Не пудрите мне мозг, а то… Заметки публициста

Не пудрите мне мозг, а то…

Заметки публициста

Владимир Иванович Конарев

© Владимир Иванович Конарев, 2018

ISBN 978-5-4493-6135-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Конарев Владимир Иванович

Творческая биография

Конарев Владимир Иванович родился 16 июля 1942 года в станице Петропавловской Краснодарского края.

С 1975 года живёт в посёлке Цибанобалка, близ курорта Анапа.

Первые публикации появились в многотиражке «Кубанский сельхозинститут», районной газете «Кубанская новь», «Советское Черноморье» – стихи, миниатюры, рассказы, зарисовки: лирические, иронические, сатирические.

Публицистика печаталась в краевых газетах, а так же в журнале «Сельские зори» (г. Краснодар). Ряд рассказов – в литературных журналах: «Страна Озарение», «Союз писателей» (г. Новокузнецк), в альманахе «Парус» – коллективном сборнике поэтов и прозаиков города – курорта Анапа.

Автор победитель конкурса «Золотое перо «А. Ч.» (июнь 1997 год, №101) за короткий рассказ. В 2016 году вручён Диплом лауреата третьей степени и медаль от ЦАНК имени Н. А. Испирьяна. 2013 год участник краевого семинара в г. Анапе.

Международный Союз Творческих Сил «Озарение» наградил Почётной грамотой за активную деятельность в организации к 15-летию МСТС как члена группы «Литераторы Анапы».

Изданы сборники прозы: «Вдоль по жизни», «Озарение лунным светом», «Тропы судьбы», «Вольная душа», «И вспорхнут мелодии»,

«Когда последний лист…», «Голуби-мысли на лавочке»,

«ФА и ФЭ – кольца воображения», а так же стихотворений: « Тяга земли», «Недра души», «Звенящие линии жизни», «Утренние розмыслы», «Неизречённая мудрость земного бытия», «Музыка в душе». На просторах интернета  более 25 электронных книг.

Вишнёвое небо

…Началось, началось: язык наружу у собаки, кожа на теле «пищит». Стань на землю -обожжёшь подошву ног. И тогда помни лето.

Будет, будет же морозно, холодно в душе.

А пока зной проникает в клетки. Обгоришь так купи сметаны втирай, не хнычь. Ты казак – не Фома Кузьмич, тот, что вишнёвый цвет неба с детства не запас…

Думаю, представил день похода в вишнёвое небо своё. Ставлю лестницу к вишне.

Планки в ожидании – ногу подними. И крючок в ведёрочке.

Он надёжен, ладненький выдержит дар дерева.

Небо, нагибай веточки с серёжками, да, да.

Левою рукою веточку прижму, а другой рукою плод оборву.

Ах, литые, с блёстками и с загаром… три или четыре… вас в ладонь зажму. Осторожно, ласково скажу. «Знаю, знаю: спелые – да в ведро, поди. Самые красивые, загорелые …на макушке крон нежитесь.

Осторожно, лестница! Планки, знай, держи! Лезу в небо, в небо лезу.Мир вишнёвый кружится. Скоро в дом отправится, а пока… небо закачалось.

Знать пора и с лестницы. Треба отдохнуть!

…Ах, ты цвет вишнёвый, в сон вошел в лестницу, ведёрко и в меня. Я летел над вишней.

И к утру, поверьте, очи разомкнул. Рассвет. Сад.

Одинока лестница. Планки в небо, там с вечера вишенки висеть.

И душа поверила: сон был не случаен, мысли все в строку, ну а выше в небо нынче, вмиг шагну, чтоб она наполнилась соком и теплом. И пусть гелий плещется, тело в тени прячется, всё равно, ведь, лето и вишнёвое небо… сейчас над головой.

И в ум пришло…

…Ох, что в ум пришло – не выгонишь.

Раз так – в строку тесни.

В ней мысль вольготная погостит. И ни о чём печалится: приветствуй, да и всё.

Кусочек есть грусти.

Подумали извилины: «Присядьте Вы к столу!»

Сидят, в охотку «гонят чай».

Уф! Сладостно душе:

«Поди-ка не забыта мать-строка.

Ах, так – в мешок все грусти, да в море».

…Рука, налей-ка чаю, да выставь пироги.

Скучать ли нам не думая, мой друг запрещено.

