скачать книгу бесплатно
15 февраля
Сегодня солнышко впервые за февраль
Над городом сияет нам в награду,
Развеяв многолетнюю печаль,
А ведь ему сиять не нам бы надо.
А тем, что пали на чужой земле,
И кровь свою пролив под Кандагаром,
Нам подарили этот день в календаре,
Когда-то молодым, сегодня – старым.
Чтоб мы несли им память и цветы
И, может, им немного легче станет,
С небес увидев нас ещё живых
И не пропавших зря в Афганистане…
Мы тридцать лет уже за них живём —
Как невозможно быстро время мчится!
Мы тридцать лет свой долг им отдаём
И лишь со смертью можем разлучиться.
Но пуля – дура выбрала не нас.
В тот день не нас, а их не пощадила,
Чтоб помнили мы каждый день и час
Про них живых – весёлых и счастливых.
И очень молодых. Почти юнцов
С отвагой бесшабашной, почти детской,
Не переживших дедов и отцов
И даже возраста страны своей советской.
…И в каждом феврале спешит народ
К святому месту, чтоб взглянув в их лица,
Увидеть вечность наяву. А жизнь идёт
И Кандагар нам вечно будет сниться…
Дорога к дому
Командирам и рядовым
групп сопровождения афганских караванов
Дорога вверх, дорога вниз
И если знать бы нам заранее,
Где ждёт душман, как горный лис,
Скрываясь в утреннем тумане.
Где «стингер» ждёт свой судный час,
Чтобы ударить по колонне.
Ну, а у нас есть свой приказ,
Не время умирать на склоне
Очередной без поросли гряды,
Под синим и холодным небом.
Всего один глоток воды,
Всего один кусочек хлеба,
И вновь стремится наш «Камаз»
На непокорные высоты…
И чтобы не стреляли в нас —
В том наша главная работа.
Чтоб без потерь пройти свой путь
Чтоб в Кандагар к друзьям вернуться
И выжить! Но не как-нибудь…
И чтобы утром вновь проснуться,
И получив приказ опять,
Уйти в афганские туманы,
Но не затем, чтобы пропасть,
Ведь умирать нам слишком рано!
У нас ещё немало дел —
И с тем душманом рассчитаться,
Который нас убить хотел,
И нам опять в живых остаться,
А там пусть всех рассудит Бог.
Дорога кончится когда-то
И приведёт нас на порог
Родного дома. Всех. Обратно…
Апокалипсис души
За метелью капель, за капелью метель
И морозы, морозы, морозы
И уже пролетело почти десять недель
И не строчки стихов. Только проза.
О зиме непонятной я пишу свой роман
И концовка его не понятна —
Что ни буква, ни строчка – вместо мыслей туман,
Вместо точек – чернильные пятна…
Это всё, что сейчас у меня на душе,
Это всё, что есть в будущем томе.
За окошком берёзка, словно ты в неглиже —
Так прекрасна в морозной истоме…
Отложить бы роман. Утро – время стихов
Время, чтобы от спячки проснуться.
Чтоб вернувшись из мира своих прошлых грехов,
Как всегда, жёстко вновь обмануться.
Просыпаюсь, хватаюсь опять за перо,
Но опять просыпаюсь на муки —
Как картёжник заядлый ставлю вновь на зеро,
Отдавая себя музе в руки…
Только муза сварливая не сулит мне удач,
И, как будто меня и не слышит.
Вместо рифмы высокой в голове полный срач,
И душа вновь стихов не напишет…
Я вернулся
Средь зелёных полей я в траву упаду,
Прямо в сердце сражённый, но не пулей – любовью.
Наконец-то к тебе я сквозь годы дойду
Пусть тобой не прощённый, к божье каре готовый…
Столько лет этот миг я с надеждою ждал
Столько лет снился он мне в кошмарах тревожных
Просыпался и снова по России страдал
Мне совсем не чужой, даже пусть и безбожной…
Я вернуться хотел, но вернуться не смог —
Вдруг меня не поймёшь и не примешь меня ты,
