Рукопись сожженного моста

Вадим Шевченко

Рукопись сожженного моста

Глава 1

«Когда весь мир меняет пара строк,

Один лишь вечер превращается в

дорог...»

Привет! Добрый день или, может быть, ночь?Не важно, когда ты письмо это прочтёшь.Мне хочется мысли сомнения прочьПрогнать, веря в то, что ты всё же поймёшь.
В тиши на досуге, подслушав себя,Решил записать эти строки в блокнот.Они глубоки, в них осколки огня,И то, что в душе моей долго живёт.
Я чувствую часто тоску, одиночество,И больно смотреть мне на пары порой.Но искренне счастья желать им мне хочется,А после — на пары идти чередой.
Мы толком друг друга пока что не знаем,Но что-то внутри разгорается ярко.Когда я в глаза твои молча взираю,Мой мир рушится — и от мыслей мне жарко.
С той самой минуты, как встретились взглядом,Я сразу почувствовал сердца тепло.Такого давно со мной не было рядом,Забытое чувство внезапно пришло.
А может, себя я сейчас обманываю?И просто хочу, чтобы было вот так?А может, судьбу я иную загадываю?И всё это — лишь подсознания знак?
Ведь в день нашей встречи, счастливый и странный,Всё точно могло пойти наоборот:Уехал бы к другу, позвал бы другую,Она отказала б — и новый черёд.
Что будет потом? Очевидно и просто:Привычная жизнь, суета, холода...Опять на учёбу, к общаге по мосту,Но мысли о нас не уйдут никуда.
И дело совсем не в моей неуверенности,А в том, как непросто сейчас доверять.Век фальши, измен и пустой легковеренностиМешает нам честность и веру принять.
Твоё — так поймёшь и навек обретёшь,Чужое — отпустишь и позабудешь.Но как осознать, где здесь правда, где ложь?Себя ведь в обмане винить потом будешь.
К чему я веду? Ты послушай меня:Всем этим хотел лишь сказать я одно.Мы ве́чер знакомы, но пламя огняЗажглось во мне ярко, тепло и давно.
Пусть вышло нарядно, а где-то глубоко,Всё это — частица живая меня.Не думай об этом уныло и строго,Мне важно лишь знать, что прочла ты, ценя.
А может, себя я сейчас обманываю?И просто хочу, чтобы было вот так?А может быть...

Глава 2

«Слова ложатся на бумагу сами,

Когда ночами говоришь с собой...»

Что опять меня тянет писать стихи?Что меня пробуждает внутри?.. Не ты?
Вновь приходит ко мне вдохновенья прилив,Я теряюсь в туманной ночной глуши.И пишу, по течению рифм доплывДо самой глубокой части души.
Нам на трезвую голову трудно порой,Но чуть выпьешь — и сразу уходишь в себя.И накроет опять вдохновенья волной!Это круто, скажу я вам, не тая.
Вот о чём я пишу в этот самый момент?Столько мыслей, что хочется всё рассказать...Но о чём этот стих? На сигаретуОтвлекусь на секунду, чтоб пламя прижать.
Нет, конечно, не думайте, я не курю.Это просто к слову пришлось, пустяк.Но бывает, нахлынет тоска в досуг,Сигарета сужает сосуды в кулак...Ладно, бросим! Продолжим игру, мой друг.
О чём я пишу? Строки строятся в ряд,За одною другая бежит строфой.Словно снова внутри одиночества яд,Словно я говорю сам с собой.
По факту — написано ни о чём.Слова подбирались сами собой,Я просто шептался с пустым углом,Не более. Мысли ушли в запой.
Хотя как — «ни о чём»? Всё идёт чередом.Всё устроено так на земле и в судьбе.И то, что горело в душе костром,Было, есть и останется жить во мне.