скачать книгу бесплатно
Опасная беременность. Девочка Басманова
Виктория Вишневская
– Мужик, твоя телка? – спрашивает у водителя, указывая на меня подбородком и не сводя пристального взгляда.Ничего не понимаю…– Д-да, – вдруг мямлит тот, держась за челюсть. – М-моя. Вы скажите, она всё сделает… Только меня больше не бейте!– Стойте, – испуганно лепечу. Что он несет?! – Я его не…– Ильяс, – опять грозный голос заставляет застыть. – Девчонку в машину. Отвезёшь ко мне. Я приеду, сам решу, как возмещать ущерб будет.
Виктория Вишневская
Опасная беременность. Девочка Басманова
Глава 1
– Дура, блять! Блондинка!
Отстраняюсь от водилы, прижимаю к себе сумку и тяжело дышу. Плохая идея бить его во время движения по дороге! Но как ещё защититься?! Он лезет ко мне, домогается и хочет изнасиловать!
Да чтобы я ещё раз попутками воспользовалась!
– Задрала! – гаркает. – Сам возьму!
Настойчивый мужик резко залезает мне под юбку. Больно сжимает меня между ног. И я визжу, как резаная свинья, и бросаю в него единственный предмет защиты. Да лучше автокатастрофа, чем изнасилование!
В эту же секунду нас жёстко трясёт. Меня кидает вперёд, но ремень безопасности не даёт разбить мне нос о приборную панель. Визг шин, скрежет металла.
От тряски кружится голова. Раскрыв глаза, поднимаю взгляд.
Чёрт…
Мы, кажется, вылетели на встречку и врезались в чью-то иномарку… Чёрную, затонированную, огромную… Как в фильмах, оттуда выходит огромный и злой дядька. Подлетает к водительской стороне, открывает дверцу и с громким матом хватает домогающегося до меня мудака за шиворот и вытаскивает из машины. Дверь не закрывает. И я слышу весь мат, от которого болят бедные ушки.
Да даже дед так не матерился…
– Ты охренел, сука? – удар! Вся сжимаюсь от того, как амбал кулаком заряжает водителю по челюсти. А я аккуратненько, в ступоре отстёгиваюсь и готовлюсь бежать. Или нет?.. Ему помочь ведь нужно? А чем я помогу? Он сам виноват! Ну, нет… нельзя так оставлять его!
Нужно помочь!
Осталось только сдвинуться с места. Перестать хлопать ртом, как рыба, и глотать воздух.
Он, конечно, идиот, но…
– Ты хоть знаешь, в чью тачку врезался, утырок?
Вылетаю из салона. В голове эффектный ролик, как я, скромная Ульяна, что не обидит даже комара, запрыгивает на мужика, бьёт его по голове, а потом мы, победив зло, убегаем. И контуженный на голову водитель в благодарность довозит меня до брата в целости и сохранности.
Но я блондинка. Тушуюсь. Делаю несколько шагов на ватных ногах.
Останавливаюсь возле бампера и не знаю, что делать дальше.
– Отпустите его, пожалуйста! Он плохой человек, но даже плохие люди заслуживают…
Я резко обрываюсь.
Боковым зрением замечаю шевеление в стороне от меня. Дверь второй машины, которая стоит за той, откуда вылетел амбал, открывается.
Вторая машина! Ещё люди!
Бежать надо!
Говорила мне бабушка, зачем мне эта столица? Сидела бы у себя там, в Волгограде, работала и горя не знала! Но нет! К брату я захотела! Столицу покорять!
Резко поворачиваю голову, сглатываю и непроизвольно укутываюсь в тоненькую джинсовку в поиске защиты. Дрожать начинаю. И это не от холода. А от острого, тяжёлого взгляда, направленного прямо на меня. Из салона автомобиля выходит мужчина. Высокий, статный, похожий на скалу. Я такого впервые вижу… Широкоплечего… Красивого…
В тёмной одежде. Не успеваю рассмотреть её – она волнует меня меньше всего.
Он направляется ко мне, не отрывая безжалостного взгляда.
– Ильяс, – грозный командирский голос с хрипотцой обволакивает всё тело. Застываю от его тона, от его изучающего взгляда. Вот пронзительные глаза на моей курточке. – Что здесь?
