Код истины

Ян Хэйз

Код истины

Пролог

Вой сирены, что одиноко и пронзительно разрывает не большой город в ночи. В туже секунду к нему присоединяются другие – нарастающие, оглушительные звуки полицейских машин. Красно-синие огни, отражаются в стеклах спящих домов, заставляя улицу метаться в судоржном, тревожном ритме, а людей заставляет просыпаться и выглядывать в окна из своих домов. Где-то совсем близко им вторил короткий, настойчивый гул скорой помощи.

Звуки сливающие в хаотичный, оглушающий хор возле одного из домов, застигнутого в расплох в ночьной темноте. Здесь возле одного из домов, освещается сотнями огнями фонарей и огней мигалок. Здесь света было слишком много. Слепя́щий эффект прожекторов репортёров, что выхватывали из темноты жутковатые детали: перевернутый мусорный бак, темное пятно на асфальте, и обмотаная ограждающая лента вокруг периметра территории дома.

Вокруг всего этого был хауса голосов разных людей, что вышли узнать что произошло и крики полицейских, перебивающих друг друга.

– Отойдите дальше! Отойдите за ленту!

– Ничего не трогать пока не приедут кременалисты!

– Где следователь?! Срочно сюда его!

– Боже… Что здесь произошло?

Воздух гудел от шипения раций и тяжёлого дыхания.

Внезапно из-за спены полиции появилась молодая девушка с оператором вставая так, что бы было видно происходящие за ее спиной.

– Срочные новости! Сейчас мы находимся в прямом эфире, на улице Аллее Вязов, на месте преступления, где по данным информации случилось убийство.. боже только посмотрите вокруг.. весь периметр оцеплен..

Камера оператора резко поворачивает, показывая из темноты перекошенные лица испуганых соседей у домов, машины полицейских, перекрывающие улицу, и фигуры в форме, которые отмахиваются от объектива.

– Точных данных кто это за человек нет.. Предворительной информации, поступил звонок от одного из соседа дома. Сообщил о криках.. женских криках.. и звуков борьбы… На место прибыл наряд полоции и скорой помощи.. Что здесь произошло – неизвестно, но предворительно из того, что мы знаем, возможно произошло покушение на убийство..

Внезапно в кадре, позади репортера происходит движение у входа дома. Двое санитаров и полоцейских выносят на носилаках тело, с головой накрытое темным непромокаемым брензентом. Репортер показывает знак рукой оператору, чтобы тот заснял кадр, как выносят труп человека.

– Вот! Смотрите! Выносят кого-то! Та пострадавшая? Кто это?.. Господа, дайте комментария! Что случилось? Вы знаете кто это?

Камера дергается, пытаясь приблизиться. Репортер решила, задать вопросы стоящиму одному из офицеру. Офицер же резко бросает взгляд на репортера и оператора, лицо искажено яростью, и закрывая собой весь вид на происходящее. Голос полицейского звучал от разждражения и усталости.

– Кого черта?! Немедленно выключите камеру!

В этой суматохи, пока оператор пятится назад, носилки проносятся совсем близко. От резкого движения из-под края брезента свешивается рука. Она безвольно падает и раскачивается в такт шагам. Рука принадлежит явно мужчине, на запястье – массивный браслет, из черного матового металла. Не украшение, скорее часть экипировки. На его поверхности – странный рельефный символ, похожий на сломанный треугольник или стрелу.

Камера судорожно пытается сфокусироваться на этой детали, увеличевая изображение. Символ на секунду занимет весь экран. Раздается глухой удар, скрежет, крик оператора. Изображение бешено вращается, мелькает асфальт, чужие ноги, и – резкий щелчок.

Полная, оглушительная тишина и черный экран появляется на изображени.

1 Глава

Начало

Спустя три дня после происшествия на Аллее Вязов.

Окдейл. Квартира Марка. Вечер.

