скачать книгу бесплатно
Не эксклюзив, а вы и знать не знали?
Не думала, что так похож финал,
Меня когда-то тоже он прогнал…
Не трогало его, как я живу,
И был бы рад, узнав, что я умру…
Не тварь дрожащая, а право он имеет
Вершить судьбу чужую как умеет.
Забавы ради, что хотел, творил…
Так странно по-отечески любил....
А виновата – я! На этом стой.
Я с детства помню, что мужик – святой.
Одиночки
Мы выбираем, нас выбирают,
По ощущеньям, хоть они зыбки.
Мы – одиночки в поиске стаи.
Часто осечки, часто ошибки.
Долго подходим, мы осторожны,
Часто шипы наготове и зубы.
Сложность с доверием. Вот и тревожно.
Мы без притворства, мы – правдорубы.
Новые люди – новая стая.
Смотрим внимательно, не ошибиться.
Мы выбираем, нас выбирают.
Вроде хорошая стая, годится.
Прошлые стаи нас помотали.
Где-то нам тесно, где-то нам скучно…
Хуже лишь стаи, где нас предавали,
А нам казалось, что мы неразлучны.
Мы, одиночки, можем на воле,
Были изгоями, были воронами.
Зубы и когти всегда наготове,
Жизнь забывала подстилку с соломою.
Злые? Ни капли, мы защищаемся,
Но от доверия шрамов не счесть.
Мы, одиночки, очень стараемся
Стаю свою отыскать. Она есть.
Если же жизнь нам была, как родная
И пожалела – много не била.
Можем тогда мы создать свою стаю –
В этом и есть наша главная сила.
Олег
Я в целом совершенно и не злая
И просто так обидеть не стремлюсь.
Не средней я прожарки отбивная,
Не нужно меня пробовать на вкус.
Я целая, кусков не подаю
И на ломти себя не разрываю.
Охотников до дичи не кормлю.
Что ж лезли вы ко мне, не понимаю.
Ведь изначально я дала ответ,
Что можно брать меня лишь целиком.
Гадать о том, что любите иль нет,
Вздыхаете, страдаете ль тайком…
Так не хочу, простите, я серьёзно.
Не тортик я, не сладкая ватрушка…
Смотрели вы влюблённо, нежно… слёзно.
Олег, Олег… ведь я вам не игрушка.
Шрам на всю жизнь
На теле его шрамов, может, с десяток.
Покрыт как проказой… они украшенье…
А есть ли в душе шрамы? Видно не сразу
По подлым поступкам, по жутким решеньям.
На теле его очень много изъянов,
Но я им подсчёт никогда не вела…
Он очень был милым, отчасти был пьяным,
Когда осторожно его обняла…
Я монстров пугаюсь ещё с малолетства.
Но, впрочем, не облик страшит, а нутро.
И страшная сказка из давнего детства
Вдруг в жизнь ворвалась, как когда-то давно.
Я в шрамах сама, но почти их не видно.
Мои на душе, всё сокрыто внутри.
Бывает, что больно, бывает обидно…
Бывает в сердцах кричу: «С*ка, умри!»
Есть внешние шрамы, за юность достались.
Есть шрамы, что спрятаны от чужих глаз.
Мы оба старались не трогать, старались.
Не вышло романа, лишь жалкий рассказ,
Где оба не правы и хлещем друг друга.
Где вместо заботы удары сплеча.
Нашёл, наконец, боевую подругу,
Но сам уничтожил, дурак, сгоряча.
Его украшение – шрамы на коже.
Мои же внутри, про них только в стихах.
Мы разные очень, но очень похожи.
И в данности этой сидит жуткий страх.
Нет шрамов внутри у него? Я поспорю.
Теперь есть один и довольно большой.
Чудак, причинивший мне так много горя,
С рубцом на всю жизнь. Он поранился мной.
Счастливые
Счастливые стихов не пишут…
Ну или пишут о погоде....
Они поэзией не дышат,
Они и кошек не заводят.
Не шастают по ресторанам,
В углу потягивая виски.
От слов фальшивых и туманных
Уходят сразу по-английски.
Счастливые не носят маски,
