Путь Воина

Вадим Стремедловский

Путь Воина

Глава: 1 Садовник

Жаркое июльское утро только начиналось.

Воин сидел на пригорке, поросшем выгоревшей за лето травой. Перед ним расстилалась бесконечная долина, укутанная лёгкой дымкой.

Небо ещё хранило последние звёзды, но за его спиной уже медленно поднималось солнце. Первые лучи осторожно касались земли, словно боялись нарушить тишину нового дня.

Он смотрел вдаль.

Не на восход.

Не на уходящие звёзды.

Он смотрел внутрь себя.

За тридцать лет он прошёл сотни дорог. Видел войны, осады, победы и поражения. Терял друзей, спасал незнакомцев, сражался за тех, кто был слабее.

Его учили одному: если слышишь крик — беги. Если видишь опасность — уничтожь её. Если можешь защитить — защищай.

Таков был путь воина.

Но сейчас он вспоминал не те годы.

Перед глазами снова возникли события последних четырнадцати месяцев — времени, которое перевернуло всё, что он прежде считал истиной.

Всё началось одним тёплым майским вечером.

Он вошёл в небольшой городок, которого не было ни на одной известной ему карте.

Каменные домики с красными черепичными крышами прятались среди цветущих садов. Невысокие заборы были сложены из светлого дикого камня, между которым пробивался мох.

На подоконниках стояли глиняные горшки с яркими цветами, а узкие улочки были вымощены старым булыжником, отполированным тысячами человеческих шагов.

Воздух пах нагретым камнем, свежим хлебом, сиренью и яблоневым цветом.

Казалось, здесь никогда не слышали звона мечей.

Воин шёл медленно, погружённый в свои мысли.

Он не искал ночлега.

Не искал людей.

Он просто шёл.

И вдруг услышал громкий крик:

— Помогите!

Тело среагировало раньше разума.

За одно мгновение ладонь привычно легла туда, где когда-то висел меч. Ноги сами понесли его через калитку во двор.

Он ожидал увидеть разбойников.

Пожар.

Раненого человека.

Что угодно…

Но увидел совсем другое.

Посреди большого сада стояла деревянная лестница. На верхней ступени, среди ветвей старой яблони, находился пожилой человек.

На земле лежали садовые ножницы.

Старик смотрел вверх и, улыбаясь, произнёс:

— Господи… помоги…

Потом заметил незнакомца.

— О! Молодой человек… Будьте добры, подайте, пожалуйста, ножницы.

Воин остановился.

Несколько секунд он просто смотрел на старика. Потом молча поднял ножницы и протянул их.

— Благодарю.

Садовник взял инструмент так, словно получил величайшую драгоценность. Он снова улыбнулся и спокойно продолжил подрезать ветви.

Воин не понимал.

Он отчётливо слышал крик о помощи.

Но здесь никто не умирал.

Никого не нужно было спасать.

Не было врагов.

Не было битвы.

Словно почувствовав его недоумение, старик осторожно спустился с лестницы.