Любя и радуясь

Павел Васкан

Любя и радуясь

«С грохотом падало небо в облаке молний…»

С грохотом падало небо в облаке молний,И ветер вонзался клыками в город…Небо… Упав, оно целовалось дождём с землёю.Жадной зеленью ласки росли в воздух…

Депрессия

Изыначенмозольно-лукавящейплотью побегов…Ты ли? —смотришь в окно-себясгустками мыслей,что слились в тест Божий —дьяволом.И обволакиваешьсядо конвульсий,чтоб выдержать…И левый глаз,где спиттревожноволк моих желаний —Он ждёт вонзённыхстрелвсех «нет» твоих,чтобы проснуться.Забытой плетью красотысрывая не́дуг,Я, странно-любящий,к тебе шагаю, зная…Стать победителемразгрызших жизни судебменя толкаютжертвы-жизни…Чтобы – с плеча —напополамсомненья,И с ними всё,что мне мешает —вон! вовне!

«Выжжено……»

Выжжено…Точки меня мне, исчезая, вопили:"Внутри – ты уходишь! Лишь память!.."Вспарывая напалм истерикиЯ прорастал…И переставал – мною ещёцепляясь за клочья:"Зачем?" – под клинкомвряд ли бывшим…Но я уже крепко пустилкорни трещин.И просто не смог не рвануться…Чтобы пасть осколкамиИ вырватьсяновым.

«Бумаги ра́нящая паперть…»

Бумаги ра́нящая паперть:Который круг ада – не помню…Звук вязнет… Шёпот цвета паутины…И мир становится тонким, как нежная плёнка,Послушная нажатью пальцев…

«Укрой меня дождливой передышкой сада…»

Укрой меня дождливой передышкой сада,вдруг вспомнившимся сном —полустёртым,прорисованным зановона развилке тебя и мира,где вплетённое в слёзы неборвётся в лёгкиезагнанным зайцем…где костёр мой нацелен в августи соцветье усталостей рядом —отражённоедруг в друге —до бесконечности,гаснущее —тернием,музыкой,пульсом кузнечиков…Забери мою уставшую часть памяти —изнеженную болью,сотканнуюиз истерик…Ведь ты знаешь, как не захлебнуться покоем…

«Всё это так трогательно…»

Всё это так трогательно:взводить курком клёкот строчек —протяжный, пропахший кофеи пугливостью города, вжавшегося в тягучий вечерещё одного не отданного пока что лета;заботливо их чистить, сдирать коррозиюбесчисленных лакун и поправок,пытаться свернуться и сиять в каждой букве,комкая дни,черновики,или просто – не пугать жизни,притаившейся за углом разнежившейся кошкой(или Бог ещё знает кем разнежившимся).С тем, чтобы потом, может быть,открыть маленькое кладбище слов,действующее вечерами,с разными типами погребения —вплоть до кремации……Но хоронить слова и отправлять письма огненной почтой —не одно и тоже!(«Ах, где ты мой милый Августин, Августин, Августин?..»)А может – обжечься всем этимпо-детски больно, словно ободрать коленку —так, что начинает не хвататьдоброй мамы, утирающей слёзки в углах глазпосле того, как отшлёпать,т. е. зацепить своей неприкрытой реальностью взрослого.(Ещё ангел сказал: «Не добивайте павших!..»,а я бы добавил, что надо делать скидкина возраст нежности…)Ведь позже бывает так приятноиграть с любимой,ласкаясь маленьким успокаивающимся зверькомдруг другу в душу,встречать Гекат и гекаток,затаптывать сполохи безумия,исчезать в нектарных оргазмах,а иногда – разбирать себя на деталькии протирать их тряпочкой посреди всех этихненаписанных евангелий от IBM,ворожащих мониторови танца пальцев на клавиатуре —так, что начинает хотеться верить:заветная сказка исполнится,уставшая ранка затянется,и траур, надетый по глупости,покроется смехом,да и сам рассмеётся…так, что начинает хотеться думать:«Как полезнообжечься в меру!(А меру почти всегда, при желании, можно найти нужной!)»,забываясьв паре междометий у самого восхода,наблюдая за кульбитами своих мыслей —иногда – только засыпающего,иногда – уже проснувшегося,соскальзывая в любую из реальностейподкравшегося утра…

Glukon! Vade Retro!

