скачать книгу бесплатно
– Я верю в твою искренность, Джоконда. Поэтому сегодня я хочу рассказать тебе свою историю. Послушаешь – буду благодарна. А может я чем-то смогу помочь тебе…
Я очень часто представляю тебя, когда хочу тебе что-то рассказать и чувствую, что тебе это очень интересно.
Мне нравятся твои безумные вопросы. Они не от ума. А от сердца. И это важно. Мне так приятно, что все это тебе не безразлично.
Я рада твоим внутренним исследованиям. Ты начинаешь с рассеянности, что-то ищешь и наконец вспоминаешь Микеланджело.
Вспоминай его всегда.
Этот мрамор живой. Дышащий. Он меня просто вознес.
Вот сейчас у меня слезы на глазах. Это же можно было пустить в огонь каких-то вожделений то, что создало вот эту красоту! Красота – этого слова мало здесь. Ты сама это понимаешь. Я бы хотела подойти и посмотреть близко. Мне очень этого хочется. Бог, пожалуйста, помоги мне. Я сейчас плачу от радости, что такое есть! Простите меня, Микеланджело, за мое вожделение, а я бы смотрела и смотрела и смотрела. И такое счастье! А после этого счастья – чистота.
Благодарю тебя, моя любимая, что напомнила мне про этот мрамор. И так приятно мне, что мы до Микеланджело дошли.
Динамика твоих размышлений привела нас в конце концов к тому, как в состоянии мрамора Богородица держит сына своего снятого с креста.
Микеланджело был прав. Бог всегда красив. Всегда. Потому что он Бог. Он совершенен. И смерть его не взяла. Он сумел ее обойти. Даже будучи в человеческом теле. В нем вроде как обычная кровь текла, только по ней движение особое. Потому что кровь – она люминесцентная. Как движущаяся лента. Как лента Времени. А время его через Бога шло.
Мне нравится твой добрый взгляд, Джоконда. Добрые, приятные разговоры. На любые темы. На тему еды, быта, искусства.
Наша дружба, такая нежная, глубоко меня изменила.
И ты должна знать.
У меня не очень хорошее предчувствие. Со мной скоро что-то случиться. Что-то не то. Меня может не стать. Но ты не печалься. Жизнь – вечная, моя хорошая. Ты остаешься в памяти. Если я умру, я навсегда останусь здесь, с тобой. Смерти нет. Меня просто не будет видно. Это как шапку невидимку надеть – раз и все!
Там, за линией горизонта есть только жизнь. Да еще какая! Все, что здесь – это просто туман. Все ложь. Все иллюзия. Поэтому я хочу тебе все рассказать. Хоть кто-то обо мне правду узнает…
Как хочу я правду слышать. Правду говорить, и чтобы тебе не смеялись в ответ. Грязью не опрыскали с вращающихся колес.
Знаешь, я все чаще и чаще думаю. Вот Богородица, что испытала она в тот момент, когда перед нею на кресте стоял ее сын?
Он пришел к нам, как живое слово. Как живое слово! А у нас веры нет. Он отдал годы на то, чтобы всех любить и он любил всех. А тут такое предательство…
Над ним все смеялись…
И вот стоит он на кресте, веревками привязанный, и вдруг как закричит – как гром прогремел: «Гвозди!»…
И вбили.
Не могли ослушаться, потому что глас Божий…
Испуская дух свой, он увидел маму свою: на коленях стояла, грязь по лицу размазала, волосы кровью склеены, потому что лицо расцарапала: ведь смотреть на это было невозможно!..
Так и лежала на мокрой земле, неподвижно. А по ней от страха бегали люди, потому что гром был… в грязь ее втоптали… и с грязью смешали…
Лежит она вся в крови, в грязи, у ног сына своего… который на кресте распятый…
А вечером уволокли ее, обезумевшую, домой…
С тех пор не много времени прошло. Капелька…
Каким видом искусства это изобразить?
Это же сам Бог к нам приходил!