Квартира Марка в западной части Окдейла напоминала командный центр параноика. Воздух был спертым и густым от запаха холодного кофе, остывшей пиццы и безыходности. На столе, заваленной пустыми картонными стаканчиками, лежали десятки распечатанных скриншотов с того самого проклятого эфира. Марк красным маркером водил по карте города, яростно тыча в район Аллеи Вязов, будто хотел прожечь бумагу.

Три дня. Семьдесят два часа с тех пор, как его младшая сестра Мэгг не вышла на связь. Ёе телефон упорно уходил на голосовую почту. И ровно столько же – с того момента, как в сети промелькнул и тут же был стерт тот злосчастный прямой эфир с места происшествия.

Марк откинулся на спинку стула, с силой потерев глаза. Перед ним на мониторе был открыт видео редактор. Он в который раз прокручивал запись. Кадр взрагивал, был зернистым, снятым на камеру оператора. Ночь. Слепящие прожекторы, фигуры в форме.

– Смотри.. вот здесь.. – бормотал он сам себе, замедляя вопроизведение до предела. – Видишь? Когда камеру толкают… на секунду видно.. знак на браслете. Сломаный треугольник.

Он увеличил маштаб, изображение распалось на пиксели.

– Чёрт!

Внезапно его мысли прервал стук в дверь, а затем скрип открывающегося замка. На пороге стоял Илья, его лучший друг со времён школьной учёбы по обмену в Москве. В руках он держал два пакета с едой из того самого русского гастронома в Ист-Сайде, который они оба любили.

– Марк, привет. Это я. Как дела? – его голос звучал нарочито бодро, но в глазах читалась тревога. Он окинул вглядом комнату и поморщился. – Опять не спал? я принёс тебе поесть. Вареники с картошкой, твои любимые. И ещё блинчики.

Марк даже не обернулся, не отрывая вглядом от монитора.

– Илья, иди сюда. Смотри. – Он тыкнул пальцем в экране. – Тот самый эфир. Я его скачал, пока не удалили. Смотри на руку этого типа, когда его выносят.

Илья тяжело вздохнул, поставил пакеты на единственный свободный угол стола и подошёл. Он скептически посмотрел на мелькающие пиксели.

– Марк, я уже видел. Ты мне показывал. Десять раз. Это ничего не значит. Просто блик, грязь на объективе…

– Это не грязь! – Голос марка сорвался на крик, и он тут же сдержался, понизев тон. – Это символ. Сломанный треугольник или стрела. Видешь? И это не просто рисунок. Это похоже на клеймо, нанесённое на металл. Это браслет, Илья. Натуральный хлам. Полиция ничего не ищет! Они написали в отчёте "разборки иммигрантов" и похерили дело!

Илья сжал губы. Он видел, как друг сгорает изнутри.

– Слушай, я тебя понимаю. Поверь, понимаю как никто другой. Мэгг – она же как сестра и мне. Но ты слышишь себя? – он сел на подоконник, глядя на Марка с беспокойством. – Ты строишь теорию заговора на основе пикселей с какого-то сомнительного эфира, какого-то не известного репортёра. Ты не спал три дня. Ты не ешь. Ты сходишь с ума. Давай уже лучше предоставим это полиции Окдейла? Они профессионалы, у них есть ресурсы, доступ к камерам, базам данных. Они обязанны разобраться. А мы… мы только всё испортим, если полезем куда не надо. Устроим стрельбу, как в плохом боевике.

– Профессионалы?! – Марк резко вскочил, смахивая со стола стопку распечаток. Они разлетелись по полу, как осенние листья. – Какие нафиг профессионалы?! Они даже не внесли её в базу как пропавшую! Я звонил им, Илья! Каждый день! Мне сказали: "Сэр, успокойтесь. Мисс Маргарит взрослая девушка. Она имеет право уехать на три дня без объяснения причин. Может, к бойфренду, может, на вечеринку в Атлантик-Сити". А когда я начал тыкать им в лицо этот эфир? Они сказали, что это "не по их юрисдикции"