Всё этослучилосьв день моеговоинственногоприкладства рук,а точнее – пальцевк клавиатуре…(вот! вот он! —мой ангел-телохранительв белой рубашкеи чёрном галстуке,я кричу:«Нажмите ж,нажмитена кнопку Reset!»И выпустите!выпустите!!!выпуститеменя из оффиса!!!)Прочиститемне пи..си..айные слоты,заменитематеринскую плату,сделайте что-нибудь —например апгрэйд(ах да, ведь я —не компьютер…)но тольконе томите душу —она мне ещё пригодится.Я готов спатьносом на Backspase,носить кулер на шее,но тольконе кормитеменя этомунавороченномупроцессорномумонстру,пожирателювремени.Он заселв укромномуголкемировой паутиныи ждёт меняна обед,но я ещё трепыхаюсьв долинах DOOM’a,встречаюсьс виртуальнымиГиви Ламеридзеи Гейтсом-в-торте,в общем,я скоро созреюиграть в футболс системным блокомоднимполусонныммегаднёмс мегадетками.(товарищи!скажем «Нет!»окнамв нашей жизни)Маловерыи легковеры —все вымазаны одним.(Ещё пара ударовс разбегуголовойо стенкуи Вы станетеочень гармоничнойличностью,вместо того,чтобы яростноборотьсясо своимбезумством)Опять сталотеплои джедаилетяткосякамина север(Что тамза шумза углом? —Наверное, этоочереднойновый конунгнаехална нового ярла…Ах, нет —там всего лишькакой-то Пандавударил бутылкойКурава)Система бывшейимпериизапущенаназад во времениСтрашным ШумомАмерики,но кто-тозабыл учесть,что времена у насвсегда однии те же.Так чтомне уженечего сказатьнапоследок,кроме какAlt – F4.

«Ни запахов, ни снов… Лишь ветра литургия…»

Ни запахов, ни снов… Лишь ветра литургия,да предчувствие улыбки.С каким бы счастьем эту осень ворошить в каминеПод приступы и стоны октября, под шёпоты надежд —Всё больше приобщаясь к небу!..…Сен-Себастьян на выцветшем холсте никакне замечает оперений,И я – следов цепочка, что уходит в память,Да мотылёк тепла на левой стороне.

«Я люблю древнее фэнтези рижских крыш…»

Я люблю древнее фэнтези рижских крыш,небо, нанизанное на шпили, башенки и флюгера.Выздоравливаюкаждый деньот себя вчерашнего,думая, что ангелы притаились и внимательноследят за нашими действиями.Улыбаюсьидущим навстречудевушкам,зная:моя – заждалась.

«В квартире светлой…»

Iв квартире светлойя в любви,я с Господом наедине.IIкниги – мёд моих сот.Бог – в зелени за окном.

«…вот так – распадаться на вязь и на буквы…»

…вот так – распадаться на вязь и на буквы,и белую нежность бумагивнутривыпавшего снега,внутри расслоившихся смыслов– по новому тексту(и старым надеждам),внутри томных сумереки нахлынувшего —вот так!..строить химеры, модели развитияи проч. уставших ангеловсозывать кормиться– с груди (не с ладони)(иль – грудью?)внутри томных сумерек– под клубничные (может быть!) отзвукиангела плоти – теплейшего, нежного!О! (или А!)но – неважно… —успеть отогреться б(душой, а не телом)к Господним садамулетаяпод музыку– шелеста вечерних страниц– уютного чая– свечей ещё не погасших– глинтвейна– сгустившегося шёпота внутри поцелуев,взращивая цветки оргазмовдолгожданногоангела плоти(или – не только?)рядом…вот так! —словно бы быть всегда,хотя и не родиться… (родиться ль?)(неважно…)словно бы надеяться,– что все поэты спасены заранее(но – не от этого мира!),– что скоро весна,и трепещущий запах её уже рядом,– что все любови погибшиесостоялися в той, что имею.(и «Ах!» бормотать без сарказма,а – вновь от души, как умею.)вот так!..(а впрочем – неважно…)

«Я помнил твои небеса…»

