Пираты Семи ветров: Книга первая

А. Равен

Пираты Семи ветров: Книга первая

Пролог. Книга, которую не следовало находить

В Вальдоре дождь никогда не приходил вовремя.

Он мог начаться среди ясного дня, когда рыбаки возвращались с утреннего промысла, а торговцы только успевали выставить товар на прилавки. Мог зарядить глубокой ночью, когда последние фонари в переулках уже гасли, а портовые сторожа, укрывшись от ветра под навесами, начинали клевать носом. Но чаще всего он являлся под вечер — вместе с морским ветром, запахом мокрой верёвки и далёким гулом прибоя.

В этот раз дождь начался незадолго до заката.

Сначала он был почти незаметным: несколько холодных капель на крышах, тёмные пятна на мостовой, тонкие серебристые нити в воздухе. Затем ветер повернул с залива, и небо над городом окончательно затянуло тяжёлыми облаками.

Вальдора встретила непогоду привычно. Рыбаки поспешили убрать сети, торговцы закрыли ставни, а грузчики, ругаясь на мокрую брусчатку, потянули последние телеги к складам. В порту заскрипели лебёдки, захлопали на ветру паруса, и несколько кораблей, не успевших вернуться к причалам, поспешили укрыться за внешним молом.

Город продолжал жить.

Вальдора вообще не любила останавливаться. Через её гавань проходили товары из северных княжеств, пряности с южных островов, древесина из внутренних земель и оружие, о происхождении которого предпочитали не спрашивать. Здесь можно было за один вечер продать семейное наследство, проиграть корабль в карты, наняться матросом на чужое судно или исчезнуть так, что даже собственная мать не узнала бы, в какую сторону смотреть.

В этом городе у каждого имелась своя история.

И почти каждый был готов солгать о ней.

В одном из узких переулков неподалёку от старой гавани стояла таверна под названием «Солёная вдова». Её вывеска изображала женщину в чёрном платье, державшую в руках пустую бутылку. Краска давно облупилась, а лицо на картине почти исчезло под слоями пыли и дождевой грязи. Но название знали даже те, кто никогда не переступал порога заведения.

Внутри было тепло, тесно и шумно.

Под потолком плавали клубы табачного дыма. Пахло жареной рыбой, кислым элем, мокрой одеждой и дровами, которые хозяин, по всей видимости, покупал у самого скупого торговца в городе. У дальней стены двое портовых рабочих спорили о цене на канаты, возле стойки моряк с перебинтованной головой пытался убедить компанию игроков, что его последняя победа была совершенно честной.

За столом у окна сидел мужчина, которому, казалось, всё это было совершенно безразлично.

Он был одет просто, но не бедно: тёмная рубаха, жилет из выцветшей ткани, дорожный плащ, небрежно брошенный на спинку стула. На правой руке поблёскивало старое кольцо без камня. Его тёмные волосы уже тронула седина у висков, а на лице появились тонкие морщины, которые могли быть следствием возраста, бессонных ночей или слишком долгого знакомства с морем.

Лет сорок — возможно, немного меньше, возможно, больше.

Он сидел так, словно занял это место случайно, хотя уже успел осмотреть помещение, определить ближайшие выходы, оценить вооружение двух посетителей и запомнить, у кого из присутствующих было слишком много денег для человека, утверждавшего, что он работает грузчиком.

Перед ним стояла кружка эля. Мужчина не спешил её допивать.

— Капитан?

Он поднял глаза.

К его столу подошёл молодой человек с мокрыми светлыми волосами. Лет двадцати пяти, не больше. Дорогой плащ, чистые сапоги, тонкие пальцы человека, привыкшего держать перо чаще, чем оружие. Впрочем, правую руку он держал слишком близко к внутреннему карману.

— Зависит от того, кто спрашивает, — ответил мужчина.

— Эдрик Фосс.

— Поздравляю. У вас теперь есть имя. А что-нибудь ещё?

Незнакомец на мгновение замешкался.

— Я хотел бы поговорить с вами наедине.

Мужчина посмотрел на свободный стул напротив.

— Здесь? Разумеется. В такой компании тайн надолго не хватает, зато свидетелей всегда достаточно.

Фосс не сел.

— Мне нужно передать вам кое-что.

— Тогда вы пришли не в ту таверну. Здесь обычно что-нибудь отнимают.

— Я знаю, кто вы.

— Это уже хуже.

— Роан Кест.

На этот раз мужчина не улыбнулся.