Гуторить будем подолгу, заливисто смеясь о том, что ум товарищ, а мысль – заезжий князь.

Возможно, Вам покажется, что-то тут не вяжется?

Так это ж не беда! Вам это только кажется.

Ой! свяжется всё то, что в ум пришло.

Создано под вишнею, близ поляны чеснока 15 июня в 2018 году

Утренняя затесь

…С кондачка не встать.Урчит мотор.Петух крепь связок рвёт.Стегает солнышко лучами, а тело терпит, не орёт.И кто сказал, есть утро доброе,тот сотворил скандал.Ох, режут звуки воздух.Ссорятся, и окрик-бес размашисто бабахнул по стеклу.Лучи в плюще замешкались.Петух свой ор возвысил, но немощно хрипит.Эхо в небе утреннем беснуется, кривясь.Так утро начинается и пишется рассказ. 15 июня 2018 год.

Не пудрите мне мозг!

…Горластые, лобастые вползли слова в рассказ. Толкают себя сюжету, как нужные, знакомые глазам.

«Мы, помните в ритм ездили..»

На чём, простите, ездили: на новеньком эссе?

Приставки утонули, кричали? не спасли?

Теперь обсохнуть надо, а вы молчком в рассказ.

А он зачин строгает, вступления строчку гнёт.

Да вы бы подождали, огранит мысль, войдёт.

Пока же лбы протрите – вон пот течёт на бровь.

Прополощите горло каким-нибудь стихом.

Не хмурьте «зенки,» не любит хмурь рассказ.

Беда, слова потребные. Куда вас притулить?

Послышалось, иль, кажется,

скрипит та дверь вступления, откуда выйдет он.

Но вышел голос:

«Горластые, лобастые не пудрите мне мозг!!!

«ВСПЫШКИ» ИЛИ МЫСЛИ ВСЛУХ

1. «…И пишет память чувствам!»

– Да что это за бред?

«… О том что время шло».

– Ну и ну!

«…Быть может чувствам грустно?»

– Пиит, а ведь сам ты… НЛО!

3-10-2014 Из архива.

2. …Глаза в ожидании появления солнца.

Где-то, там на грани горизонта, приподнимается рассвет.

Он на гнезде ночи, прихорашивается,

расправляет крылышки; и ими приподнимает солнце.

Оно ворочается.

Так сладок сон.

Рассвет слегка розовеет, окрашивает лезвие горизонта.

Погодя, над ним приподнимается скибка солнца,

брызгая лучами, удивляясь хмурости ночи,

оглядывает зонтик неба.

20-4-2014 Из архива.

Боже, о! Боже…

( От имени не говорящей и почти слепой.)…Боль возле боли. Дай, Боже, терпения.…Глазки мои… только в глазках ноль зрения.…Есть и язык, но, увы!.. деревянный.…Есть позвоночник – он шланг окаянный.…Руки мне лебеди. Взмах и летите.…Ноги не движны, но их подхватите.Боль возле боли. Я с вами живу.Жаль! Не летаю. Недвижно лежу.Боже, о! Боже, придай мне терпенья,Чтоб не услышать зова конца,А наслаждаться радио -общением,Помощи ждать от тебя же: Творца. 17 июня 2018 г

«В клети сознания сюжеты, глаголы…»

В клети сознания сюжеты, глаголы.Сядь и в рассказы неспешно лови;Время ведь есть и судьба не неволит,Жив колокольчик – то сердце в груди.Только жаль внучка моя не глаголет,Виден не детский смешок на устах —Надо сдержать беснование боли,И неусыпно держать в кулаках.Где-то глаголы ругают мать – жизнь,Видно здоровьем во сне запаслись.Только опомнись, ветвь жизни то вниз —Жизни секунды незримо стряслись. 17 июня 2018 г.

«Взор ходит и ходит, и трёт потолок…»

Взор ходит и ходит, и трёт потолок.Где «зайчик»? паук домовой уволок?А будет ли нынче скакать по стене?Ох! Скучно! так скучно в моём теремке!За форточкой дети на вольной землеСтучат голосами – бегут налегке.Я слышу, не видя, их бег предо мной,Меня прихватите с прилипшей бедой.Я, вас удивляя, траву обниму.Я вас ожидаю, да где же вы? Ну!? 18 июня 2018 год

Два слова… и вся суета

….Я не упала, лежу как чурбак. Руками подвинут, а сама- то ни как. На кресло не сяду, какой уж там стул? … А если у тела возникнет усталость, её бы выбросить, но лежать мне, лежать и лежать, …то есть – понятно: помощи ждать.

