С черной птицей на расправленных плечах…

***

Снова хмурится майское небо,

Одолела хандра и простуда.

Ты меня разлюбил так нелепо,

А шептал: никогда не забуду.

Босоногая в платье из ситца,

Я бежала к тебе сквозь запреты,

Я посмела так сильно влюбиться,

И витать в облаках с тобой, где-то.

Сердце бьётся как бабочка в банке,

Лишь от мысли, что нет тебя рядом,

А ведь знаю, любил хулиганку,

Обнимал и руками, и взглядом.

Жизнь меняет людей кардинально,

Или это не жизнь. Просто люди,

Что слова понимают буквально,

Не должны повторять: не забуду.

Всё забудется, и повторится,

Снова будут сильные руки,

Снова я вдруг посмею влюбиться,

Придет встреча на смену разлуке.

Вспыхнет сердце, как будто в экстазе,

И отступит любая простуда,

И опять я поверю той фразе:

«Я тебя никогда не забуду».

***

Ты за мною захлопнул дверь,

И сказал: «Как дойдешь – напиши»,

Лишь сейчас понимаю теперь,

Ты захлопнул двери души.

Впрочем, вовсе их не открывал,

Так, манил через щель и замок.

Как любила тебя, ты не знал,

И меня полюбить ты не мог.

Может, сможешь еще, кто бы знал,

Я на это с надеждой с тех пор,

Когда сердце моё ты украл,

Как прожженный, злой наглый вор.

…а у нас очень душно всё лето…

Смог и дым по лесам хороводят,

Небеса развлекает всё это,

К преисподней наверно готовят.

Дышать нечем… и эта жара

С ума сводит, и спать не дает.

Но я знаю, наступит пора,

Будет дождь. Всё дурное уйдет.

Он промоет все мысли людей,

Нужно просто еще подождать,

И полюбишь меня ты сильней.

Люди нас не сумеют понять.

И осудят. Но это пустое,

Когда мысли лишь только о нем.

И с любовью пройдут эти двое

Под желанным и сильным дождем.

***

Не думайте, что я такая прелесть,

И вместе с вами буду я рыдать,

И успокаивать, выслушивая ересь,

Жалеть, сочувствовать. Мне нечего сказать.

Чужие слезы для меня до рвоты,

Могу и засмеяться невпопад.

Слов жалости не слышно, лишь остроты

Подступят к глотке. Вот такой расклад.

Свои лишь слезы вызывают жалость,

Своя лишь боль рвет кожу, будто ртуть,

И то, что я теперь одна осталась

Не удивительно. Побуду как-нибудь.

Ведь человек один. Всегда. До гроба.

С переживанием и болью тет-а-тет.

От личности до жалкого микроба,

Один. Всегда. Тьма рядом или свет.

Поэтому не плачьтесь мне в жилетку,

Я не пойму. И вы уйдете прочь.

Вы не сломаете, как ураган рвет ветку,

Меня. Словами не смогу помочь.

Словами я могу лишь вызвать жалость,

Но слов сочувствия не ждите. Никогда.

А факт, что я теперь одна осталась,

Меня одну печалит.

Смейтесь, господа!

***

Мысли врываются в сердце волнами,

Дождь барабанит тоскливо по крышам.

Время угрюмо смеется над нами,

Встречи с разлуками делая ближе.

Жить в ожидании – плохая привычка,

Раз не дождавшись, ты сходишь с ума.

Утро. Вокзал. Стук колёс электрички

Вселят надежду, что я не одна.

На расстоянии жить глупо и скучно,

Словно смотреть на пустырь за окном,

Встречи с тобой выбиваю поштучно,

Как в черно-белом старом кино.

Надо вот было тебе так влюбиться,

Про километры, чтоб прочно забыть.

Перевернуть бы скорей ту страницу

И безнадежно тебя полюбить.

Мне нужно время. У нас его много,

Жди, улыбайся, но только не злись.

Долгой и светлой будет дорога,

Я полюблю тебя. Только дождись.

***

Тот сумрак ночи. Мы вдвоем,

Прикосновенье губ на коже,

Страсть тел переполняет дом,

Но запретить никто не сможет.

Дотронуться рукой спины,

Вверх провести до шеи нежно,

В реальность воплотить все сны,

И жизнь прочувствовать неспешно.

Пусть все осудят. Кто бы знал,

Как страсть переполняет тело,

Покой, когда то мой забрал

Губами губ, касаясь смело.

Толпа "твоих" пусть мирно ждет:

Оксаны, Оли и Кристины,

Их очередь еще придет

Царапать нервно твою спину.

Ну а пока есть только я.

И ты лишь мой, пусть на мгновенье.

А позже с шепотом: "Твоя"

Уйду под утро, без сомненья.

И пусть окажемся на дне.

