скачать книгу бесплатно
Ставлю на стол из буфета графинчик
с белым французским вином.
Кто-то мне душу волнует: я взвинчен.
Бьётся метель за окном.
Кажется, плачет, как женщина, скрипка.
Может я в этом и прав.
Помню глаза её, помню улыбку
и, как метель, её нрав.
Вспомнились Пушкин, Есенин и Тютчев.
Чья-то кибитка вдали.
Я благодарен природе за случай —
пусть и цветы отцвели.
В платье венчальном свеча догорает,
слёзы роняет слегка.
«Может, она? – и душа замирает. —
Где ж вы, мои берега?!»
25.06.2019, дача, Волга
Моему другу
Я друга в землю опустил.
«Прощай!» – сказал без сожаленья.
Среди заброшенных могил
его запомнят на мгновенье.
Пока могильный холм. А там:
пройдут года, и он исчезнет.
И стоит ли терзаться нам,
и душу рвать в кромешной бездне?
Чтоб так вот время расточать:
искать себя, и вдруг погибнуть.
Другому заново начать.
Конца и края в том не видно.
27.06.2019, дача, Волга
Поднимаю рюмку за друзей
Птички найдут водичку —
раки можно ромом запивать.
Без валюты: в морду обезличка —
без валюты нечего терять.
Джаз – творец себя и ресторанов.
Поднимаю рюмку за друзей.
Только здесь я рву рубашку рьяно,
как Спартак, шагнувший в Колизей!..
Прочь в любви тряпьё и этикеты!
Прочь и представителей властей!
И на всё ищу свои ответы.
А к такому – не собрать костей!
«Музыку, какую не пристало!..» —
мат мой не для избранных ушей.
Гляньте на поэта и нахала,
не постигшего простых вещей.
Если б знали кто мои желанья,
где в душе, как в поле, васильки,
и туман в глазах, напоминанья, —
как от них желанья далеки!
Мы б сошлись с Толстым-Американцем.
Аполлон Григорьев по плечу.
Мне бы в рюшках женщину с изъянцем,
я такую сызмальства хочу!
Я цыган и не цыган
– прочь с моей дороги!
А туман – в любви обман.
Не судите строго.
27.06.2019, дача, Волга
Ах, перепёлка, стоит горевать
Как перепёлка, жертвуя собой,
уводит от гнезда лесного хищника,
так мир людей с их роковой судьбой
для блюда на огне быть может выщеплен.
И кто он, тот, кто спустит в нас курок,
кто Люцифер, способный на такое?
А луг в заре до наготы промок
от белизны тумана и покоя.
И синевой страдают небеса,
каких не сыщешь и в раю в помине.
И эти вот – река, поля, леса.
И эта вот роса вокруг, как иней!..
Гляжу на облака, их друг родник,
ещё вода в них чистая клубится.
На бульканье похож у птицы крик
и многого чего смогла добиться.
Ах, перепёлка, стоит горевать:
глупцов не перечесть на белом свете.
А как прекрасно в поле зоревать!
А как прекрасно жить – пусть и в секрете!
06.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга
Я – он, а людям невдомёк
Дождь по земле моей прошёл —
и что ни лужа, то оконце.
И вижу в нём: вновь день расцвёл,
и ослепляет лужи солнце.
А зелень каждый свой берет
отряхивает, в искрах капли.
И так вот много-много лет
хожу по лужам я, как Чаплин.
И вместо горя хохочу,
и ситуация смешлива,
хоть обращайся мне к врачу,
в том есть причина для мотива.
То вместе громы, то поврозь
я слышу в дальнем отдаленье.
А уж промок, как есть, наскрозь!
Тут вам и с Чаплиным сравненье.
И чёрный фрак, и котелок,
походка, и глаза уместны.
Я – он, а людям невдомёк,
никто не ведает, хоть тресни!
06.07.2019, дача, Волга
Свет предпочитает только розы
Нынче жизнь по звонкам не получится,
нынче отмеряют жизнь деньгами.
Но и здесь чему-то люди учатся,
чтобы жизнь их не склонила к драме.
Не в почёте нынче хулиганы,
не в почёте нынче и повесы.
Нынче любят набивать карманы —
если уж размах, то с интересом.
Свет предпочитает только розы.
И бомонд возник из банной сырости.
Ну, а если говорить серьёзно:
не бывает у природы милости.
Брать её теперь у нас задача.
Со зверьми минуя те же клетки.
Что не бережём, с потерей плачем.
Лучше всё же птичкой жить на ветке.
Ну а как прожить без ресторанов,
где нам клетки не приходят в разум,
где мы прожигаем время рьяно —
только бы прожечь не до маразма.
Каждое застолье Гуляйполе:
чёрная икра и бриллианты.
И, как у Махно, в конце неволя.
Нет в таких делах ни в чём гаранта.
07.07.2019, дача, Волга
Казалось, разум мой погряз в иллюзиях
Казалось, разум мой погряз в иллюзиях —
лишь отражают свечи зеркала.
А рядом стол – «На холмах Грузии
лежит ночная мгла».
По-пиросманивски грузины веселятся:
с размахом закатили свой кутёж!..
А мне лишь остаётся улыбаться:
вот где в чести – уж, замуж, невтерпёж.
Мой пир ужо куда от их скромнее.
Одним равны мы разве ж – коньяком.
В одном равны: нет родины милее.
А так – теперь живём особняком.
Грузин в Москве умеет делать деньги.
И потому вино у них рекой.
А я сижу, где шапка мне по Сеньке.
На них гляжу и рад, что я другой.
Я – русский, чем горжусь я перед всеми.
На мне рубашка нараспах и крест.
И всё-таки мне Грузия не бремя.
Садись, грузин, со мной довольно мест.
