скачать книгу бесплатно
Когда он есть в твоей душе.
Бой со смертью
Бой со смертью – всегда поражение,
Хоть японец ты будь, хоть валах.
Смысл жизни – в ее продолжении,
В наших детях и в наших делах,
В том, что искрой летит сквозь Вселенную
От седого костра – к молодым,
Возрождая из праха – нетленное…
Остальное – лишь пепел и дым.
Скрипач
Вот опять рвется гриф с твоего плеча,
Но четверка жил не пускает ввысь,
А смычок поцелует струну сейчас —
И шепну я: «Время, остановись!»
В душном воздухе ты пробиваешь брешь:
Взмахом крыльев бабочки из сачка —
Но в бреду себе горло не перережь,
С рельсов струн срывая состав смычка.
В деках – скрип горных елей и ветра крен.
Ты над бездной лет зыбкий мост раскинь,
Раскачай его пульсом яремных вен,
Напои струну теплотой руки.
Я катился по жизни, как снежный ком,
И за слоем слой глубже прятал суть.
Ты в кипящем котле помешай смычком
Позабыть о том, что нельзя вернуть.
Заколдуй немигающим взглядом эф,
По скорлупке трещина зазмеит,
Разбуди первобытные души Ев,
Пусть Адамы вспомнят своих Лилит.
Мой друг мяч
Словно маленький циркач,
По двору запрыгал мяч:
Распугал ворон в округе,
Под крыльцо загнал котов.
Полон воздухом упругим,
К приключениям готов!
Вдруг раздался звон стекла…
Что такое? Вот дела!
Это мяч влетел в окошко
И по стеклам хлобыстнул.
Мчится ябедница-кошка:
«Ой, хозяйка! Караул!»
Та, в дыру просунув нос,
Грозно задала вопрос
Детям, чьи ряды редели:
«Кто попал в окно мячом?»
Все невинно поглядели:
«Сам попал! Мы ни при чем!»
«Вот вы как? И каждый рад
Крикнуть «мячик виноват»?
Что ж, раз он такой неловкий,
Накажу его! И впредь
Будет в запертой кладовке
В темноте ваш мяч сидеть!»
Пригорюнясь, детвора
Расходилась со двора.
Шел и я домой невесел,
Стыд на щеках – словно жар:
Это я мячом навесил
Злополучный тот удар…
Мяч – мой друг, а я его
В горе бросил одного.
Мы с ним вместе мчались к сетке
Между двух высоких штанг…
Он теперь сидит, как в клетке —
Разве с другом можно так?
Нет, пошел я не домой —
Я нажал звонок чужой.
Дверь открылась. Миг расплаты!
Я сказал, не пряча взгляд:
«Мяч у вас не виноватый —
Это я ведь виноват!»
Человек с молоточком
Он молоточком может
Определить на слух:
Трещина буксу гложет.
Голос металла сух,
Но и сквозь шум вокзала
Все различает тот,
Чей инструмент немало
Жизней ещё спасет.
Алхимик
Временами плохими
Так писалось, что хоть не пиши,
И усталый алхимик
Отступал от реторты-души.
Он включал телевизор,
Погружался в насиженный быт,
Забывая про вызов
Философского камня судьбы.
Но копыта Пегаса,
Словно сердце поэта, стучат…
Электричество гасло,
Загоралась в потемках свеча.
Снова гений бесстрашный
Рвался в небо из тесных оков,
И графит карандашный
Становился алмазами слов…
Ливни солнечной краски
Смыли серость пейзажа с окна,
И принцессой из сказки
Правит кухонным балом жена.
Стрелы
Срывались с лука радужного стрелы,
Разя в сердца дуплетом все живое,
Веснушками заката запестрели
Барашки, в синеве плывя по двое.
Ложились тени теменем к востоку,
Надеясь, что воскреснут на рассвете,
И месяц, располнев, округло окал,
И нес его слова вслед солнцу ветер.
Струился свет сквозь звездные прорехи
На темно-синих шторах небосклона,
Слились сердцебиенья в долгом эхе,
Друг друга отыскав средь миллионов.
Птенцы рвались разламывать скорлупки,
Испытывать ветрами оперенье,
И самые безумные поступки
Судьбу веков решали за мгновенья.
Книга живая и мертвая
Книга мертва, если в ней – ни одной пометки,
Ни одного загнутого угла,
Если никто бутербродом, по-подлому метким,
Клейма не ставил на снежность ее крыла.
Если потрепана книга от корки до корки,
Если страницы желты, как сухая трава,
Пахнут при этом коктейлем духов и махорки —
Значит все это одно лишь: что книга жива.
Эдельвейсы на Парнасе
Мы на Парнас, к вершине той,
По склонам лезем. Будь что будет!
Наверх! А снизу люд густой
Следит, оценивает, судит:
«Смотри, тот вырвался вперед!».
«А этот вон едва ползет».
Им иерархия видна
От самой выси и до дна.
А горный воздух нас пьянит.
Такой простор: хоть птицей взвейся!
И неприметные на вид
Цветут стихами эдельвейсы.
Пускай волнуется толпа:
Когда, и кто, и что свершили —
Своя у каждого тропа,
И дело вовсе не в вершине.
Не закрываются страницы
Как дверь в театр, открою книгу:
Полюбоваться слов игрою,
Взглянуть на хитрую интригу,
И в жизнь вернуться.… Но порою
Слова встают с бумаги плоской,
Объем и вес приобретая,
И с ними солнечной полоской
Восходит истина простая.
В ее лучах тускнеют лампы