…А-а – а! кричу и кричу. Мой крик – разговор, а по- иному «говорить не могу», так я на помощь всегда дедулю зову. Он услышит, топ-топ и ноги мои то – трёт, то согнёт, распрямит, и в глазик, в один мой тревожно глядит…

Тут отступ позволю себе – влажнеют глаза. Ну, ладно, что я… виновник судьбы? … Пишу от имени внучки родной, но так ли она думает сейчас? … Она бы сказала, она бы смогла! Да что там, простите, слезинка скатилась. Удержал бы, но явилась сама; строку перекрыла, на миг. На миг для того… винить я не буду, да, да никого. Я улыбнусь, поцелую, к щеке грубовато губами прижмусь. Ее, понимая без слов, зарядку рукам и ногам мы начнём. Когда же явится ручонками знак, окончим растяжки, наклоны и жим. Мы вместе ожили: смеёмся. И день за портьерой к нам «зайчик» впустил. Мы ловим глазами. О боли забыли… и только кровать, белизна простыни… крылья не улетающей боли…

…Не будем об этом, забудем, где мы. Мы мысленно вместе проходим по парку. Когда то так было. Так что же …встаём и идём. Идём!!

Из черновика 20 марта 2017 года. Доработано 20 июня 2018 года

В то время… когда ходила

И вновь в то время, время, когда ноги чувствовали дорогу, когда их не массажировали, чтоб дать крови движение, а не застаиваться ей, когда не надо было пальцем стучать о кость колени чтобы проверить её чувствительность, но… всё это в прошлом, в книге памяти, в ране сердца.

…И теперь, когда время иное, время взросления проходит не в движении, не в школе, не в познании мира, который за окном радует сверстников, он этот мир не мой, могла бы так сказать Ксения. Но и сказать этого не может, разве пропеть: а-а-а, пропеть и оглушить хохотом, а он её говор… оглушить потолок.

…Хорошо, что пришло свойство языка, свойство медленно шевелится, чтобы затолкнуть своим действом мелко-мелко дроблёную пищу, пищу давленую. Это достижение, которое многим не понять, не прочувствовать, глядя в детские глаза. Я помню блеск, сквозившего страха перед попыткою глотания пищи. Да что пищи… водой поперхнутся, потом долго кашлять, слёзы вытирать, душу вязать в узелок.

…Чтобы далее не тревожить свою, взрослую душу, останавливаю воспоминание. Закутываю в полотенце, на тот случай, ну если вновь зазвенит в колокольчик, то тогда… потребуется лекарство, что не желательно. Вчера, 16 июля 2018 года, постучал в метрики 76 день рождения. Утром приветствовал 77 год, смеясь, и подначивая 76 год, ещё не понимая, как он всемогущ и долог в днях, и, в тоже время мимолетен…

17 июля 2018 год

Той мысли, которая рядом

«Я вижу, вам хотелось…»

Я вижу, вам хотелосьПротиснутся в зачин.Рассказ – простите – против:Есть ряд на то причин.Рассказ ещё так молодСреди своей братвы,Тут ваш хотенья голод,Проездом из Москвы.Сюжет в командировке,А стиль простыл вчера,В кафе на литтусовке,Плюс Чача там была.Вот видишь, Мысль, заминка.Ты завтра заходи,Звони… вдруг, что на симку,Да не забудь, гляди.

«Костёр июня жаркий очень…»

