скачать книгу бесплатно
Где обнять тебя я был бы рад,
Весь пропитанный твоей любовью.
Где хочу всего и всё могу,
Ни к чему преград не замечая…
Оттого и в венах, и в мозгу —
Я скучаю по тебе, скучаю…
Я скучаю…
Дом мой – мой же плен
С камерами – выбирай любую…
Без тебя всё – бред, всё – ложь, всё – тлен…
Я скучаю по тебе…
Тоскую…
***
Я тебя не отпускаю
Ещё вчера на небе тучи,
Сегодня – блики по воде.
Ты говоришь – я самый лучший
Из всех, кто нравился тебе.
Что я желанный и любимый,
Мечта, пришедшая во сне:
Я – тот, которого отныне
Нет и не будет на земле.
Что я и горечь, и отрада,
Простор и тонкая стезя.
Я – тот, которого не надо
И без которого нельзя.
Я так тобою огорошен,
Что сам себя не выношу.
Я словно снегом с неба брошен
В сухую майскую жару.
Кто не любил, тот не страдает.
Слепому ни к чему глаза.
Мой майский снег, увы, растает,
И возвратится в небеса.
Я с ним тебя не отпускаю,
И ты исчезнуть не спеши.
Поверь, я только приступаю
К раскрепощению души.
А что затем – никто не знает,
Но все уверены – она
Однажды точно улетает,
Чтоб не вернуться никогда.
И оттого несчастней, горше
Вдруг отразится на судьбе,
Когда любовь с душою больше
Не возвращаются к тебе.
***
Причём здесь ты
Скажи, прошу тебя, причём здесь ты.
Я самого себя боюсь и прогоняю
Тебя, как будто точно знаю
И вижу – нам не миновать беды.
Я не боюсь ни смерти, ни теней,
Лишь одиночества судьбой навязшим,
И оттого мне в будущем страшней,
Чем в самом диком, подлом настоящем.
Ты восхитительна, горда, ты хороша,
Умна, красива, взгляд твой бесподобен,
И в твоём теле прячется душа,
К которой прикоснулся перст господен…
А я, что я, куда мне до тебя…
Хоть я хожу в учёных и поэтах,
И твердо подо мной лежит земля.
Но сколько прожито уже сюжетов
Бесчисленных романов о любви,
О том, как чувство прорастает чувством.
О том, как быстро прогорают её дни,
И следом ничего: всё грустно, пусто…
Но расскажи, причем, причём здесь ты.
Смешно мне быть седеющим мальчишкой…
Мы опоздали, нет на нас вины
Все слишком поздно,
Слишком, слишком, слишком…
***
Жду письма
Жду письма…
Зачем?
И сам не знаю.
Как же я тобою околдован…
Знаю, что нельзя, а принимаю
Всё, что ты ни скажешь, с полуслова.
В окна нити от дождя мгновенья тоньше,
Ветер осени за ними всё острее…
Ты пиши мне больше, больше, больше.
День от этих писем чуть светлее.
Чтоб под вечер, подбираясь снова
К берегам любовного томления,
Не придумать ничего другого,
Кроме, как писать стихотворения…
Что ж, я в этом не оригинален:
Занимаясь тем, чем предков предки,
Выправляя за свои печали
Только преотличные отметки.
Не сводя ни время, ни природу,
Принимая, что пришло – уйдёт,
Выпуская с рифмой на свободу
Тайное желание своё…
Но, то ль рифмы не стройна певучесть,
То ли зов её не тот, что прежде,
Жду письма, переживая участь