Шум в таверне не изменился. Кто-то громко рассмеялся у стойки, хозяин выругался на кухонного мальчишку, а дождь ударил по ставням с такой силой, будто собирался выбить их из петель. Но между двумя мужчинами словно стало тише.

Роан Кест медленно поставил кружку на стол.

— Многие утверждают, что знают меня, — произнёс он. — Обычно это заканчивается тем, что они просят денег. Иногда — чтобы я убил кого-нибудь. Порой и то и другое. Что на этот раз?

— У меня есть книга.

— Впечатляет.

— Она принадлежала капитану «Морской Девы».

Роан не ответил.

Он не отвёл взгляда, не потянулся к оружию и даже не изменил позы. Но пальцы его правой руки, лежавшие на столе, едва заметно напряглись.

Фосс это заметил.

Именно поэтому он, кажется, решил продолжить.

— Я полагаю, вы слышали об этом корабле.

— В Вальдоре много чего слышали. О призраках, затонувших городах и королях, которые по ночам превращаются в рыб. Не советую верить всему, что рассказывают у стойки.

— «Морская Дева» исчезла двадцать лет назад.

— Корабли иногда исчезают.

— Вместе со всей командой?

— Тем более.

— А если один человек вернулся?

Теперь Роан посмотрел на него иначе.

Молодой человек был напуган. Не просто нервничал, как человек, которому предстоит неприятный разговор. Он боялся чего-то, что уже случилось, и, судя по его лицу, не был уверен, что успел убежать от этого достаточно далеко.

Кест откинулся на спинку стула.

— Садитесь, господин Фосс.

— Вы мне верите?

— Нет. Но мне стало любопытно, насколько далеко вы готовы зайти ради того, чтобы я вам поверил.

Фосс наконец сел. Он огляделся, дождался, пока мимо пройдёт официантка, и вынул из-под плаща небольшой свёрток.

— Я не знаю, что именно находится в этой книге, — произнёс он. — И не утверждаю, что понимаю всё написанное. Но она связана с экспедицией, которая вышла из Вальдоры двадцать лет назад.

— Кто вам её дал?

— Человек, которому я обязан жизнью.

— Это не ответ.

— Другого у меня нет.

— Тогда начнём с более простого. Почему вы принесли её мне?

Фосс некоторое время молчал. Затем осторожно положил свёрток на стол.

— Потому что среди записей есть имя человека, который вернулся с экспедиции.

Роан не пошевелился.

— И это имя вы собираетесь назвать?

— Я надеялся, что вы сами его произнесёте.

— Плохая надежда.

— Капитан…

— Не называйте меня так, пока не узнаете, чем я зарабатываю на жизнь.

Фосс опустил глаза.

Его пальцы дрожали, когда он развязывал шнурок. Под грубой тканью обнаружилась книга. Старая, тяжёлая, с потемневшей кожаной обложкой и металлическими уголками, давно утратившими блеск. Корешок был потрескавшимся, а края страниц потемнели так, словно книгу годами держали возле огня.

На передней обложке не было ни названия, ни имени владельца.

Только знак.

Семь тонких линий расходились от одной точки, словно лучи компаса, который кто-то намеренно лишил сторон света. Линии были выгравированы неглубоко, но удивительно ровно. В центре находился небольшой круг, почти незаметный на фоне потемневшей кожи.

Роан наклонился ближе.

Он знал этот символ.

Не видел его двадцать лет.

Не вспоминал его последние двадцать лет.

По крайней мере, старался не вспоминать.

— Откуда вы это взяли? — спросил он.

— Я уже говорил.

— Вы сказали, что обязаны кому-то жизнью. Это совсем другое.

— Мне передали её в Лиссене. Человек, который нашёл книгу, утверждал, что получил её от моряка, выжившего после кораблекрушения.

— Какого кораблекрушения?

— Он не сказал.

— Странно. Люди, которые находят старые книги после кораблекрушений, обычно любят рассказывать о кораблекрушениях.

— Он был болен. И очень хотел, чтобы книга попала к вам.

— Он знал моё имя?

— Да.

Роан взглянул на окно.

За мутным стеклом дождь размазывал огни улиц. В отражении он видел собственное лицо и силуэт Фосса, сидевшего напротив.

— Откройте, — сказал он.

Фосс не сразу понял.

— Что?

— Книгу. Раз уж вы приволокли её сюда, было бы невежливо не посмотреть на содержимое.