я помнил твои небесатвои полукружья и формыкрылья бабочек на ветруи признаньякрылья бабочек живым конфеттинезримого балапобег в твои впадинкии улыбкусловно солнце взахлёбна закате у моряи любовькак нектар и игрусловно нежностьу сердца и губрастворяясь в тебеи во времени на бегумы проносимсявместеследами влюблённого бога

«То, что не сбылось…»

То, что не сбы́лось…С той, что не сбы́лось…То, что не выкричалось,Не взорвалось…Оно не исчезло,Оно – возродилось,Но мы – другие,И времяОт памяти оторвалось…И времени много,Но со знаком «минус»!И страсти – бездна,Но мы уж не те…И ты успокоишь:«Я тебя не любила!»И я отвечу:«Уходим в метель!»И я отвечу:«Милая, Боже!Побудь со мной рядом —Лишь час или век!..Нет, нет! Не касайся!..Лишь сон или вечер!..Лишь сон или вечер!..А дальше – хоть снег!»

«И вот, наконец, вспоминая себя, я вернулся к себе… Я вернулся к тебе…»

И вот, наконец, вспоминая себя, я вернулся к себе… Я вернулся к тебе,Мой любимый, мой внутренний Тиль Уленшпигель… Да, я – дурак, я похож на тебя!..И пускай у меня (столько слёз и потерь!) не погиб и не сгинет никто на костре,Но Клаас уж в земле… Инквизицией пахнет бессильный безумия яд,Что пытался ужалить семью… (Змий повержен! Все здоровы, иль близко тому…)И усталые ангелы шепчут и мне, и ему(Уленшпигелю, верно – не змию…)на заснеженном дворике вовсе без укоризныСвои старые сказки про ласковый хлеб рождеством,про свечу у постели с любимой(Я люблю тебя, глупая! Боже! За что!!?), да про локон за ухом игривый её,да про тихие звуки орга́на из-за дубовых церковных дверей,(иль про чтенье кафизм из моленной напротив)…Про икон православных счастливый елей…Да про время, что мне ангельски шепчет и никуда не уходит…С тихим шелестом в ночь херувимы с небес сыплют нежно крупой ледяной,Да игриво трепещет душа мотыльком ли, звездою свечи ли? – не в том уж и суть…Я устал от себя… От себя лишь… С тобою хочу отдохнутьвесь остаток пути… Помоги мне!?Я гонюсь за тобой столько дней, столько лет… Я молил у Него,я попутно узнал, что Он атеистам назвал себя: "Время!",Я пытался найти, удержать, всё понять и простить,Я безумно любил, как, наверно, не стоит (иль стоит?) любить…Разве Неле ушла? Ни фига! Всё вернётся, как возвращалось всегда,Суетою сует или вещим глаголом стиха… Твоих ласковых губ волшебством,Нашей свадебной лаской уже навсегда… Только надо пройти сквозь метель,Только надо понять, где здесь ты, где здесь я… Где дурак, где здесь Бог, и где – время!

«Сингапур далеко – Засулаукс рядом…»

Сингапур далеко – Засулаукс рядом.Агенскалнс – ещё ближе.Я давно не писа́л – а всего, оказалось, и надо:Лишь любовь по весне,Да свободный вечер…На столе – минералка местных разливов…Эсэмэска тебе и звонок перед сном…Я теряюсь в пространствах квартиры.Время лопается,Пульсирует, переплетается в узоры.Не хватает лишь поцелуя на ночьИ тебя, красивой…И ещё – мерещатся тексты(Вроде – мои, но я не успеваюЗаписывать)И города фантастическойКрасоты и сложности,Каких не было на этой планете.И я бормочу: «Ай да весна!»,Засыпаю под синим байковым одеялом,Вспоминаю: позавчера было полнолуние,Я держал тебя за руку,Мы смотрели на луну снизу,Мы дышали в унисон – наверняка ведь…А я думал про фолианты —Большие и маленькие,Что буду давать тебе прочестьИз своей библиотеки…А ты улыбалась.И о чём ты думала —Мне так хочется! —Пусть останется тайной…(Я сказал бы – неважно,но зачем лгать?)Не хватает тебя,СемьиИ хороших текстов…(Ах да – ну и деньги пусть будут…)

«Может быть, я всего лишь – ещё один Маленький Принц, ждущий своего приручения……»

