скачать книгу бесплатно
со всей этой дурью управимся…
верь мне, родной…»
Себя уговаривать просто, когда ты готова —
любое случайное, робкое, нужное слово
бальзамом на душу. Не новость? И что тут такого?
Я с этим смирилась, срослась,
и почти что не в счет
апрельская прихоть – метаться от края до края,
внутри догорать, локти-крылья до боли кусая,
и знать где-то там ты живешь и с тобою другая…
Она тебя любит, конечно же…
как же еще…
Сколько лет не виделись с тобой
Скрипнут половицы под ногой,
тишину спугнет кипящий чайник…
Сколько лет не виделись с тобой,
а сегодня встретились случайно.
Как тебе идут твои года,
волос с сединой, морщинок сетка…
– Ты меня, признайся, вспоминал?
– Каждый день… ну что, не слишком редко?
Я вдыхаю запах твой родной,
тот, что часто грезился и снился…
Сколько лет не виделись с тобой,
а парфюм совсем не изменился.
Разговора тянет полынья,
и нет сил удерживать поводья…
Оказалось, так же как и я,
ты сейчас практически свободен.
Я в тебя ныряю с головой…
эта нежность, ласка, губы, руки…
Сколько лет не виделись с тобой,
а как будто не было разлуки.
– Если честно, знаешь, я ждала,
что вот так зайдешь на чашку чая…
– Можно я останусь до утра?..
Как же я скучал, моя родная…
У счастья на краю
Дожди стеной который день —
бедняга-март совсем не в духе.
А мне так хочется в постель
твою… подальше от разлуки.
А мне так хочется весну,
чтоб зайчик солнечный в окошко,
чтобы услышать, как проснусь:
«Горячий кофе, осторожно!»
Пусть эта нежность /как волна
с песка смывает след прохожих/
стирает «все-что-до-тебя»
и счастье делает возможным.
Весенний легкий ветерок
пусть путает дыханье наше,
пускай из тысячи дорог
сойдутся две дороги раньше,
чем кто-то властный наверху
себе позволит замечанье,
что жизнь стирается в труху,
когда преграда – расстоянье…
И там, у счастья на краю,
как раз за точкою кипенья,
твое упрямое «люблю»
пусть станет для меня спасеньем.
Как у тебя дела?
Я с годами сделалась циничней,
эту жизнь измором брать – судьба,
но все так же балуюсь привычкой
узнавать как у тебя дела…
Времени в обрез и сносит крышу
от незавершенных горе-дел…
Скажешь: «Все путем!», – а я услышу,
как за год твой голос постарел.
«Худо ли с другой? Или терпимо?», —
улыбнешься: «Вроде ничего…».
Что ж, пожалуй, соглашусь, мой милый,
нам с «другими» вроде повезло…
Мы для них опора и отрада,
а они для нас – надежный тыл.
Много ли для счастья в жизни надо?
Чтоб хоть кто-то преданно любил…
Я с годами сделалась покорней —
жизнь свое, как водится, взяла…
но все также набираю номер,
чтоб спросить: «Как у тебя дела?..».
Cериал
Скучать по тебе больше нету ни силы, ни веры.
Сплетаются чувства в причудливый, странный узор.
Заведомо знаю, неточности нашей системы
Навряд ли исправит последний ночной разговор.
Ты лучше молчи. Наше небо не знало предела:
Полеты с тобою – взмах крыльев – и я как в раю…
Прохладная рябь полосою по жаркому телу…
И вот, посмотри, я теперь пред тобою стою,
Не зная, куда деть глаза и нелепые руки,
Привыкшие мирно покоиться там – на плечах.
Как в лучших романах, от этой тяжелой разлуки
Мне хочется больно, надрывно и громко кричать.
Ты лучше молчи. Еще слово – и я не сумею
Сыграть как положено роль в непутевом кино.
Давай, уходи. Что ты здесь выжидаешь? Смелее!
Давай, уходи! Мне уже все равно… все равно…
Я – взрослая девочка. Знаешь, могу без истерик.
Но вдруг тихим шепотом: «Детка, еще не финал…
Позволь мне остаться. Ну, что ты, на самом-то деле?»
…Вот так, черт возьми, превращают кино в сериал.
Письма для волка
Мой волк… мой одинокий добрый волк…
Снега ушли, но веселей не стало…
Я раньше с листопадом умирала,
а с первоцветом оживала вновь…
Но что-то вдруг не радует весна.
Деревья в почках. Почку тянет слева —
но это блажь… Я что сказать хотела…
Мой волк, я в этот раз не ожила…
Подумаешь, не велика беда!
Другие ведь живут, не зная жизни,
куда-то рвутся… вряд ли пишут письма…
А я себе за правило взяла
писать тебе… по вторникам. Прости,
мой почерк не подарок… я – тем боле…
Ты ведь, недаром, выбрал себе волю,
я с этим свыклась… ну, почти… почти…
Там, вдалеке звонят колокола —
по ком-то плачет чуждое нам эхо…
я так хочу, чтоб ты скорей приехал
и доказал, что я еще жива…
На таких, как ты, не умею злиться
На таких, как ты, не умею злиться,
ведь подобных встреч можно избежать.
Старые слова, так похожи лица…
И фальшиво ты рвешься провожать.
Ни к чему. Ты спи. Я дорогу знаю.
За такси плати, раз уж предложил.
«Завтра позвоню, я уже скучаю…» —
ну зачем все это? Кто тебя просил?
Ты забавный и, вроде бы, приличный.
Мы могли бы, но… лучше я пойду.
Знаешь, у меня все и так отлично…
Вру? А как ты думал? Ну, конечно, вру.
И опять гудит, в водосточных трубах,
ветер тот, который вестник перемен,
но таким как я, не целуют губы,
и не обещают ничего взамен.
Он отучил писать сопливые стихи
Он отучил писать «сопливые» стихи,
где лишь «Люблю» и сотни многоточий,
где «Поцелуй меня и нежно обними…»,
и в том же духе каждая из строчек.
Он запретил мечтать и ждать чудес,
сказав, что чудеса лишь только в сказках.
Он не дарил цветов по поводу и без,
а, впрочем, также не дарил и ласки.
Он не грозился жизнь свою убить,
когда в истерике я собирала вещи.
Предупреждал, что тяжело его любить,
и с каждым годом будет еще хлеще.
Его глаза… в них тысячи чертей,
и Дьявол с Господом терзают его душу.