Но ощущенья те, до дрожи.

А грусть развеется в вине,

Мурашками, скользя по коже.

***

В осеннюю и мрачную погоду,

Шла девушка, закутавшись в пальто.

Одна среди обычного народа,

Без имени. Без отчества. Никто.

Стоял октябрь, мысли били звонко,

Врезаясь в память прошлогодних дней,

Хотелось побежать ему вдогонку,

Вернуть. Обнять. Любить еще сильней!

Но силы не хватило. Силы воли,

А может сила гордости, и вот,

Глуша в себе остатки этой боли,

Одна по городу среди толпы идет.

Ей время не вернуть, не возвратится

Тех дней былых счастливая пора,

Жаль по ночам, вот только ей не спится,

Не отпускают мысли до утра.

Но такова души ее природа.

Тепло ища лишь в стареньком пальто,

Из вида скроется среди толпы народа.

Без имени. Без отчества. Никто.

***

Позади километры дорог,

И заброшенных ныне квартир,

Сотни глупых, исписанных строк

На листах, что затёрты до дыр…

И людей позади много тех,

Что стояли спина к спине,

Пополам были слезы и смех…

А теперь всё как будто во сне.

Не вернутся, зачем скрывать,

Разговоры и ссоры те,

Ведь пора же уже начинать

Жить, стремясь лишь к своей мечте.

В ней нет места былым друзьям,

В прошлом нашем закрытая дверь.

Мы отдались будничным дням,

Став совсем другими теперь.

И забросили навсегда

Километры той пыльной дороги,

И не вспомним уже никогда

Те забытые, глупые строки.

***

Словно старая, большая птица,

Что в смертельной схватке знает свой черед,

Ночь на плечи черным вороном садится,

Та, что сердце мне на части рвёт.

Но никак порвать она не может!

Видно склеили его навек!

Ты разбить его мне хочешь тоже,

Глупый, странный, нехороший человек.

Ты и ночь – два странных мне явленья!

Я вас не терплю лишь оттого,

Что приходите всегда вы в час сомненья:

Быть или не быть, но для чего?

Для чего живем мы в мире этом?

Этот мир для многих, как тюрьма.

Хочется прожить его со светом,

Но опять в душе сплошная тьма!

Ну и пусть… ведь знаю, что однажды,

С холодом и пустотой в очах,

Мы уйдем. И будет идти каждый

С черной птицей, на расправленных плечах.

***

Мы скоро очень будем вместе.

Я не хочу, но будет так.

Подобно старой, глупой песне,

Не верю в это. Но был знак.

И не один. Их было много.

Я видела тебя в крови!

Я чувствую, нас ждет дорога.

Дорога искренней любви.

И мы ее пройти сумеем.

И чувства наши сохраним.

Но вместе быть мы не посмеем…

По-прежнему уйдешь один.

И повторю я вслед упрямо,

Слова, что для тебя храню.

Я прошепчу: «Odi et amo»:

И ненавижу, и люблю…

***

Метель бродит около дома

И сводит меня с ума.

Как будто она мне знакома,

И так же как я холодна.

О чем она воет – не знаю,

Но только услышу, как в миг,

Я путника представляю.

Тот путник уже старик.

Идет он сквозь ветер и вьюгу,

Но не вернется домой,

Он ищет последнего друга,

Который зовется покой.

Да. Он найдет его. В стуже

Заснет и, увы, не проснется.

Завоет метель и закружит,

Погубит, не обернется.

И только огонь в камине

Будет гореть все ярче.

В этой снежной могиле

Никто о нем не заплачет.

***

Много стихов о России рассказано,

Про мир, про надежду, про голод, войну,

Но строчки однажды Есениным сказанные,

Вселяет нам гордость за родную страну!

Но для нас эти строки не новы,

Сражаясь, их помнила каждая рота:

«Россия – какое хорошее слово!

И роса, и сила, и синее что то…»!

***

Его любили невзначай,

Так, мимоходом, между делом.

Польстить, позвать к себе на чай,

Услышав «Да», он мог умело.

И наплевать, что скажет каждый:

“Плохой?” – отлично! “Гад?” – тем более!

В нем совесть умерла однажды,

Еще давно, наверно в школе.

Она ж по жизни шла, боялась,

Что посчитают нехорошей.

Всем угождала. Ртом смеялась,

Душой рыдала, тлела кожей.

Внутри лишь тлен, снаружи маска:

Любви, порядка, доброты.

Жизнь по ролям её, как сказка,

С плохим концом для остроты.

Они, настолько не похожи:

“Плохой он” – молвила толпа.

Её ж считали все хорошей.

Она такою и была.

И вдруг влюбилась. Так бывает.

Простой, обыденный сюжет.

