если я вам хоть слово солгал,Вспоминайте меня, вспоминайте,Я за правду, за вас воевал.За тебя, угнетенное братство,За обманутый властью народ.Ненавидел я чванство и барство,Был со мной заодно пулемет.И тачанка, летящая пулей,Сабли блеск ошалелый подвысь.Почему ж от меня отвернулисьВы, кому я отдал свою жизнь?В моей песни не слова упрека,Я не смею народ упрекать.От чего же мне так одиноко,Не могу рассказать и понять.Вы простите меня, кто в атакуШел со мною и пулей сражен,Мне б о вас полагалось заплакать,Но я вижу глаза ваших жен.Вот они вас отвоют, отплачутИ лампады не станут гасить…Ну, а батька не может иначе,Он умеет не плакать, а мстить.Вспоминайте меня, вспоминайте,Я за правду, за вас воевал…

1921

2. Кони версты рвут наметом…Кони версты рвут наметом,Нам свобода дорога,Через прорезь пулеметаЯ ищу в пыли врага.Застрочу огнем кинжальным,Как поближе подпущу.Ничего в бою не жаль мне,Ни о чем я не грущу.Только радуюсь убойнойСиле моего дружка.Видеть я могу спокойноТолько мертвого врага.У меня одна забота,Нет важней ее забот…Кони версты рвут наметом,Косит белых пулемет.3. Я в бой бросался с головойЯ в бой бросался с головойПощады не прося у смерти,И не виновен, что живойОстался в этой круговерти.Мы проливали кровь и пот,С народом откровенны были.Нас победили. Только вотИдею нашу не убили.Пускай схоронят нас сейчас,Но наша Суть не канет в Лету,Она воспрянет в нужный часИ победит. Я верю в это!

1921

Ответ большевику ДыбенкоБольшевику, не веря,Кричали все в одно:«Не ври как сивый мерин,Мы все идем к Махно!»

Календари

Я – календарь, с которого страницыЧитая, отрывает в спешке Бог,Бросает и полёт ночами снится,Листки уносит ветром за порог…А было ж первородное начало,Название имеет календарь.Не все родятся яхтой у причала,Не все потом найдут в земле янтарь.Обычный календарь. Но есть военный,Писательский, пророка календарьИ материнский, необыкновенный,С советами, когда в яслях – бунтарь.Мои страницы не белее многих,Закопчены пожарами потерь,Сожжённые в раздумьях и в тревогах,Когда беда стучалась громом в дверь.Не жёг свечу… А поджигал страницы,Годам своим не вёл в пылу учёт.Друзей, сгоревших, долго видел лица,И становились в памяти лучом…Уходит время… Календарь всё тоще,В последний час судьбы не заглянуть.Душа частенько в мыслях с телом ропщет,Пытаясь подсказать страничек суть.Но я – то знаю, что живу сегодня,И не вернуть оторванных страниц.Рвануло в гонке времечко поводья,Ослабла хватка вековых десниц…Я – календарь, прочитанный годами,Пометки, телефоны на полях,Записанные верными друзьями,Последней просьбой, сказанной в боях.За грех, что выжил, попросил прощенье.Помог найти молитвой путь друзьям.Всё так же ломит лёд весной теченье,Благодаря земным календарям…

Бамбук

Да, я – бамбук, кто втягивает строчкиИз времени – невидимой реки.Особенно, среди вселенской ночки,Когда сияют тускло фонари.Спокойствие из космоса разбудит,Погонит кто-то написать строку.О чём-то светлом, что не знают люди,Невиданную взгляду бедняку.И кто-то там начнёт диктант спокойно,Потом добавит драйва до утра.Я плагиат от них сношу достойно:Моя душа елейна, не смутна.Поёт же Лепс, как пел душой Высоцкий.Сердца, как зеркала, в осколки бьёт.Бамбук из Сочи… Нынче он – Московский.Через него другой Поэт поёт…Всё больше в подключеньях – молодёжиК Мирам Иным, к талантам, что ушли…Шуты обрыдли, «безголосых» рожи,И надоели сцены короли…Другие есть… Смотрю, слезу роняя…Бернес и Отс живут во мне, любя…Бамбук пророс, есть всходы урожая.За частоколом трав душа и Я.