Молодой человек осторожно открыл обложку.

Первые страницы были исписаны мелким почерком. Чернила выцвели до бурого оттенка, кое-где буквы расплылись от влаги. Между строками встречались пометки на полях, сделанные другим почерком, а на нескольких листах были приклеены узкие полосы пергамента с короткими записями.

Роан не сразу понял, на каком языке написана основная часть текста. Некоторые слова были ему знакомы, другие относились к старому морскому наречию, которым пользовались штурманы дальних маршрутов. Он провёл пальцем над строкой, не касаясь бумаги.

— Вы умеете читать это? — спросил Фосс.

— Некоторые записи.

— И что там?

— Если повезёт, список долгов. Если нет, чьи-нибудь последние слова.

Роан перевернул страницу.

Дальше шли зарисовки побережий, условные обозначения течений и странные схемы, в которых направления не совпадали с привычной розой ветров. На одном из листов была изображена круглая бухта, окружённая скалами. Над ней стояли семь отметок, соединённые тонкими линиями. Ниже располагалась надпись, сделанная размашистым почерком:

«Не всякий ветер приходит с неба. Не всякое течение ведёт к берегу».

Роан прочитал фразу про себя.

Потом перевернул страницу.

На следующей оказалась карта, но не карта в привычном смысле. Семь линий пересекали лист, расходясь от одной точки. Одни были прямыми, другие изгибались, словно повторяли очертания невидимого берега. Вдоль каждой линии располагались короткие заметки: названия мысов, глубины, обозначения ветров и какие-то числа.

Рядом с центральной точкой кто-то написал:

«Седьмой не дует. Он зовёт».

Роан закрыл книгу.

— Где остальные страницы?

Фосс удивлённо посмотрел на него.

— Что?

— Вы принесли мне книгу, в которой половина записей отсутствует. Где остальные страницы?

— Я не вырывал их.

— Я не спрашивал, кто вырывал.

— Книга была такой, когда я получил её.

Кест снова открыл обложку и внимательно осмотрел корешок. Следы повреждений действительно были старыми. Некоторые листы вырвали давно, другие, возможно, исчезли ещё до того, как книга оказалась у Фосса.

— Вы знаете, что означает этот знак? — спросил молодой человек.

— Нет.

Ложь прозвучала спокойно.

Роан закрыл книгу и отодвинул её от себя.

— А теперь расскажите, кто ещё знает, что она у вас.

— Никто.

— Вы говорите это слишком быстро.

— Я не хотел привлекать внимание.

— Тогда следовало оставить её дома.

— Я не мог.

— Почему?

Фосс наклонился вперёд.

— Потому что за мной следят.

Роан устало потёр переносицу.

— Прекрасно. Я уже начинаю чувствовать себя частью какой-то дешёвой баллады.

— Я серьёзно.

— Я тоже. В балладах обычно умирают люди, которые не умеют вовремя замолчать.

— Они знают, что я собираюсь передать книгу. Возможно, они знают и о вас.

— Кто они?

— Я не знаю.

— Сколько их?

— Трое. Может быть, больше.

Роан посмотрел на него долгим взглядом.

— И вы решили, что лучшим местом для передачи опасной книги станет таверна, где каждый второй знаком с каждым третьим?

— Я не знал, куда ещё идти.

— Это уже похоже на правду.

В этот момент входная дверь распахнулась.

В таверну ворвался порыв холодного воздуха, принеся запах дождя и мокрого камня. Несколько посетителей недовольно обернулись. На пороге появились трое мужчин.

Они не были похожи друг на друга.

Первый — широкоплечий, в тёмном дорожном плаще, с короткими волосами и тяжёлым подбородком. Он двигался уверенно, словно привык, что люди сами уступают ему дорогу.

Второй был худощавым, почти незаметным. Его одежда выглядела достаточно простой, чтобы не привлекать внимания, но слишком добротной для случайного портового работника. На поясе у него висела узкая сабля в потёртых ножнах.

Третий остался у двери.

Он был выше остальных, держался чуть в стороне и не снимал капюшона. Вместо того чтобы осматривать посетителей, мужчина смотрел на окна, затем на лестницу, затем на заднюю часть помещения.

Роан заметил это сразу.

Первый искал людей.

Второй оценивал угрозу.

Третий следил за выходами.

Это были не трое пьяных матросов, забредших переждать дождь.

— Не оборачивайтесь, — тихо сказал Фосс.

— Я уже обернулся.