Люди не верят мне. Я говорю им: «Это же правда было!» А они смотрят на меня стеклянными глазами… Тогда с кем же мог разговаривать Бог наш – Иисус Христос? Только с мамой своей? И с Магдалиной. Она была по левую руку – его половина. Как зеркало. Такое далеко, чем где-то изображено. Это мое предположение.
А знаете ли вы, сколько стоило то масло, которое принесла Магдалина, чтобы помазать ноги Христа? Она вытерла потом своими волосами его ноги, которые столько прошли в этих сандалиях…
Мне никто не верит. А вера – она и есть одухотворенная любовь к себе и к Богу. Если нет веры в то, что тебе говорят, ты теряешь детство – то есть ту самую веру. Помни про своего ребенка, который всегда в тебе жил. И пусть он живет. Лучше улыбаться, чем строить умное лицо, которого не бывает.
Я учила тебя улыбаться. Прости за назойливость, но давай еще раз попробуем повторить нашу волшебную улыбку – улыбку в глазах, моя хорошая. Плавно, без нажима: Правая рука в танцевальном па полагает персты на уста, чтобы их придержать. Затем улыбка окунается в сердце и только потом распаковываются уста. Не позволяй устам распаковаться до того, как улыбка окунется в сердце! Только тогда она будет в глазах! Как только проснулась, говоришь: «Я улыбаюсь в глазах, улыбка окунается в сердце». К этим словам очень важно относиться с уважением и любовью.
Занимайся творчеством, чтобы душа пела и радовалась.
Сотворчество с Богом, со Святым Духом – это истинное искусство. Тогда поднебесье передаст тебе гены ангелов, то есть гениальность.
Создавай что-то доброе, душою принятое. Капелька за капелькой – создается стебелек, на котором будут веточки и листики. А потом и плоды. И будет новое приятное древо. Так и в творчестве. Бывает, что тоненький стебелек очень силен. Как у хмеля. Или повилики. Попробуй, разорви! А он все вьется и вьется. И на нем возрастает творческая сила.
Получай удовольствие от своей работы. Удовольствие – это хорошее слово. Его просто растворили.
Наше творческое состояние надо выражать в разных ипостасях. Это и живопись, и иконы, и книги, и кино. Возможно и театральные моменталии.
Что бы ты не делала, делай это с улыбкой в сердце. Делай для души, для Бога, с молитвой. Забудь все, что было. Все оставь позади! В каждый предмет своей работы вкладывай душу. Очищенная душа приведет в движение твои руки. Готовая работа должна петь. Тогда ты остаешься в ней навсегда.
Давным-давно, когда я была в Каире, я встретила там уникального человека. Бедного точильщика ножей. Он точил ножи совсем за копейки, ему едва ли хватало на хлеб. Но как он их точил! Он точил их для Неба! Он вкладывал в работу свое сердце. К нему ходил весь город… До сих пор помню, как из под его кривых ножей летели искры.
Творческая работа – это молитва. Единение души с Богом. Так работал Микеланджело. Его сердце Бог держал в своих руках. Иначе как бы он мог все это создать?
Молитва всегда тебя выведет к радости. Меня удивляет, когда люди спрашивают: А может мне молитва поможет? А что же еще может помочь? Можно выйти к свету, к Богу. Так, наверное, Микеланджело шел и его руки так работали, что вот это и создали, что теперь и мне душу греет. Твоя память вспомнила, а моя душа греется от этого. Думаю – есть оно. И я пойду дальше и буду идти. Только смотря куда ты идешь в этой жизни. Эта жизнь – меньше капельки. А там – огромное пространство. Там время наше течет. А для чего оно течет? Для творчества. Потому что оно прекрасно.
Я знаю силу молитвы. Знаю, как она освящает и дает свет, который в свиток превращается, в знание, а знание опять свет проливает. Вот это да!
Через свет проходит множество лучей. Каждый луч – это огромное количество капель. Капля – это особое состояние во Вселенной. Капля капнула – пошли круги. А это все огромный Океан космоса.