А сейчас рассматривает мою плиссированную юбку, капроновые колготки, которые ничуть не спасают от холода. Наверняка думает, что я проститутка. Кто ещё будет ехать по промышленной зоне поздно вечером с мужчиной, да ещё и в таком виде?
Правильно, я. Южанка. У нас осенью ещё тепло, и можно запросто ходить в таком виде! Оделась бы по-другому – весь путь ныла бы рядом с печкой от жары!
– Дебил, босс.
Это «босс» звучит настороженно, с уважением. Где-то вдалеке различается нотка страха…
– На встречку выехали. Вон, жесть.
Мужчина задумчиво на секунду переводит взгляд на бампер своего автомобиля. А там хорошая вмятина.
– Я опаздываю на встречу, – холодно чеканит этот самый «босс». – Разберись. Хотя…
Снова смотрит на меня. И меня трясёт. Ещё сильнее. Уже не от холода. А от долбаного страха. Так не смотрят на людей. Вообще нет.
– Мужик, твоя тёлка? – спрашивает у водителя, кивая на меня.
Ничего не понимаю…
– Д-да, – вдруг мямлит, держась за челюсть. – М-моя. Вы скажите, она всё сделает… Только меня больше не бейте!
– Стойте, – испуганно лепечу тоненьким голоском. Что он такое говорит?! – Я его не…
– Ильяс, – опять грозный голос заставляет застыть. – Девчонку в машину. Отвезёшь ко мне в квартиру. Я приеду, сам решу, что с ней делать.
– Погодите, это ошибка, – делаю попытку отговорить его. Мужчина, которого назвали Ильясом, отпускает того мужика-извращенца и направляется ко мне. А я пячусь назад и сама посматриваю уже в широкую спину «Босса», обтянутую чёрной кожанкой. – Я его даже не знаю!
Меня никто не слушает.
Страшный и ужасающий мужчина вырастает передо мной, и я не успеваю убежать. Хватает меня за руку. Грубо, больно, словно я не человек. Закидывает, как мешок картошки, на плечо.
– Послушайте! Не надо! Давайте договоримся! Я вам заплачу! – колочу его по спине, пытаясь выжить.
У меня в кошельке сто рублей! Но мне нужно оттянуть время!
– У меня богатый брат! – нагло вру.
Глаза щиплет, и я срываюсь на плач.
Всем всё равно. Поверили тому водиле, а не мне.
Вот почему? Почему я не успела доехать до дома? В секунду лишилась всех своих вещей, потому что те остались в машине перевозчика! И за что меня заталкивают в просторный салон автомобиля, кидая на сиденье?
Глава 2
Я сижу тихо, как мышка. Да, меня похитили, затолкали во внедорожник, и лучшее решение в этой ситуации – орать и плакать. Но когда по обе руки от тебя сидят два огромных мужика, у которых одна лапа, как две твои коленки… начинаешь задумываться о своих действиях.
Скажешь что-то – прихлопнут и не заметят.
Даже плакать перестала, чтобы не привлекать к себе внимания. А то ещё изнасилуют на пару, пока их «босс» где-то ходит.
Снова хочется разреветься. К кому я попала? Зачем вообще воспользовалась этим приложением поиска водителя? С самого начала бабушка предупреждала, что попадётся какой-нибудь на голову тронутый человек. Но я не послушалась. Помимо меня в машине ещё ехала семейная пара и молодой парень. Уже пахнет безопасностью. Но их высадили раньше, чем меня. Кто же знал, что так всё будет, а?..
А теперь трясусь, стучу зубами и оттягиваю чёрную юбку на коленки, лишь бы на них не обращали внимания.
Мы неожиданно притормаживаем. Мотор глохнет.
– Приехали, – оповещает мужчина рядом. Огромная лапа тянется к моей руке. Отдёргиваю её, но несколько пальцев всё равно обхватывают запястье. Меня дёргают в сторону, открывая дверь машины, и вытаскивают наружу.
Перед глазами асфальт. Внутри клокочущая паника.