Может быть, я всего лишь – ещё один Маленький Принц, ждущий своего приручения…на века? на годы?Там, там, там… где-то, где все Насти, Зайцы и Чуды(одним словом – любимые и подруги) позади?..впереди? рядом? недоступны? податливы? чёрт его знает?Где-то там, где я буду с тобой – как и с плотью твоей, так и просто… с тобой?Да! с тобой…Я не знаю как жить (притворяюсь: ведь знаю! причём, очень неплохо),когда ты исчезла из круга,Когда недоступна зона мобилы твоей, когда не хватает уж воздуха,нервов и прочих ресурсов(быть может, и плоти твоей – не спошлю – столь уютной,и нужной для наших нектаров,но только ли плоти? Не делай мне больно! Я тоже обидчив!)Совсем уж неважно, как звать тебя… И кто ты —неважно в контексте текста (подставим любую),но важно в контексте реальных событий (ведь я,как и все, не умею влюбляться во всех без разбора)!Быть может, мы уже разошлись… Быть может – не встретились…Может быть – мы сейчас вместе… Кто знает?Но любовь не функция (тем не менее, иногда её можно усилитьво сто раз и в тыщу, вызвав еёрекурсивно – когда она есть)…Когда просто тебя – согревает, возносит… Когда она движет тобой,словно скорый…Да, я любил…P. S. Последний глагол для краски лишь в прошлом…в том месте вселенной, где любят, времени нет.

«Конец августа…»

Конец августаВязнетНа календаре…Твои поцелуиУже давноВ прошлом,Я дышу тишиной,Предчувствуя осень,Нежно ступаяПо траве сада…Яблоки падаютПрямо к ногам,Птиц не слышно,И будущее вот-вотНаступит,Накатит, словно прибой:Я готов,Я раскинул рукиВ объятьях,Предчувствуя счастье,А впрочем —Оно и так – здесь,Замирает где-тоЧуть выше солнечногоСплетения…И ты чувствуешь:Мир расцветает.

Wake up in Riga

Неуёмный будильникпроснутьсякакпередёрнуть затворразорватьсяосколкамиутрадвиженьямителавонзитьсяв плоть дняты же знаешьон не пускаетстреножитавариипробкиосталосьво временипуть прорубаяуспеть

«Белый хакер точка точка тире амперсенд коннекшн любимая…»

белый хакер точка точка тире амперсенд коннекшн любимаяедет лесом хакер опять сквозь пунктир твоих фразсквозь сонеты и вязь сетевых твоих трепыханий мечтыи любви по э-мэйл по равнинам опять интернета усталымиспещрённым равнинам и опять это странное эт тисипи и айпино всё же ошибка не так уж и страшно как вам бы хотелосьсетевая охрана диких юзерских грёз и весенних задумчивых грозо когда же ты скажешь прости по росе по утру по сетинас ведёт то ли Бог то ли баг то ли бакси ты скажешь люблю и прости интернету-палитреинфоплесенью наших с тобою нектарных пространствдрам трагедий улыбок аватаром иконкою образомкак бы Deus ex Machina всё же буду с тобою архангел сетии неважно где кем когда каким полом ником и возрастомсе дракон интернета компьютера зверь жадно жрет наслаждаясьуходящую хрупкость ресурсов времён и пространстви мы таем в бессмертии киберуделов угодий и графстввыдыхая на вводе прости о прости о прости

«Опять погружаясь…»

опять погружаясьв мегарайуслужливого летаприморского до безумной ласкинаших с тобою прогулокчувствую себя каккнязь фантомасовдетка ты зналакак королькорольджедай шахматной доскинаших событийисчёрканных ежедневникови планов на выходныеочередных ходови безумств на Līgo[1]на выдохеощутить этот драйви безумие днейвписывая его в гармониюавангардных скульптурструктурированного временизнатья опятьархивариус литературыбиблиотекарь библиотеко вам за мнойне угнатьсяповерьте на словоэто всё напоминает джазпростыми словамикиберпанк и киберхиппино нам ли считать поцелуиистаивая в любвикак в шоколадезагараленивотомный стон твойразмять и распластатьибо остановисьидёт инсталляциялюбвив твоё сердцеибо поймиэто словносгонять в прошлоеи подправитьсегодняшнюю реальностьне спугниэтот старшийбессмертныйбессменныйофицерский составс должностигенералиссимусоввсех армийон наколдовывает намудачуне по-детскикачественнуюсрабатывающуюбезотносительно временино только дляушедшихв завтрашнеевзявшись за рукиэтим ещё однимизнеженнымлетомаляповато раскинувшимсяза шторами нашеготалантливейшего уюта

