скачать книгу бесплатно
Осенние акварели. Стихи
Владимир Зангиев
В сборник стихотворений «Осенние акварели» вошли работы автора, начиная с 1983 по 2016 годы. Некоторые из них печатались не только в российских издания, но и в странах дальнего и ближнего зарубежья.
Осенние акварели
Стихи
Владимир Зангиев
© Владимир Зангиев, 2017
ISBN 978-5-4483-8815-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Беззаботность
Неплохое время года
на дворе стоит сейчас.
Эх! Расщедрилась природа —
столько золота для нас!
Набивают им карманы
подворотни,.. закутки…
Стали розовы туманы,..
туч сметанные шматки
прилепились к небосводу…
Жизнь – сплошная благодать!
– За душевную свободу
злата стоит промотать.
Август бывает хмурым
Август бывает хмурым.
Осень бывает серой.
И скакуном каурым
солнце бежит под сферой.
Осень сжигает листья.
Время сжирает миги.
Хочется глубже зарыться.
Меркнут зеркальные блики.
Шлёпает лист увядший
в мокром стекле оконном.
День, словно ангел падший
или как бомж бездомный,
тащится с глаз скорее,
чтоб в конуре забиться.
В выцветшей мокрой ливрее
клён под окном клубится.
В пёсьем дрожащем взоре
грусть по теплу и свету.
…В вечном природном споре
осень гнетёт планету.
Серебряное утро
Серебряное утро. Хрустален небосвод!
Пью родниковый воздух и запах трав и рос.
А белых облаков, по синему развод,
подчёркивает нежность кокетливых берёз.
А птичьи голоса – как струнный перебор!
Изображает кочет крикливого кликушу.
И кажется, что родина – священнейший собор,
любовью причастивший распахнутую душу.
Явило солнце в мир розовощёкий лик.
И солнечный зайчишка резвится на щеке.
Понятен утра звонкий щебечущий язык.
И ощущенье – будто ты гость на пикнике…
Так, здравствуй, Новый День, – грядущего ступень! —
светла и замечательна красот твоих палитра.
Панаму облаков заломишь набекрень
и проведёшь нас в вечность,
отметив в звёздных титрах.
Звук шагов отпылавшего августа
Звук шагов отпылавшего августа
гулким эхом растаял вдали
и душой неприкаянной Фауста
безысходные чувства брели.
Ты покинула, всласть позабавившись
одинокой судьбою моей,
и слезинка блеснула, расплавившись
на щеке, заалевшей сильней.
Как же быть, если выпало порознь
нам уйти с перекрестья дорог?
А в лицо устремляется морось,
от которой душою продрог.
Может быть в опустевшую комнату
возвратившись, застану тебя
и, улыбкой откликнувшись скромно, ту
мне былую напомнишь себя.
Скажешь весело: «Здравствуй, мой миленький!
Как жилось? Не скучал без меня?»
И принЯв тоже тон твой игривенький,
я отвечу: «Ну, да, – изменял!»
И, обнявшись, усядемся в кресле мы,
будто не было ссоры меж нас.
…Я бреду и мечтаю: «Ах, если бы
воплотить всё в реальность сейчас!»
Звук шагов отпылавшего августа…
Скверная осень
Сегодня скверная погода,
как будто осень ошалела.
Сентябрь меняет время года —
природа крайне сожалела.
Рыдает пасмурное небо,
прохожих ветер угнетает,
а солнце, красное от гнева,
средь туч взлохмаченных плутает.
Нарушив дней однообразье,
творится в мире передел:
терпеть всё это безобразье
наш неотъемлемый удел.
Порой так хочется за птицей
сорваться в дальние края,
но нужно с крыльями родиться,
чтобы воздушная струя
легко и просто подхватила
и понесла невесть куда.
Как жаль, что годы поглотила
текущей жизни чехарда.
Но сожалеть о том не стану —
на осень не к чему пенять,
коль жизнь прожита словно спьяну
и впору бы судьбу менять.
Дай срок, пройдёт и эта осень
и непочатой белизной
год Новый звонко грянет оземь…
– а там повеет и весной.
Милой
Вместе, милая, с тобою
листопад ненастных дней
подожжём скорей слепою
искрой чувственных огней.
И в осеннюю прохладу
полыхнём в последний раз,
пусть тепло пройдёт по саду
под огня прощальный пляс.
Может быть о нас не вспомнят.
Ну, а может быть, весной
на помин бокал наполнят
брагой терпкой и хмельной.
И тогда сквозь пепел ночи
разгорятся угли глаз —
это наши звёзды-очи
вновь глядят на мир без нас.
Так что, милая, не надо
тосковать об уходящем:
мы, как брызги водопада, —
миг живём лишь в настоящем.
Берёза
Берёза, как та царевна,
которую Змей похитил:
умчал из родной деревни
и запер в скале, мучитель.
На платье из белого ситца
он щедрые сыплет подарки,
уж в золоте вся темница, —
она не берёт, дикарка.
И ждёт своего Ивана,
прекрасная, как Василиса:
примчаться быстрей урагана
он ей напоследок сулился.
Не лей, дорогая, слёзы!
Уж скоро ты будешь в светёлке.
Лишь первые грянут грозы, —
примчится Иван на Волке.
Осенние эскизы
Стали краски жутки:
тускнеет позолота.
Покидают утки
вновь своё болото.
Мчатся паутинки,
как осколки счастья,
