скачать книгу бесплатно
Написанный, разыгранный, забытый.
8.08.95.
АЛЕКСАНДРИЯ
Здесь и чудо, и везенье,
И осенняя весна,
Не простое воскресенье,
Но закономерность сна.
Здесь и радость, и услада,
И кипение крови —
Милый город Александра,
Покровителя любви.
Здесь и северное слово
Стал я странно понимать,
И, читая Гумилёва,
Не позволил себе спать.
И с открытыми глазами,
В откровениях тонул.
Ужас счастья познавал я,
Но не шёл потом ко дну.
А когда мне стало тесно
В этом городе у скал,
Тридцать девять лет, как песню,
Я на фото обменял.
И теперь огнём гори я —
И в ночи, и среди дня!
Здесь моя Александрия!
Здесь теперь не ждут меня!
26.09.96. г. Хельсинки
КАПЛЯ ИЗ ГРААЛЯ
Когда рука опять коснётся
Руки, и искра пробежит,
И камень, не стерпев, проснётся
В дремучей вековой глуши,
Сбегутся эльфы и наяды,
Огонь взожгут жесток и тих,
Реками слившиеся взгляды —
Да будут озером у них!
Что означают эти смуты?
Что можно не назвать игрой?
Да то, что день и год – минуты,
А час – столетие, порой.
И все близки и незнакомы,
Не разжимая вовсе рук.
Сегодня – сказочные гномы,
Но завтра – великаны вдруг.
Слова уже всё рассказали,
Границы превратили в хлам.
Осталось каплю из Грааля
На вечность выпить – сладкий грамм.
Но некий сказ сильней желанья,
И мы не вхожи в этот сказ.
Развеялся туман у камня —
Нет эльфов, не было и нас.
27.09.96. пос. Солвалла
НИЧЕГО, КРОМЕ ПРАВДЫ
Мы слёзы льём – когда мы рады,
Не терпим – злимся на кого.
В стихах, мой друг, ни слова правды,
Но кроме правды ничего.
Темнеет в жизни и светает,
Героем был иль подлецом.
Стихи, как губка, всё впитают
И выплеснут тебе в лицо.
Куда, не знаем, деть, порою,
Себя, свой гнёт, и срам, и стыд.
Все преступленья стих укроет,
Но тем скорей всплывут на вид.
Вся жизнь полна противоречий —
И ненавидя, и любя.
Взвалив поэзию на плечи,
Наружу вывернешь себя.
1.10.96. г. Выборг
ИГРЫ С ФЕНИКСОМ
Нас двое, две души союза
На много жизней, пьес и лет:
Мой жаркий Феникс – злая муза,
И я – её дурной поэт.
Она горит в костре сомнений,
Сгорает, лик меняет свой,
И чудным изо всех явлений
Опять знакомится со мной.
Я ж – стихотворец многоликий,
Поэтизированный шут,
Всегда на острие, на стыке,
Под тяжестью таланта пут.
Все игры наши и забавы
Любовной страстию легки
И сумасбродны и лукавы,
С участьем сердца и руки.
Мы ежечасно верно гибнем
И воскрешаемся тотчас.
Сонеты громки, тихи гимны.
Смерть омолаживает нас.
Не помня, якобы, о прошлом,
Я всякий раз для них иной.
Они же, чередуясь пошло,
Всегда сливаются в одной.
В одной – в любимой и желанной,
И ненавистной, как ярмо,
И обаятельной, и странной,