«Прибалтийской осенью…»

прибалтийской осеньюбреду, раскинув руки,в это тихое очарование дождя,ласкового как любимая,с лёгким туманом —в столь негромкий райсбывшихся надежд,в который мы впадаемвместе —как два ручейка в одну реку,ускользая от мира,запутавшегося в сети,храня днями, которымипульсирует время,на губах поцелуи друг друга,полученные утром,чувствуя Бога в веяниилёгкого бриза на берегуродного моря,с детства превращённогов праздник,уходя навсегдав расколодованное время,в отвоёванное счастье,зная: будет ещё лучше!

«И снова снова…»

и снова сновауставшими от смыслапомолчать словамиубийственно легкона буквы падаяслогам назлосерьёзнейших литературмонстрить руладынарративысмыслыбяки-букивот напримеря Мерлинты Артуркругом придуркии с подвыподвертом фразыи сдох постмодернизмродив компьютерно-средневековую заразуо да мой чтецвсё как-то таксе канительвсё бла-бла-блаи хрю и фрявсё шутки ребусы репризыкуда ж нам плытьчего же болеили млячего же мне ещё сказаиных уж нети нафиг надоуж нет совсеми те далечеиль рядомбокоми в подтекстеищи товарищсмысл в этом текстеа я покаместв сад всё в сади лесом лесомлесом лесом

«Сегодня утром…»

Сегодня утромя вышел из домаи пошёл по какой-топочти другойРиге,смотрел на улицыв центральной частигородас довоенными домамипод новым углом зрения,совсем их не узнавая,в голову приходилимысли о чём-то портовоми корабельном,почти имперском,в общем —тянуло атмосферойодно- или двухвековойдавности,морскими офицерамив треуголках игалантным веком…В душе при этомбыл такой уют —немеренно ласковый —какой и после бани бываетредко…В голове пульсировалифантазии в духе Моцарта,в будущем – новая любовь(я её почти видел),но ощущал при этомстоль несказаннуюсвободу от прошлого!..Снега не было,но всё-таки«всё, что былодо тебя…»заметало,как пели сегодня утром«БИ-2» из динамиков…До кого «тебя» —абсолютно неважно(Уж не до Тебя ли, Господи?До состояния миракак видимой Твоей частив эту секунду?).Иногда открываютсяэдакие мгновениявдохновения мыслии иного видения мира —без многих лет тренировокхрен ухватишь!..Тем не менее,именно в них,порой, чувствуешьсебя столь счастливым,и жизнь как никогдаощущаетсянаполненной,впрочем, как и исполненнойпочти превосходно(как дай Бог другимисполнителям),но, при этом, ещёне спетой!Так не нам груститьо прожитом,иногда – трудном,иногда – радостном,если всё потом можешьсплести в симфонию,если снова душа обрадуетсяуслыхав “Gadeamus igitur” —пусть из прошлого,но зато – подобноговечности,где любил и компьютерствовалстудиозусомв этом городес запахом средневековья,а может – бессмертия.Впрочем, прав былтот, кто сказал:«Пониманье приходитс годами.»

«Пусть совсем ненадолго но на эн дней или лет…»

пусть совсем ненадолго но на эн дней или летот любви отказаться забытьсяродная но снова с этих губ замирая с тревогой ловить словаи оттенки столь напряжных нектаров к тебеуходя от бессонниц и эсэмэсок под утровсё безумно и глупо всё просто так простовсего лишь любовьи всего лишь слова как ты повторяланастаивать глупомы взорвёмся сломаемся болью при встречено предатель-надежда толкает ещё размотыльком полоумным на пламя твоих отторженийи нету лекарства от прошлого раз не срослось

«Иногда меня посещают фантазии…»

