скачать книгу бесплатно
Как было это уж не раз —
Однажды где-то во Вьетнаме,
А, может, где-то и сейчас…
Болезнь
Болезнь подкралась незаметно —
Ломает спину, грудь сжимает,
Но ничего сказать конкретно
Не может врач. Я понимаю,
Что он меня расстроить может
И потому не говорит.
Тогда, быть может, Бог поможет
Или душа вдруг повторит
Всё то, что было и, что будет
Не в этой жизни, а в другой,
Когда про эту позабудет…
Но вряд ли буду я собой,
Собой таким, какой сейчас я,
И с болью этой, что в груди,
Я жив ещё и этим счастлив…
Так знать зачем, что впереди?
Хоть это будет нелегко
Оставим в прошлом все грехи,
Все недомолвки и раздоры,
Оставим книги и стихи
И все пустые разговоры
О жизни. Если жизнь прошла,
К чему опять нам возвращаться,
Пусть лучше будет всё как есть.
Успеть бы только попрощаться
Пока мы живы и мы здесь…
А там? Там будет всё иначе
Или не будет ничего.
За жизнь цепляться надо, значит,
Хоть это будет нелегко…
Но, разве, раньше легче было?
Неужто память всё забыла…
Два Ильича
Все смертны. Смерды и цари
И властолюбцы и поэты.
Под Богом все, что говорить,
И тяжело вздыхать при этом.
У каждого из них свой срок,
У каждого свои надежды.
Увы, бессмертным стать не смог
Даже любимый нами Брежнев.
И он в ноябрьский день ушёл,
Испортив всем напрасно праздник,
Другого срока не нашёл,
Чтобы прибраться к Богу, разве?
Но, впрочем, был он атеист,
Как тот, другой Ильич, что рядом —
Такой же главный коммунист
С потухшим, но бессмертным взглядом.
Пришла пора и слёз и драм,
И не последний он, похоже,
Оставил очереди нам
К гробам последователей тоже.
Но это будет всё потом…
Пока ноябрь над Москвою,
И он ушёл. В свой новый дом.
И их уже теперь там двое.
Два Ильича из двух эпох
Лежат перед стеной кремлёвской,
А где-то в небе старый Бог
По ним вздыхает по-отцовски…
Каждому – своё
Любая кровь, пролитая напрасно,
Не воля Бога – воля сатаны.
Любая революция опасна
Не для людей опасна – для страны.
Когда до основания разрушим
Тот старый мир, что будет нам дано?
Безбожные в кровавом буйстве души
Бессмертными не станут всё равно…
Их в рай не пустит Бог. В аду их тоже
Совсем не ждут – там заняты места
Давным-давно такими же безбожными…
И этот мир без веры во Христа
Умрёт. И пусть умрёт ещё не скоро,
Но есть у революции конец.
И Бог их наконец-то всех соборовав,
Терновый свой подарит им венец
Как воздаянье по делам прискорбным.
Но нам тогда, как будет воздано
За нашу жизнь?
Ведь век был слишком спорным
И жизнь была прекрасна лишь в кино…
Исход
И я уйду. Никто и не заметит.
Всё будет чередом своим идти,
Как будто я один такой на свете,
Чтобы со мной всем было по пути.
Уходят каждый день – одни, другие,
Ведь мы не замечаем их уход.
Уходят все – хорошие, плохие
И бесконечно вечен тот исход…
И я уйду. И будет всё как было,
Ведь кто-то до меня ушёл вчера.
Хотя нас жизнь неистово любила,
Но кто мы ей? Смерть – всё-таки сестра…
Юбилей
Тихо, по домашнему, отметили
Мы вчера наш славный юбилей.
Выпили и даже не заметили
Подобрели мы иль стали злей…
Просто посидели, помолчали,
Даже не ругали сгоряча
Троцкого, которого венчали
По ТВ на место Ильича…
И очередным ноябрьским утром
Разбрелись в заботах кто куда,
Ну, а революции, как будто,
Не было и вовсе никогда…
Расплата
Крест на крест окна заколочены
Мхом поросло давно крыльцо
Стою у жизни на обочине…
Дождь словно слёзы на лицо
Скатились с плачущего неба.
По мне ли сей небесный плач?
Нет, не по мне. Я, между прочим,
Сюда явился, как палач,
Чтоб довершить, что не доделал,
Чтоб подвести здесь свой итог…
У дома отчего весь белый
Стою. А раньше ты не мог
Явиться в дом, живой покуда,
И навестить отца и мать?
Теперь тебе, как вижу, худо,
И что-то стал ты понимать —
Душа во мне меня изводит…
Я оправданья не ищу —
Ведь всё когда-нибудь проходит,
Жаль, слишком поздно я грущу.
Всё недосуг когда-то было
И даже писем не писал…
А мама так тебя любила!