Мои родные тоже долго молились и оставили мне много добрых вещей, до которых я могу дотронуться своей рученькой. Вот молитвенник моей бабулечки. Он весь в перелистывании. Пальчиками. Он весь в работе. Он лежит у меня в изголовье и я его держу. И платочек с ее головы. Потому что я знаю, что она молилась. Все по крови идет. 90 псалом у меня в каждой клеточке. И у тебя такие же бабушки были, я точно знаю, и молились, иначе как бы ты жила? Как ты дышать могла бы? Ты иди по их стопочкам и молись. Другого выхода нет.
Благодарю тебя за то, что ты веришь в мою искренность. Что ты веришь в мою веру.
Мне очень нравится простота. Чтобы вот так поговорить, как мы с тобой – это редкий мне собеседник найдется. Я всегда с радостью выслушаю тебя и я всегда готова помочь тебе во многом, в том, чем я могу. А только Бог – он лучше. Потому что человек – это человек, а Бог – он может все изменить. Потому что он хотел, чтобы все, что он исполнял для нас… Кровь его на кресте…
Пусть слова мои будут доброй подмогой сердцу твоему, душе твоей, потому что я искренне хочу помочь тебе. Однако я знаю, что Богородица точно поймет.
Лик Богородицы прекрасен. Прекрасен в своей тайне. Как она здесь появилась? Это тайна тайн. Она пришла издалека.
По свидетельствам, Богородица сама была Луч. Она сияла и светилась и Бога нам родила. Она смогла. А это было далеко чем просто. Это же надо было такую светлость иметь, чтобы взять от Духа Святого плод и родить его здесь, на земле. Так эта светлость и спасает. Аминь.
Господь то от Святого Духа! То есть он по Лучу прошел! Сам Бог направил свое зерцало и его отражение в чрево пришло. Это же чудо из чудес! И родился на земле сам Бог. Словами это не передашь. Это надо внутренне воспринять.
Я прошу тебя читать каждый день псалмы. И лучше всего 90 псалом. Или хотя бы одно слово из любого псалма. Или просто на книгу глазами посмотреть – и то хорошо. Глаза смотрят, что книга лежит рядом. Сейчас это лучше, чем всякая Лестница Якоба. Держись своего дома, своих родных. Чтобы с тобой было только то, что радует и что оберегает. Не верь никому, кто хочет помочь тебе. Будь осторожна. Они очень изощренные. И так, будто соломку все подкладывают под тебя. Типа ты стала падать, а мы соломку подложили. А это – Бог. А Бог для меня – это Троица и Богородица с ними. Потому что она всегда держит сына своего на рученьках. При ней всегда Господь. Такой малыш – а он уже Бог. Вот счастье! Для кого то это абстракция, а для меня он живой.
Спасибо тебе за Микеланджело и за то самое напоминание о молочном мраморе. Потому что он – молочный. Он же у нее на рученьках, как молочный еще, грудной. Потому что всю жизнь мама кормит своего дитя.
Прости меня Бог за всю боль моего дитя и за боль всех моих родных, которые ушли и которые сейчас с Богом. Потому что они у меня святые все. Потому что если бы ты видела только их глаза. Эти особенные глаза. И страдали они в этом мире столько из-за этих особенных глаз. И из-за своей особенной души и из-за любви к жизни. Из-за наивности своей. И даже боль наивность им эту оставила.
Мне такое пришлось пережить! Почему это случилось? Ребенок ушел. Я должна была найти причины. И я пошла искать. Это сложный путь. Это ежеминутный выбор. Это одиночество в зверином мире. Такая внутренняя боль. Эта потеря изменила ход моих дел. Я оставила свою любимую работу. Я много размышляла и копила материал. Я до сих пор иду. И дороже пути для меня нету. Я познала это когда поняла – смерть на пороге стоит. И тогда я пошла на схватку со смертью, которая шла на меня, чтобы потом заглотить. И я со смертью насмерть дралась. Я с мечом – и она с мечом. Меня батюшка мой, Отец Небесный учил, как надо меч держать. Так и говорил: Ева, доченька моя, вот так надо! И я вспоминала.
