скачать книгу бесплатно
Я для неё всего лишь только сплю
И над рыдающей роднёй моей хохочет:
Как же такими я вас всех люблю!
Мне ваши слёзы ваших слов дороже,
В словах обман, вся правда лишь в слезах,
И в том, кто говорить уже не может,
Я всё увижу даже по глазам…
Кто среди вас всегда любил поэта,
А кто его всю жизнь его терпел,
И вот теперь, когда поэта нету,
Я вижу кто рыдать не захотел —
Кто был не друг, а просто очевидец
Его и взлётов и падений с высоты,
Да, и поэт не гений был – провидец,
Он даже смерть вознёс на уровень мечты…
Теперь вот он лежит, о всех всё знает,
Всё слышит, даже шёпот сплетен их,
Которые о смерти распускает
Чей-то язык злой среди вас, живых…
А, даст Бог, он, вот-вот сейчас проснётся,
И смертью смерть свою опять поправ,
Вам скажет: что, не ждали? Улыбнётся:
Смешно, не правда ли? И снова будет прав…
Пусть прав не в том, что зря, что он не умер,
Что, может, век ещё продолжить свой…
…А мне сон снился, как я в нём, безумец,
Доказывал душе, что я живой!
Исповедальное
Что здесь скажут потом, будет мне безразлично,
Всё равно что-то скажут, но совсем не о том,
Об одном попрошу, промолчите о личном,
И оставьте другим на их суд на потом,
Когда все мы уйдём, и травою могилы
Зарастут, да и память уже будет не та,
Если вспомнят кого, значит, те заслужили,
Остальным, значит, хватит на могиле креста…
В каждом веке свои предрассудки найдутся,
А от наших очистят наши души века,
Ну, а чистые души и без них обойдутся,
Если мы доберёмся в лучший мир, а пока
Я лежу перед вами со своими грехами,
Со своими надеждами, что не сбылись, увы…
Но останусь я здесь со своими стихами,
Если только, конечно, про них вспомните вы…
Если только, конечно, не случится дурного,
Если будущий век не сойдёт вдруг с ума…
И не будет тогда ничего мне иного,
Как летать в небесах, где лишь вечная тьма…
Но что будет, не мне рассуждать в миг последний,
То, что будет – то будет, смерти не миновать,
Вот пришёл уже поп, чтоб меня исповедовать,
Жаль, что он опоздал, что уж слёзы скрывать…
Не успел я ему тайн открыть ещё много,
Как и вам не успел все стихи написать…
…Ну, лошадка моя, в путь последний мой трогай,
Остальное придётся Богу лишь рассказать…
Я эту жизнь земную выбираю…
В придуманную кем-то жизнь не верю,
Пока я сам её не повторю…
Уйду с утра в распахнутые двери
Встречать рассвет и новую зарю…
И в тишине на берегу присяду
И, устремив свой взгляд за облака,
Вдруг там увижу то, что мне так надо,
Но ничего не вижу там пока…
Ни ангелов, летящих словно птицы,
Ни душ, летящих вслед за ними ввысь,
И нечему мне даже удивиться —
Обычная земная наша жизнь…
Но вот и солнце показалось вновь за лесом,
И только самолётов белый след —
Обыденно всё и неинтересно,
Выходит, ничего и, правда, нет?
За облаками снова небо, небо…
А выше неба только пустота,
Зато здесь на земле поля из хлеба,
Естественная жизни красота…
И встретив солнце, ухожу обратно
В обычный день, в обычные дела…
И, может быть, вернусь сюда когда-то,
Когда и моя жизнь почти прошла…
А вдруг увижу рай за облаками,
Быть может, это только тем дано,
Кто, как и я, вновь стали стариками
И нам, что будет дальше, всё равно…
И если там для нас не будет рая,
Не будет после жизни ничего,
Я эту жизнь земную выбираю,
А с ней лет двадцать… Только и всего!
Всему свой срок
Чем больше говорим, чем больше пишем,
Тем больше бед находим у себя,
А, может, навсегда ковид пропишем,
Чтобы не беспокоится нам зря…
Мы ко всему когда-то привыкаем,
Привыкнем и к ковиду, может быть,
Пока же только страхам потакаем,
Как Гамлета не вспомнить и забыть…
Быть или не быть чему-то снова?
Нам знать, похоже, снова не дано,
