скачать книгу бесплатно
Что в нем увидишь ты?
– Вода лазурная вокруг,
И замок из мечты!
– Возьми-ка тряпку, ученик,
И к первому вернись,
И протирай так каждый миг
Стекло!
– Как долго?
– Жизнь…
Крысиные гонки
Чемпионы – всегда кумиры,
Воль и разумов сплав железный.
Но немало и тех турниров,
Где выигрывать – бесполезно.
Кто – неважно ведь: толстый, тонкий,
Волосатый, обритый, лысый –
Победитель в крысиной гонке
Все равно остается крысой.
Реклама похожа на шнек мясорубки
Реклама похожа на шнек мясорубки;
Но нам не почувствовать: мозг слишком жидок.
Мы вместо молитв совершаем покупки –
Паломники акций, фанатики скидок.
Витрины – иконы, а свечи – неоны,
И кассы готовы к принятию жертвы.
Божки-манекены глядят непреклонно,
Храня свою вечную тайну омерты.
А что же нас манит? Потребность в отдушке.
В глотке кислорода средь выхлопов будней.
Одни идут в храмы. Другие – в торгушки.
Где ж правда людей? Там ли, где многолюдней?
Сам
Пускай нельзя остановить
Несущий нас поток,
Но плот для близких сколотить,
Наверно б, каждый смог.
Зачем нам штопка черных дыр?
Громаден жизни круг.
Очерчен нам подвластный мир
Длиною наших рук.
Оставь извечным небесам
Спор истины и лжи.
Что можно сделать – сделай сам,
О прочем – не тужи.
Руками Родена
Я жизнь догола не раздену,
Не буду искать образец.
А время руками Родена
Ведет непреклонный резец.
Не жажду я дерзких открытий,
Свергающих старый канон,
Но жалко мне всеми забытый
Тот мрамор, что был отсечен.
Картины ждут
Здесь нет вдоль стен объемистых шкафов,
Наполненных вещами и вещичками,
Куда сто раз на дню залезть готов
Хозяин-скряга: опись крыжить птичками.
Здесь нет удобных кресел, как в кино,
С подставкой под попкорн и спрайты с колами,
И что смотреть – сидящим все равно:
Придут пустыми и уходят полыми.
Нет, здесь нет ничего, кроме картин,
Все остальное – только обрамление,
И в каждой, словно мягкий пластилин,
Вселенные спрессованы в мгновения.
Картины – это окна в те миры,
Которых не достичь и за столетия.
Они ночами дремлют до поры,
Закрыв от темноты свои соцветия.
Но с первыми шагами в тишине
Картины снова ждут, как солнца лучика,
Тех взглядов, что найдут на полотне
Отверстие для золотого ключика.
Христу, приземлившемуся в Гродно (Посвящение В.С. Короткевичу)
Шли по дороге тринадцать
Вслед за одним:
Жулики, воры, паяцы,
Фокусник, мим.
Был среди них я, ломая
Ту же комедь…
Только дорожка кривая
Стала пряметь:
В жизнь превратились спектакли,
Правда сквозит
В прорезях масок. Не так ли,
Пан езуит?
Страх мой, зайчишкою порскни!
Нас не жалей!
Шли мы, а крест бутафорский
Все тяжелел.
Отсвет костра лег на лица,
Будто бы нимб.
К истине стоит рубиться
Следом за Ним.
Детское
У меня родился сын!
Я под дождиком косым
С непокрытой головой:
У меня родился сын –