И тогда я стала так молится, что коленочки мои трещали. А я стояла и не шевелилась. И тогда икона разверзлась и увидела я живые глаза маменьки Божьей. И смерть отошла. И впредь она исчезнет и растворится в молитвах. Смерти нет.
Благодарю тебя, Джоконда, что ты так близко к сердцу воспринимаешь все эти подлинные истории и прошу простить меня, что я все о своем и о своем. Но мне очень важно это проговорить. Я говорю тебе только то, что я сама через себя провела, познала.
Держись Бога, Святого Духа. Богородицы держись. Перед рассветом сумерки сгущаются.
.
Мы очень долго во лжи. Может с самого детства. Может с самого рождения. Попробуй в игольное ушко заправить кривую нитку. Даже иголка и та могла быть уже кривой. Когда кругом кривизна, очень сложно попасть в эти Врата.
Зависти много… Души заковались. Сердца захлопнулись. Глаза запакованы – не горят. Они вроде бы как открыты, но совершенно закрыты. В глазах радости нет. Она лишь отрепетированная.
Ложь, зависть и жадность. От этого задыхаешься. Врут с блеском гневным в глазах! Знаешь, какие коконы может создавать злость? А самое страшное знаешь что? Жадность! Поэтому прошу тебя, послушай историю мою. Я знаю – ты не предашь. И пожалуйста, поверь. Я попробую передать свет…
Ева отвела глаза в сторону и они начали наполняться слезами.
– И еще. Я прошу: выбирай, пожалуйста, Бога. Потому, что только он сможет помочь. Он есть то, что в сердце.
Мы сидели в ее маленьком домике, утопающем в кружеве лимонных роз. Он находился в пригороде Лондона. Нашим любимым местом в доме была кухня. Там всегда было тепло и очень уютно. Круглый дубовый стол был покрыт белой самотканой скатертью, вышитой вручную. В центре стола в персидской вазе стоял черный аконит – так изысканно прекрасен во всем своем ядовитом великолепии. Старинное окно было одето в штору из махрового бархата цвета чернослива – словно в черную рясу. Она насквозь пропиталась горько-пряным запахом шоколада и ванили. Но царствовал над всеми этими запахами – аромат горячего вишневого пунша. Ева подала мне фарфоровую чашечку:
– Этот пунш любила готовить моя бабушка. По особому рецепту. Я рада, что вдыхаю этот сладкий, дразнящий аромат вишни вместе с тобой, моя милая, добрая. Эти нектары так приятны мне по вкусу…
Меня воспитывала бабушка. Она учила меня делать реверансы: правильно вытянуть ножку, спиночку ровно держать: «Пяточка – носочек… Смотри на меняи улыбнись. Да только глазоньками… головушку на бочок… Да ты моя хорошая, да ты моя любимая…»
Бабушкин смех – колокольчик нежный! Столько слов, столько ласки. Мед разлит в душе. Меня напоили этой силой…
Ева достала маленькие ложечки, сделанные из перламутровой ракушки, с золотой, ювелирной работы ручкой.
– Это оставил мне мой род. Ложки с вензелями.
Мой род – царственный.
Эти руки меня нянчили. Они меня баюкали, сказки рассказывали…
Ева подошла к окну и открыла шторы, чтобы видеть сад, в котором играли ее собаки. Затем она снова села за стол.
– Я была тогда на острове… На одном далеком, неведомом острове…
Ева начала свой рассказ очень тихо. Она смотрела не на меня, а куда-то в сторону. Как будто в какой-то воображаемый экран, где оживало ее таинственное былое. Словно открылась завеса времени и она увидела там себя.
– … в научной экспедиции…
Ах, Джоконда! Что это за остров! Это остров сокровищ! Как найти слова, чтобы передать тебе то состояние… Представь, что ты попала в огромный зеленый камень – колумбийский бархатный изумруд и живешь в этом камне…
На острове находилась моя закрытая лаборатория. Время от времени я ставила там опыты. Я называла ее своей кельей. Я привыкла работать в изоляции. Кругом должна царить тишина храма. Мне нравилось это обречение на одиночество. Я всегда в себе. Чаще всего – в себе. Поэтому я отправилась на остров. Там я исполняла обряды. Монастырские правила. Они переданы мне по роду. Для этого я использую природу. Я должна была уйти в грот: в свой грот. Уйти в себя, чтобы познать себя.
