скачать книгу бесплатно
Со скрипом старой бочки ржавой,
Гремя суставами в локтях,
Немножко брови приподняв,
Поводья натянул устало,
Уставшей кляче, дав понять,
Что можно травку пожевать…
Окронис
Окронис, врата ада,
Некрополь, врата тьмы,
А ты на перепутье зная,
Что небо правдами играя,
Что говоря что бог один,
Что благодать при нём и счастье,
Что нет пред ним не бед ненастья,
А ты ответил вето слово,
Ты врешь и нету там иного!
Нет благодати счастья нет!
Ты врешь мне небо тьма твой свет.
Ведь если он один,
Один для всех и тех и этих
И демон он и светлый миф
Дак пусть тогда попомнит эти!
Слава несвязанных идей!
Идей не тех что есть при нём
Идей что ране были, ране!
Идей что Род народу нёс!
Романтики сврих наук…
Романтики своих наук,
Тяжёлых дум,
Великих мук,
Строители из поколений,
Поднявшие мосты на Сене,
Строители,
Высоких пирамид,
И первооткрыватели,
Таблиц и элементов,
Нам принеси за сотни лет,
Немало бурных потрясений,
Открыли токи,
Дали свет,
И радио частоты следом,
И даже маленький проект
Принёс нам радио за этим,
А теоретиков ряды
Открыв науки всему миру
Нам принесли трудов плоды,
И путь в космическую эру.
Усобшему Философу
«в ответ на письмо от усобщего»
Идёт по свету,
Летит во тьме,
Идёт подарки раздаёт
Его все уважают.
А как не уважать того,
Того кто помогает,
Ни кто не знает что он в душе скрывает,
А тёмный капюшон не зря и мантия да полу
И посох чёрный для опоры.
Он знает тех кто шёл в крови
Кто шёл туда где нет богатства.
Кто бился с тенью за весь мир
И сам боясь признать что он её побил
Но сам в ней и остался.
«Тяжелою стопой…»
Тяжелою стопой,
Походкой лёгкой бренно,
Шагая тишиной
По головам друзей
Прошествовала ты.
Судьбой не аполённа,
Ударом вечной суеты
Казался взгляд твой замутнённый
Не видящий,
Слепой слепец,
Глухой глухарь.
Ты думаешь что строишь жизнь,
Но ты лишь рушишь мир
Тряся рукой в оковах
Самомненья.
Стихи
Стихи писать простое дело.
Писать же прозу тяжелее.
Стихи не более страницы,
А проза от страниц к странице,
И ведь не просто написать.
Там слов такие вереницы
Что стихом их не описать.
Но можно описать поэмой,
Поэма более крута.
Но и в поэме меньше текста,
В поэме рифма лишь важна,
И содержание конечно.
Но на поэму нету слов…
Зато на стих хватает точно,
Стихи пишу я,
Вновь и вновь.
«Была б твоя воля ты был бы бревном…»
Была б твоя воля ты был бы бревном,
И плыл по течению реки,
А что там за правым, углистым холмом?
Не важно, пойдёшь на столбы,
И всё бы отлично, расти и расти но нету земли под корнём,
Несёт тебя в даль течение реки,
Не важно что будет потом,
Ты был молодым и остался таким и нету новых колец,
А толку то что, стоишь ты столбом без корней вдоль реки,
А жизнь она дальше течёт,
И хуже чем смерть вот так вот стоять,
Неся проводов чьих-то вес,
И дерево может рабом чьим-то стать,
Безвольно вздымая ярмо,
Но ты ведь не дерево, ты человек,
Давай, шевелись и иди.
Сон
Мне снился сон
Что я у дома твоего,
Стою и мелом красной глины
Пишу стихи на шиферной стене
И буквы от касанья пальца сами выводились
И люди проходя в толпе
Сбавляли шаг,
И в удивлении косили взгляд
На буквы те,
А я писал не замутнено,
Работал чётко,
Не замечал толпы
И думал лишь о том
Что это всё вернёт обратно
Но это только снилось мне…
Мне снилось
Что мы снова вместе,
Что дед живой,
На веселее,
И что беда случилась
Но промчалась быстро
И кануло во вне…
Мне снилось,
Что мы снова рядом,
Что мы сидим
И играем в флирт.
Но это, только снилось мне…
Что значит слово жизнь…
Что значит слово жизнь?
И радость и печаль.
Но это всё не для меня
И не для тех, кто верит в чудо.
В то чудо что творит земля,
В то чудное лекарство от простуды.
Зима
По лесу шел морозный дух,
И ночью там лишь «Уф» да «Уф»
Зима пришла,
Исчезла с поля вся трава,
Попрятался в берлогу мишка
И белка спрятала в дупло все шишки,
И даже заяц топатун
Сменил свой мех на белый,
Пришла зима…
«В лесу раздалась птичья трель…»
В лесу раздалась птичья трель,
Я вышел на крыльцо,
Апрель-весна…
И мне уже идти пора,
Пора идти, пора, пора
Сказал рассвет и подмигнул мне солнцем
И солнца глаз солидный налитой
Поднялся весь из за макух деревьев
И я прикрыв десницей очи ступил на траву
«-Уххх… Роса» – холодная как снег лежалый,
Вдруг окатила босы лапы
И до костяшек проняла…
О чём писал поэт…
О чем писал поэт?
О жизни стран великих!
О красках света мирозданья!
О вечной жизни уподобившись богам!