Боюсь поднять взгляд вверх, увидеть обшарпанные здания, пустынные улицы с тонной грязи и алкашами. Не хочется мне умирать в таких местах… Выкинут потом на мусорку, и всё…
Но я всё же решаюсь, оглядываюсь по сторонам. Не знаю, центр это или пригород, но спальный район выглядит внеземным. У нас даже так о центре города не заботятся, как здесь! Чистенько, свежо, светло и уютно. Люди ходят неподалёку. Мамочки с колясками, дети играют… Да и многоэтажное квартирное здание не похоже на логово чудовища…
Истерика немного отступает.
Мужчина идёт вперёд, настойчиво тянет меня за собой.
А может… о помощи попросить?
Словно читая мои мысли, впереди идущий предупредительным тоном кидает мне через плечо:
– Тебе лучше не кричать.
– Пристрелите? – от волнения губы дрожать начинают.
Я слышу от него смешок.
– Хуже.
– А что бывает хуже смерти? – самое время пофилософствовать!
– Как раз узнаешь.
Сглатываю, сверля затылок испуганным взглядом.
– Рыпаться и сопротивляться не советую. Больно будет, – зачем-то снова говорит, заходя в холл здания. Ведёт меня к лифту, а я уже готова вырваться. А что будет?! – Шеф баб щадит. Но ты его не зли.
Впадаю в какой-то ступор. Разные сценарии будущего лезут в голову и не хотят уходить, как я их ни прошу. Ильяс даже вытаскивает меня из лифта и через несколько секунд закидывает в квартиру. Сам не заходит, оставаясь на лестничной площадке.
– Я буду здесь. Давай без фокусов. Попытаешься сбежать – поймаю. Начнёшь крушить квартиру – твой долг возрастёт в сотни раз.
– Вы понимаете, что я того водителя даже не… – оборачиваюсь, и тут же перед моим носом хлопает дверь.
Ушёл! Не дослушал! Просто захлопнул дверь!
Но, может, оно и к лучшему. Хоть не будет пугать меня, сидя рядом и испытывая мои и так подорванные нервы.
Нужно собраться, подыскать нужные слова до того, как придёт хозяин дома. Я не желаю отрабатывать чужие косяки. Будь это моя вина – хорошо! Я уберу и постираю, и вещи поглажу, а здесь… Боюсь представить, что он попросит взамен.
Скидываю с себя потёртые уже старенькие кроссовки. Аккуратно отставляю в сторону, боясь испачкать чистый глянцевый пол. Блин, крутой…
Ульяна, в руки себя возьми! Хватит восхищаться чужой квартирой! Но не могу. Осматриваюсь по сторонам. Это самый настоящий роскошный пентхаус!
На эмоциях в восхищении подлетаю к прозрачному окну. Вид отсюда завораживающий! Но стоит мне посмотреть вниз, как начинает кружиться голова, и я тут же отпрыгиваю от стеклянной ограды. В глаза бросается массивная лестница. Бегу к ней, поднимаюсь, оказываясь на обустроенной крыше, похожей на отдельный мир!
Тут же ёжусь от прохладного ветра. И расстраиваюсь.
Сбежать не получится. Только если прыгать с чёрт знает какого этажа… Но я ещё жить хочу.
Возвращаюсь обратно и опять пытаюсь не заплакать. Теперь квартира не похожа на что-то красивое. Наоборот, напоминает клетку. Золотую. Вокруг всё красиво, блестит, должно соблазнять и радовать, но… Морально тяжело. Сидеть здесь невозможно. С каждой минутой накручиваю себя всё больше и больше.
А если он заставит меня отрабатывать долг… постелью?
Сердце подскакивает к горлу. Не хочу. Не могу. Это выше моих сил.
Всё же срываюсь. Лёгкие выворачивает, глаза щиплет.
Не хочу я ни с кем спать!
Ещё и живот урчит. Ничего не ела с сегодняшнего утра. А уже вечер поздний.
Наесться, что ли, перед смертью?
Шмыгнув носом, подскакиваю со стула. Вот возьму и поем, если у него что-то есть! Хоть потом не так обидно будет отрабатывать.
Открываю холодильник, капая слюнями. Глаза разбегаются от обилия еды.
Но всё же что-то нахожу. Перекусываю и заваливаюсь на диван. Как сказала бы сейчас моя бабушка: я – лентяйка. Поела – и в кровать. А что ещё тут делать? Плакать? Так я уже поплакала, и голова теперь болит.
От этого быстро отрубаюсь, проваливаясь в сон.