Именно тогда я почувствовала, что пришло время хоть как-то в себе разобраться и хоть как-то начать понимать себя. Вспомнить себя. Надо об этом писать, думать. Говорить о себе. Но у нас же запрет: «Почему ты все о себе да о себе»… А о ком же? О ком же?
Я всегда общаюсь с человеком, который дороже мне всех на свете. И это есть я сама!
Мне жаль… Правда жаль… Совершенно не хотят себя найти… раскопать… Однако у них много сил и есть время на то, чтобы проверять меня. Прямо сосредоточились. Они только притворяются, что брезгливые. А сами любят копаться в чужом белье: где-то что-то потрогали, где-то что-то понюхали, где-то что-то отлили… Прости, пожалуйста, за это выражение, язык настолько опорочен…
Лезут, засовываются, в окна заглядывают – издалека: я думаю, уже бинокли купили – следят. У них ухо становится, как гармошка – оно вытягивается, растягивается. Ночью выходишь – стараются увидеть, почувствовать: куда пошла, когда пришла… А в уме ли она? А вдруг она… Вот интересно!
А в уме ли вы?
Зачем я вам? Наблюдайте за собой! Вам это пригодится…
Ленивые очень. Ленивые… Им хочется лежать. Им это нравиться. Вроде как роскошь любят. А что такое роскошь? Арабская сказка? На подушках валяешься, вкушаешь сладкие дыни, кожурки тут же валяются. Там много валяний. Там только и хотели, что валяться на подушках. Туда-сюда… Засыпать, тут же вставать, идти в душ, опять дыня… Но их утонченность – это запутанность. В арабской вязи можно завязнуть…
Извини, моя хорошая, за пошлые картинки. Мне захотелось это сказать.
Я говорила про остров… На острове началось мое исследование себя. Я шла Путь. Путь к самой себе.
У меня все есть. Все самое лучшее.
Коробка карандашей. Карандаш надо уметь точить. Этому искусству меня научил мой папа.
Мой альбом для рисования постепенно наполнялся всевозможными набросками и эскизами. Я очень люблю живопись. Особенно акварель. Ведь акварель нужна. Картины нужны.
Акварель – это сама нежность. Это само дыхание. Это как ты вдохнул и выдохнул: аккуратненько-аккуратненько. Наверное, даже дыхание приостанавливается, потому что акварель сама дышит. Она глубинная. Как куда-то далеко-далеко уходишь. Как рассвет. Как древние иероглифы. Раз – и все. Мгновение!
Акварель – она разовая. Ее не исправишь. Вот масло – это другое.
Меня интересует все искусство. Я живу им. Оно у меня в крови.
Все это сказалось на моем образе: утонченно-творческом.
Я всегда испытываю какой-то голод по настоящему искусству..
Когда говорят: «Я люблю только Баха», они лгут. Как можно сказать – я люблю только осень? Я тоже люблю осень. И весну. Но зиму я тоже люблю. Воздух чистый и звенящий и румянец на щеках. Снега лежат, как зеркало и все вокруг делают светлым. Холод – он всегда очищает. Можно ли говорить «Я люблю только белую розу»? Есть еще и красная. Черная. Кремовая роза – ей веришь… Ведь у вас на столе и красная, и черная икра, и каша, и капуста квашеная. Вы же не можете всю жизнь есть только черную икру? Или можете…
В тот день я стояла на плоском камне. На том самом камне, откуда берет начало моя история…
Ева вдруг замолчала. Ее лицо резко изменилось. Мне показалось, что ей стало холодно. Сидит она и как будто зябнет, поеживается в состоянии болезненности. Слезы душили ее.
Боясь спугнуть ее воспоминания, я сидела в полной тишине.
Всегда, когда я слушала ее странные рассказы, я смотрела на зеркальный пол кухни, выложенный в марокканском стиле.
