скачать книгу бесплатно
Нет, она определенно учится, – подумал Мирон. – Нужно будет почаще обходиться без этих волшебных Плюсов…
– Пока сидим, – сказал он, наблюдая, как ветер гонит по воде узкие, как индейские пироги, листья. – Зайди-ка ты в базу данных этого универа и скачай списки преподавателей.
– Это закрытая информация. Потребуется код доступа.
– И что, это для тебя проблема?
– Сделано. База данных за последние пять лет у меня. Вывести на сетчатку?
– Не надо. Просто найди профессора Китано. Ну, и там: адрес, телефон…
– Профессор Китано в списках преподавателей не значится.
– О как, – такого оборота Мирон не ожидал. – Ну, может, он на пенсию вышел или просто уволился… Хоть что-нибудь.
– Такая фамилия есть среди списков бывших преподавателей.
– В смысле?
– Профессор Масахико Китано числится мёртвым.
Пару минут Мирон просто сидел, переваривая новость. Смотрел на воду – солнце скрылось за тучами и озерко стало как свинцовое зеркало. Ветер принёс гудки автомобилей и далёкий вой полицейских сирен. Пахнуло горьким дымом.
На скамью упала крупная капля. Рядом – другая, третья, четвертая. Серый камень потемнел и Мирон ощутил внезапный холод. Костюм, из-за которого он претерпел столько неприятностей, изменил конфигурацию нитей, сделался плотным, непродуваемым. Капли скатывались с брючин, как с полиэтиленовой плёнки.
Мирон поднялся. Подставил лицо дождю – тот был холодным, с лёгким привкусом бензина, и пошел, засунув руки в карманы брюк.
– Ну пипец, – пробормотал он, провожая взглядом даму на высоких каблуках и с чёрным зонтом, – Можно возвращаться домой…
С наступлением дождя улица, как панцирем, покрылась чёрными зонтами. На многих прохожих поблёскивали лаком непромокаемые плащи – желтые, как дверцы такси. Лица в нанопорных масках сверкали интерактивными смайликами, заменяющими улыбки – мол, несмотря на дождь, мы сохраняем позитив…
– В жопу ваш позитив, – рявкнул он скалящемуся прямо в лицо смайлику. Прохожий отшатнулся.
Несмотря на умную ткань, он продрог до костей. Господи, как надоело мёрзнуть… Приметив тусклую вывеску с характерным треугольником коктейльного фужера, он спустился по паре десятков ступеней под землю – бар располагался в подвальном этаже.
Высокая стойка из бурого, заляпанного кружками от стаканов пластика, металлические табуреты – всего три штуки, и еще три крошечных столика. Не бар, а рюмочная. Промочить горло и бежать дальше…
Тем не менее, все столики были заняты – сказывалась плохая погода. Вдоль стены, в ряд, стояли раскрытые зонты, под ними натекло.
Мирон подошел к единственному пустому табурету и взгромоздился на него, как филин на насест. Даже не пытаясь строить из себя не-гайдзина, молча ткнул пальцем в одну из бутылок – батарея в несколько рядов возвышалась за спиной бармена – и показал два пальца.
Оказалось, он выбрал виски "Неоновая Хризантема". Кубик льда на дне широкого стакана напоминает замороженный цветок. Подсвеченный золотисто-желтым напитком, он выглядит почти как живой.
– Мелета, – позвал он, прикрыв рот стаканом. – Найди вот этот счёт, – далее следовала длинная цепочка цифрового кода. – Переведи в йены и сбрось на терминал бара.
Через пару секунд кассовый компьютер бармена тренькнул, тот ослепил Мирона мгновенной вспышкой улыбки и вернулся к протиранию бокала. Во всех барах мира бармены протирают бокалы… Это негигиенично, это противоречит элементарной логике – гораздо проще бокал помыть – но во всех барах мира… А, ладно. Хрен с ним. По идее, спиртное убивает заразу, так что нефиг париться.
Ставя тяжелый стакан, Мирон заметил, что кружки на столешнице – вовсе не грязь. Сложный узор желтоватых потёков был залит прозрачной эпоксидкой, навечно сохраняя следы кратких мгновений жизни.
Все стены бара были завешаны старинными черно-белыми фотографиями: лица школьниц с огромными, хирургически исправленными глазами. В зрачках этих огромных глаз можно разглядеть другие фотографии, и так – до бесконечности. Мирон отвернулся. Почему-то именно сейчас от симпатичных японских школьниц его тошнило…
Виски был неплохим. Мирон плохо разбирался в хорошем, но судя по цене, сброшенной с тайного счёта, он просто обязан таким быть. Есть в баре он не рискнул, хотя после третьей двойной дозы виски бармен настойчиво тыкал ему в нос голофиш-меню, над которым, сменяя друг друга, мелькали тарелки с какой-то едой.
