скачать книгу бесплатно
Уезжают с летних вокзалов
Последние поезда…
Звёзды висят частоколом,
Мой дом стал похож на сейф,
И мне на свой летний поезд,
Наверное, не успеть.
Образы наших мыслей
Воплотятся в пространстве сна.
Нужно только успеть проснуться
И кому-нибудь рассказать
О том, как с потного неба
Осенний падает лёд,
Как последний поезд уехал
Оставив меня, И вот!..
Я стою один на перроне,
В руках сжимая билет,
А над местом моим в вагоне
Уже погасили свет…
Размышления 3
Мысли под звуки осеннего блюза
А ты знаешь, Читатель! Каждое Время Года звучит по-своему.
Так, например, Зима.
Для музыки Зимы много инструментов не нужно. Достаточно одного… Что-нибудь – попроще! Балалайка, пожалуй, подойдёт!
Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса. Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню! – То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка! Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время в воздухе, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и…, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю!.. И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…
А как звучит Весна?!
Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…
Чего не скажешь о Лете…
Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!
И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!
Но вот, затихает Летняя какофония.
Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!
Но эти импульсы становятся реже!
Ещё реже!
Ещё!
Всё!..
Похмельные страдания ушли. Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень. С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла. Потекла. Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз… Блюз Осеннего Сна.
Бюз осеннего сна[5 - БЛЮЗ]
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно…
Бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
Осеннего сна.
Блюз
осеннего сна -
Монотонная
Грусть дождей.
Торопливые
Летние сны
Вдогонку за летом
Спешат,
Оставив сухие глаза
И сырую постель.
Сон…
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна.
Эй!
Ты куда спешишь?
Ты
почему не спишь?
Ляг в постель и закрой глаза
И во сне
попытайся постичь
философию сна.
Надолго ли
этот дождь?
Быть может, на год,
А быть может,
всего лишь на день.
Пароходы
уходят к Солнцу,
На земле оставляя лишь дым
И круги на воде.
Горький
коктейль страданий
Сделает чище кровь.
Мысленный хаос
пройдёт,
когда кончится дождь,
Но дождь не проходит,
И всё начинается вновь.
Плоскость
становится сферой,
Форма
стала
объектом
воображения,
Плотность