Иногда меня посещают фантазии,что я – «негр» самого Квизатца Хедераха,императора Вселенной,управляю за процентыразных благ (не только денег!)…Заодно приходится разрабатыватьэкономическое soft-удобрениедля растущих грибами фирм, бизнесови других объектов,наблюдать и анализироватьпереливчатый танец узоровв больших городахуправляемого человеческого(и другого)биоматериала,непостижимый смыслперестановок иплетения кармгигантского биокомпьютера,иногда что-то меняя иподправляя,улавливая счастьедля всех и каждого(вон, вон оно побежало!),грустить и улыбаться,оптимизируя личныебиоэнергетические капсулывсех индивидуумов,сражаться с тёмными силами,вызвавшими дефицит социального обеспеченияв пределах гигантского региона…Другими словами, я просто пишу тексты(иногда – программного кода),а всё остальное – возможно, преувеличил,спросонок играя Бога совсем ненарочно.P. S. Впрочем, никогда не знаешь навернякаИ “возможно” – здесь ключевое слово

«Переключая сюжеты личного театра…»

Iпереключая сюжеты личного театрачаще всего неосознаннотеатра одного для всехпрямо в социумевлияешь влияешьвольно или невольнокак крутой воротиладаже без денегно я не волхв Фаулзаа такой же как всеиз текущего поколенияIIв конце концовпонимаешь чтожизнь играет нашимипсихологическими состояниямитрансформируетили как правило стремится ухудшитьпревратить в плохих злых или скомканныхпоймать в нежелательной социальной ролинонадосопротивлятьсяне давать себя сыгратьна тактическом истратегическомуровнях

«Летом ночью туман…»

«Что за бес в полукружиях окон закатом тиснён —

опершись головой о метель, с чешуёй в кулаке,

опершись, как о барскую шубу в передней – лакей,

это Моцарт пирует хамсой,

это все называется снег…»

Олег Золотов летом ночью туманза окномпритворяется сном,претворяется сном,забавляется с небом:это Золотов пьёт под луной,это Моцарт пирует хамсой,это Лакшми танцует судьбой,это всё называется Свети исчёрканных строчек победа —побег в тишинуполугрёз,полусна,полубреда:писать и любить!строк финтомангелизировать время,расставивв контрольных местахсетевые кунштюки —настройкии фильтрымечтыи штурвалы«реала»…и навзрезтишинаполуслышногудит,и мгновеньякрутыесловамиласкаютсяв душу моюиз астрала.

«Когда-то я жил…»

когда-то я жилв той части города[2],над которой заходит солнце(если глядеть с центральнойнабережной),а сейчаспараллелепипед пирамидыакадемической библиотекикрасного кирпичана фонепасмурного небатак част по пути,так част,и я замечаю:на улице Стуришапосле дождяна асфальтвыползают черви,и я – Ихтиандр, уплывшийв здоровья норму.

«Затаптывать снегом мои откровенья…»

затаптывать снегом мои откровеньяи сполохи разломанного эмоциями мира,баюкать Рождество, словно ребёнка,со всеми его огнями, застольями и нарядами —ты знаешь, всё – круговерть, суета суети улыбки медитативного вслушиванияв тишину промёрзшего белого парка,когда губы ещё хранят твой поцелуй,память играет его теплом и полуоттенками,рот ещё не забылдремлющую в уютной спальнев нескольких сотнях метров от этогонанесения следов в стиле «каприччио»,и воздух столь свеж, что ждёшькак минимум просветления,и когда прищуришь глаза,понимаешь, как чуть слышно звучит бытиесквозь гул притаившегося рядом города,сквозь мастерство вымышленных имён,и фраз, опоясывающих смысл, не более,угасающих в твоей голове,когда зима начинает шептатьи напрашивается в любовницыснежинками, тающими на щеках,глядя, как ты, наконец, уходишь.