Костёр июня жаркий очень:Одежда липнет к телесам,Сезон футбола славит Сочи,А острый ум припал к стихам.А между тем, в кафе напротив,Сидела классиков орда,Сюжеты напрочь, в стол забросив,Виски сжимали: – Эх, беда!Стихи на ру – такая лажа,Есть бриллиант, а как извлечь?Там каждый гений с давним стажем,А гений надобно ж стеречь».С картины Пушкин прыг на стул:– Сегодня пишет вся Россия,Ну, невообразимый бум!Конечно, это некрасиво,А что предложите. Я жду.– Эх, Саша, Саша, – молвил классик, —Толь на удачу, толь беду-Сегодня грамотная масса,А умных мало, тех, что чту.Союзов много – были б гроши,А что до смысла – суть проста:Главней всего – союзов касса,Была б полна, а не пуста!Тут улыбнулся Пушкин:– Ясно!Эх, век, простите, нехороший!А Гоголь хмурится и молвит:– А что там с прозой в прозе ру?Издатель с радостью заходитИ путный ищет в массе труд?Прозаик знатный отвечает:– Простите, Гоголь, иногда,Особо злата не черпает,Там чтива энные тома.Там даже Вия не упомнят,Зато в почёте сочный мат.Чернухой ум обильно кормят.Орёл на деньгах чтиву брат.…Стоял июнь. Костёр дымился,Уснули Сочи и футбол.И «новый» гений появился,И в прозу ру вогнал прикол.Скучал лишь Пушкин, Гоголь рядом,На белой каменной стене,Дымило небо за оградой,Чернели пятна на Луне.Скучали книжки. Руки ждали,Чтоб ум тревожить при Луне, —…Когда то книжки обожали,А ныне нет им мест в уме.

«Уф! Чеснок запасаю я в зиму…»

Уф! Чеснок запасаю я в зиму.Распродам – на Канары рвану,Там прославлю российское имя,Свой посёлок, Россию. Не вру!Понимаю: мечтать не заразно,Нет мечты не житуха – быльё.Эх, пожить бы мне чуточку праздно,Почитая, родное своё.Уф, чеснок запасаю на зиму,Распродам – на Канары рвану,Слышу свист: «Эй, колхозник родимый,Береги свои рученьки, спину,А Канары – мечта на Луну».Согласился и вновь запасаю,И с почтением спину я гну,– О! Спасибо, земелька, я знаю:Ты прокормишь меня и страну.

О повышении пенсии

…Вопрос топором заостряя,Я вбил его в землю и жду:Распрямится он, отрастая,Вдруг «да», но скажите когда?Возможно, и корни не пустит-Не та благодатная среда,И вновь обездоленно, грустно,Надеждою жить, как всегда.***Вы печь  кизяками топили?Не помните? Ум что ль пропили!?Пусть газ, мы не весь раздарили,Не в каждую хату ввели,Но кран мы из недр отвинтили,Закончится, как не юли!Тогда кизяки пригодятся,Ведь лес наш топ-топ! – за кордон,В кой век нам дрова народятся?Кизяк согревает, пардон.

Виденья

Я вышел в поля на прогулку,Глазам, подставляя экран,И слышу сердеченько гулкоТревожит: – Виденья – обман!Колышется рожь или дышит?Никак, не моргнув, ни пойму,Та знай же видения «пишет»,Но это не в тему уму.И всё же спасибо экрану-Раз сердце тревожит в груди,Не верит виденьям, обману.…Закрою глаза – где они? Поэтические записки созданы в 2018 году

Соты памяти

Вместо предисловия для неоконченной книги

Имя книги из домика моей судьбы, судьбы человека, в котором периодически и неожиданно могут раскрыться веки и заставить войти в прошлое, где обитало детство, такая знатная пора.

Это прошлое, в домике судьбы, воображается виртуально ульем, в котором живут пчёлы-мысли.

Они то, вылетая из сотов рамки улья, поднимают тело, заставляют руки включить компьютер, закрыть окно, куда ломится дыхание ветра; отметят глазами время, удивятся цифрам 4—15 – божественному времени предрассвета.

Всё это так, и не иначе, но пчёлка-мысль помнит об имени книги. Два слова имени просятся на лист, стать печатными.

И уже им не до ветра. Он же, ветер, бодриться и, конечно; не стихнет. Ему не до сна, отбросившего одеяло к обоям стены. Он, сам по себе, гуляка на просторах мира, а в распахнутое окно дышал по случаю: так пришлось.

Бодрствует и пчёлка- мысль: «успеть зафиксировать» то, что волнует то, что улетучивается, то есть – те подробности, что вспыхивали в голове, греющее сердце и помыслы о написании книги.

Пчёлку недавно грели желания, сладкие, вкусные, по имени – планы книги.

Да где там, успеть бы, прожужжать о том, что ещё, мол, оно свежо это желание полёта плана в голове. Успеть бы, переработать и тот мёд, который даст силу крыльям, а лететь, лететь так хочется, лететь да не зацепится, повиснув, на карнизе рассвета.