скачать книгу бесплатно
Лежала ломкая с костлявою спиной,
листа расчётного касалась – холод хрусткий,
и проплывало небо медленно и пусто,
склонясь торжественно-нагое надо мной.
Рукой обветренной со лба смахнула прядь,
ко мне нагнулась, подняла, укрыла мать —
судьба так просто подарила эту милость.
А ветер крутит размышленья, полы рвёт,
поля под паром приближают мой черёд.
Давай допустим… что нам это не приснилось…
Баня
Толстые женщины
В душной бане
Крупные груди
Мылят руками
Я по колено
Жмусь к своей маме
Толстые женщины
Плещут тазами
Ищут глазами
Маленьких деток
Мне бы мочало
И на табуретку
Мыло не надо
Бросьте верёвку
Толстые женщины
Как-то неловко
Слушать смеяться
Прятаться плакать
Лучше бы с папой
Гуляли с собакой
Ну эту баню
Душно и страшно
Толстые женщины
Полнометражны
Полнозабыты что
Полнораздеты
Полно бояться
Страха-то нету
«В проводах повисают тучи…»
В проводах повисают тучи,
Как тугие жгуты кудели,
Неразборчиво и колюче
За окном гомонят метели,
Подоконником барабанят;
Снег то сыплется, а то сеется…
Подремать бы тогда, но сна нет,
Принимаюсь писать – не клеится…
Неподвижна рассада в банках
Майонезных, потёртых, старых,
Солнце, горка и я на санках,
Дядя Ваня и сумка тары.
Сон ведёт диалог с метелью,
Наготой своей беспробуден:
То затихнет, прильнёт фланелью,
То шамански дерёт свой бубен.
В окна медью втекает утро,
Неподвижна рассада в банках,
Я уснула на миг как будто
И с восторгом лечу на санках.
«Помещение не потерпит…»
Помещение не потерпит
моего в него помещения
безответственно наглого
архимедодвижения
приводящего к частному боговымещению
из прокуренного
с розовыми обоями и сухим декабристом на подоконнике
возмущение и
переполненность одиночеством трёхстворчатого шкафа
немого патефона и побитого пылью трюмо
восхищение и
самолюбование электрического щитка бесстыже белеющего
в этом теперь сугубо человеческом месте
так если Бог везде то сила моего вымещения
равна силе вмещения Его в меня
меня в меня и нас в помещение
прости, Архимед
«К тёплой стенке я спиной, чуть дыша…»
К тёплой стенке я спиной, чуть дыша,
Листья клёна за окном задрожат,
Встречу с прошлым буду ждать, придержав
Прозу будней, чтобы зов был услышан.
Развернётся колесо, не спеша,
Нам давая не единственный шанс,
Вздрогнет радостно ворона-душа
И взметнётся с асфальта на крышу.
Меж деревьев, над домами кружа,
Очеркнёт пером, как след от ножа,
Наших слабостей оскал обнажа,
Перед бурей усилит затишье.
Окна скользкие от пота визжат,
И не страшно, на гашетку нажав,
Расстрелять себя до дна, до гроша,
Оставаясь шрифтом на афише.
И так часто не туда добежав,
И так глупо номера растеряв,
Не поймав ни одного миража,
Не допишем наших дней восьмистишья.
«Когда листва моя истлеет…»
Когда листва моя истлеет,
померкнет надо мной звезда,
я узловатым отраженьем
в пруду и чайкой в проводах,
в чужих руках пустой страницей,
вчерашним небом ноября,
я в черепах квартир, в глазницах
заброшек не найду себя.
И став наивным первым снегом,
рисунком линий на руке,
качаю воробьёв несмелых,
в промёрзших веках, в гамаке.
Я на свету чужих событий
стеклянным отзвуком дождя,
прозрачным кадром, тонкой нитью
истосковался без тебя.
Я стану кожей океана,
солёным ветром на губах,
строкой сожжённого романа,
нелепым ангелом в цветах,
я представляю не природу,
под холм ложатся тени слов,
я жду весну, я жду свободу
и не вступаю в бой часов.
«Вот полдень в сентябре – ни холодно, ни жарко…»
Вот полдень в сентябре – ни холодно, ни жарко,
Твоё отсутствие присутствует везде.
Ни радости не рад, ни жалости не жалко —
В притихшей комнате, в тоскующем дожде.
Твоё отсутствие прикинулось подругой,
Углы считает сутки напролёт,
Сидит без цели, на балконе курит,
То память штопает, то нервно петли рвёт.
Приду с работы, скрипнет дверь входная,
Вздохнёт на плечиках с цветочками халат.
Я вроде жив, но точно ли не знаю…
В потёртой чашке плёночка от чая,
На полке пыльный фотоаппарат.
Постель нагреет болью – отодвинусь,
В груди гудит, клубится скорбный ком.
Который год я множу ноль на минус —
Твоё отсутствие переполняет дом.
«Помнится было. 3?4…»
– Помнится было. 3?4
Комната, ночь, окно.
Кажется, мы друг друга любили…
– Кто его знает? Было темно.
Музыка – старенький хлорвинил…
– Тополь в окне, а в порту суда…
– Кажется, было… но с кем-то другим.
– Не было этого никогда!
Кажется, минула сотня лет,
Ты приходила сюда одна.
– Не было этого, слышишь, нет!
Тополь всё тот у того окна.
Нет ни утрат, ни пустых обид,
Музыка снова не та, не в такт,
Строчку мою внезапно знобит
Дрожью осенней в сухих листах.
– Было, всё было! В порту суда,
Комната, ночь, мы любили…
– Да!
/До/Ре/Ми/Фа/Соль/Ля/Си/До/
/До/
Я сажаю цветы и слушаю народную музыку не своего народа.