— Они пришли за книгой.

Роан посмотрел на него.

— Вы всё-таки солгали мне, когда сказали, что никто не знает о нашей встрече.

— Я не…

— Позже.

Первый мужчина двинулся к стойке, но его взгляд задержался на столе у окна. На мгновение их глаза встретились.

Незнакомец не улыбнулся и не сделал вид, что ошибся.

Он просто направился к ним.

— Добрый вечер, господа.

Роан поднял кружку.

— Пока что был не особенно добрый, но вы ещё можете всё исправить.

Мужчина посмотрел на Фосса.

— Нам нужен этот человек.

— Тогда забирайте, — невозмутимо ответил Кест. — Он мне тоже не очень понравился.

Фосс побледнел.

— Нам нужна книга, — продолжил незнакомец.

— Вот теперь стало интереснее, — заметил Роан. — Обычно люди хотя бы сначала представляются.

— Это не ваше дело.

— Большинство неприятностей в моей жизни начинались именно с этой фразы.

Мужчина положил ладонь на стол.

— Отдайте книгу.

Роан посмотрел на его пальцы, затем на лицо.

На правой руке у незнакомца был старый ожог. Край рукава скрывал часть шрама, но кожа на костяшках пальцев оставалась блестящей и натянутой. Он держал руку так, чтобы можно было быстро достать оружие.

— Простите, — сказал Кест. — Но я не припоминаю, чтобы соглашался что-либо вам отдавать.

— Вы не понимаете, во что ввязались.

— Это вполне возможно. Но я стараюсь не принимать решений на основании советов незнакомцев.

— Последний раз прошу.

Роан вздохнул.

— А я в последний раз отвечаю: нет.

Мужчина резко потянулся к книге.

Кест оказался быстрее.

Он сдвинул стол так резко, что кружка опрокинулась, а незнакомец потерял равновесие. Фосс вскочил, едва не задев лавку. Роан схватил его за воротник и рванул в сторону кухни.

— Что вы делаете? — выдохнул Фосс.

— Спасаю вечер.

— Но книга!

— Особенно книгу.

Позади раздался грохот. Кто-то закричал. Пополу покатились кружки, а из-за стойки показался хозяин с тяжёлой деревянной палкой в руках.

Роан толкнул дверь кухни и втянул Фосса внутрь.

— Ты с ума сошёл? — крикнул повар, когда двое незнакомцев ворвались в его владения.

— Возможно, — бросил Кест. — Но не сегодня.

Он перескочил через ящик с луком, обогнул стол, на котором остывала рыба, и распахнул чёрный ход.

За таверной находился узкий двор, заваленный пустыми бочками и ящиками. Дождь превратил землю в жидкую грязь. В глубине двора темнела лестница, ведущая к старым складам.

Роан отпустил Фосса.

— Бегать умеете?

— Не особенно.

— Тогда сегодня у вас появится полезное увлечение.

Они бросились к лестнице.

Кест слышал шаги преследователей за спиной. Один из мужчин выругался, поскользнувшись на мокром камне. Другой, наоборот, двигался быстро и почти бесшумно.

На верхней площадке Роан остановился.

— Направо.

— Почему?

— Потому что налево тупик.

— Откуда вы знаете?

— Я здесь живу.

Они свернули в переулок, затем пересекли небольшой внутренний двор и поднялись по деревянной лестнице к навесам над складскими помещениями. Под ними проходили грузчики, толкая тележки с мешками. Внизу кто-то заметил беглецов и поспешно отступил в сторону.

Роан двигался уверенно, но не торопился прыгать через пролёты и крыши, как это любили делать герои портовых рассказов. Он прекрасно знал цену сломанной ноге. Достаточно было оступиться на мокрой доске — и вся история закончилась бы куда раньше, чем ему хотелось.

На последней лестнице Фосс всё-таки поскользнулся.

Кест поймал его за плащ.

— Ещё раз, — сказал он, — и я оставлю вас здесь.

— Вы не можете…

— Могу. Я капитан, у меня плохой характер.

Они спустились с другой стороны складов и оказались возле старого канала. Внизу качались привязанные лодки. За каналом начиналась дорога к внешним причалам.

Роан остановился под навесом.

Он не слышал преследователей.

Пока.

— Где книга? — спросил Фосс.

— У меня.

— Вы забрали её?

— А вы думали, я нёс бы вас через весь город ради одного красивого разговора?

Фосс облегчённо выдохнул.

Г