Посетители сменялись один за другим, но один всё так же сидел за столиком, как и Мирон на своём насесте. Когда он обернулся, незнакомец даже поднял в приветственном жесте свою бутылку пива. Мирон ответил, залпом допил четвертую порцию двойного и сполз со стула. По мозгам этот виски шибал на всю сумму, до самой последней йены.
Махнув на прощанье бармену и незнакомцу, он натянул наномаску до самых глаз и выбрался на улицу.
Свет ослепил.
Пока он сидел в баре, дождь прекратился и солнце просвечивало через жидкие тучи, делая чёрный асфальт под ногами похожим на зебру.
Виски плескался в желудке, как медовый раскалённый шар, но Мирон с удивлением понял, что его не мутит. Головная боль тоже прошла, да и опьянения он почти не чувствовал. Точнее, чувствовал, на самом деле он был чертовски пьян, но воспринимал это как бы со стороны. Во всяком случае, опьянение не мешало ему двигаться…
– Мелета, найди магаз с электроникой. Мне необходимо покормить брата… – он нервно хихикнул.
Никаких больше тебе, Платон, свежих французских булок с докторской колбасой. Будешь жрать электричество. Чистую энергию…
От мысли, что Платон никогда больше не попробует колбасы, стало грустно. Вспомнилось, как он хотел съездить ему по зубам – основательно, с оттяжкой, чтобы кровь потекла…
– Магазин электроники справа, – рядом со стеклянной дверью появилась стрелочка.
Мирон кивнул и вошел внутрь.
Странно, как самый новый хай-тек – здания-подсолнухи, движущиеся тротуары, голограммы, танцующие прямо на улице – здесь сочетались с архаичными заведениями вроде этого. Бар на шесть персон, с живым барменом и телевизором, вот эта вот лавочка…
Пахло в ней нагретыми проводами и озоном. Полки тянулись вдоль стен, заваленные коробками со старинными, практически антикварными предметами: си-ди-плеерами, модемами, материнскими платами, приставками – от Нинтендо Глитч до Сони-плейстейшен 7.
– Ты видишь здесь что-нибудь подходящее? – спросил он программу, оглядывая захламлённые полки.
– В базе данных магазина такой переходник значится под номером пятьсот двадцать три…
Чёрт. Как объяснить продавцу, парнишке в нахлобученном на голову старом виртуальном шлеме, что ему нужен товар, который он отыскал, хакнув его базу данных…
– Покажи картинку.
Перед глазами возникло изображение чёрного провода с хитрой пальчиковой розеткой.
Так, теперь поискать её глазами…
– Вот это! – он ткнул пальцем в знакомый провод.
Парнишка вынырнул из шлема, когда Мирон потряс его за плечо. Глаза у него были красные, как у больного кролика. И такие же выпирающие зубы.
– Дай мне вот это, – сказал он по русски, не заботясь переводом.
– Коннектор А-Эм-ди-Эн с защитой от скачков напряжения. Подходит для высокоточных кластеров данных. Сто пятьдесят тысяч иен, – бесстрастно перевела программа слова продавца. – Вам точно нужен именно этот?
– Да, блядь, точно. И поторопись.
Судя по тому, как парнишка брезгливо скривился, он прекрасно понял слова Мирона. Но тем не менее, открыл магнитный замок витрины и достал коробку с проводом.
– Сто пятьдесят тысяч йен, – повторил он вежливо.
До своего номера он добрался, совсем вымотанный.
– Сходил, мать его, за хлебушком… – пробормотал Мирон, сдирая туфли.
– Хотите заказать обед в номер? – тут же отозвалась интерактивная горничная.
– Да иди ты…
Чувствуя себя глупо от того, что ругается с тупым иск-ином гостиницы, он протопал в одних носках к футону, плюхнулся на него с размаху и достал из бумажного пакета коробку с коннектором. Сорвал пластиковую обертку, вскрыл упаковку и достал провод. Мусор сбросил на пол – мелкие соринки пенопласта тут же впитались в упругое, на вид резиновое покрытие.
Затем поднялся, откинул простынь и нащупал разрез в толстом пружинном матрасе. Разрез был небольшим, аккуратным и еле заметным. Просунув в него руку, Мирон нащупал жесткий угол модуля, обхватил его пальцами и поволок наружу.
