СМАЙЛИК

Василий Дробов

СМАЙЛИК

Пролог

Артём ненавидел дождь. Не тот романтичный, что рисуют на открытках, а настоящий городской ливень — злой, холодный, будто специально придуманный, чтобы смывать с людей остатки хорошего настроения.

Сегодня дождь старался особенно усердно. Автобус, в котором ехал Артём, встал намертво в пробке на перекрёстке у торгового центра. Стекло покрылось сеткой водяных дорожек, и город за ним превратился в размытую акварель: красные огни светофоров расплывались в алые пятна, силуэты прохожих теряли очертания, будто кто-то стёр у них детали.

Артём смотрел на это сквозь стекло и чувствовал, как внутри нарастает привычное, липкое раздражение. Ещё утром всё шло по плану: кофе, наушники, уверенный шаг к остановке. А теперь он сидел, зажатый между женщиной с огромным зонтом и парнем, который громко обсуждал по телефону доставку какого-то заказа, и понимал: день уже не спасти.