Мудрец лишь правду одну знает:

Привычка – есть. Любви вот – нет!

Той истины она не знала.

Что делать дальше, как ей быть?

Зачем любила и страдала?

Забыть его или простить?

Но ни к чему все те вопросы.

Ведь много прожито всего.

Он – для нее всего лишь слёзы,

Она – забава для него.

Так и живут сейчас, не зная,

Кого в их встрече упрекнуть:

Она – чуть-чуть лишь не святая,

А он – не дьявол, лишь чуть-чуть.

Боксеру…

Вся жизнь борьба. Ты выбран был судьбою.

И непонятно свет здесь или мрак.

Какая разница стоит кто пред тобою,

Ты должен бить: друг это или враг.

Здесь всё не то, здесь всё совсем иное,

И даже шепот бьет по нервам звонко.

На ринге существуют только двое:

Они враги, но лишь до звука гонга.

Те три минуты были роковые,

Ты наносил и получал удары,

И люди, будто бы собаки злые,

Рычали: «Бей!», – и молоды, и стары.

Ты бил сильней, звук гонга неизбежен.

В глазах туман, а в горле будто ком.

Удар. Еще. И враг теперь повержен.

Конец. Нокаут. Ну а, что потом?

Придешь домой, заваришь чашку чая,

Ты победил, но всем ведь всё равно!

Ты жил всегда все чувства отрицая,

И вот один. И на душе темно.

Теперь считаешь, что для чувств ты стар.

Любовь к чертям! Важней одна победа!

Совсем не страшно пропустить удар,

Страшней его оставить без ответа.

Виртуальная любовь

Какое нынче время?

Прогресс, куда ни глянь.

Но всё же тяжко бремя:

Скандалы, ссоры, брань.

Любить мы разучились,

Нас люди достают.

Но с этим мы смирились,

И вряд ли нас спасут.

Не нужен тот, кто рядом,

Любовь ‘в реале’ – вздор!

Впиваешься ты взглядом

В любимый монитор.

Ведь там жизнь интересней.

Но люди, как фантом.

Друзья там, встречи, песни -

Реальность на потом.

И есть одна страница

В закладках, и не спорь!

Она ночами снится,

И душит, словно корь.

Ты думаешь, влюбилась,

Ведь он хорош собой.

И сердце чаще билось,

Когда писал другой.

Я не виню. Твой выбор. Ты предпочла реальной,

Любовь, что называют в народе, виртуальной.

А лучше б ты любила,

Кто рядышком, кто тут.

Ведь в близких людях сила,

Всегда простят, поймут.

А все «вирты» – чужие,

Пойми же, наконец!

Ничто не будет лучше

Двух любящих сердец.

Но нет! Ты ждешь минуту,

Когда придешь домой

И сядешь за компьютер,

Подумаешь с тоской

О дальнем человеке,

Взглянув на фото вновь.

Ведь в двадцать первом веке

Такая вот любовь.

***

Ты знаешь, много лет назад

Я сочинила эту повесть:

Твой ласковый, манящий взгляд,

Моя нетронутая совесть.

Ты появлялся не всегда,

Через одну иль две страницы.

Пускай проходят дни, года,

Ты реже мне не станешь сниться.

К тебе, придуманному мной,

Я привыкала очень долго,

Ты был в глазах одних – герой,

В других – как человек без толка.

Какой бы ни был. Стал одним

В моём романе. Очень мило!

Тебя придумала таким.

И вскоре даже полюбила

Твои изъяны. Их не счесть.

Они там будут, есть и были:

И мелкие, и даже есть,

Которые простить не в силе

Другие. Ну, а я прощу.

Забуду, отвернусь, поплачу.

Взгляну в окно и отпущу.

Ведь мало в твоей книге значу.

Но так бывает, жизнь как птица,

Убитая в разгар борьбы,

Ты для кого то лишь страница,

А он роман твоей судьбы!

***

Как картины из тихого прошлого,

Уплывают беззвучно года.

Жизнь назвать нашу можно хорошей,

Но бывает, приходит беда.

За дождями и непогодами,

Увидать можно солнца лучи,

Всё плохое смывается водами

Реки жизни. Ты лишь не молчи.

И не стой здесь безмолвным свидетелем,

Так привыкшим обиды терпеть.

От тщеславия до добродетели –

Один шаг, ты сумей разглядеть.

И любовь ни к чему окружения

Тысяч лиц. Всё обман, едкий дым.

Показная улыбка, сомнение

К этим чувствам. Ведь лучше одним!

Так мы думаем, пока молоды,

Сердца близких топя в крови.

И надежд не вселяют те доводы,

Что мы созданы для любви.

Ведь когда нет любви – не страшно,

Вскользь обидеть, уйти, не простить.

Но со временем станет важно,

В жизни главное не упустить.