скачать книгу бесплатно
Омлет… с молоком
Отогревая сердце на других берегах,
Латая, штопая, по кускам собирая, клея…
В самообмане блуждаем, как в вечных снегах…
Отогреться стремимся, но не умеем…
Всё снаружи: тепло и комфорт,
Чьи-то руки, любовь и забота…
Будни, ужины, праздничный торт…
А ночами сломаться охота…
Нет, мы ценим, ведь нас обожают,
Принимают со всем, целиком.
Любят, гладят, в дверях провожают
И готовят омлет… с молоком.
Вроде всё хорошо и отлично…
Распорядок, дела и семья…
И мечтать о другом неприлично,
Но как быть… раз забыться нельзя?..
Раз в полгода, а может, раз в месяц…
Или чаще… в соцсети тайком…
А другие и в день раз по десять (!)
Там готовят омлет с молоком?
Невозможно из памяти просто
Взять и вытряхнуть, сделать другим…
То, что было вчера несерьёзным,
Оказалось таким дорогим.
Моя Галактика
О погоде… на злобу дня.
Перебираю пальцами по клавиатуре.
Вот строка опять брызнула как струя.
Скромный вклад, но не клад… в культуру.
Фоном снова по ящику крутят кино.
Рифмы есть, вечер томный летний.
Хорошо и тепло…и уже всё равно…
Отпуск мой затянулся этот… последний…
За окном где-то далеко улеглись миражи,
Вышли в тиражи строки слабые… лишние…
То ли я, то ли ты, то ли мы… типажи,
Те, которые не целовались под вишнею.
Односложно, плоско и как-то пусто…
Не цепляет, не бежит впереди, слагая рифмы из слов…
Мне спокойно, приятно и вдумчиво грустно…
Выдох, вдох – по лёгким пробежала любовь…
Только голуби спать никак не отправятся,
Топчут крышу балкона, но мне всё равно…
С миражами, как с ветряной мельницей, справиться
Можно, нужно и ясно, что надо! Давно…
Сколько их на кладбище памяти похоронено…
Одним больше… я счёт им давно не веду.
Я сама кусаюсь, потому не тронь меня…
Нельзя девочку мучить – накличешь беду.
Типажи, миражи поутру исчезают,
Сладкой дымкой, росой, отпечатав в окно…
Всё проходит однажды, душа забывает,
Как в тираж выпадает «дорогой, но плохой, мой друг О.».
Убеждать, побеждать, опасаться влюбиться…
Я из глупостей вырвалась этих давно…
По ночам мне другая Галактика снится,
И она интересней немого кино.
Чокнутый
Ты живёшь в своём мире грёз.
Упакован в них по самые уши,
А ведь я принимала всерьёз…
Обожала твой голос слушать.
Вместо правды ты жалуешь лесть…
Чтоб не спорили, молча внимали.
Ты привык сам во всё сразу лезть,
И туда, куда даже не звали…
У меня установки свои.
Я понять очень долго пыталась.
Я прошу, ты мне больше не ври.
До тебя мне прилично досталось.
Тебя жаль, ты не жизнью живёшь,
Ты её репетируешь тщетно…
«Подрастёшь», тогда, может, поймёшь…
Мне давно всё, что скрыто, заметно.
То, что прятал, похищено мной,
Но напрасно меня не «сучи».
Я хотела остаться с тобой,
Но ты… выбросил в море ключи.
***
Запретный плод так сладко манит,
Но он наверняка обманет.
Ум знает, сердце не поймёт,
Что видит око – зуб неймёт…
Что там? Игрушки на уме…
А ты вновь по уши в дерьме…
Перед сном
Метаморфоза – чудное явленье.
Убили птичку, но она живёт
И черпает оттуда вдохновенье,
Откуда оно вроде не придёт.
Метаморфоза – зыбкое понятие.
Я удивляюсь каждый раз тому,
Как превращенье тех, кто шёл в объятья…
Чудовищно пугает…
По-че-му?
Не заслужила
Какой хороший, молодец какой.
Он обо всех заботится так метко.
Забота, правда, та была игрой.