«В полутиши дней, практически, – «дней сурка» с приятным сюжетом…»

в полутиши дней, практически, – «дней сурка» с приятным сюжетом,посреди февраля и современных замков, овеваемых снегом,мечтать как всегда о чём-то приятно-взрослом (например, принцессе рядом)или вспоминать, считая, если нельзя назад в физическом времени,то можно в психическом и алхимическом (в смысле внутренних процессов)…в приятной полудрёме в кресле у монитора в голову лезут всякиеласкающие душу банальности – типа, «богатства любви» или«левитация на велосипеде над Даугавой»,и ты ощущаешь, как зима за окном начинает нежить и нежиться с тобой на пару…знаешь, иной раз тянет поиграть в эдакого нео-Шико – с самим собой и окружающими(не хватает камина в рабочем кабинете и придворных музыкантов),впрочем, если превращать жизнь в сказку, надо начинать с собственной реальности,посылая запрос Богу, оперируя гармонизирующими вибрациями,слушая снег, наблюдая луну, целуя любимые губы – так просто, что сложно забыть,повторяя: сгорать от любви не надо, лучше – цвести от любви, как, впрочем, и жизни,я бы добавил ещё немного книг, вина, кино, музыки и всего остального (скромно),чтобы жить в гармонии со зверем своего тела и не будить библейского,а впрочем надо просто быть мастером своей судьбы, что весьма сложно,но тем не менее…и тогда, наверное, будет легко творить ангелов слов – посреди февраля и неопринцесс,вот только б освоить секреты, вот только б зачерпнуть ещё одну пригоршню счастья,слегка рассыпая вокруг половину,и вздохнуть полной грудью, наблюдая, как музы слетелись.

Vampire of Love

ты нежный вампир любвия её ангелфюрером страсти встречая друг другав коридоре случайно украдкойma cher mon ami мимоходомцелуясь улыбкою в душус расстоянья трёх метрови прочие прелести замковых сказоки грёзы опять кто когоно не сдамсяарлекином безумнымсквозь боль и назлонас выкупая у страсти так трудносбегая в любовьпо натянутым струнам внутризамирая на полувздохеполувзгляде и мыслидруг друга оттенками тешалетимчтоб на ухо твоё бормотать снова сноване отрекусь ни от любви ни от верыарлекином безумнымсквозь боль и назло

«Ты втоптала когда-то…»

ты втоптала когда-тов боль моё сердцепревратила принцав лягву не заметивтак что жведь принцессы проходят мимои по-взрослому пахнутпо-женскивот-вот шкурку жабию скинуи принцем восстану опятьтак признайсячто ты насладиласьсадисткаменя превращаяно помния стану счастливымна ломкойгранице с безумьембыть можету тебя на глазахот задора хмелеяпрости

«Не то кажется…»

не то кажетсяне тотак и естьно времянемногоменяет числаи их значенияоставляя сами знакипрежнимисмысл слови фразисчезаетменяетсяиногда егокрадутна территорииоднойотдельно взятойстраныхотя сами словаодни и те жето же самоеможно сказатьи про деньгидля опытногота же самаясуммаво много разбольшечем длянеопытногов качествеколичества благавсё относительно

«И Сад и Сартр…»

и Сад и Сартртомлений полныим на двоихпадёт по полнойпотому какне решена задачау каждой девочкиесть писяно не у каждойлюбовьи разрушаяролевые ожидания врагапусть как завернулотак и развернёт

«Это произойдёт всего лишь…»

это произойдёт всего лишькогда небо перейдёт через клавиатурукогда сакральное пройдёт через видео- и материнскую платыи центральный процессоркогда эго твоё озарится вибрациями райских локи твоего компьютера одновременновсего лишьвсегокак будто бы вируспси-перехватпсихотронный кодвиртуальный наркотики прочая и прочая и т. д. и т. п.нет это не кибертрэш никакой некиберпанк уже былуженет это только слияние твоего сознанияи киберустройстваа так же скорей всегоЕдиного Информационного ПоляЗемли? Вселенной?да да давновь и вновьповторять этумантру действиямидвигаться вперёд желанияминаносить на тебя стихи поцелуямипойми мы идём в никуда из ниоткудаиз всего во всёи Бог просто играет с намипоказывает мультикии когда у меня спрашиваютв чём смысл этой игрыя теряюсь в догадкахшепчу отвечаяэто непостижимоэто не дано знать никомукроме Играющегонами в нас и для насмы затерялись в его Лилелишь для тогочтобы случайно встретитьсяприкоснуться поцеловатьумереть влюбитьсяи даже воскреснутьно всё-такимир игр это посланиекаждой душекоторая может когда-нибудьпоцеловать Бога