Этому фокусу он научился давно, еще будучи кибер-спортсменом. Тогда в гостиничных матрасах они прятали наличку с тотализатора – толстые пачки бумажных денег не помещались в карманах.
– Привет, аллигатор, – сказал он, как только подключил конструкт к электрической сети.
– Привет, крокодил, – тут же откликнулся Платон.
Что он делает, когда конструкт замкнут на себя? – подумал Мирон. – Решает задачки? Спит – если оцифрованный разум способен спать. Или… он просто не существует? Выпадает из бытия, как выключенная из розетки лампочка?
– У меня хреновые новости, брат, – сказал он, вытягиваясь во весь рост на футоне. Тот начал неслышно покачиваться, Мирон так и не понял: встроенные сенсоры матраса уловили его желание, или это виски ударил в голову. – Профессор Китано мёртв. Мёртв, как гвоздь.
Повисла пауза. Она длилась, длилась, пока Мирон не почувствовал, как слипаются глаза.
– Эй, ты еще здесь? – позвал он.
– Этого не может быть, – ответил Платон.
Мирон засмеялся.
– И на старуху бывает проруха, а? Все твои хитроумные планы, ювелирные расчёты просто рассыпались о глыбу под названием Смерть.
– Я не верю, – повторил Платон. – Это нелогично.
– Смерть всегда нелогична, брат. Однако дерьмо случается. Наш отец ведь умер – почему бы далёкому японскому профессору тоже не отбросить коньки?
– Но о нём никто не знал! Он был в безопасности. Его не могли найти…
– Что? – Мирон сел в кровати. – Что ты этим хочешь сказать? Наш отец умер от сердечной недостаточности. Есть заключение…
Послышался такой звук, будто Платон фыркнул. Раньше он часто так делал. Закатывал глаза и издавал презрительный звук губами, похожий на то, как фыркают лошади…
– Диагноз "сердечная недостаточность" ставят в тех случаях, когда неудобно оглашать истинную причину смерти, – лекторским тоном сказал брат. – Смерть в случае самоубийства, белой горячки, передоза наркотиков…
– Но наш отец не был ни алкоголиком, ни наркоманом!
– Конечно не был.
– Хочешь сказать, его… – мысль сверкнула, как молния. – Убили? И ты можешь это доказать?
– Над чем работал отец?
– Я уже говорил, что не помню, – разозлился Мирон. – Что-то закрытое, какая-то государственная тема… Ты говорил про "мост", – вспомнил он. – Мост между Плюсом и Минусом.
– Точнее, Слияние, – вставил Платон. – Он хотел сделать человека властелином двух миров. Чтобы не было никакой разницы…
– И он знал о Призраках, – кивнул Мирон. – О том, что они-то как раз – те, кто может находиться одновременно и "там" и "тут". – Так его убили из-за всей этой херни?
– Да.
– Призраки?
– Скорее, конкуренты. Он не хотел, чтобы его изобретение использовали в корыстных целях.
Мирон помолчал. Пиджак и рубашка вдруг показались душными и колючими, он содрал их и бросил прямо на пол.
– Кто? – спросил он. – Ты знаешь?
– Догадываюсь. Но не хочу втягивать тебя…
– Слушай, ты меня уже втянул, – разозлился Мирон. – Я, блинский ёж, сижу в отеле в Японии, – вот как глубоко ты меня уже втянул. Так что рассказывай.
– После смерти отца компания Карамазова выпустила на рынок прототип Плюсов, которыми сейчас пользуются абсолютно все. Это и помогло ему создать империю Технозон.
– Чёрт, – ругнулся Мирон. – И у тебя есть доказательства? Того, что он причастен к смерти отца?
– Для этого я должен оказаться в Плюсе.
– Я над этим работаю, – задумчиво кивнул Мирон. – Значит, призраки – всего лишь предлог, – сказал он через минуту. – Ты охотишься на Карамазова.
– Призраки – не предлог, – возразил Платон. – Они опасны.
– Знаешь, – вдруг вспомнил Мирон. – А ведь один из них мне помог.
– Поясни, – тут же откликнулся брат.
– Когда я вывалился из здания Технозон… Ну, это целая история… Ты же не следил за мной? Нет?
– Конструкт не имеет возможности контакта с окружающей средой, если он не подключен.
– Ну так вот… Когда я убегал от спецназа, он отвлёк их на себя. Помог мне скрыться. Показал щель между контейнеров.
– Интересно.
Голос Платона был совершенно инертен. Так случалось, когда он предельно концентрировался на задаче.
