скачать книгу бесплатно
– Ты не русский?
– Русский…но…
Сосед вытащил из под одеяла руку. Все в этой руке было нормально. Единственное, это цвет, несколько непривычный. Черный.
– Ты негр что ли?
– Я родился в России… папа уехал из Гаити учиться в Москву….и остался здесь. Ко мне тоже полиция приходила…показывали фотографии…но я никого не узнал. Мне сперва дали сзади по голове, а когда я развернулся – добавили по лицу…ну и попинали по ребрам немного…а тебя значит филателистическая мафия заказала?
– Ну… я так думаю.
– Перейти дорогу мафии, это серьезная ошибка…
– Я журналист! – с пафосом надрывно сказал я, и перед глазами поплыли желтые круги.
– Это мой профессиональный долг, – прошептал я и закрыв глаза попытался успокоить дыхание.
– А кто такой Энди? Он что правда умер? – донеслось сбоку.
– Я ничего не знаю, – прошептал я в пол силы.
– У нас в Гаити тоже бывает покойников оживляют…вуду…слышал?
– Ерунда это все, – ответил я…если человек умер, он уже ни когда не оживет.
– Ты не веришь в Христа?
– Энди не был Христом….он был обычным человеком, которые выпивал, развлекался с девушками…курил сигариллы.
– Ну и что!
– А то, – прошептал я и уснул от усталости.
Глава 5
Первый день дома, это незабываемо. Я сидел на балконе и смотрел на улицу. Мимо сновали автомобили, автобусы и велосипедисты. Я вообще не признаю велосипед на проезжей части и считаю, что для такого транспорта должны быть отдельные дорожки. Во Владивостоке, в отличие от Москвы на велосипедах могут ездить только очень упертые люди. Так как весь город в возвышенностях, то удовольствия от езды получить мне не представляется возможным. Вечно потный, взмыленный, с учащенным сердцебиением, открытым ртом вдыхающий автосмрад – это велосипедист по Владивостокски. В Москве эти чудаки встречаются чаще. На крутых великах, обязательно в шлемах и катафотах на заднице.
Десять дней в больнице – это много. Ева практически не отходила от меня, пичкая разными разносолами и мясом. Мясо в российских больницах давать не принято. Кроме каш и молока, здесь иногда дают яблоки и компот из них же.
– Как дела? – неожиданно спросила Ева, не слышно подойдя ко мне сзади.
– Отлично! – обрадовался я ее появлению.
– Головка не болит?
– Нет…не болит… хорошо, что шов на затылке….спереди не видно.
– С этим швом ты похож на ветерана войны в Афганистане…
– Ну и ладно… мужчину шрамы украшают.
– Кушать будешь?
– Буду…
– И даже не спросишь, что?!
– Не спрошу…после больницы я ем все подряд!
– Бедненький, – жена осторожно погладила меня по голове.
Я невольно напрягся, но боли не почувствовал. Теплая волна нежности поднялась откуда то из района живота и захватила голову.
– Я тебя люблю, – вдруг сказал я.
– Я тебя тоже, – ответила Ева.
– Как ты думаешь…кто на меня мог напасть?!
– Я думаю, что это случайность…тебя с кем то перепутали…
– Ко мне приходил полицейский…
– Он и ко мне подходил, ну и что?
– Он спрашивал, я отвечал…про мафию. Я думаю это филателисты меня заказали.
– Не думаю…
– При мне не было марок! Семи марок Нижней Вольты!
– Они у тебя лежали в кошельке?
– Ну да…
– Грабитель схватил кошелек и убежал с ним…а марки скорее всего лежат на свалке мусора…
– Нет, Ева…ждали именно меня…
– Хорошо, пошли кушать…
Я бросил прощальный взгляд на улицу и побрел за женой. У подруги жены был очень хороший вкус. Кухня оформленная в виде барной стойки. Высокий стул. Я уселся и положил локти на стойку.
– Ваше первое…сэр, – сказала жена и поставила передо мной тарелку супа с фрикадельками.
– Спасибо…я тебе не говорил, что со мной в палате лежал негр с Гаити?
– Нет…не говорил…
– Представляешь… его голова вся была в бинтах… а потом когда их сняли он накрывал себя полотенцем… стеснялся.
– Странный человек…
– Его избили скинхеды….можно понять, что стал таиться. Очень добрый человек…всегда со мной едой делился…
– Хорошо…
– Еще он про Энди спросил!
– А зачем ты ему рассказал …
– Это милиционер рассказал…, – помешивая суп сказал я.
– Значит они твое заявление нашли….вот и взялись за Энди.
– Я думаю ни кого они не найдут, – посылая ложку в рот произнес я.
– В Москве больше десяти миллионов, – согласилась жена, – очень сложно найти невидимку.
– Я скоро закончу материал….
– Я тоже нашла подработку…, – похвасталась Ева, – буду делать дизайн загородного домика для настоящего артиста.
– А как ты его нашла?
– Дала объявление в интернете…он сам позвонил…попросил портфолио… посмотрел и предложил поработать!
– Здорово!
– Я уже съездила с ним за город…отличное место!
– Сколько ему лет?
– Шишкин, ты меня ревнуешь?!
– Ревную…и что! Эти московские хлыщи умеют разводить провинциальных барышень…
– Не ревнуй, Шишкин, ему шестьдесят лет и он женат, есть внуки…веселый, но староват для меня. Тем более, я люблю тебя дуралея.
– Дом большой?
– На триста пятнадцать тысяч рублей….но сюда входит все.
– Хороший домик, если понадобиться моя помощь…обращайся!
– Надо будет поездить по местным магазинам…это во Владивостоке я все знаю…а тут…белое пятно.
– Будем осваивать! – весело пережевывая фрикадельки заявил я.
– Перца не добавить?
– Ты имеешь ввиду в наши отношения?!
– Шишкин…ты неисправим, у тебя шрам не зажил на голове, а все туда же…с приставаниями…
– Какие на сегодняшний день планы? – спросил я.
– Ни каких…мне надо чертить…тебе надо выздоравливать…
– Кстати тот филателист…или курьер филателистической мафии выглядел как настоящий уголовник… весь в наколках, коронки на зубах желтые…стоп! Тащи калькулятор! – закричал я.
– Не кричи…, – жена пошла в комнату и спустя минуту принесла китайскую счетную машинку.
– Набирая…9..8..7..6..5..4..3..2….набрала?
– Ну набрала…это у тебя тренинги такие?
–Не перебивай…теперь нажми разделить…на…1..2..3..4..5..6..7..9… набрала?
– Это не так сложно…Альберт!
– Каков ответ…
– Восемь…
– Ровно восемь?
– Ну да…ровно восемь…без остатка. А в чем дело?!
– Откуда он это знал!
– Кто знал?!
– Уголовник- филателист! Он на прощание мне рассказал эту головоломку!
– Да что здесь такого…любое число обязательно делиться на что то…
– Это не простое совпадение…я уверен, это ключ!
– Шишкин…ты получил по голове…две недели был в больнице…не думай о ерунде! Выбери тему для статьи…отвлекись! Хочешь я тебе организую встречу с артистом…возьмешь интервью… у тебя его купят… вот, что тебе надо!
– Нет, ты меня знаешь…если я взялся за дело, если я вышел на след…меня не остановить…
– Да на какой след, Альберт…даже полиция твоим филателистом не заинтересовалась…
Телефонная трель не дала мне продолжить разговор. Я отложил в сторону ложку, вытер рот и пошел к сотовому.
– Слушаю, – сказал я, да…это я.
