скачать книгу бесплатно
По миру на семи ветрах
Покружит. А затем пластом
Безжизненным на землю ляжет.
И никогда уже живьём
Не засмеётся, не заплачет
Природа-мать.
А человек —
Сполна ответит за свой грех.
И, где-то там, на небесах,
Навек замкнут его уста.
И, может быть, проект иной
Там приготовлен – не земной.
Предчувствие весны
Сам себе рассказывая сказки,
В задушевной близости с людьми,
Словно пробудился я от спячки
Затяжной докучливой зимы.
Зиму всю молился и постился,
Я сегодня – самый волевой.
Крылья появились, как у птицы
Сокола, парящим над землёй.
Мне бы знать, откуда эта радость
И души взволнованный покой?
Оттого ль, что надышаться всладость
Можно только раннею весной?
Да, быть может, в эту пору года,
Тайну жизни и любви тая,
Нам дает почувствовать природа
Прелесть жизни, радость бытия.
Так тревожно
Почему, почему так тревожно в груди…
Люди, чувствуя счастье, страдают.
Может быть, от предчувствия, что впереди
Люди где-то его потеряют.
Поезд бешено мчит, догоняя пути.
Глупый поезд.… Ну кто же не знает:
Люди счастье встречают однажды в пути.
Только счастье не всех замечает.
Почему, почему так тревожно в груди…
«Мимолетное» не удержал я.
Может быть, от предчувствия, что впереди
Все равно я его потерял бы.
Доколе?
Стреноженная лошадь на юру,
Беспомощна она и неуклюжа.
Ей седока б, подобного Петру,
Да свежего овса сполна на ужин.
Да выбраться из грязного тряпья,
Попариться, отмыться в русской бане,
Понять, кто есть враги, а кто друзья,
Чтоб не садиться ей в чужие сани.
Пустое дело – злиться на Европу.
В убыток ей ребяческий каприз.
Ей верности, терпенья Пенелопы —
Не занимать – хватило бы на жизнь.
Ей встать бы дружно на крыло – как птице.
Вспарить легко под звезды в высоту.
Доколе ей – напиться и забыться,
И нянчить на руках свою беду?
Понять Россию
Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать —
В Россию можно только верить.
Федор Тютчев
Ума не надо, если тьма
Нас укрепляет в мнимой вере.
Понятно: чувства без ума.
Нам остаётся только верить.
Неужто мы себя не знаем:
И наш аршин, и нашу стать?
И малодушно позволяем
Себе не думать, а гадать.
Какая тайна в наших бедах?
Яснее ясного, как день —
Мы кузнецы своей победы,
Нам ни к чему – тень на плетень.
И пораженья, что знавали,
В них тайны нету никакой:
Мы с той же страстью добывали
Своею собственной рукой.
На смертный бой идут смиренно,
Отвагой изнутри горя.
Не задирают нос надменно:
Мол, нам, пскопским – до фонаря.
Россия – Родина медведей.
Не удивляемся! Слонов!
Нас оскорбляют. Но ответить —
Не можем. Значит – и ослов!
Обидней всех слова поэта:
«Умом Россию не понять».
Твердим бездумно. На полсвета
Раскинулась Россия-мать.
А сколько подвигов, свершений…
От Бреста до Амур-реки!
Нас упрекают в вечной лени
Заморские клеветники.
Мол, пьяницы и дебоширы,
Не мыт, не чесан сей народ,
А чистых, вымытых сортиров
Во всей стране наперечёт.
А как набило всем оскому:
«Цари – тираны. Ванька-раб».
А втайне мыслят по-другому:
«Как сладить с ним? – уж больно храбр».
Карл, Гитлер и Наполеон —
Все испытали нашу силу.
Под колокольный перезвон
Нашли у нас свою могилу.
Всем миром признанный наш гений:
Толстой Лев, Достоевский, Пушкин,
Чайковский, Мусоргский, Есенин…
Яга в лесной своей избушке.
Наш скорбный лучезарен путь:
Страна лаптей – и вдруг звездой
Кружит над миром русский спутник,
Развеяв миф очередной.
Потом наш мальчик светлозубый,
Наш символ счастья и труда.
Он совершил такое чудо —
Похлеще самого Христа.
А преступленья и ошибки?
Крыть нечем. Весла, мол, суши.
Но это плоти нашей сшибки.
Дела страстей, а не души.
И, наконец, Октябрь и Ленин,
И Сталин, сорок первый год…
Известно: наш российский гений —
Он и Христос, и бес, и чёрт.
Не станем бисер мы метать…
Предательство не наша прибыль.
Нам не простит Россия-мать
Кликушеств на свою погибель.
Себе, другим мы не позволим
Нас хаять, свиньями считать.
Хоть жили в рабстве и неволе —
«У нас особенная стать».
Нам все известно о России.
Её величие и стать,
Как и бессилие, и силу,
Мы научились понимать.
Понять ее и ей поверить,
Не сбиться с верного пути.
«Аршином общим не измерить»…
Не дай нам Бог с ума сойти.
Я не виню поэта слово.
Поэт – художник до костей.
Он призван – я скажу не ново,
«Глаголом [жечь] сердца людей».
А ум и чувства в теле нашем —
Непримиримых два бойца:
Чем больше крови, тем отважней,
Неукротимей их сердца.
«Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить».
А надо лишь покорно ждать:
Согласно православной вере
Нас осчастливит благодать.
Века прошли, а мы всё дети.
